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Der blinde Bradley lachte sie aus.
Einer der Kapuzenmänner gab den anderen ein Zeichen,
und Bobby und Mary Cowles kamen fröhlich in den Raum
gehüpft. Sie tanzten um Bradley herum und sangen: »Wer
hat Angst vorm schwarzen Mann? Wer hat Angst vorm
schwarzen Mann?«
Bradley schrie und wand sich auf dem Stuhl. Es sah aus, als
wolle er seine Hände zu einer abwehrenden Geste heben.
Der Gesang wurde lauter und lauter, bis er in einem Echo
verhallte. Die Kinder verwandelten sich. Ihre Köpfe wurden
länger und länger und färbten sich blutrot. Sie rissen die
Mäuler auf, und statt Zähnen blitzten Rasierklingen in ihren
Rachen.
»Ich sag's euch«, brüllte Bradley. »Ich werd's euch sagen.
Ich bin nicht der Mann. Ben Richards ist der Mann. Ich sag's
euch... Gott... oh, Gott...«
»Wo ist dieser Mann, kleiner Bruder?«
»Ich sag's euch. Ich sag's euch. Er ist...«
Aber seine Worte gingen im Gesang unter. Die Kapuzenmänner
griffen gerade nach Bradleys hochgerecktem, sehnigem
Hals, als Richards schweißgebadet aufwachte.
... Minus 053... und der Countdown läuft...
Er war in Manchester nicht mehr sicher.
Er wußte nicht, warum er plötzlich dieses Gefühl hatte, ob
es an Laughlins brutalem Tod lag oder an dem Traum oder ob
es tatsächlich eine Vorahnung war.
Am Dienstag ging er jedenfalls nicht in die Bibliothek, sondern
blieb in seinem Zimmer. Er hatte das Gefühl, als wäre
jede Minute, die er noch in Manchester verbrachte, eine Einladung
für einen raschen Tod. Wenn er aus dem Fenster
blickte, sah er in jedem alten Bettler, in jedem schlampigen
Taxifahrer einen der Kapuzenmänner. Visionen von Scharfschützen,
die sich leise den Hotelflur entlang auf seine Tür zu
schlichen, quälten ihn. Es war, als hätte er eine große Uhr im
Kopf, die seine Lebenszeit wegtickte.
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