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... Minus 063... und der Countdown läuft...
Es war immer noch dunkel, als er aufwachte, und seine innere
Uhr sagte ihm, daß es ungefähr halb fünf Uhr morgens
sein mußte. Cassie hatte wieder geschrien, und Bradley war
deswegen aufgestanden. Sie schliefen alle in dem winzigen,
zugigen Hinterzimmer. Richards und Stacey auf dem Fußboden;
Ma hatte sich zu Cassie ins Bett gelegt.
Er hörte, wie Bradley aus dem Zimmer ging. In der Küche
klapperte ein Löffel gegen das Spülbecken. Das Schreien
des Mädchens ging in Stöhnen über; schließlich war nichts
mehr zu hören. Richards spürte Bradleys Anwesenheit in
der Küche. Er stand unbeweglich da und wartete, bis Cassie
wieder eingeschlafen war. Dann kam er zurück, setzte sich
aufs Bett und ließ einen fahren. Das Quietschen der Bettfedern
ließ darauf schließen, daß er sich wieder hingelegt hatte.
»Bradley?«
»Was ist?«
»Stacey hat mir gesagt, daß sie erst fünf ist. Stimmt das?«
»Ja.« Er sprach zum erstenmal ohne Downtown-Akzent,
was ihn wie eine unwirkliche Traumfigur erscheinen ließ.
»Wie kommt ein fünfjähriges Mädchen zu Lungenkrebs?
Ich hab' nicht einmal gewußt, daß so junge Menschen schon
Krebs haben können. Lungenentzündung vielleicht, aber
keinen Lungenkrebs.«
Er hörte ein bitteres, gedämpftes Lachen aus dem Bett.
»Du kommst aus Harding, nicht wahr? Wie hoch ist die
Luftverschmutzung bei euch?«
»Das weiß ich nicht«, antwortete Richards. »Sie geben die
Angaben nicht mehr zusammen mit der Wettervorhersage
durch. Das ist schon seit... Donnerwetter, ich weiß es nicht
mehr. Seit sehr langer Zeit ist das schon so.«
»In Boston haben sie 2020 damit aufgehört«, flüsterte
Bradley. »Sie haben viel zuviel Schiß. Du hast keinen Nasenfilter,
nicht wahr?«
»Sei nicht blöd«, erwiderte Richards gereizt. »Diese gottverdammten
Dinger kosten über zweihundert Mäuse, sogar
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