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Stacey hatte einen Lachanfall bekommen.
»Du hörst sofort auf zu lachen, Nigger«, hatte Bradley ihn
gewarnt. »Sonst lasse ich dich in deinen Stiefel scheißen und
die Scheiße fressen.«
»Du bist so verdammt gut als Onkel Tom, Bradley«, hatte
Stacey gekichert, nicht im geringsten eingeschüchtert. »Das
ist eine dolle Nummer.«
Der Wagen bog jetzt nach rechts auf eine asphaltierte
Straße ein, die sich in einem großen Bogen nach oben wand.
Sie befanden sich auf einer Auffahrtsrampe. Entweder zur
495 oder zu einer der Zubringerstraßen. Richards spürte die
Spannung wie Kupferdrähte in seinen Beinen.
Eins zu elf. Das sind keine schlechten Chancen.
Bradley beschleunigte, legte einen höheren Gang ein, trat
plötzlich auf die Bremse und bog aus der Fahrspur. Eine
Stimme, die fürchterlich nahe klang, rief in monotonen Wiederholungen:
»Bitte auf die Seite fahren... legen Sie Ihren
Führerschein und die Wagenpapiere zurecht... bitte auf die
Seite fahren... legen Sie...«
Jetzt schon. Es ging also jetzt schon los.
Du bist ein heißes Eisen, Mann.
Heiß genug, um jeden achten Wagen zu untersuchen?
Oder jeden sechsten? Vielleicht sogar jeden?
Der Wagen hielt. Richards Augenlider flatterten wie bei einem
Kaninchen, das in eine Falle geraten war. Er umklammerte
den Revolvergriff fester.
... Minus 060 ... und der Countdown läuft...
»Steigen Sie bitte aus, Sir«, näselte die Beamtenstimme gelangweilt.
»Ihren Führerschein und die Wagenpapiere bitte.«
Die Fahrertür wurde geöffnet und wieder geschlossen. Der
Motor summte leise.
»... Bezirksmanager von Raygon Chemicals...« Bradley
mitten in seiner Vorstellung. Lieber Gott, wenn er nun nicht
die richtigen Papiere hatte, um seine Aussage zu stützen?
Wenn es Raygon Chemicals überhaupt nicht gab?
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