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... Minus 052 ... und der Countdown läuft...
Die Fahrt nach Portland verlief ohne Zwischenfälle.
Als er den Stadtrand erreicht hatte, war das Gefühl der
Erleichterung wieder verschwunden. Sie konnten überall
sein. Vor oder hinter ihm, über und sogar unter ihm. Oder
auch nirgendwo. Er fuhr durch reiche Wohnviertel mit breiten
Straßen und großen Privatschulen, deren Gelände mit
elektrischen Zäunen abgesichert waren.
Die State Street lag in einem öden Viertel mit alten Sandsteinbauten,
nicht weit von einem ehemaligen Park entfernt,
der inzwischen völlig überwuchert war - ein gutes Versteck
für die Straßenräuber, Diebe, Drogensüchtigen und
Verliebten dieser kleinen Stadt, dachte Richards. Hier würde
nach Einbruch der Dunkelheit niemand mehr auf die Straße
gehen, es sei denn, er führte einen Polizeihund an der Leine
oder gehörte einer der Straßenbanden an.
Die Hausnummer 94 war ein verfallenes, rußgeschwärztes
Gebäude, dessen Fenster mit ehemals grünen Holzläden
verschlossen waren. Richards fand, es sah aus wie ein alter
Mann, der mit blinden Augen gestorben war.
Er parkte den Wagen am Straßenrand und stieg aus. Auf
der Straße lagen vereinzelte Wracks von Pneumoautos,
schon so verrostet, daß ihre ehemalige Form kaum mehr zu
erkennen war. Auf dem Parkstreifen entdeckte er einen umgekippten
Studebaker, der wie ein toter Hund auf der Seite
lag. Nein, dies war kein Polizeigebiet. Wenn er hier seinen
Wagen unbewacht stehen ließ, würde er innerhalb einer
Viertelstunde eine Traube von spuckenden, zankenden,
schlitzäugigen Jungen anlocken. Und innerhalb einer halben.
Stunde würden diese Jungen sich Schraubenzieher,
Zangen und Brecheisen beschaffen, die sie miteinander vergleichen,
in die Luft werfen, gegen den Wagen schlagen und
damit scheinbar Schwertkämpfe ausführen würden. Dann
würden diese Jungen ihre Werkzeuge nachdenklich in die Luft
halten, als ob sie das Wetter prüfen oder eine mysteriöse
Radiobotschaft aus dem All empfangen wollten, und
innerhalb einer Stunde wäre der Wagen bis auf den
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