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»Wenn er sich dabei erwischen läßt, versohl' ich ihm den
Hintern«, knurrte Bradley und ließ sich auf seinen Stuhl fallen.
»Das wird er nicht«, beruhigte Richards ihn. »Er hat Geld.«
»Ja, aber vielleicht brauchen wir keine Almosen, Weißer.«
Richards lachte und salzte sich sein Essen. »Wenn er nicht
gewesen wäre, wäre es jetzt wohl schon aus mit mir«, sagte
er. »Ich würde sagen, daß er sich das Geld verdient hat.«
Bradley beugte sich vor und konzentrierte sich auf seinen
Teller. Alle schwiegen, bis sie aufgegessen hatten. Richards
und Bradley nahmen sich noch zweimal, die alte Frau sogar
dreimal. Als sie sich ihre Zigaretten anzündeten, hörten sie,
wie ein Schlüssel am Türschloß kratzte und saßen einen Augenblick
wie erstarrt da. Stacey erschien mit ängstlichem,
schuldbewußtem und aufgeregtem Gesicht. Er hielt eine
braune Einkaufstüte in der Hand und überreichte Ma ein Medizinfläschchen.
»Das ist erstklassiges Zeug, Ma«, sagte er. »Der alte Curry
hat mich gefragt, wo ich die zwei Dollar und fünfundsiebzig
Cent herhab, um so gute Medizin zu kaufen. Ich hab' ihm gesagt,
er soll in seinen Stiefel scheißen und die Scheiße fressen.«
»Fluch nicht, oder der Teufel wird dich in den Hintern pieken«,
sagte Ma. »Hier hast du was zu essen.«
Die Augen des Jungen weiteten sich. »Jesus, da ist ja
Fleisch drin.«
»Nein, wir haben bloß reingeschissen, damit es etwas dikker
wird«, hänselte ihn sein Bruder. Stacey musterte ihn
scharf, sah, daß er ihn bloß ärgern wollte, kicherte und
machte sich über seinen Teller her.
»Wird der Drogist zur Polizei gehen?« fragte Richards ruhig'.
»Curry? Nein. Jedenfalls nicht, wenn er merkt, daß es noch
mehr von den Blauen in unserer Familie gibt. Er weiß, daß
Cassie so starke Mittel braucht.«
»Was ist mit Manchester?«
»Ja... also, Vermont ist nicht gut. Zuwenig von unseren
Leuten. Zu zähe Bullen. Ich werde einen Freund, vielleicht
Rieh Goleon, bitten, den Wint nach Manchester raufzufahren
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