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gleich, aber wir sind sowieso am Ende, und ich kann ihm
immer noch eine Kugel durch den Kopf jagen, bevor...
»Was ist im Kofferraum, Mister?«
Bradley antwortete mit scherzhaftem, leicht gelangweiltem
Ton: »Ein überflüssiger Zylinder, der zudem nicht ganz in
Ordnung ist. Ich habe den Schlüssel vorn an meinem
Schlüsselbund. Warten Sie, ich hol' ihn schnell.«
»Ich hätte schon danach gefragt, wenn ich ihn sehen wollte.«
Die andere Tür wurde geöffnet; zugeschlagen.
»Fahrn Sie weiter.«
»Macht weiter so, Jungs. Ich hoffe, ihr schnappt ihn
bald.«
»Fahrn Sie weiter, Mister. Setzen Sie Ihren Arsch in Bewegung.«
Der Motor sprang an. Der Wagen hob sich etwas und beschleunigte
dann. Er fuhr noch einmal etwas langsamer,
wurde dann aber vermutlich durchgewunken. Richards
wurde ein bißchen durchgeschüttelt, als der Wagen wieder
beschleunigte, ein wenig auf der Straße schwamm und
dann vorwärtsschoß. Er atmete seufzend aus und stöhnte
leise beim Einatmen. Jetzt mußte er nicht mehr niesen.
...Minus 059... und der Countdown läuft...
Die Fahrt kam ihm viel länger als anderthalb Stunden vor.
Unterwegs wurden sie noch zweimal angehalten. Einmal
schien es sich um eine reine Routinekontrolle zu handeln.
Beim nächsten Mal hörte er, wie ein Polizist Bradley in
schleppendem Tonfall erzählte, daß diese verdammten
Kommunisten diesem Kerl Richards halfen und dem anderen
vermutlich auch. Laughlin hatte noch niemanden getötet,
aber es hieß, er habe in Topeka eine Frau vergewaltigt.
Danach begleitete ihn nur noch das monotone Säuseln des
Fahrtwindes. Seine kalten, verkrampften Muskeln jagten
Schmerzstiche durch seinen Körper. Er konnte nicht einschlafen,
aber bald verfiel er in ein halbwaches Dösen. Gott
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