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geschichten bekommen gesichter
In den nächsten Tagen besuchen wir verschiedene Flüchtlingscamps.
Hier leben die Menschen, dicht gedrängt, Lehmhütte an Lehmhütte.
Zusammengepfercht zu Hunderten, manchmal Tausenden. Geflohen
aus ihren kleinen Gemeinden, vertrieben von Konys Soldaten. Ohne
die Hilfsorganisationen gäbe es wohl noch weniger Überleben. Ein
merkwürdiges Gefühl, als wir uns auf den Weg nach Atiak machen.
Auf einer Strasse, die noch vor wenigen Monaten unpassierbar war,
gesperrt. Zu gefährlich. Durch dichten Busch, durch den sich Konys
bewaffnete Banden mühelos bis tief in den Süden wagen konnten
auf ihren Mordzügen. Später brachte man wenigstens die Kinder
nachts aus den Dörfern in die Stadt, wo sie zu tausenden in den
Strassen, den Hauseingängen übernachteten, von Regierungssoldaten
notdürftig bewacht.
Die Gespräche mit den Menschen in Atiak, dem grössten Flüchtlingscamp
ganz oben im Norden, sind beklemmend. Junge Menschen
erzählen uns Fremden stockend, oft mit gebrochenem Blick, die
Schlagzeilen ihrer gestohlenen, mit Füssen getretenen Kindheit.
Sprechen Grausamkeiten aus, die sie in der LRA begehen mussten.
Erzählen davon, wie sie nach ihrer Rückkehr in ihre Gemeinden von
ihren Familien, Freunden zurückgewiesen werden. Von den schlimmen
Träumen ihrer Nächte. Von den Familien, die keinen Ernährer
mehr haben. Es fehlt zudem das Geld für die Schule, für eine
Ausbildung. Wenn es schon schwer ist zuzuhören, wie schwer muss
es erst sein zu erzählen. Beklemmung auf beiden Seiten. Aber mit
jedem Gespräch mehr werden die Erzählungen meines Freundes,
der mich begleitet und nun schon zum dritten Mal hier ist,
klarer, verlieren die Unvorstellbarkeit des Erzählten, werden wahr.
Bekommen Gesichter.
EXTRO
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