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hat die Konstruktionszeichnung aus einem Buch herausgerissen.
Sie haben es aus Thermoskannen und irgendso 'nem
Zeug, das sie aus Autos geklaut haben, zusammengebastelt.
Es steht draußen in einer dieser Gassen versteckt. Damals,
1978, hatten sie eine Meßskala, die von eins bis zwanzig
reichte, verstehst du?«
»Ja.«
»Wenn die Skala zwölf erreicht hatte, mußten alle Fabriken
schließen, und alles, was die Luft verpestete, Autos und so
weiter, durften nicht benutzt werden, bis das Wetter sich änderte.
Das war Bundesgesetz bis 1987, als es vom neuen Kongreß
abgeschafft wurde.« Der Schatten im Bett richtete sich
auf und stützte sich auf seinen Ellenbogen. »Ich wette, du
kennst eine Menge Leute mit Asthma, oder nicht?«
»Doch«, antwortete Richards vorsichtig. »Ich habe es
selbst ein bißchen. Das kommt von der Luft. Heutzutage
weiß doch jeder, daß man an heißen, bewölkten Tagen,
wenn die Luft sich nicht bewegt, im Haus bleiben muß...«
»Temperaturinversion«, murmelte Bradley grimmig.
«... und da ist es ganz klar, daß viele Leute Atembeschwerden
haben. Im August und September ist die Luft wie Sirup.
Aber Lungenkrebs...«
»Wir sprechen hier nicht von Asthma«, unterbrach Bradley
ihn. »Wir sprechen von Emphysemen.«
»Emphyseme?« Richards ließ sich das Wort durch den
Kopf gehen. Er wußte nicht, was es bedeutet, aber es kam
ihm irgendwie bekannt vor.
»Dein gesamtes Lungengewebe schwillt an«, erklärte
Bradley. »Du keuchst und keuchst und keuchst und kriegst
doch keine Luft. Sicher kennst du eine Menge Leute, die das
haben?«
Richards dachte nach. Es stimmte .-Er kannte eine Menge
Leute, die daran gestorben waren.
»Darüber wird in der Öffentlichkeit nicht gesprochen«,
fuhr Bradley fort, als hätte er Richards Gedanken gelesen.
»Die Luftverschmutzungsrate in Boston erreicht heute schon
an guten Tagen zwanzig Punkte auf der Skala. Das entspricht
dem Dreck von vier Packungen Zigaretten, den du dir allein
schon durchs Atmen in die Lunge ziehst. An schlechten Ta-
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