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»Nimm tausend.«
»Nein, du brauchst deine Moneten, Mann. Ja, ja!«
Richards sah ihn hilflos an. »Himmel, Bradley...«
»Schick uns mehr, wenn du es geschafft hast. Schick uns
eine Million. Hol uns aus der Scheiße raus.«
»Glaubst du, daß ich es schaffen werde?«
Bradley lächelte nachsichtig und antwortete nicht.
»Warum machst du das denn?« fragte Richards leise.
»Warum hast du soviel für mich getan? Ich versteh' ja noch,
daß du mich versteckt hast, das hätte ich auch getan, aber du
mußt ja die ganze Bandenkasse geplündert haben.«
»Sie hatten nichts dagegen. Sie kennen das Motto.«
»Welches Motto?«
»Eine Hand wäscht die andere. Wenn wir nicht den Hals
für unsere Leute hinhalten würden, hätten die uns schon
lange gekriegt. Wir hätten keinen Grund, solange zu warten,
bis die Luft uns umgebracht hat. Wir brauchten bloß eine
Leitung vom Herd ins Wohnzimmer zu legen, uns vors Free-
Vee zu setzen und zu warten.«
»Man wird dich umbringen«, sagte Richards düster. »Man
wird dir an der Straßenecke auflauern, und du endest in
irgendeinem Keller mit herausgeschlagenen Zähnen und
kaputten Eingeweiden. Oder sie holen sich Stacey. Oder
Ma.«
Bradleys Augen blitzten unheilverkündend. »Es kommt
noch mal ein schlimmer Tag«, sagte er. »Ein sehr schlimmer
Tag für dieses Gewürm mit den vollgefressenen Bäuchen.
Ich sehe schon, wie ihr Mond sich langsam in Blut verwandelt.
Ich sehe Fackeln und Gewehre. Ein sprechendes und
gehendes Ungeheuer.«
»Diese Dinge haben manche Leute schon vor zweitausend
Jahren gesehen.«
Die Fünf-Minuten-Uhr summte, und Richards langte nach
dem Türgriff. »Danke«, sagte er schlicht. »Ich weiß nicht,
wie ich es anders ausdrücken soll, aber...«
»Mach schon«, unterbrach Bradley ihn. »Bevor ich einen
Strafzettel kriege.« Seine kräftige braune Hand griff nach
der schwarzen Robe. »Und wenn sie dich erwischen, dann
sieh zu, daß du ein paar mitnimmst.«
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