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setzen. Dieser Mann wird lügen, betrügen und morden. Er
hat all dies schon getan.
Benjamin Richards!« rief er auf einmal mit kalter Befehlsstimme,
in der so etwas wie alttestamentarischer Zorn mitschwang.
»Siehst du uns gerade zu? Falls du uns siehst, laß
dir gesagt sein, daß du dein schmutziges Blutgeld ausbezahlt
bekommen hast. Einhundert Dollar für jede Stunde, die du in
Freiheit verbracht hast - es sind mittlerweile fünfundvierzig
Stunden. Und fünfhundert Dollar extra. Jeweils hundert Dollar
für jeden dieser Männer.«
Die jungen, klaren Gesichter von fünf Polizeibeamten erschienen
nacheinander auf dem Bildschirm. Die Fotos mußten
bei der Abschlußfeier in der Polizeischule aufgenommen
worden sein. Sie blickten alle hoffnungs- und erwartungsvoll in
die Kamera und wirkten ungeheuer jung und verletzlich.
Ganz leise spielte eine Trompete den letzten Zapfenstreich.
»Und das hier...« nun wurde Thompsons Stimme heiser
vor Rührung, ».. .das hier sind ihre Familien.«
Hoffnungsvoll lächelnde Ehefrauen. Kinder, die man vor
den Fotoapparat geschubst hatte. Viele Kinder. Richards
senkte den Kopf und preßte die Hand gegen den Mund. Ihm
war kalt und übel.
Bradleys warme, muskulöse Hand massierte seinen Nakken.
»He, Mann, nicht. Laß das. Das ist doch alles bloß Mache.
Das haben die sich doch alles aus den Fingern gesogen. Vermutlich
waren das fünf hundsgemeine alte Zugochsen,
die...«
»Hält's Maul«, fuhr Richards ihn an. »Oh, laß mich in
Ruhe. Bitte. Sei still.«
»Fünfhundert Dollar«, wiederholte Thompson mit tiefem
Haß und Verachtung in der Stimme. Wieder tauchte Richards
Bild auf, diesmal eine retouschierte Version, die ein
hartes, kaltes Gesicht zeigte, dem jegliche Gefühlsregung abging.
Nur in seinen Augen leuchtete so etwas wie Blut- oder
Mordgier. »Fünf Polizisten, fünf Ehefrauen, neunzehn Kinder.
Das läuft auf siebzehn Dollar und fünfzig Cent für jeden
Ermordeten, jede trauernde Gattin, jedes vaterlose Kind hinaus.
O ja, du arbeitest sehr billig, Ben Richards. Selbst Judas
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