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... Minus 054... und der Countdown läuft...
In der Nacht hatte er einen schlechten Traum. Das war ungewöhnlich.
Der alte Richards hatte nie geträumt. Noch ungewöhnlicher
war, daß er als Person in dem Traum gar nicht
existierte. Er war bloß ein unsichtbarer Beobachter.
Der Raum war nicht scharf abgegrenzt und zerfloß an den
Rändern des Blickfelds in der Dunkelheit. Es kam ihm vor,
als tropfe irgendwo Wasser. Richards hatte das Gefühl, sich
tief unter der Erde zu befinden.
In der Mitte des Raumes saß Bradley auf einem Holzstuhl.
Seine Arme und Beine waren mit Lederriemen gefesselt. Sein
Kopf war geschoren wie der eines Strafgefangenen. Um ihn
herum standen Gestalten mit schwarzen Kapuzen über den
Köpfen. Die Jäger, dachte Richards mit klopfendem Herzen.
Mein Gott, das sind die Jäger.
»Ich bin nicht der Mann«, sagte Bradley.
»Natürlich bist du es«, sagte einer der Kapuzenmänner
freundlich, und stach eine Nadel durch Bradleys Wange.
Bradley schrie.
»Na, bist du der Mann?«
»Du kannst mich mal.«
Eine Nadel stach geschmeidig in Bradleys Auge und
wurde langsam wieder herausgezogen. Eine farblose Flüssigkeit
tropfte auf Bradleys Wange. Sein Auge wirkte jetzt
flach und ausdruckslos.
»Bist du der Mann?«
»Steck dir die Nadel in den Arsch.«
Der Kapuzenmann berührte Bradleys Nacken mit dem
elektrischen Schlagstock. Bradley schrie auf, und die Haare
standen ihm zu Berge. Jetzt sah er aus wie eine schwarze Zeichentrickkarikatur.
»Na, bist du jetzt der Mann, kleiner Bruder?«
»Von euren Nasenfiltern werdet ihr noch Krebs kriegen«,
rief Bradley. »Ihr weißen Schweinehunde seid doch alle
durch und durch verdorben.«
Sein zweites Auge wurde durchstochen. »Bist du der
Mann?«
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