Rot-graue Blätter - Die Schriftleitung

ot-graue blätter
internetschrift der
pfadfinderschaft grauer reiter
003
Die Ausgabe Nummer drei ist dem chilenischen
Dichter Pablo Neruda gewidmet, der
am 12. Juli 2004 seinen 100. Geburtstag
gefeiert hätte. Geboren wurde er als Sohn
eines Eisenbahners in Parral und starb am
23. September 1973 in Santiago de Chile . . .

ot-graue blätter
nummer 003

Inhalt
Vorwort 5
Kurzbiografie 6
Über den Dichter 8
Gedichte 16
Auf der Rückseite sind Präsident Salvador Allende und Pablo Neruda zu
sehen. Ebenso auf dem Titelblatt. In der Mitte eine späte Photografie von
dem Dichter.

Vorwort
Zu meiner Schande muss ich gestehen, dass Pablo Neruda erst 1996 in mein
Leben trat. Vorher hatte ich den Namen sicher schon einmal gehört, aber ich
wusste nichts über diesen chilenischen Lyriker. Dann ging ich im Sommer
1996 mit meiner damaligen Freundin, kurz vor einer Reise nach Sizilien, ins
Kino. Im legendären Türkendoch in der Schwabinger Türkenstraße – dieses
Kino gibt es leider nicht mehr. Ich war sehr skeptisch, wusste kaum, um was
es in dem Film „Il Postino“ ging. Das furchtbar kitschige Filmplakat im Stile
der 50er Jahre gefiel mir gar nicht . . .
Der Film war wunderbar. Schön-traurig. Er handelt von einem einfachen italienischen
Postboten, der den großen Dichter Pablo Neruda im Exil auf seiner
Insel (Liparische Inseln) kennen lernt und sich eine Freundschaft zwischen den
beiden entwickelt. Kurze Zeit später besorgte ich mir die ersten Gedichtbände
von Neruda. Anfangs tat ich mich etwas schwer mit seiner bilderreichen
Sprache. Doch nach und nach schätzte ich ihn immer mehr. Aus Anlass seines
100. Geburtstages befassen sich die rot-grauen blätter mit Neruda und
seinem Werk. Natürlich kann diese kleine Auswahl für den ein oder anderen
nur der „Stein des Anstoßes“ sein, sich mit ihm mehr zu befassen . . .
Noch etwas Allgemeines zu den rot-grauen blättern. Ob sich diese Reihe etablieren
wird, ist noch ungewiss. Auf jeden Fall wird die Reihe fortgesetzt.
Nicht das jetzt ein falscher Eindruck entsteht: die ersten Hefte haben sich ausschließlich
mit Lyrik beschäftigt. Das wird so nicht bleiben. Alles ist möglich!
Wenn jemand glaubt, ein Thema zu haben – nur zu!
– die Schriftleitung –

Kurzbiographie
12. 7. 1904
Geburt in Parral als Neftali Ricardo Reyes Basalto,
Sohn eines Lokomotivführers.
1910 bis 1920
Besuch des Knabengymnasiums in Temuco, erste Gedichtveröffentlichungen.
1920
Entscheidet sich für das Pseudonym Pablo Neruda.
1921 bis1926
Pädagogikstudium (Französischlehrer) in Santiago, Mitarbeiter verschiedener
Zeitschriften, Dichterlesungen und Einzelveröffentlichungen.
Ab 1927
Neruda im konsularischen Dienst (u.a. in Rangun, Kalkutta, Buenos Aires).
Ab 1935
Konsul in Madrid, freundschaftlicher Verkehr mit Spaniens junger Dichtergeneration
(Garcia Lorca, Alberti, Guillèn).
18. 7. 1936
Ermordung Lorcas. Nach dem Putsch General Francos gegen die Republik,
solidarisiert sich Neruda mit dem antifaschistischen Kampf und beginnt
„Espana en el corazòn“ (Spanien im Herzen). Abberufung als Konsul.
1938 bis 1944
Vortragsreisen durch Chile, Kuba, Generalkonsul in Mexiko-Stadt.
Besuch der präinkaischen Festung Macchu Picchu (Peru).
1945
Eintritt in die Kommunistische Partei Chiles.
Neruda wird kommunistischer Senator.
1948
Neruda entzieht sich der Verhaftung. Beginnt in der Illegalität den
„Canto General“ (Der Große Gesang).
Es folgen europäisches Exil und ausgedehnte Reisen.
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Pablo Neruda
1952
Rückkehr nach Chile
1957
Neruda wird Präsident des chilenischen Schriftstellerverbandes.
1967
Uraufführung seines einzigen 1966 verfaßten Theaterstücks:
„Fulgor y muerte de Joaquin Murieta“ (Glanz und Tod des Joaquin Murieta).
1969
nominiert die Kommunistische Partei Chiles Pablo Neruda zu ihrem
Präsidentschaftskandidaten, der aber zugunsten des von der Unidad
Popular designierten Kandidaten Salvador Allende zurücktritt.
1970
Sieg der Unidad Popular. Neruda übernimmt im Auftrag der Regierung
Allende den Botschafterposten in Frankreich.
21. 10. 1971
Neruda erhält den Nobelpreis für Literatur.
Dezember 1972
Heimkehr von seiner Botschaftermission, triumphaler Empfang im
Nationalstadion von Santiago.
11. 9. 1973
Sturz und Ermordung Salvador Allendes durch die faschistische Pinochet-
Junta. Nerudas Haus in Santiago wird verwüstet.
24. 9. 1973
Neruda erliegt am einem Krebsleiden. Seine Beisetzung gestaltet sich trotz
starker Polizeiüberwachung zum ersten Protest gegen den faschistischen Terror
in Chile.

Über den Dichter
Als König Gustav Adolf VI. am 13. Dezember 1971 in der Philadelphia-Kirche
von Stockholm Pablo Neruda als drittem Lateinamerikaner nach Gabriela
Mistral und Miguel Angel Asturias den Nobelpreis für Literatur überreichte,
war sich dieser seiner besonderen literarischen und politischen Rolle wohl
bewusst: „Ich komme aus einer dunklen Provinz, aus einem Land, das von
allen anderen durch die schroffe Geographie abgeschnitten ist. Ich war der
verlassenste aller Dichter und meine Lyrik war regional, voller Schmerz und
voller Regen. Aber ich hatte immer Vertrauen zum Menschen. Nie habe ich
die Hoffnung verloren. Deshalb bin ich vielleicht hierher gekommen mit meiner
Lyrik und auch mit meiner Fahne.“
Keine zwei Jahre später, an jenem anderen 11. September 1973, putschte
der größte Teil des chilenischen Militärs gegen die rechtmäßig gewählte
Regierung der Unidad Popular. Nerudas Freund Salvador Allende fiel für die
Verteidigung der politischen Ideale. Für einen Teil des chilenischen Volkes
begann eine furchtbare Tragödie, deren Wunden bis heute nicht vernarbt
sind. „Mein Volk ist das am meisten verratene dieser Zeit gewesen“, heißt es
im Schlusskapitel der Memoiren Nerudas.
Zwölf Tage später, am 23. September 1973, starb der Schriftsteller in Santiago
an Krebs, aber auch an gebrochenem Herzen. Sein Vertrauen zu den
Menschen hatte Schiffbruch erlitten, aber seine Ideale rettete er in den Tod.
Seine Beerdigung wurde zur ersten großen Demonstration gegen das faschistische
Regime Pinochets. Matilde Urrutia schrieb in ihren Memoiren Mein
Leben an der Seite Pablo Nerudas (1986): „Aus allen Straßen kommen Männer,
Frauen. Das Volk schließt sich dem Trauergeleit an, um seinem Dichter
Lebewohl zu sagen ... Es tauchen auch Wagen mit Militärs auf, die ihre
Gewehre auf uns richten, aber dann halten sie inne. Sie wollen uns gewiss
erschrecken ... Der Chor der Stimmen schreit: Pablo Neruda, presente, ahora
y siempre." Zwischen tiefem Schmerz und zornigem Widerstand folgte Matilde
Urrutia dem Sarg. Ihr einziger Trost waren Nerudas Worte: „Zwei glückliche
Liebende haben weder Ende noch Tod ... sie haben die Ewigkeit der
Natur.“
Nach dem Taufregister wurde Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto am 12.
Juli 1904 im mittelchilenischen Parral geboren. Sein Vater war Eisenbahner.
Seine Mutter, eine Lehrerin, starb kurz nach der Geburt. Da der Vater nichts
von brotlosen Poeten hielt, legte sich dieser seit 1920 das Pseudonym Pablo
Neruda nach Jan Neruda (1834–1891), dem tschechischen Schriftsteller und
8

Journalisten, zu. Nach dem Schulbesuch im südchilenischen Temuco und dem
abgebrochenen Französischstudium am Pädagogischen Institut in Santiago
trat Neruda in den diplomatischen Dienst ein. Als Konsul im Fernen Osten, in
Rangun (Birma), Colombo (damals Ceylon), Batavia (heute Jakarta, Java) und
Singapur (Malaysia) verbrachte er fünf einsame Jahre in einem fremden Kulturkreis.
Nerudas postum erschienene Memoiren „Ich bekenne, dass ich gelebt habe“
(1974), ein Meisterwerk seiner Gattung, voll lebensvoller Begegnungen,
sind, wie alle Lebenserinnerungen, Dichtung und Wahrheit zugleich. Sie schildern
aber am eindringlichsten die spanische Lebensphase des Dichters, die
1934 mit den Konsulaten in Barcelona und Madrid, mit seiner Freundschaft
mit den Dichters der 27er-Generation, Federico García Lorca, Antonio
Machado, Miguel Hernández und Rafael Alberti beginnt. Nerudas Engagement
im Spanischen Bürgerkrieg bedeutete auch einen Wendepunkt in seinem
schriftstellerischen Werk. Sein Gedichtzyklus Spanien im Herzen (1937)
ist die bedeutendste lyrische Verarbeitung der schrecklichen Kriegsereignisse.
Im gleichen Jahre gründete er mit César Vallejo in Paris ein Lateinamerika-
Komitee zur Unterstützung der spanischen Republik. Der II. Internationale
Kongress antifaschistischer Schriftsteller (1937) in Paris, Barcelona, Valencia
und Madrid versammelte zum letzten Mal für lange Zeit fortschrittliche Intellektuelle
aus der ganzen Welt.
In Chile begegneten die Wähler 1938 dem drohenden Faschismus mit der
Bildung einer Volksfront zwischen Kommunisten, Sozialisten und dem linken
Flügel der Radikalen Partei. Was lag näher, als den vorher amtsenthobenen
Pablo Neruda zum Konsul mit Sondervollmachten für Spanienemigration in
Paris zu bestellen. Sein Einsatz in Frankreich und danach als Generalkonsul
in Mexiko (1940–1943) rettete einigen tausend Flüchtlingen das Leben.
Bei Weltkriegsende begann für Neruda mit dem längst überfälligen Beitritt
zur KP und der Wahl zum Senator 1945 unter dem Präsidenten González
Videla (1946–1952) eine neue schwierige Phase. Im Zeichen des Kalten
Kriegs und unter dem Diktat der Großindustrie, der Bank- und Finanzkrise
wurde die KP verboten (1948–1957) und die Arbeiterbewegung unterdrückt.
Neruda wurde wegen seiner Kritik an dem Präsidenten abgesetzt und musste
sich unter dramatischen Umständen im Untergrund verborgen halten, bis ihm
die Flucht nach Argentinien ermöglicht wurde. Erst 1952 kehrte er nach Aufnahme
in den Weltfriedensrat, nach Reisen in sozialistische Länder und nach
einem Aufenthalt in Italien triumphal nach Chile zurück. Um die Einheit zu
wahren, zog er 1969 seine Kandidatur für das Präsidentenamt zurück. Es
begann die schwierigste Phase seines Lebens, schon gezeichnet vom schweren
Krebsleiden.
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Als Botschafter der Unidad Popular in Paris (1970–72) musste er den Finanzboykott
gegen sein Land in den Umschuldungsverhandlungen im „Club de
Paris“ durchbrechen. Daraufhin verklagten die großen US-Kupfercompanies,
die Allende enteignet hatte, den chilenischen Staat vor französischen Gerichten
und erreichten ein internationales Kupferembargo gegen Chile. Ende
1972 kehrte Neruda in sein legendäres Haus in Isla Negra, einem kleinen
Badeort südlich von Valparaíso, zurück und verabschiedete sich langsam von
seinen Freunden. Die traumatischen Ereignisse des 11. September 1973
beschleunigten sein Ende. Seine Häuser in Santiago und Isla Negra wurden
geplündert und gebrandschatzt.
Die frühe Avantgardelyrik des 19-jährigen Neruda kann die Spuren des französischen
Symbolismus und Surrealismus nicht verleugnen. Aber schon bald
befreit er sich von diesen Vorbildern und schafft mit dem Bändchen „Zwanzig
Liebesgedichte und ein verzweifeltes Lied“ (1924) einen Klassiker der Liebeslyrik,
melancholische, genussvolle Erotik, Kultbuch mit Millionenauflage. „Die
Gedichte sind die Romanze von Santiago, mit den Studentenstraßen, der Universität
und dem Geißblattgeruch guter, geteilter Liebe“ (Neruda). Volodia
Teitelboim nennt in der besten Biografie Nerudas (Pablo Neruda. Ein Lebensweg.
Berlin, Weimar 1987) den Text „das von Verliebten am meisten
gebrauchte und missbrauchte Buch“. Als Helfershelfer für schüchterne Seelen
wurden die Verse als verführerischer Versuchsballon vorweggeschickt. Es war
die originelle und höchst anschauliche Bildwelt, die frappierte und schlummernde
Gefühlssaiten weckte:
„Weiße Biene, du summst – trunken von Honig – in meiner Seele und du
drehst dich in langsamen Spiralen aus Rauch. Ich bin der Verzweifelte, das
Wort ohne Echos, der alles verlor und der alles besaß.“ Im Bestiarium des
Dichters sind Biene, Schnecke, Schmetterling und Möwe vieldeutige, häufig
erotische Symbole. Aber Willkommen und Abschied liegen eng beieinander,
wie in diesen Schlussversen voller Selbstmitleid und Einsamkeit:
„Ich liebe sie nicht mehr, gewiss, aber vielleicht liebe ich sie. Die Liebe ist so
kurz und so lang ist das Vergessen. Weil in Nächten wie dieser ich sie in meinem
Armen hielt, meine Seele begnügt sich nicht, sie verloren zu haben.
Obwohl dieses der letzte Schmerz ist, den sie mir zufügt und dieses die letzten
Verse sind, die ich ihr schreibe.“ Kein Geringerer als Julio Cortázar hat
diese Gedichtsammlung in ihrer literarischen Bedeutung gewürdigt: „Sehr
wenige von uns kannten Pablo Neruda, diesen Dichter, der uns plötzlich
unserem Kontinent zurückgab und uns der vagen Theorie der europäischen
Geliebten und Musen entriss, um uns einer unvermittelten und greifbaren Frau
in die Arme zu werfen, um uns zu zeigen, dass die Liebe eines amerikanischen
Dichters hic et nunc dargeboten und geschrieben werden konnte, mit
den einfachen Worten des Alltags, den Gerüchen unserer Straßen, der Ein-
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fachheit dessen, der die Schönheit entdeckt ohne die Zustimmung der großen
Heliotrope und der goldenen Zahl.“
Ein Geheimnis der Lyrik Nerudas, ihrer Anziehungskraft und Überzeugungsgabe
ist das persönliche Erlebnis. Der Dichter breitet die Widersprüche und
Narben seiner Wunden offen aus und ruft besonders in seiner politischen
Lyrik zum Engagement auf. Im Oktober 1937 kehrte Neruda nach Chile
zurück, ein Spanien im Herzen. „Hymnus auf die Ruhmestaten des Volkes im
Krieg“ erschien. Im November 1938 kam in Spanien eine Feldausgabe heraus,
die Manuel Altolaguirre auf dem Kloster Montserrat druckte, wo die
Mönche eine der besten Druckereien Kataloniens besaßen. Für den Druck
verwendete man nicht nur Papier und Lumpen, sondern auch Beutestücke aus
dem Krieg, Kleidung, Verbände und eine feindliche Fahne. Die Library of
Congress in Washington bewahrt eines der ursprünglich 500 Exemplare dieser
Rarität auf.
Der Kampf zwischen Faschismus und Demokratie ist in gewaltigen freien
Rhythmen und in kühnen Bildern wie ein epischer Vulkanausbruch gestaltet.
Er wird in bewegenden Szenen und Porträts (auf Madrid, auf die Mütter der
gefallenen Milizionäre, auf die Interbrigadisten, auf das Volksheer) gefeiert.
Aller Hass gilt den Verrätergenerälen, den afrikanischen Söldnern, dem parasitären
Adel und der kollaborierenden Kirche.
Im Mittelpunkt steht das Gedicht „Ich erkläre einige Dinge“. Es zeichnet in
eindringlicher Form die Poetik Nerudas und die Begründung für seine Konversion
zur engagierten Literatur. Die brutalen Realitäten der Ereignisse
schrien nach diesem Paradigmenwechsel:
„Ihr werdet fragen: Und wo ist der Flieder? Und die Metaphysik, mit Mohn
bedeckt? Und der Regen, der oft seine Worte peitschte und sie füllte mit
Löchern und Vögeln? Ich werde euch alles erzählen, was mir geschieht. ...
Kommt, um das Blut auf den Straßen zu sehen, kommt, um das Blut auf den
Straßen zu sehen, kommt, um das Blut auf den Straßen zu sehen.“ Verglichen
mit den beiden anderen bedeutenden Bürgerkriegspoemen von Nicolás Guillén
und César Vallejo zeichnet dieser Zyklus am eindringlichsten Wut, Trauer
und Widerstand auf. In seinen Memoiren hat Neruda als Beispiel für die
Macht der Poesie von einer Lesung dieser nicht leichten Gedichte vor etwa
50 Marktleuten in Santiago berichtet. In tiefer Betroffenheit und atemlosem
Schweigen folgten sie den Versen. Am Ende sagte einer der Lastträger: "Ich
möchte Ihnen im Namen aller danken ... Ich möchte Ihnen außerdem sagen,
dass uns niemals etwas so beeindruckt hat." Danach hörte man Schluchzen
und Weinen – die Solidarität der armen Leute. Und Neruda schloss diese Episode
mit den Worten: „Kann ein Dichter derselbe sein, nachdem er durch diese
Kälte- und Feuerproben gegangen ist?“
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Die Aktualität der Lyrik Nerudas zeigt sich in dem ewig neuen Kampf gegen
totalitäre Regime, gegen Unterdrückung und Heuchelei. Aus der Sammlung
Spanien im Herzen sind ganze Bilder in einen der letzten Texte Nerudas
übernommen worden: Anstiftung zum Mord an Nixon und Lob der chilenischen
Revolution (Januar 1973). Verfasst unter dem Eindruck der Ermordung
des verfassungstreuen Generals Schneider – eines der vielen Präludien zum
Putsch – sind die Gedichte eine einzige Anklage gegen die Machenschaften
des US-Imperialismus. Die Polemik – im Deutschen mit dem Verdikt der
Unsachlichkeit behaftet – klärt im positiven Sinne immer Fronten und Standpunkte.
Im Vorwort zu dem Bändchen bekennt Neruda: „Ich habe keine
andere Wahl: Gegen die Feinde meines Volkes ist mein Lied offensiv und hart
wie araukanischer Stein . . . Und ich greife auf die ältesten Waffen der Lyrik
zurück, auf den Gesang und das Pamphlet . . ., bestimmt zur Zerstörung des
Feindes.“ In diesem Sinne wandte sich Neruda empört gegen die streikenden
Warenhausbarone, Playboys und Bankmagnaten, die noch nie Hunger gelitten
hatten, aber Lebensmittel horteten, die dem Volk entzogen wurden:
„Sie versteckten Sardinen und Zwiebeln, Öl, Mehl, Zigaretten, Töpfe, um das
Volk und das gemeuchelte Vaterland ohne Brot, ohne Licht, ohne alles zu lassen.“
Als Nerudas Hauptwerk – weithin bekannt durch die Vertonung von
Mikis Theodorakis – gilt der Canto General (1950, Großer Gesang). Entstanden
zwischen 1938 und 1949, vollendet auf der ständigen Flucht vor der
Polizei, durchläuft dieses gewaltige „Freiheitsepos aller unterdrückten und
notleidenden Menschen Südamerikas“ (Erich Arendt) in 15 Zyklen mit
15.000 Versen die Geschichtsepochen des Kontinents vom vorkolumbianischen
Paradieszustand über die Conquista und die Befreiungskriege des 19.
Jahrhunderts bis in die Gegenwart mit dem jeweils mörderischen Zusammenspiel
zwischen der einheimischen Kompradoren-Bourgeoisie und dem ausländischen
Monopolkapital.
Unverkennbar ist der Einfluss der großen mexikanischen Moralisten Diego
Rivera und David Alfaro Siqueiros, die ebenfalls aus der Sicht der „Geschichte
der Leute ohne Geschichte“ ein paradigmatisches Panorama ihres Kontinents
visualisieren wollten. „Ich schreibe für das Volk, selbst wenn es meine
Lyrik nicht mit seinen ländlichen Augen lesen kann.“ Gerade in einer Zeit der
intendierten Atomisierung und medialen Agitation des Bewusstseins war die
Rettung historischer Zusammenhänge lebenswichtig. Nerudas Spanienbild
schwankt zwischen der negativen Sicht der leyenda negra und dem positiven
Bild der madre patria. In jedem Falle ist die Trennung zwischen Volk und
Regierung sichtbar.
Die Geschichte Lateinamerikas beginnt für Neruda lange vor der Eroberung
durch die Europäer. Mag auch sein Bild der vorkolonialen Völker idealisiert
und das afrikanische Erbe vernachlässigt sein, so ist doch dieses monumenta-
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le Werk ein kühner Meilenstein auf dem Weg zu einer kulturellen Einheit und
Wurzelsuche Lateinamerikas. Nicht ohne Grund las Che Guevera Verse aus
dem Großen Gesang den Guerilleros in der Sierra Maestra vor. Denn das
Buch ist auch ein Aufruf zur Verwirklichung einer umfassenden sozialen
Gerechtigkeit und Menschlichkeit in der Welt.
Es ist kein Zufall, dass die erste dreibändige Gesamtausgabe des lyrischen
Werks Nerudas auf Deutsch, herausgegeben von Karsten Garscha, erst Mitte
der achtziger Jahre in der Bundesrepublik erschien. Ganz anders dagegen
die Rezeption Nerudas in der DDR. Neruda gehörte dort seit den frühen
Übersetzungen von Stephan Hermlin und Erich Arendt 1949 zum sozialistischen
Weltkulturerbe. Es bestanden auch enge persönliche Bande; denn
Neruda hatte schon als Generalkonsul Chiles in Mexiko die antifaschistischen
deutschen Schriftsteller Ludwig, Renn, Bodo Uhse und Anna Seghers kennen
gelernt und innige Freundschaft mit ihnen geschlossen.
In Mexiko erfuhr Neruda aber auch die Brutalität des anderen Deutschlands.
Denn in einem Restaurant in Cuernavaca wurde er von deutschen Nazis krankenhausreif
geschlagen. Auch in seinen Memoiren findet sich ein Kapitel
über die Nazis in Chile. Dass alle Völker eine Tag- und eine Nachtseite
haben, drücken die Verse aus:
„Freies Deutschland, wer sagt, dass du nicht kämpfst? Deine Toten sprechen
unter der Erde . . . Brigaden deutscher Brüder: ihr durchdrangt das ganze
Schweigen der Welt, um eure breite Brust neben die unsere zu stellen.“ Verse
wie diese oder die hymnische Verklärung Stalins im Großen Gesang ließen
Hans Magnus Enzensberger in einem frühen Essay aus dem Jahre 1955
davon sprechen, Neruda habe die Poesie zur Magd der Politik gemacht. Er
sei sogar „bis auf das offizielle Niveau der albanischen oder ostdeutschen
Barden“ herabgesunken. Nachdem Neruda zu den III. Weltfestspielen der
Jugend und Studenten in Berlin 1951 die Jugend zur Einheit im Kampf für
Frieden und Völkerfreundschaft aufgerufen hatte, tönte es erneut aus allen
Ecken: „Politisch Lied ein garstig Lied“, wie es bereits Heinrich Heine erfahren
hatte. Schon der Beitritt Nerudas zur KP bedeutete für das St. Galler Tagblatt
vom 5. 1. 1964 einen „besorgniserregenden Schwund an dichterischer
Substanz“.
In einem Essay aus dem Jahre 1962 reduzierte Enzensberger das Werk
Nerudas auf das folgende ästhetische Grundproblem: „Die gesellschaftliche
Situation der modernen Dichtung verurteilt den Dichter, zwischen seinem
Publikum und seiner Poesie zu wählen. In jedem Fall sondert er sich von einer
Grundbedingung seiner Arbeit ab. Dieser Dialektik ist Neruda niemals ausgewichen:
man kann wohl sagen, dass sie ihm zum Verhängnis geworden
ist.“
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Erst postum nach dem Septemberputsch in Chile kamen die Werke Nerudas
im Gepäck vieler Emigranten in der Bundesrepublik zur gebührenden Anerkennung.
Zwar gab es heftige Diskussionen, ob die Aufnahme dieser exotischen
„Kommunisten“ mit dem gerade verabschiedeten Radikalenerlass vom
Januar 1972 vereinbar sei, aber die Verleihung des Nobelpreises hatte
Neruda geadelt und in den Olymp der Unsterblichen gehoben. Später Ausdruck
dieser Rezeption waren Antonio Skármetas Theaterstück und Roman
„Mit brennender Geduld“ (1982) nebst deren Verfilmung. Erzählt wird die
sehr persönliche Freundschaft Nerudas zu dem Briefträger Mario, verbunden
mit Zeitgeschichte und Biografie zwischen Trauer und Hoffnung.
Es stimmt nachdenklich, dass Straßen und sogar eine Grundschule mit dem
Namen Nerudas in Berlin, Rostock und Leipzig, nicht aber im Westen der
Republik zu finden sind. Schon immer tat man sich dort mit der öffentlichen
Ehrung von Kommunisten schwer. Dabei liegt das Gesamtwerk Nerudas auf
Spanisch in drei Prachtbänden bei Losada in Buenos Aires vor, in acht weiteren
postum erschienenen Gedichtbänden, in Korrespondenzen und Jugendschriften.
Ein großer Teil davon ist auch auf Deutsch erschienen. Auch für den
Klassiker Neruda gilt das Wort Lessings: „Wir wollen weniger erhoben und
fleißiger gelesen sein.“
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Die Nacht auf der Insel
Die ganze Nacht hab ich geschlafen mit dir,
nahe dem Meer, auf der Insel.
Wild und lieblich warst du im Wechsel von Lust und Schlaf,
im Wechsel von Feuer und Wasser.
Vielleicht vereinten sich
spät, sehr spät unsere Träume,
hoch droben oder tief drunten,
in der Höhe wie Zweige, vom selben Wind bewegt,
in der Tiefe wie rote Wurzeln, einander berührend.
Vielleicht trennte sich
dein Traum von dem meinen
und suchte mich auf dem dunklen Meer
wie einstens, als es dich noch nicht gab,
als ich, ohne dich zu gewahren,
dicht an dir vorüberfuhr,
und deine Augen suchten,
was ich nunmehr
– Brot, Wein, Liebe und Zorn –
mit vollen Händen dir gebe,
denn du bist der Becher,
wartend auf die Gaben meines Lebens.
Ich habe mit dir geschlafen
die ganze Nacht, während
die dunkle Erde sich drehte
mit Lebenden und mit Toten,
und beim Erwachen, jählings,
inmitten der Dunkelheit
umfaßte mein Arm deine Hüfte.
Weder die Nacht noch der Traum
konnten uns beide trennen.
Ich hab mit dir geschlafen,
und beim Erwachen gab dein Mund,
eben dem Traum entkommen,
mir den Geschmack von Erde,
von Meereswasser, von Algen,
vom Grund deines eignen Lebens,
und ich erhielt einen Kuß,
benetzt von der Morgenröte,
als käme er mir vom Meer, das hier uns umspült.
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DER TIGER
Ich bin der Tiger.
Laure auf dich im Laub,
zwischen Blättern, so strotzend
wie Barren feuchten Erzes.
Der weiße Fluß schwillt an
unterm Nebel. Du kommst.
Nackt tauchst du unter.
Ich warte.
Und dann, in einem Sprung
von Feuer, Blut und Zähnen,
reißt ein Prankenhieb dir
die Brust, die Hüften nieder.
Ich trinke dein Blut, breche
dir deine Glieder, einzeln.
Und dann halte ich Wache
im Urwald, jahrelang,
bei deinen Knochen, deiner
Asche, regungslos,
fern dem Haß und dem Zorn,
entwaffnet durch deinen Tod,
von Lianen umwuchert,
regungslos unterm Regen,
unerbittlicher Wächter
bei meiner Mörderliebe.
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Wenn du mich vergißt
Ich möcht, daß du
eines weißt.
Du weißt ja, wie das ist:
Betrachte ich
den kristallenen Mond, den roten Zweig
des säumigen Herbstes an meinem Fenster,
berühre ich
beim Feuer
die ungreifbare Asche
oder die runzligen Körper des Holzes,
bringt mich das alles zu dir,
als wäre alles, was da ist,
Düfte, Licht, Metalle,
nichts andres als ein Schwarm kleiner Schiffe,
hinsegelnd zu deinen Inseln, die mich erwarten.
Nun aber,
wenn du allmählich aufhörst, mich zu lieben,
werde ich aufhören, dich zu lieben, allmählich.
Wenn du auf einmal
mich vergißt,
suche nicht nach mir,
denn ich werde dich schon vergessen haben.
Scheint er dir lang und irre lodernd,
der Fahnenwind,
der mein Leben durchweht,
und entscheidest du dich,
mich auszusetzen am Rand
des Herzens, in dem ich verwurzelt bin,
so bedenke,
daß am selben Tag,
zur selben Stunde,
ich die Arme erhebe
und meine Wurzeln sich aufmachen,
einen anderen Boden zu suchen.
Doch wenn du
jeden Tag,
jede Stunde
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empfindest, daß du für mich bestimmt bist,
mit unverrückbarer Süße,
wenn jeden Tag
eine Blüte aufsprießt zu deinen Lippen, um mich zu suchen,
ach, meine Liebe, ach, Meine,
so wiederholt sich in mir all dies Feuer,
und nichts erlischt in mir, nichts wird vergessen,
meine Liebe nährt sich von deiner Liebe, Geliebte,
und solange du lebst, wird sie in deinen Armen sein,
ohne die meinen zu verlassen.
19

Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben.
Schreiben etwa: „Mit Sternen übersät ist das Dunkel,
und blaugefroren zittern weit entfernte Gestirne.“
Der Wind der Nacht zieht seine Kreise an Himmel, singend.
Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben.
Ich liebte sie, und manchmal hatte auch sie mich gerne.
In Nächten, so wie diese, hielt ich sie in den Armen.
Küßte sie viele Male unterm endlosen Himmel.
Sie liebte mich, und manchmal hatte auch ich sie gerne.
Wie denn nicht lieben ihre großen, sicheren Augen.
Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben.
Denken, daß sie mir fern ist. Fühlen, daß sie verloren.
Hören die öde Nachtluft, öder noch, seit sie fort ist.
Der Vers fällt auf die Seele wie der Tau auf das Grasland.
Was macht's, daß meine Liebe sie nicht bewahren konnte.
Sternbesät ist das Dunkel, und sie ist nicht mehr bei mir.
Das ist alles. Sehr ferne singt irgendwer, sehr ferne.
Mein Herz kann es nicht fassen, daß ich sie nicht mehr habe.
Wie um sie herzuholen, ist mein Herz auf der Suche.
Mein Herz ist auf der Suche, und sie ist nicht mehr bei mir.
Die gleiche Nacht, und weißlich schimmern die gleichen Bäume.
Aber wir, die von damals, wir sind nicht mehr die gleichen.
Ja, ich liebe sie nicht mehr, doch wie liebte ich, damals.
Zum Wind lief meine Stimme, um an ihr Ohr zu rühren.
Jetzt hat sie wohl ein andrer. Wie einst, eh ich sie küßte.
Den hellen Leib, die Stimme. Die großen, großen Augen.
Ja, ich liebe sie nicht mehr, oder lieb ich sie noch immer.
So kurz dauert die Liebe, und so lang das Vergessen.
Denn in Nächten wie diese hielt ich sie in den Armen.
Mein Herz kann es nicht fassen, daß ich sie nicht mehr habe
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Mag's auch der letzte Schmerz sein, den ich durch sie erleide,
sind's auch die letzten Verse, die ich für sie nun schreibe.
21

DIE VERFEHLUNG
Wenn dein Fuß noch einmal fehlgeht,
wird er abgehauen.
Wenn deine Hand dich
auf einen anderen Weg führt,
fällt sie verfault zu Boden.
Wenn du mir dein Leben entziehst,
stirbst du
bei lebendigem Leibe.
Als Tote oder als Schatten
wirst du ohne mich dann durch die Welt gehn.
22

ODE AN DIE TRAURIGKEIT
Traurigkeit, Käfer
mit sieben gebrochenen Beinen,
Spinnenei,
lästige Ratte,
Skelett einer Hündin :
Hier trittst du nicht ein.
Hier kommst du nicht durch.
Heb dich hinweg.
Kehre
gen Süden mit deinem Regenschirm,
kehre
gen Norden mit deinen Schlangenzähnen.
Hier lebt ein Dichter.
Durch diese Türen vermag
die Traurigkeit nicht einzudringen.
Durch meine Fenster
weht die Luft der Welt,
die neuen roten Rosen,
die bestickten Fahnen
des Volkes und seiner Siege.
Du vermagst es nicht.
Hier trittst du nicht ein.
Schüttle
deine Fledermausschwingen,
ich will auf die Federn treten,
die deinem Kleid entfallen,
ich werde deines Kadavers
Reste fegen
in alle vier Himmelswinde,
ich werde den Hals dir umdrehn,
die Augen dir zunähn,
dein Leichentuch will ich zerfetzen
und deine Nagetierknochen einscharren,
Traurigkeit,
unter eines Apfelbaumes blühendem Frühling.
23

ODE AN DEN GLÜCKHAFTEN TAG
Diesmal lasst mich
glücklich sein,
keinem ist etwas geschehen,
und ich bin nirgendwo,
einziges Ereignis ist,
dass ich glücklich bin
beim Gehen, beim Schlafen,
beim Schreiben über das ganze
Rund meines Herzens.
Was soll weiter ich tun, ich bin
glücklich,
zahlloser bin ich
als das Gras
auf den Weiden,
ich fühle die eigene Haut wie den runzligen Baum
und unten das Wasser,
hoch oben die Vögel,
um meiner Hüfte das Meer
wie einen Reif,
aus Brot und Stein die Erde geschaffen,
die Luft singt wie eine Gitarre.
Du mir zuseiten im Sande
bist Meeressand,
du singst und bist Gesang,
die Welt
ist heut meine Seele,
Lied und Sand,
die Welt
ist heute dein Mund,
lasst mich
an deinem Munde und im Sande
glücklich sein,
ja, glücklich sein, weil ich atme
und weil auch du atmest,
glücklich sein, weil ich
dein Knie berühre
und es ist,
als berührte ich
die blaue Haut und Kühle
des Himmels.
24

Heute lasst mich
einzig nur
glücklich sein
mit allen oder ohne sie,
glücklich sein
mit dem Gras
und dem Sand,
glücklich sein
mit der Luft und der Erde,
glücklich sein
mit dir, mit deinem Munde
glücklich sein.
25

FRAUENLEIB
Frauenleib, lichtweiße Hügel, Schenkel, weiße,
in deinem Hang, dich hinzugeben, gleichst du der Welt.
Mein ungeschlachter Bauernleib, er höhlt dich aus
und sprengt das Kind aus Erdentiefen.
Einsam wie ein Tunnel war ich, mich flohn die Vögel,
und mit mächtgem Einbruch flutete in mich die Nacht.
Zu überleben, schuf ich dich als Wehr,
zu einem Pfeil auf meinem Bogen, Stein in meiner Schleuder.
Doch die Stunde der Vergeltung naht, und ich liebe dich :
Leib du aus Haut, aus Moos, aus Milch, begehrlich und stark.
O Kelche ihr der Brust! O Augen des Entrücktseins!
O Rosen ihr der Scham! O deine Stimme sanft und trauervoll!
In deiner Anmut, Frauenleib, o mein!, ich werde dauern.
Mein Dürsten, du mein grenzenlos Verlangen, mein unentschiedner Weg!
Strombetten, dunkle, denen folgt der ewige Durst
und das Ermatten folgt, der Schmerz ohn Ende.
26

DIE NACHT AUF DER INSEL
Die ganze Nacht hab ich geschlafen mit dir,
nahe dem Meer, auf der Insel.
Wild und lieblich warst du im Wechsel von Lust und Schlaf,
im Wechsel von Feuer und Wasser.
Vielleicht vereinten sich
spät, sehr spät unsere Träume,
hoch droben oder tief drunten,
in der Höhe wie Zweige, vom selben Wind bewegt,
in der Tiefe wie rote Wurzeln, einander berührend.
27

Vielleicht trennte sich
dein Traum von dem meinen
und suchte mich
auf dem dunklen Meer
wie einstens,
als es dich noch nicht gab,
als ich, ohne dich zu gewahren,
dicht an dir vorüberfuhr,
und deine Augen suchten,
was ich nunmehr
- Brot, Wein, Liebe und Zorn -
mit vollen Händen dir gebe,
denn du bist der Becher,
wartend auf die Gaben meines Lebens.
Ich habe mit dir geschlafen
die ganze Nacht, während
die dunkle Erde sich drehte
mit Lebenden und mit Toten,
und beim Erwachen, jählings,
inmitten der Dunkelheit
umfasste mein Arm deine Hüfte.
Weder die Nacht noch der Traum
konnten uns beide trennen.
Ich hab mit dir geschlafen,
und beim Erwachen gab dein Mund,
eben dem Traum entkommen,
mir den Geschmack von Erde,
von Meereswasser, von Algen,
vom Grund deines eignen Lebens,
und ich erhielt einen Kuss,
benetzt von der Morgenröte,
als käme er mir vom Meer,
das hier uns umspült.
28

Sie liebte mich, und manchmal hatte auch ich sie gerne.
Wie denn nicht lieben ihre großen, sicheren Augen.
Heut nacht kann ich die trübsten, traurigsten Verse schreiben.
Denken, dass sie mir fern ist. Fühlen, dass sie verloren.
Hören die öde Nachtluft, öder noch, seit sie fort ist.
Der Vers fällt auf die Seele wie der Tau auf das Grasland.
Was macht's, dass meine Liebe sie nicht bewahren konnte.
Sternbesät ist das Dunkel, und sie ist nicht mehr bei mir.
Das ist alles. Sehr ferne singt irgendwer, sehr ferne.
Mein Herz kann es nicht fassen, dass ich sie nicht mehr habe.
Wie um sie herzuholen, ist mein Herz auf der Suche.
Mein Herz ist auf der Suche, und sie ist nicht mehr bei mir.
Die gleiche Nacht, und weißlich schimmern die gleichen Bäume.
Aber wir, die von damals, wir sind nicht mehr die gleichen.
Ja, ich liebe sie nicht mehr, doch wie liebte ich, damals.
Zum Wind lief meine Stimme, um an ihr Ohr zu rühren.
Jetzt hat sie wohl ein andrer. Wie einst, eh ich sie küsste.
Den hellen Leib, die Stimme. Die großen, großen Augen.
Ja, ich liebe sie nicht mehr, oder lieb ich sie noch immer.
So kurz dauert die Liebe, und so lang das Vergessen.
Denn in Nächten wie diese hielt ich sie in den Armen.
Mein Herz kann es nicht fassen, dass ich sie nicht mehr habe.
Mag's auch der letzte Schmerz sein, den ich durch sie erleide,
sind's auch die letzten Verse, die ich für sie nun schreibe.
29

Für mein Herz genügt deine Brust,
für deine Freiheit genügen meine Flügel.
Von meinem Mund gelangt bis zum Himmel,
was schlummerte auf deiner Seele.
In dir ist die Illusion eines jeden Tages.
Du kommst wie der Tau zu den Blumenkronen.
Du untergräbst den Horizont durch dein Fernsein.
Ewig auf der Flucht wie die Welle.
Du singst, so sagte ich, im Wind
wie die Föhren und wie die Masten.
Wie sie bist du hoch und schweigsam.
Und plötzlich wirst du traurig, wie die Reise.
Gastfreundlich wie ein alter Weg.
Dich bevölkern Echos und Stimmen der Sehnsucht.
Ich erwachte, und manchmal ziehn flüchtend fort
Vögel, die schliefen in deiner Seele.
30

Mir gefällt's, wenn du so schweigst, als wärst du in der Ferne.
Du hörst mich dann, als käme mein Wort von weither geflossen.
Deine Augen, so scheint es, sind heimlich fortgeflogen,
und ein Kuss hat, so scheint es, dir deinen Mund verschlossen.
Weil jedes Ding erfüllt ist vom Leben meiner Seele,
tauchst du auf aus den Dingen, erfüllt von meinem Wesen.
Ein Falter wie aus Träumen, ähnelst du meiner Seele,
und das Bild deines Daseins lässt das Wort Schwermut fallen.
Mir gefällt's, wenn du schweigst, als wärst du nicht zugegen.
Du bist dann wie ein Falter, weinend, dass man dich wiege.
Und du hörst mich von weitem, kein Laut kann dich berühren:
Lass drum, dass jetzt mein Schweigen in deinem Schweigen liege.
Lass, dass ich zu dir rede mit deinem eignen Schweigen,
klar wie die stille Lampe, schlicht wie ein Fingerring.
Wie Nachtluft bist du, lautlos, von Lichtern überfunkelt.
Du schweigst mit Sternenstille, ein fernes, kleines Ding.
Du gefällst mir im Schweigen, denn da bist du wie ferne.
Entrückt, von Schmerz gezeichnet, als lägst du schon im Grabe.
Es genügt mir ein Wort, dann, ein Lächeln nur, ein kleines.
Und ich bin fröhlich, fröhlich, dass ich dich bei mir habe.
31

IMPRESSUM
rot-graue blätter
Heft Nr. 003
Ausgabe im Juli 2004
Ausgabe nur als PDF für das Internet
SCHRIFTLEITUNG UND BEZUG
Quelle: Diverse Gedichtbände, Pablo Neruda. Seite 8: Martin Franzbach (Freitag, Ost-West-Wochenzeitung). Herausgegangen aus dem
„Sonntag“, Ostberlin, gegründet 946 vom Kulturbund zur demokratischen Erneuerung Deutschlands, und der „Volkszeitung“, ehemals „Deutscher
Volkszeitung“, gegründet 1953 in Düsseldorf von Reichskanzler a. d. Dr. Joseph Wirth, und der „Tat“, gegründet 1950 in Frankfurt am
Main von der VVN. Adressen für Zuschriften an die Schriftleitung: Stephan Sommer, Kanalstraße 12, 85049 Ingolstadt;
E-Mail: schriftleitung@gmx.de, www.schriftleitung.org.
HERSTELLUNG
Schriften gesetzt in 7-Punkt Futura Book (Impressum) sowie 12.0/15.0-Punkt Futura Book. Überschriften und Pagina gesetzt in 56-Punkt,
Futura light. Nicht berücksichtigt: Titelblatt. Heftumfang 33 Seiten inkl. Schmutztitel und zwei Seiten Umschlag.
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