Heft 3 - Sauerländer Heimatbund e.V.

Sauerländer Heimatbund
SAUERLAND
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der Verlassenheit, den Hijtem der
Ordnung, die in alien Landern auf denTyp
des mittellosen Asoziaien gieich reagieren
und iiin gem einsperren, wenn es
geiit. Aus einschlagigen Erfahrungen
schrieb Helwig spater dariiber einen
„Knigge fur Knast".
Dennoch fiat er die Herkunft aus burgerlichem
iVIiiieu - sein Vater war Kunstmaier
in Beriin (dort wurde er 1905 geboren)
- nie verieugnen konnen, so seiir
sein Dasein auch den Protest gegen ailes
BiidungsbCirgertum ausdriickte. Vieles
aus diesen f ruhen Jahren deutet noch auf
den Wandervogei iiin, auf einen heftigjugendbewegten
Absclinitt seiner Vergangenheit
Er spracti gerne von der Burg im
Hunsriick, der Waldeck, wo er iange lebte.
Und die jungen Nerotiier spreclien noch
iieute mit Bewunderung von ihrem Burgpoeten.
Viele Lieder liat er fur sie geschrieben
und komponiert. Sie werden
gesungen, niclit nur von Nerothern.
Die Gitarre gehorte zu ihm. Er konnte
auf ihir seltsame und markige Tone anschlagen,
wenn er russisclie, tunesisclie,
bosnisclie Volkslieder und Gassenliauer
sang und unter Anschlag sclirilier MiStone
aus Brechts ..Hauspostille" psalmodierte.
Manche nannten ihn deshalb gem
einen Vaganten. Doch sclimeckt das zu
seiir nach Mittelalter und Spielmann. Er
aber war ein iVIenscli dieses Jahrhunderts.
War er ein Tramp? Dann aber mu6
man wissen, daS er jaiirelang Daublers
„Nordliciit" im Brotbeutel mit sicin trug
und gern uber die dunkelsten Ausspruche
Heraklits meditierte.
Gerade hiat er in Capri ein Haus gefunden,
dort Japanverse iibertragen und
war den iViythen der Hopi-indianer naciigegangen,
da reiste er sciion wieder, fuhr
uber Bornholm, wo er den Dicliter-Freund
Hans Henny Jahnn besuctite. nach Island,
kehrte iiber London, Paris und Rom zuruck
und schrieb das ..Islandische Kajutenbuch",
schrieb es wie eine mannliche
Fee. Jetzt konnte er beides: Norden und
Suden verkoppeln.
Goring kam zu Besuch nach Capri.
Axel Munthe wollte ihm San Michele verkaufen.
Werner Helwig hatte den guten
Instinkt zu verschwinden.
Und dann kam der Krieg.
Ich vermute, daS Helwig, der viel mehr
Anstrengungen, Gefahrnisse und Exi-
Mit der Scharfe sines Kristalls
sich in den Raum einschneiden
darin das eigene Sein verwirklichen
mit Handen, ieicht
wie eines Vogels Schwinge
das Schwerste leisten: den Plug.
In den prazisen Formen
der Unbestimmtheit, wie ein Gedicht,
das sein eigenes Ende noch nicht kennt.
Denn unser Zeichnen
gilt vom friihesten bis zum spatesten Zug
immer nur der einen Gestaltung,
wieviel Blatter das auch sein mogen
und wir kennen ihr letztes Ansehen nicht,
da es sich voilzog
mit unserem letzten AtemstoB.
Wir sterben nicht,
nur die Widerstande fallen weg
sie, die dem Ich Profil gaben.
Danach stimmen wir wieder
mit dem Raum uberein:
das Erbe, aus dem wir kamen.
Werner Helwig
stenzbedrohungen hinter sich gebracht
hatte als die meisten, fur sich personlich
den Krieg weniger fijrchtete als den Kommi6.
Den aber furchtete er uber die
MaBen. Die Phobie, die ihn schon beim
Anblick eines Gendarmen oderZollbeamten
ergriff, ist mir oft aufgefallen, und der
Gedanke an erzwungene Einordnung
kam fur ihn der Vorstellung vom Zuchthaus
gieich. Er blieb also drauBen, setzte
sich in der Schweiz, dann in Liechtenstein
fest Es war, als wenn ein Seeadler sich
auf einer Wascheleine niederlassen wollte.
Und damit die Drehung um 180 Grad
voll werde, heiratete er, eine Frau sehr
franzosischen Wesens. Sie machte ihn
seBhaft. Von 1950 an lebte er mit ihr in
Genf. Zwar verlor er nicht die Reiselust,
aber der Hang zum abenteuerlichen
Schweifen verlagerte sich auf die Leidenschaft
zu ausschweifender LektiJre. Eine
monstrose Belesenheit begann ihn auszuzeichnen
und schlug sich jahrzehntelang
in zahlreichen Buchrezensionen nieder.
DaB Werner Helwig zu den exemplarischen
Gestalten unseres Jahrhunderts
gehort, darf man heute sagen. Er war
einer der letzten Uberlebenden der Vaga-
bunden- und Wikinger-Generation und
mit seinem universellen Wissen einer der
letzten hommes de lettres. Damit gehorte
er einer aussterbenden Basse an. „lch
bin einer der letzten von etwas, was es nie
wieder geben wird", schrieb er.
Helwig hat es nie verstanden, sich gebuhrend
in Szene zu setzen. Prominenz hat
ihn nicht iiberzeugt. So stand er, selbstverstandlich,
nie im Mittelpunkt der
Offentlichkeit, nie dort, wo man seine Kollegen,
die Romanciers, die Lyriker oder
Literaturkritiker antreffen konnte. Er
blieb fur sich - souveran im Abseits.
KompromiBlos. Konsequent Unbestechiich.
Freiheit und die Selbstbestimmung
seines Lebensraumes galten ihm mehr
als der Ruhm.
Als er 73 Jahre alt geworden war, starb
seine Frau Yvonne, deren kleines Aschesackchen
ich zu ihm in den Sarg legte. Sie
war nicht gem getrennt von ihm. Fiir sie
schrieb er sein letztes Buch: „Totenklage".
Er schrieb es aus der Hohe eines denkend
und schreibend verbrachten Lebens.
Es ist das Bekenntnis eines Liebenden,
ist die Reflexion uber das Weiterleben
nach dem Tod, ist die genau beobachtete
Selbsterfahrung eines Trauemden.
„Totenklage" ist nicht nur ein Unikum im
Lebenswerk von Werner Helwig, sondern
in der deutschen Literatur uberhaupt
Das Buch gewinnt dem Tod negativ Leben
ab, wie es so sensibel, so schuldbewuBt,
so voller Zartheit und Subtilitat des
Denkens und Fuhlens, dabei so genau im
Ausdruck der unmittelbaren, meistens
nur ins Innerste gewendeten Wirklichkeit
keinen Vorlaufer hat, keine literarischen
Beispiele.
Ob es die Kronung seines dichterischen
Schaffens war, weiB ich nicht. Manche
meinen es. Er selber sagte, als das Buch
vor einem Jahr erschien: „Das ist meine
Todesanzeige". Er hatte Krebs. Aber er
schrieb welter. Ein Gedicht folgte dem
anderen. Im Winter erscheinen sie unter
dem Titel: „Wann bin ich es mit verloschendem
Gesicht".
„Was ich zu sagen hatte, steht in meinen
Buchern", hat Werner Helwig einmal
geschrieben, aber auch: „Was wir, als Gedachtes,
in Buchstaben fassen, ist weniger
als eine Ritzspur auf dem ungeheuerlichen
Block des fur immer Unbegreiflichen.
Und auch, was wir als unsere Sprache
erfassen und zur Anwendung brin-
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