o_18u9lh92jqapqna13co93314sju.pdf

Rumpf ausgeweidet. Luftkappen, Zylinder und das Lenkrad
eingeschlossen.
Ein kleiner Junge kam auf Richards zu gerannt, als er sich
gerade seine Krücken zurechtstellte. Ein Brand mußte ihm
eine Gesichtshälfte zerstört haben. Er hatte dort keine Haare
auf dem Kopf und wirkte mit den Runzeln und Brandnarben
wie ein von Frankenstein höchst persönlich zusammengeflicktes
Monster.
»Dope, Mister? Guter Stoff. Bringt Sie auf den Mond.« Er
kicherte verschmitzt, wobei sich die zerfetzte Haut seiner
kranken Gesichtshälfte zu einer grotesken Fratze verzog.
»Verpiß dich«, sagte Richards kurz angebunden.
Der Junge versuchte, mit dem Fuß eine Krücke wegzustoßen.
Richards holte mit der anderen aus und schlug ihn damit
auf den Hintern. Fluchend rannte der Junge weg.
Richards humpelte langsam die ausgetretenen Steinstufen
hinauf und betrachtete die Haustür. Früher mußte sie einmal
blau gestrichen gewesen sein, aber die Farbe war mit der Zeit
abgeblättert und verblichen, so daß nur das müde Blaugrau
des Regenhimmels übriggeblieben war. Es hatte wohl mal
eine Türklingel gegeben, aber irgendein Vandale hatte sie mit
einem Meißel herausgebrochen.
Richards klopfte und wartete. Nichts geschah. Er klopfte
noch mal.
Es war schon spät am Nachmittag, und die Kälte kroch
langsam über den Boden. Weit hinten im Park hörte er das
leise Knistern der Zweige, die ihre Blätter schon verloren hatten.
Es war niemand zu Hause. Er sollte lieber gehen.
Er klopfte noch mal, überzeugt davon, daß sich bestimmt jemand
im Hause befand.
Und diesmal wurde er mit dem schlurfenden Geräusch
von Hausschuhen belohnt. Ein kurzer Augenblick Stille hinter
der Tür. Und dann: »Wer ist da? Ich kaufe nichts. Verschwinden
Sie.«
»Man hat mir gesagt, daß ich Sie aufsuchen solle«, rief Richards.
Ein Guckloch öffnete sich quietschend, und ein braunes
Auge spähte hindurch. Das Guckloch wurde zugeknallt.