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hörten sie Mrs. Parrakis' Schreie, die sich zu seinem Crescendo
steigerten, das sich mit dem Heulen der näherkommenden
Sirenen vermengte: »Ich habe es für diiiiüch getaaaan...«
... Minus 049 ... und der Countdown läuft...
Ihre Schatten glitten den Hügel hinunter und auf den Park
zu. Sie krümmten und streckten sich, je nachdem, ob sie sich
den elektrischen G. A.-Straßenlampen näherten oder sich
von dem Lichtkegel entfernten. Elton Parrakis schnaufte
mittlerweile wie eine Lokomotive.
Sie rannten über die Straße und wurden plötzlich von zwei
Scheinwerfern erfaßt, die ihre Silhouette scharf auf den Bürgersteig
warfen. Flackerndes Blaulicht erhellte die Nacht, als
der Polizeiwagen ungefähr einhundert Meter vor ihnen mit
quietschenden Bremsen zum Stehen kam.
»RICHARDS! BEN RICHARDS!«
Eine dröhnende, durch Megaphon verstärkte Stimme.
»Ihr Wagen... da vorn... sehen Sie ihn?« keuchte Elton.
Richards konnte nur Umrisse erkennen. Elton hatte ihn
unter einer Gruppe von Trauerbirken am Rand des Teiches
gut versteckt.
Der Straßenkreuzer fuhr mit jaulendem Motor an; der
heiße Gummi seiner Reifen hinterließ schwarze Spuren auf
dem Asphalt. Der mit Benzin betriebene Motor heulte auf, als
der Wagen über den Straßenrand auf das Hügelgelände
jagte. Die Scheinwerfer stießen erst senkrecht in den Himmel;
dann wippte die Motorhaube wieder herunter, und die
beiden standen direkt im Lichtkegel.
Richards drehte sich um. Plötzlich überkam ihn eiskalte
Ruhe. Er riß Bradleys Revolver aus der Tasche, während er
Schritt für Schritt rückwärts ging. Die anderen Polizeiwagen
waren noch nicht zu sehen. Nur dieser eine. Mit kreischendem
Getriebe raste er über das weiche Gelände, wobei die
Hinterreifen Grassoden und schwarze Erdklumpen aufrissen
und hinter sich schleuderten.
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