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»Ich kenne Sie nicht.« Eine klare Antwort. »Ich sollte nach El
ton Parrakis fragen.« Grunzend: »Ach so, Sie sind einer von
denen...« Hinter der Tür wurden Schlösser aufgeschlossen und
Riegel zurückgeschoben. Eine Kette rasselte. Er hörte das
Klik-ken eines Sicherheitsschlosses, dann noch eins.
Eine schwere Querstange fiel zu Boden.
Endlich ging die Tür auf, und Richards sah eine dürre Frau
ohne Brüste mit riesigen, knotigen Händen. Ihr Gesicht war
faltenlos, beinahe engelsgleich. Es sah aus, als würde es von
unzähligen unsichtbaren Klammern und Häkchen gehalten,
die einen verzweifelten Kampf mit der Zeit führten. Vermutlich
würde die Zeit gewinnen, aber diese Frau war nicht leicht zu
schlagen. Sie war fast einen Meter neunzig groß, trotz ihrer
flachen Hausschuhe, und ihre Knie waren von der Arthritis zu
dicken Baumstümpfen angeschwollen. Das Haar hatte sie
unter einen Handtuchturban gesteckt. Ihr braunen Augen
saßen tief unter buschigen Brauen, die sich wie zerzauste
Gebirgssträucher verzweifelt an ihre Stirn zu klammern
schienen. Sie musterte ihn mit einem schlauen, aber auch
wilden Blick, der von ihrer Angst oder aber ihrem Zorn herzurühren
schien. Später erst begriff er, daß sie eine fürchterlich
verängstigte, verwirrte Frau war, die sich am Rand des
Wahnsinns befand.
»Ich bin Virginia Parrakis«, sagte sie tonlos. »Eltons Mutter.
Kommen Sie rein.«
...Minus 051 ... und der Countdown läuft...
Sie erkannte ihn nicht, bis sie in der Küche standen, in der sie
Tee aufbrühte.
Das Haus war alt und düster. Die Art von Möbeln kannte
Richards aus seiner eigenen Wohnung: moderner Ramsch
aus dem Billiggroßhandel.
»Elton ist nicht da«, erklärte sie, während sie am Gasherd
darauf wartete, daß das Wasser in dem zerbeulten Aluminiumtopf
heiß wurde. In der Küche war es etwas heller. Ri-
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