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... Minus 057... und der Countdown läuft...
Während sie durch die Stadt fuhren, redete Bradley hastig
auf Richards ein.
»Wir haben dir eine Schachtel mit gummierten Adreßaufklebern
in den Koffer gelegt«, erklärte er. »Er ist hinten im
Kofferraum. Auf den Aufklebern steht: Nach fünf Tagen bitte
an die Brickhill Manufacturing Company, Manchester, NH,
zurücksenden. Rieh hat sie mit einem anderen Typen zusammen
gedruckt. Wir haben nämlich eine Druckerpresse in unserem
Quartier in der Boylston Street. Du schickst mir also jeden
Tag deine zwei Bänder nach Boston, und ich sende sie von
dort an die Spielekommission weiter. Per Expreß. Das
werden die niemals ausbaldowern.«
Der Wagen hielt sanft am Straßenrand vor dem Winthrop
House. »Ich werde den Wagen wieder in der Garage abstellen.
Versuch nicht, Manchester zu verlassen, ohne deine
Verkleidung zu ändern. Du mußt jetzt ein Chamäleon sein,
Mann.«
»Was glaubst du, wie lange werde ich hier sicher sein?«
fragte Richards. Mein Gott, ich habe mich völlig in seine
Hand gegeben, dachte er. Es schien, als könnte er nicht mehr
vernünftig für sich selbst denken. Er konnte seine geistige Erschöpfung
schon fast wie den eigenen Körpergeruch an sich
wahrnehmen.
»Die Reservierung gilt für eine Woche. Das könnte hinkommen.
Vielleicht aber auch nicht. Du mußt dich auf dein
Gespür verlassen. Im Koffer ist auch noch ein Name und eine
Adresse von einem Freund in Portland, Maine. Man wird
dich dort ein oder zwei Tage lang verstecken. Es wird teuer
werden, aber dafür ist es sicher. Ich muß weiter, Mann, das
hier ist eine Fünf-Minuten-Parkzone. Zeit für die Abrechnung.«
»Wieviel?« fragte Richards ihn.
»Sechshundert.«
»Quatsch. Davon bezahlst du nicht mal deine Ausgaben.«
»Doch. Und es bleiben auch noch ein paar Mäuse für die
Familie übrig.«
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