Steinige Lektüre Ferdinand Althoff, "Ein gewisser ... - Paul Niemeyer

Steinige Lektüre
Ferdinand Althoff, "Ein gewisser Herr Wertz oder Warum Herr Stein eine andere Identität
annehmen wollte"
Als Sven Stein eines Tages wiederholt mit "Tag, Herr Wertz" gegrüßt wird, bleibt ihm,
nach anfänglichem Zweifeln ("Nein, er war Sven Stein, da gab es gar kein Vertun. Was
sollte das alles? War er verrückt, oder waren es die Leute?") bald nichts anderes übrig als
der Entschluss, selbst Herr Wertz zu sein bzw. zu werden. Sven, "ein leidenschaftlicher
Hasardeur, ein ausgeprägter Opportunist, leichtlebig und unberechenbar [...] Musische
Begabung, manuelle Geschicklichkeit und ein hoher IQ kennzeichneten die Habenseite
seiner Charaktereigenschaften", setzt nun seine gesamte Frührentnerkraft ("eine
heimtückische Krankheit zwang ihn im vergangenen Jahr, mit 57 vorzeitig in Rente zu
gehen") daran, Herr Wertz zu "übernehmen", "So müsste er sich mit der Psyche von
Wertz auseinandersetzen. Wie empfindet dieser für ihn doch völlig fremde Mensch? Ist er
gutmütig oder hartherzig, egoistisch oder hilfsbereit, autoritär oder kommunikativ? Ist er
ein religiöser oder ein säkularisierter Mensch? Dann war die mentale Welt des Herrn
Wertz. Dachte er analytisch oder synthetisch? War er ein Schnellsprecher, oder
formulierte er bedächtig? Operierte er gerne mit Zahlen, oder fabulierte er lieber? Waren
seine Entscheidungen vom Intellekt oder von der Emotion bestimmt?".
Der echte Dieter Wertz hat eine internationale Spedition inne; da Sven Stein im Import-
Exportwesen nicht sehr beschlagen ist, versucht er, inzwischen als Privatdetektiv Menke
Erkenntnisse sammelnd, Dieter Wertz über dessen musische Neigung an sich zu binden.
Selbstredend gelingt es Stein, gelingt so gut, das Wertz und Stein resp. Wertz und Wertz
zu Brüdern-im-Geist werden und der echte Dieter Wertz dem ambitionierten Wertz
anbietet, zu ihm in den Hotzenwald zu ziehen; wenige Momente nachdem Dieter Wertz
dieses Angebot ausspricht, stirbt er, plötzlich. Auf diesen paar Seiten erreicht das Buch
seine peinlichen Höhepunkte, angefangen bei der verzweifelten Darstellung Steins
Gerührtheit über das Angebot Wertz` ("Im Moment möchte ich Dich nur wissen lassen,
dass du mir sehr viel bedeutest, und zwar insofern, als du auf mich dermaßen stark
einwirkst, dass ich mich auf meine alten Tage noch ummodeln lasse, nämlich Dinge
anders sehe als zuvor, Entscheidungen nach ganz anderen Gesichtspunkten fälle, nicht
mehr alles so apodiktisch beurteile, leben lasse und nicht so sehr das Lebenlassen
bestimme, den Menschen und Dingen mehr Laissezfaire in ihrer Entscheidung und
Entwicklung gewähre. Du, Dieter, bist sehr gut zu mir.") bis zu sinnlosen Nachdenkereien
a la "Bin ich als Bürger der gesetzestreue Diener, oder bin als Bürger auch der Souverän
des Staates?".
Ferdinand Althoffs "Ein gewisser Herr Wertz oder warum Herr Stein eine andere Identität
annehmen wollte" ist ein Buch, das an -keiner Stelle vorankommt; es fehlt an
erzählerischer Intensität, belangvollem Inhalt und packenden Figuren.

Einfach schön
Elizabeth von Arnim, "Der Garten der Kindheit"
Es war nicht die Absicht Elizabeth von Arnims, in ihrem "Der Garten der Kindheit" ihre
eigene Chronistin zu spielen; nein, sie verzichtet auf genaue Einzelheiten, und schafft
stattdessen eine seltsam schöne, bezwingende Atmosphäre; man liest dieses Buch, und
das liegt nicht an nur 76 Seiten Umfang, sondern vor allem an "einer verzweifelten
Sehnsucht nach den guten Dingen der Kindheit, den Liebkosungen, dem Trost, dem
wärmenden Glauben an die unfehlbare Weisheit der Erwachsenen", flott, ohne
unterbrechen zu wollen, gebannt, vielleicht zunehmend melancholisch mit einem Mal
durch. "Zurück zur Vergangenheit mit all ihren Geistern" geht's, zwei wichtige Abschnitte
bilden die liebenswerten Spleens des orakelnden Großvaters, und die Beziehung zum
Vater, "meinem Spielgefährten, Bewunderer und Freund". Mehrmals löst sich das
Vergangene im Hier und Jetzt auf, die beiden Zeitebenen wechseln sich ohne Verwirrung
des Lesers ab, "ich stand mit klopfendem Herzen im Garten meiner Kindheit" heißt es,
nachdem sich die Protagonistin durch das "Törchen" [zum Garten] gestohlen hat. Ein nicht
aufgeklärtes Ärgernis mit der Verwandtschaft gibt dem heimlichen, unbemerkten Besuch
der Erzählerin zusätzlichen Auftrieb, die Suche nach Bildern der Kindheit wird zu etwas
mit diebischer Freude Verbundenem - - Freude über die Angst, ertappt zu werden.
"Ich glaube, jedes Kind, das viel allein ist, durchlebt eine gewise Zeit, in der es stündlich
den Tag des Jüngsten Gerichts erwartet" - - vieles dieses unübertrefflich kindlichen
Glaubens hat Arnim in wenigen Worten sehr gut wiedererzählt.

Erlebnis-Dichter
Hans C. Artmann, "Sämtliche Gedichte"
Hans Carl Artmann, 1921 in Wien geboren, schreibt seine ersten Gedichte 1945. 1954
unternimmt er seine erste große Reise, sie führt ihn von Belgien nach Holland über
Frankreich bis Italien. In den Jahren 1961 bis 1968 wohnt er in fünf verschiedenen
europäischen Metropolen. Artmanns Kultivertheit und breite Bildung merkt man schon
seinem ersten Gedichtband "med ana schwoazzn dintn herau" (Wiener Dialektgedichte),
1958, an. Die nächsten vier Jahrzehnte treffen fast alle Lyrik-Formen in seinem Werk
zusammen: Alexandriner, Haiku, Kinderlied, Satire, Dialektgedicht, Epigramm, Ballade,
Fabeln, Fabelhaftes. Diese Vielzahl verwendeter Gedichtformen verwirrt nicht, ebenso
wenig die erfundenen und nachempfundenen Sprachen, vielmehr hebt Artmann den
Leser in seine Gedichte hinein. Artmann ist "Dichtersmann", nicht "Künstlermann".
Artmann ist sinnlich, Artmann ist Sprache, Witz, Helligkeit, Artmann ist Wissen, Methodik,
Moderne. Anders gesagt: man sieht was von der Welt in Artmanns Werk, welches seinen
Anfang am Ende des Zweiten Weltkrieges nimmt, und nach mehreren unbestrittenen
Höhepunkten lyrischen Sprach-könnens seine letzten Züge zur Jahrtausendwende erhält.
Dieser Band verschafft Hartmanns Werk eine etwas länger dauernde Ewigkeit; neben der
chronologisch-thematischen Ordnung (bisher einmalig in der Bibliografie Artmanns), dem
unter den Händen entschwindend schönem Papier, der Authenzität (Artmann hat diese
Ausgabe in die Wege geleitet) überzeugt die Handlichkeit und der Anspruch, "Sämtliche
Werke" Artmanns versammelt zu haben.

Schön bizarr
Paul Auster, "Das Buch der Illusionen"
Sehr gutes Buch. Erzählt wird die Geschichte David Zimmers, dessen Familie, d. h. seine
Frau und die beiden gemeinsamen Kinder, tödlich verunglückt ist. Zimmer verkraftet
diesen schlagartigen Verlust nicht, er droht dem Alkohol zu verfallen. Sein Leben nimmt
erst wieder Sinn an, als er, Professor für vergleichende Literaturwissenschaft, sich mit
Hector Mann beschäftigt, der als letzter Slapstick-Komiker der 20er Jahre, in denen er
auch unauffindbar verschwindet, gilt. Mann wird für Zimmer Passion, Mann gibt Zimmer
Halt, Beschäftigung, Ziele, und dieser bastelt nun an "Die stumme Welt des Hector
Mann", ein, wie es heißt, "Werk über seine Filme, keine Biografie". In sagenhaften 9
Monaten stellt er das Buch fertig.
So weit, so einfach. Ab jetzt wird der Leser in wild oder zart, wilkürlich oder konsequent
miteinander verwobene Geschichten eingeschachtelt. Den beunruhigenden Rahmen
liefert dabei die Arbeit an eben jener Biografie, die mal "fertig", mal "unfertig", einmal am
Ende und immer wieder neue, ungeahnte Anfänge nimmt. Verunsichert, zugleich angeregt
in seiner Phantasie dürfte ein Leser schon nach den einleitenden Sätzen des Buches
sein, "Alle dachten, er sei tot. Als 1988 mein Buch über seine Filme erschien, hatte man
von Hector Mann seit fast sechzig Jahren nicht mehr gehört.". Aber zurück. Zimmer
bekommt einen Brief, mit "einem kaum noch spürbaren Duft von Lavendelwasser": "Sehr
geehrter Professor Zimmer, Hector hat Ihr Buch gelesen und würde sie gerne kennen
lernen. Haben Sie Interesse, ihn zu besuchen? Hochachtungsvoll, Frieda Spelling (Mrs.
Hector Mann)". Viele bizarre Umwege, und zwölf Mann-Filme, verstreut in Europa und den
USA, und eine lauwarme Liebesbeziehung des Protagonisten mit Alma, der Gesandten
Hectors, die wiederum in den schrillen Lebens-Schaffens-Film-Kosmos des Hector Mann
meilenweit besser eingeweiht als Zimmer, später, gelingt das Zimmer. Nun beginnt der
dritte und letzte Teil der Geschichte: Zimmers Aufenthalt auf dem Land- und
Produktionsgut Manns.
Beeindruckt hat mich am "Buch der Illusionen" besonders die gegenseitige, groteske
Abhängigkeit Zimmers und Manns; zwar führen beide eine unwirkliche Existenz, jener im
Andenken an seine Familie, dieser in selbstgewähltem, extremen Kunstdasein ("Soweit
ich weiß, ist Hector der erste Künstler, der seine Werke in der bewussten, vorher
festgelegten Absicht produziert, sie wieder zu vernichten[...]Die Filme waren im Geheimen
auf die Welt gekommen und sollten auch im Geheimen wieder verschwinden"), doch dient
ihnen dieses Aneinanderhängen als Schritt zurück ins Leben.
Paul Auster hat ein Buch geschrieben, sehr unterhaltsam, überaus intelligent und
mitreißend schön, einen Liebes-, Rätsel-, Kunst- und Philosophieroman.

Gegen die Arroganz
Majgull Axelsson, "Rosarios Geschichte"
Hat man in "Rosarios Geschichte", die anfangs mehr Verwirrung als Berührtheit stiftet,
erste Zusammenhänge entdeckt, dürfte auch der letzte Leser dieses Buch nicht aus den
Händen legen. Rosario Baluyot, eines der vielen Opfer des Sextourismus auf den
Philippinen, stirbt mit elf Jahren auf erschreckende Weise, "man fand einen
abgebrochenen Massagestab. In Ihrem Unterleib.". Dazu entwirft Majgull Axelsson einen
Dokumentarroman, der Einblicke in das kurze, grausame Leben Rosarios gewährt.
Axelsson vermeidet es, mit Rosario sämtliche Mißhandlungen, die philippinischen Kindern
von europäischen oder amerikanischen Sextouristen angetan werden, zu typisieren;
Axelsson wehrt sich gegen einen Schlußstrich unter das sehr aktuelle Thema
Kinderprostitution; stattdessen beschreibt sie die knappen Lebensläufe mehrerer
Nebenprotagonisten, die Rosario mehr oder weniger verbunden sind; erst das letzte Drittel
des Buches gehört Rosario. Axelsson wühlt auf, sie schildert eine Wirklichkeit, die in ihrer
Rohheit ans 4., in ihrer Zerrissenheit ans 17.und in ihrer Grausamkeit ans 20. Jahrhundert
erinnert; sie legt hier einerseits eine seriöse Studie über die Verwobenheit von
Zuhälterketten und bestechlichem Staatstreiben, andererseits einen engagierten Roman
gegen die westliche Arroganz vor.

Außen pfui - innen hui
Katharina Erna Baumgartl, „Die Geschichte einer bayerischen Bauerntochter“
Weil ihr Buch als erster Titel des Frieling-Verlages die 7. Auflage erreicht hat, kaufte ich
mir Katharina Erna Baumgartls „Die Geschichte einer bayerischen Bauerntochter“. Schon
am Namen der Autorin ist unschwer zu erkennen, dass es sich hier um ihre Erinnerungen
handelt. Die meiste Beachtung erhalten dabei die 50er Jahre: da bringt die Protagonistin,
verlassen von ihrem zukünftigen Ehemann, ein uneheliches Kind zur Welt - - in einem
bayerischen Dorf damaliger Zeit ein ungeheurer Skandal. Mutter und Tochter finden aber
bald einen Lebenspartner und Ersatz-Vater. Der Lebensweg der Ich-Erzählerin wird flott
und nachvollziehbar geschildert, dabei treffen Annektode („Ich kann mich noch gut
erinnern, wie zwei Frauen unseres Dorfes sich gestritten haben. Die eine schrie: ‚Was
bildest du dir ein, mein Mann ist Feldwebel!’ Die andere hielt ihr entgegen: ‚Und meiner ist
Unteroffizier.’ Jede wollte was Besseres sein als die andere. Es hat nicht lange gedauert,
da ist der Feldwebel ‚für Großdeutschland gefallen’, der Unteroffizier hat den Krieg
überlebt.“.), kindlich Märchenhaftes („In der Maikäferzeit haben wir als Kinder die Bäume
geschüttelt, wenn die Käfer schliefen. Dann fielen sie herunter.“), Spracheigentümlichkeit
(Salzzelten, Scheß, Grottenlecke), Geheimrezept („Während des Krieges wurde viel
Schnaps schwarz gebrannt. Ein junger Mann, der bei uns zu Gast war, bestellte sich
mehrere Stamperl von dem Selbstgebrannten. Er hatte offensichtlich die Wirkung
unterschätzt. Plötzlich fiel er um und hatte Schaum vor dem Mund. Wir meinten, es ginge
mit ihm zu Ende. Vater und einige andere Männer gruben schnell im Misthaufen ein Loch
und steckten den jungen Mann dort hinein. Bis zum Kopf war er im Mist verpackt. Es hieß,
das sei gut, sonst würde durch den Schnaps innerlich verbrennen. Nach ein paar Stunden
wurde er wieder ausgebuddelt, er hatte sich relativ gut erholt.“), und bayerische Sagenund
Bräuchewelt aufeinander. Baumgartl hat mit ihrer „Geschichte“ ein solides Werk
verfasst; „um innerlich frei zu werden“ enthüllte Baumgartl ihre Vergangenheit, das heißt:
kein blutarmes, sondern ein authentisches Buch; für die Lektüre sollte man sich von dem
etwas ausladenden Titel nicht abhalten lassen.

Überschätzt
Samuel Beckett, "Warten auf Godot"
Vor 50 Jahren, im September 1953, wurde „Warten auf Godot“ in Berlin zum ersten Mal in
deutscher Sprache aufgeführt. Zehn Jahre später erschien das Stück als Band 3 in der
neu gegründeten edition suhrkamp (es). In die Reihe „40 Jahre edition suhrkamp“ wurde
es ebenfalls, in revidierter Übersetzung, aufgenommen. Der Übersetzer damals wie heute:
Elmar Tophoven. In Samuel Becketts gerne als „absurd“ bezeichnetem Drama harren die
beiden Protagonisten Wladimir und Estragon zwei Akte lang vergebens auf eine Gestalt
namens Godot. Dabei werden das Ausziehen eines Schuhes, die Gier auf
Hühnerknochen, das Tragen von Blättern der Bäume ausführlich besprochen. Die
Sprache kargt, die Themen sind banal, die Bühne bietet keinen Blickfang. Wie das Stück
anfängt, so endet es, die beiden kommen nicht von der Stelle. Ich habe "Godot", dank
einer (anderen) Ausgabe des Suhrkamp-Verlages, bereits auf Deutsch, Englisch und
Französisch gelesen, und fühle mich diesem Text gegenüber bei jedem Lesen und in
jeder Sprache hilflos; daran ändert auch diese Neuauflage wenig; schon nach der zweiten
Lektüre habe ich aufgehört nach einem „Sinn“ zu fragen, geholfen hat es wenig, pardon,
ich halte Godot für eines der überschätzten Werke der Weltliteratur, zu viel Nichts-
Betonung, zu wenig Spiel steckt darin; doch ein wichtiges Stück war es, wird es bleiben.
Seine Aufnahme in die Jubiliämsreihe ist ein editorisches Dankeschön,schließlich verkauft
sich Godot seit je hervorragend.

Drei Frauen, eine Geschichte
"Prune Berge", Du bist nicht meine Mutter
Prune Berge versteht es, das Leben dreier außerordentlicher Frauen in 10 Briefen
wiederzuspiegeln. Den Mittelpunkt bildet Stéphanie Bouvier, "sehr lebendig, sehr groß,
blond, mit dunkelblauen Schlitzaugen", eine junge, etwas rastlose Frau, die gerade dabei
ist, "ihr Leben einzurichten". Stéphanie bekommt zwanzig Jahre nach ihrer Geburt und 17
Jahre nachdem sie von ihrer Mutter zur Adoption freigegeben wurde, von eben der einen
Brief; Anne Vallio schreibt "Meine liebe Tochter, sicher habe ich nicht das Recht, Dich so
zu nennen. Aber es gibt Dich, gerade habe ich es erfahren, und Du bist zwanzig Jahre
alt...". Auf diesen Brief antwortet allerdings nicht Stéphanie, sondern deren "soziale"
Mutter Colette Bouvier. Zwischen diesen drei Frauen entspinnt sich nun eine, geprägt von
Versöhnung und Neubeginn, ungewöhnliche Korrespondenz, deren Höhepunkt die
Verabredung eines Treffens zwischen Stéphanie und Anna ist. Die Frage nach der
"Schuld" Annes spielt eine große Rolle; als Anna und Stéphanie sich zum ersten mal nach
17 Jahren widerbegegnen, fragt Stéphanie lakonisch wie sicher "Warum haben Sie das
gemacht?"; in einem Brief Colettes an Anna heißt es: "Ich habe es Ihnen übel genommen,
Madame, dieses Kind so wenig gewollt zu haben, dass es ständig versuchte, sich
zurückweisen zu lassen. Ich habe es Ihnen übel genommen, wie es den Richtern,
Polizisten, Lehrern und meiner Familie übel nahm, dass sie mich nicht hörten, als ich um
Hilfe schrie und mein Kopf schon unter Wasser war. Als ich einfach nur mal eine Nacht
schlafen wollte".
"du bist nicht meine mutter", eine sehr ansehnliche, ganz und gar nicht weinerliche
Auseinandersetzung mit dem ewigen Themen Mutter-Tochter, Identiät, Selbstbestimmung
und Herkunft.

Hetze aus München
Georg Diez u. a., "Hier spricht Berlin - Geschichten aus einer barbarischen Stadt"
Alles quatscht über Berlin, also kommt der Titel "Hier spricht Berlin!" totrichtig. Seltsam
herbe, etwas spießige Verbitterung (Die Straßenbahn kommt zu spät, ITler trinken Latte,
die Restaurantkost ist nicht perfekt, ein Berliner bekommt einen Strafzettel verpasst…)
gepaart mit überspitzten Beobachtungen, ein bißchen annektodistisch da, ein bißchen
lieblos dort, ein bißchen überbissig, überflüssig, übereilt, überspannt.
Repräsentativ ist das Ganze, trotz der Vielzahl von Geschichten und Meinungen (!), nicht;
kein Stadtführer, kein Eindrücke-über-Berlin-Gewinnbringer, kein Anti-Berlin-
Schaumschläger, nein, einfach ein Buch, dessen Autoren vor kurzem nach Berlin
gezogen sind, und nun, zutiefst unzufrieden mit wer-weiß-was-für-Berliner-Freunden-
Berliner-Wohnung-Berliner-Sexaffäre, ihrer Sehnsucht nach München und Hamburg ein
papiernes Horn gebastelt haben; O-Ton: Jeder Berliner ist unfreundlich + intrigant +
gelangweilt + arrogant + barbarisch; Berlin ist „im Grunde unbewohnbar“, eine fiese Stadt,
gepflastert mit Denkzetteln für die zivilisierte Welt, Berlin ist nie und nimmer Hamburg
oder München, Berlin ist was-auf-die-Fresse, Berlin ist nicht lustig, nicht witzig, nicht
ironisch, und allein schon deshalb wie zum Auslachen erbaut. Was macht Berlin aus?,
was war Berlin einmal?, was denkt Berlin sich eigentlich?, Fragen, die dieses Buch, für
Berlin-Gegner von Berliner Berlin-Skeptikern geschrieben, weder stellt noch beantwortet.
„Hier spricht Berlin!“ hört sich anders an als (diese) 220 Seiten dämliche Konsumkritik.

Eine Entdeckung wert
Armin Berninghaus, "Kiepenkerls unernste Sicht der Tatsachen"
Mit dem Titel "Kiepenkerls unernste Sicht der Tatsachen" wusste ich erst einmal wenig
anzufangen. Interessant wurde Kiepenkerls Kompendium, als ich feststellte: sein
Verfasser, Armin Berninghaus, kommt aus der Wirtschaft und nimmt die Wirtschaft aufs
Horn - - bemerkenswert! Man kennt zwar die Spötteleien der tagtäglichen Feuilletons über
optimalitätsorientierte Manager, Banker, die uns an den Rand des Geldsegens treiben,
Nadelstreifen aufsaugende Startups und die überschwängliche Kosumgeilheit des trögen
Pöbels, aber Armin Berninghaus dringt tiefer, und die Satire drängt ihn, Berninghaus, zu
immer bissigeren, lebhafteren, gewaltigeren Sticheleien - - es zähle "zu den
herausragenden Leistungen der Volkswirte, die wirtschaftlichen Modelle durch Prämissen
so zu verfremden, dass sie mit der Wirklichkeit nicht mehr übereinstimmen. Erstaunlich ist
nur, dass die Makro-Ökonomen ceteris paribus (unter diesen Umständen) selbst an die
luftschlossorientierten Erkenntnisse glauben. Vermutlich heiligt der Zweck die Mittel. Wie
sonst könnte man ganz nach Belieben die Anbieter oder Verbraucher mit vollkommener
Markttransparenz ausstatten, die Produkte ohne Transaktionskosten in Einheit von Zeit
und Raum mit unendlicher Geschwindigkeit substituieren oder alle Marktteilnehmer nach
dem ökonomischen Prinzip handeln lassen, gerade so, als würden Scheinleistung und
Blindleistung in der betrieblichen Praxis keine Rolle spielen. In der Praxis sieht alles
anders aus. Dort handeln Menschen auf der Grundlage unzureichender Informationen
unter dem Druck realitätsfremder Vorgaben, sind ausgestattet mit schlechten
Produktionsmitteln und werden terrorisiert von Nachfragemonopolisten oder
unausstehlichen Chefs". Nicht nur in diesem Beispiel gelingt Berninghaus eine bravouröse
Verknüpfung von Wirtschaftssatire und Wirtschaftswissenschaft. Anfangs fühlt man sich
leicht überrannt von der Ideengewalt in "Kiepenkerls Sicht", zusätzlich schreibt
Berninghaus sehr verdichtet, sein Vokabular lebt von Innovationen, Vorwissen scheint
nötig; kein Leser wird dieses famose Buch in einem Zug durchlesen, Berninghaus ist
inhaltlicher und formaler Artist zugleich. Aber die Lektüre lohnt sich!, Kiepenkerls gut 80
Satiren und Glossen bilden vielleicht das derzeit amüsanteste Wirtschaftsbuch; nicht nur
für BWLer eine viel versprechende Investition.

Bravo!
Martina Bick, "Die Spur der Träume"
März 1927: Nina Norge überdiedelt nach Danzig, um dort als Ärztin in der Praxis ihres
Onkels zu arbeiten. Nina, die, "solange sie zurückdenken konnte, fest entschlossen war,
Ärztin zu werden", war zuvor im Landeskrankenhaus Wien als Assistenzärztin tätig; in
dieser Stadt begegnet sie Sigmund Freud, besucht seine Vorlesungen, liest alles, was er
je veröffentlichte, und "hätte sie das Geld gehabt, wäre sie sofort seine Patientin und
Schülerin geworden". Einmal nimmt sie ihren Mut zusammen, spricht Freud nach
Vorlesung an, er entdeckt in ihr eine begabte Schülerin, und sie lernt dessen Haus und
Familie in der Wiener Berggasse kennen; in Danzig hält sie regen Briefkontakt mit Freud;
dessen Theorie der Psychoanalyse ihr bei ihrem ersten großen "Fall", Almut Levendiek,
hilft. Almut leidet, seitdem ihr Verlobter tödlich vom Pferd stürzte, unter, so lautet Ninas
Diagnose, "Depressionen"; für die Behandlung sieht Nina folgendes vor: "Wir werden
einfach miteinander sprechen. Wir sprechen über Ihre Träume". Kurz, nachdem sich erste
Verbesserungen im Zustand Almuts andeuten, wird Greta, 17 Jahre jung, "das Mädchen
für alles" bei Levendieks, ermordet; unmittelbar verschwindet Almut, und gerät damit unter
Mordverdacht; die Untersuchungen zu diesen beiden Vorfällen bestimmen die zweite
Hälfte des Romans. Dabei werden zwei Personen besonders wichtig: Charlottte, die
jüngere Schwester Almuts, zugleich verschlossen und explosiv, patzig und verträumt,
frühreif und unschludig wie Konfitüre; "hysterisch und frech", wie ihr Vater Gusatv sie
nennt; und Peter Jordan, seit kurzer Zeit "Kriminalkommissar bei der Polizeidirektion des
Freistaates Danzig", der "mit der zukunfstweisenden Aufgabe betraut ist, in Danzig einen
Mordinspektion nach dem Berliner Vorbild aufzubauen". Jordan hat nicht zuletzt seines
Namens wegen mit anschwellendem Antisemitismus zu kämpfen; Nina muss sich als
Ärztin behaupten, denn 1927 war, wenn man das so sagen kann, ein Arzt noch ein Mann;
Jordan nutzt bei der Aufklärung der Fälle neueste kriminalistische Methoden; sie orientiert
sich an den Prämissen des bis heute umstrittenen Sigmund Freud. Nina und Jordan sind
sich bereits im Zug, Strecke Berlin-Danzig, begegnet, und treffen nun als Hausärztin und
Untersuchungsleiter wieder aufeinander; dieser Zufall hat die schönsten Konsequenzen - -
Jordan verliebt sich in Nina ("Er wollte sie heiraten, schlicht und einfach. Jetzt, wo erschon
geglaubt hatte, sie nie mehr zu finden, stand sie plötzlich vor ihm: Die Frau, mit der er
leben wollte"), in Nina erblüht eine große Sehnsucht nach ihm, zögert jedoch, denn "sie
war nicht zum Heiraten geschaffen. Sie liebte ihren Beruf. Was war daran so schlimm?
Anders konnte man ihn vielleicht gar nicht ausüben.". "Die Spur der Träume", ein
exzellenter Kriminalroman samt Liebesgeschichte, Danziger Coleur und, was sonst?,
unerwartetem Ende.

Arbeit mit Klasse
Bertolt Brecht, "Kalendergeschichten"
Wer T sagt, muß auch E sagen: Bertolt Brecht war Theater-dichter und Erzähler.
Hunderttausende Mal verkauften sich seine Kalendergeschichten nach ihrem Erscheinen
1949 (1975 über eine Million Exemplare); sie waren die erste Veröffentlichung des
Nachkriegs-Brecht in Deutschland. Nun legt der Suhrkamp Verlag, in dem Brecht
Hausmacht hat, mit einer Neuauflage nach. 152 Seiten oder 17 Kapitel oder acht
Erzählungen + acht erzählerische Gedichte + 39 „Geschichten vom Herrn Keuner“. Trotz
des enormen Absatzes seiner Kalenderkuriositäten, dürfte jeder Brecht-Laie in ihnen viel
Neues finden, und der Brecht-Kenner wird einmal mehr verblüffen, der reife Brecht ist
gefühlvoll, anregend, rätselhaft, raffiniert, vergnüglich, intelligent!, „geschichtlich“, d. h.
Geschichte korrigierend, mitreißend, präzise, unaufdringlich weise, wahr; kurz: Brecht
prall, und Brecht besser als O. M. Graf oder E. Strittmatter. Den Start nimmt „Der
Augsburger Kreidekreis“, eine fabelhafte Auseinandersetzung mit der Frage, ob die
biologische Mutter mehr Recht auf ihr Kind habe als dessen soziale Mutter. Anschließend
die „Ballade von der Judenhure Marie Sanders“, Zeilen, die inhaltlich herber und
bedrohlicher ausfallen als der Kreidekreis; Brecht ordnete seine Texte „komplementär“
(Nachwort) an, weswegen man sich in die Ballade nicht sofort hineinfindet, man steht
noch als Anna (Kreidekreis), der vermeintlichen Hure, vor dem Richter, während Marie
(Ballade) als „Judenhure“ von spottendem Hitlervolk umjohlt wird. Einer der großen
Brecht-Entdecker unserer Zeit, Jan Knopf, rundet mit seinem Nachwort einen nach wie
vor aktuellen Brecht ab.

Berührung der Unberührbaren
Sabine Büssing, "Die nackte Wahrheit hinterm Notenschlüsselloch "
Quicklebendige 160 Seiten. Sabine Büssing stellt pikante Lebenshinter- und abgründe elf
deutscher Komponisten, von J. S. Bach bis G. Mahler, vor. Zwar frönt die Autorin ihrer
gewaltig klingenden Vorankündigung, „in der folgenden Untersuchung werden wir
Geheimnisse lüften, die transzendentalerer Natur sind: die Mysterien der schicksalhaften
Verknüpfung von Leben und Werk“, doch verpackt sie ihre Texte nicht in Elfenbein,
sondern charmant, kriminalistisch, forschend; wie viel Fisch und wie viel Fleisch war
Schubert, 31jährig, seine letzte Forelle verzehrend? Wieder und wieder lässt Büssing das
Diabolische im Schaffen der Tonkunstmeister aufblitzen, zum Beispiel dichtet sie C. M.
Weber in graziöser Weise einen Geist Samiel an, der in prophetischer Manier zur Seite
steht, sie lässt „Wolfgang Mozart mit zwölf Jahren zum ersten Male das Zeitliche segnen“
und ihn seine letzten 23 Jahre als magnetisierten Pralinennascher durchsausen, Mahler
sei gar kein Mensch, sondern "Gott oder Dämon" gewesen. Büssing gibt in jedem Porträt
„nackte“, peppige, erfundene Wahrheiten drauf; so habe Beethoven sein Leben an „eine
vom vielen Limonadentrinken herrührende Leberzirrhose“ verloren, Schuberts Vita fasst
sie zusammen als „eines echten Gourmets Leidensweg, vom ‚Roten Krebsen’ bis zum
‚Roten Kreuz’“. Der Musikkritiker wird bei diesen und anderen Passagen aufspringen,
Büssing, selbstironisch, beschreibt das; allerdings ist die Autorin Musikkennerin genug,
um zu wissen, wo sie verstellt, d. h. spielt, und wo sie, was sie nicht tut, entfremdet,
überzieht. Büsssing spielt, -weil sie viel weiß; sie stellt Verknüpfungen her zwischen dem
„pyknischem Charakter“ im Körperbau Schuberts und Beethovens und dem „sogenannten
asthenischen Habitus“ Webers; elegant sind unscheinbare Unterscheidungen zwischen
Mozart, dem Halbgott, und Weber, dem Halbmensch; Mahler habe sich bei seinen vielen
Wohnungswechseln in Wien vom unsteten Beethoven inspirieren lassen. sie empfindet
der Musik ihrer Künstler nach, sie verfasst das Heiligenstädter Testament Beethovens
neu, sie „ergänzt“ Webers Freischütz, sie nimmt Teil an der Entstehung der Partitur des
Ungarischen Tanzes Nr.5 Brahms’. Wunderbar bizarre Panorama, vergnüglich, überdreht,
neu.

Philosophie, erzählt
Horst Dreyer, "Geliebter Narr"
Phil, der Philosoph wie -man sich ihn denkt: verwahrlost, Arbeit und Besitz
verabscheuend, mit sich und der Welt mal hoffnungsvoll, mal verzweifelt hadernd,
theorieverliebt, tändelnd zwischen „Körper und Geist“, von guten Geistern verlassen, von
bösen Geistern geplagt, ein ewiger Anfänger; Phil - „Geliebter Narr“ Horst Dreyers. Die
erste Hälfte spielt bis Phils Verschwinden, zum Schluss erfahren wir Details seiner
Biografie.
Horst Dreyer hat hier einen konsequent philosophischen Roman geschrieben, d. h. zum
Beispiel: „Und weil ich so bin, wie ich nun mal bin, und weil ich finde, der liebe Gott werde
sich bei meiner Erschaffung schon was gedacht haben, sage ich immer nur, was ich
denke, dass es die Wahrheit ist – und was es in den meisten Fällen ja auch tatsächlich ist
-, und weil ich glaube, das gehe total in Ordnung, wofür ich eigentlich gelobt werden
müsste, was aber leider nie geschieht.“, sagt sich Gabriele (…sie „erzählt“ dieses Buch),
15jährig, die, als einzige Freundin Phils, dafür sorgt, dass er nicht verhungert, nicht
erfriert, nicht von zu viel Denkerei erdrückt wird. Konsequent philosophisch, für -Handlung
bleibt kein Platz, entweder wird Gabriele von Phil und Fred, einem zweiten Philosophen,
von der Schule abgeholt, oder sie trifft beide auf dem Marktplatz, oder sie nimmt den Weg
zum Forsthaus, wo sie Phil eine Unterkunft beschafft hat.
Bis ins kleinste wird Kleines auf große Zusammenhänge untersucht, dabei entsteht ein
Geben und Nehmen von Sentenzen. Dreyer zieht seine philosophische Welt also „voll
durch“, nächstes Beispiel: „Nun ist aber nichts von Dauer, auf Erden nicht: Auf jede
mondkalte Nacht folgt ein sonnenwarmer Tag. Wobei meinem Freunde Phil an so einem
sonnenwarmen Tage mitunter sogar zwei Sonnen aufgingen -hatte ich ‚Sonne’ gerade
mal einen guten Tag erwischt-, und das machte ihn dann doppelt warm, auf dem Rücken
wie im Herzen. Bescheidenerweise sah ich mich dabei viele Millionen mal kleiner als das
Tagesgestirn, aber dennoch mit der gleichen Wirkung, was ich mir auch für diesen Tag
erhofft hatte, ohne jedoch so recht davon überzeugt zu sein; denn ich hatte was auf dem
Herzen, auf dem Herzen und im Körbchen.“. Alle, die bei der Lektüre einen handfesten
Inhalt verlangen, dürfte „Geliebter Narr“ nicht ansprechen. Eine charmante „Erzählung“ ist
es trotzdem, außerdem nicht wenig spannend: erst auf den letzten Seiten klärt sich Phils
Verschwinden auf, kurz vorher werden wir über seine nebulöse Herkunft aufgeklärt, und
woher Gabriele das Geld nimmt, mit welchem sie Phil stützt, erfahren wir auch. Weil
dieses Buch, auf eine leicht daherkommende Weise, auf viele Fragen (Bin ich schön?, Bin
ich klug?, Warum nutzen manche Menschen andere Menschen aus?, Was ist Bildung?,
Wozu gibt’s Besitz?, Haben Tiere eine Seele?), die sich ein 7 bis 12jähriger stellt, viele
Antworten gibt, halte ich es für die fragedurstigen 7 bis 12jährigen gut geeignet.

Empfehlung
Jakob Arjouni, „Hausaufgaben“
Hinter dem spröden Titel des neuesten Werks Arjounis verstecken sich drei hoch
populäre Themen: der (Schul)Lehrer als Pädagoge, der Umgang der Deutschen mit dem
Dritten Reich, und, Achtung!, Pädophilie. Protagonist Joachim Linde ("könnte auch leicht
als Mitte 30 durchgehen") unterrichtet am Schiller-Gymnasium in Reichenheim
(..."Provinz"). Das ist auch alles zum Thema Idylle - Kleinstadt - Familiensegen. Zustand
von Lindes Ehe: seit Jahren zerrüttet; die Frau "siecht depressiv dahin", heißt es von ihm;
sie sagt über ihn, er "wäre gerne ein ewig junger rumbatanzender Draufgänger".
Zerrüttung, Entfremdung, Ablehnung. Was ist passiert? Linde soll, und um diesen
ungeklärten Vorwurf drehen sich drei Viertel der Geschichte, versucht haben, sich an der
gemeinsamen Tochter Martina zu vergehen ("und seitdem glaubt meine Familie offenbar,
ich sei pervers oder so was"). Und nicht nur seiner Tochter, auch Schülerinnen gegenüber
scheint er nicht abgeneigt, was gleich im ersten Kapitel deutlich gemacht wird.
Bedrückende Frage: Hat er sich schuldig gemacht? Falls ja, kommt ein weiteres
Engagement als Lehrer in Frage? Falls nein, findet die Familie wieder zusammen? Der
Roman selbst spielt in nur drei Tagen, an nur zwei Schauplätzen (Schule - Haus und Heim
- Schule). Die novellistische Grundstimmung wird verstärkt dadurch, daß Auslöser der
Katastrophenkette (unter anderem wird Linde von seiner Frau verlassen, seinem Sohn
verprügelt, und als "antisemtischer Scheißer!" beschimpft) eine harmlose Diskussion
seines Deutsch-Oberstufenkurses ist: wie wirkt sich das Dritte Reich auf das Leben der
Deutschen heute aus? Die Diskussion eskaliert, ein Schüler wünscht einem anderen
Schüler die Vergasung seiner Großeltern. Brüskiert ordnet Linde eine Konferenz zur
Klärung dieser "Ungeheuerlichkeit" in drei Tagen an, und ahnt nicht, daß zu diesem
Zeitpunkt seine eigene "Ungeheuerlichkeiten" ans Licht treten; das Thema der Konferenz
wird schließlich er selbst sein. Die besonders dichte Atmosphäre, die sehr elegante
Beantwortung der Dritte-Reich-Frage, und die schörkellose Sprache in Arjounis
"Hausaufgaben" lassen nichts zu als: zweistündiges Lesefieber. Prima!

Himmlisch schlecht
Hans Magnus Enzensberger, „Die Geschichte der Wolken“
99 Gedichte fassen Hans Magnus Enzensbergers „Meditationen“ zusammen. Zwei, drei
gute Gedichte findet man, „Kleiner Abgesang auf die Mobilität“ zum Beispiel, wo es
innerhalb weniger Zeilen von Bogota über Turin nach Helsinki geht, bis das Gedicht unter
einem Birnenbaum zur Ruhe kommt. Oder „Die Geschichte der Wolken“, was allerdings
an dessen Ähnlichkeit mit der Lyrik des frühen Brechts liegt. Mehr Entdeckungen gibt’s
nicht, der Auftrieb beim Lesen bleibt gering, Altes und Bekanntes in altersmilder, schaler
Schale. In seiner „Motivationsdichtung“ zählt der Dichter Enzensberger 14 wenig originelle
Gründe auf, warum „mir nichts anderes übrig bleibt, als Euch umzubringen“. „Der
gemütliche Abend“, Zeilen, in denen der Protagonist „Endlich Ruhe!“ stöhnt, und sich Gogo-Girls,
WC-Reiniger, Massaker, Fernseher zu einem missglückten Irgendwas fügen.
„Arbeitsteilung“, nichts als Boulevard-Poetismus; „Vor dem Techno und danach“, ein
banal-halbherziger Versuch, „im tauben Ohr unserer Kinder“ den „Herrn Eichendorff“
wachzurütteln, für jenes „Unbekanntes, das früher Wehmut hieß“; „Je nachdem“, ein
Loblied auf das „Mittelmaß“, ein Gedicht, sicherlich ironisch angelegt, aber dilletant
ausgearbeitet. In „Die Knöpfe“ habe ich mich gar nicht finden können, erzählt da eine
Schneiderin, ein Frauenarzt oder eine Reinigungskraft? Enzensberger hat es nicht
unterlassen, seine Gedichte intellektuell einzufetten. In der „Kleinen Theodizee“ steht ein
„Jetzt seid Ihr beleidigt, nur weil Gott gähnt und von Euch absieht.“; wer möchte wissen,
dass „Gott gähnt“, wer will hören, Gott sehe von uns ab, und wozu diese ewige Koketterie
mit einem ewig sterbenden Gott? Die weiteren Themen: Sprachbarrieren oder Sprache
als zwischenmenschliche Barriere, Krieg und Frieden,Vergänglichkeit, Liebe, Evolution,
Astronomie, Theologie. Unterteilt ist das Buch in 6 Kapitel, allerdings sticht nur das letzte,
„Die Geschichte der Wolken“, ein Ur-Abgesang auf die voluminösen Wasserkörper, ab.
Einziger Trost nach der Lektüre: die Gewißheit, daß Enzensberger anders und besser
kann; wenn er auch, so scheint es, nicht mehr will.

Schräg und sonnig
Nick Evans, "VIP - very impertinent people"
Vielleicht beschreibt man dieses Buch am besten, indem man diejenigen aufzählt, für die
es geschrieben zu sein scheint. Nick Evans „VIP“ also eignet sich für Menschen, die es
erzählerisch so mögen: „Die Bar war kalt und düster und stank nach Tod. Aber Jim fühlte
sich hier wohl, weil der Wirt, Moe, einer von diesen Typen war, die auch mal eine Auge
zudrückten, wenn man nicht genug Geld dabei hatte.“; es eignet sich für diejenigen, die
wissen möchten, wie „verdorrte Pussies am Pinkeln gehalten“ werden, „die mexikanische
Nationalhymne in C-Dur zu rülpsen“, und wie man einem 60jährigen, dessen „Teil seine
besten Zeiten schon hinter sich hat“ zu „einer phantastischen Zunge“ verhilft; es eignet
sich für Leute, die über impertinence today (= Bosheit(en) (von) heute) behelligt werden
möchten; es eignet sich für Leser, denen folgenden Namen nicht überdrüssig werden:
Nick, Sally, Luke, Lenny, Jenny, Al, George, Ned, Ray, Mike; es eignet sich für alle
Sofafletzer, alle Freunde kurzer, herber Krimis, für alle Fans der „Streets of San
Francisco“, für alle Liebhaber ratternder, dröhnender, brummiger Vehikel, für alle
Pokerspieler, für alle Box-, Gangster-, unhappy-end-Filmfans; es eignet sich für Freunde
des verfassten Wortes, die am Ende ihrer Lektüre Umwälzendes erwarten, Leser, die sich
von einer dezent unheitlichen Sprache nicht abhalten lassen, Leser, die zum Schluss
eines literarischen Werkes sagen können „Das war aber stark!“.

Erstaunlich menschlich
Theodor Fontane, „Mathilde Möhring“
Spät, 1969 gelingt die erste authentische Veröffentlichung von Theodor Fontanes
„Mathilde Möhring“. Nun legt der dtv-Verlag mit einer 158seitigen Neuauflage nach, die
Hintergründe zum Text bietet, leserfreundlich gestaltet und außerdem preiswert ist.
Mathilde, „quick, findig, praktisch“, vermietet Hugo, dessen 1. Staatsexamen ansteht, in
ihrer Berliner Wohnung ein Zimmer. Der Vater Mathildes verstarb vor Jahren, und da die
Mutter halb krank, halb siech liegt, braucht es Geld. Fontane stellt die Protagonisten
Mathilde und Hugo unausweichlich in den Mittelpunkt, die Verlobung und Heirat der
beiden, die Ernennung Hugos zum „Burgemeister“, schließlich sein plötzlicher Tod sind so
überraschend wie lakonisch wie selbstverständlich geschrieben. Mathilde, 23jährig,
seltsam kühl, alles und jeden berechnend, unschön („ein Gemmengesicht“, „Blechblick“),
herb, nicht verführerisch, und Hugo, wenig strebsamer Oberbürgermeisteraspirant, hin
und her geworfen zwischen juristischer, d. h. anerkannter, und literarischer (besonders
Lenau, Schiller und Lessing), d. h. chaotischer, Neigung, bequem, „ein eigentlich sehr
hübscher Mensch“, „ein weiches Herz“, „ein ästhetisch fühlender Mensch mit einer
latenten Dichtkraft ausgerüstet“: diese beiden geben ein unvergleichlich menschelndes
Paar ab. Nicht verzichtet hat Fontane in diesem Roman auf ironisierende Momente;
ebenso wenig auf das 1880’er-Berlin-Vokabular; Sozialkritisches klingt an, wenn die Rede
auf die Aussichten des jungen Paares kommt, Mathilde habe „auf ihren Geburtsstolz
verzichtet“, heißt sie ist keine geborene „Burgemeister“, und Hugo ist
„Burgemeisterssohn“. Dieser Fontane ist ein echter Fontane, mit abgründig liebevollen
Charakteren, mit zwingender Unbefangenheit geschrieben, und mit einer latent
kriminalistischen Stimmung angefüllt. Erstaunlich fand ich besonders die pädagogische
Verwegenheit Mathildes Hugo gegenüber, in diesem Erziehen-Müssen-des-Ehemannes
wird sich die eine oder andere Leserin wieder entdecken.

Alles drin
W. R. Frieling, "Wörterbuch der Verlagssprache"
Bereits in der vierten Auflage erscheint „der aktuelle Führer durch das Fachchinesisch der
Verleger, Redakteure und Drucker“. Sein Verfasser W. R. Frieling, erfolgreicher Verleger
in Berlin, weiß, wovon er schreibt, das Lexikon schöpft aus langjähriger journalistischer
und editorischer Praxis. Mit aufgenommen werden diesmal „nützliche Begriffe
angrenzender Fachsprachen aus der Welt der Sprachwissenschaftler und Journalisten,
der Computerexperten, Grafiker, Drucker, Buchbinder und Werbeleute“, so das Vorwort;
zum Beispiel sind im Anhang die wichtigsten Internet-Akronyme und Internet-Smileys
aufgelistet. Frieling fasst sich in seinen Begriffserläuterungen kurz, klar, kopf-un-lastig,
Besseres kann ein Lexikon nicht bieten; das „Copyright“ erklärt er in drei, „Farbe“ in vier,
„Papierformate“ in zwei Sätzen. Interesse wird dieses Buch auch beim Verlags-
Redaktions-Laien wecken, denn dem alltäglichen Delirium im Medienvokabular folgt es
nicht, will es nicht folgen, von @ bis Zyklus bleibt es kompetent, fassbar, nützlich. Frielings
Wörterbuch: ein Wissensschaffer, -tester, -wisser.

Staubfrei
Rolf Fuchs, "Zitate ohne Tabus"
Eine Zitatensammlung, oder wenn ein Spruch Goethes, eine Erbaulichkeit aus der Bibel,
und einige indische, griechische, französische Weisheiten zu tausend Seiten
Kopfschwindeln werden. Rolf Fuchs, ein Österreicher, hat es besser, d. h. unterhaltsamer
gemacht. Auf knapp 1000 Seiten versammelt er den „größten und aktuellsten provokanten
Zitatenschatz“, „Zitate ohne Tabus“ betitelt, was sogleich die Aufgabe nennt, der sich der
Herausgeber stellt. Anders als in anderen Sprüchesammlungen verzichtet Fuchs auf
seichte, versandete, stumpf gewordene Denkkünsteleien („Philosophen habe ich nur
zitiert, soweit ihre Äußerungen nicht in einer unverständlichen Geheimsprache verfasst
sind“, Vorwort), er möchte nicht nur Kluges und Gutes vermitteln, sondern mit
Stacheligem, Witzigem und Schnurrigem aufwecken. Neben Oscar Wilde viel Nietzsche,
Kraus und Ebner-Eschenbach, S. J. Lec, auch Goethe, und viele kleine Große wie
Gerhard Roth, Werner Schneyder, Paul Feierabend, E. M. Cioran, Gösta Maier und Rolf
Fuchs, der in seinem Sprüchebuch sein eigenes Sprüchegut neu editiert. Jeder Leser wird
bei der Lektüre etwas für sich entdecken, sei es etwas Nachdenken, oder eine lange
gesuchte Formulierung, oder einen neuen Lieblingsautor. Die „Zitate ohne Tabus“ lassen
sich zwar schwer durch die Gegend herumtragen, trotzdem bieten sie in jeder Lebenslage
Antworten, Fuchs hat exzellent ausgewählt, fern aller Ideologie und allem
Übermenschlichem.

Nette Aufmachung vs. öder Text
Nikolaj Gogol, "Die Nase"
In Nikolaj Gogols "Die Nase" findet der Barbier Ivan Jakovlevic in seinem Frühstücksbrot
die Nase eines seiner Kunden, des Kollegienassessor Kovalev ("Ein außerordentlich
merkwürdiger Vorfall"), "es war eine Nase, eine richtige Nase! und noch dazu, wie ihm
schien, eine bekannte Nase". Um allen Konflikten zu entgehen, wirft er die Nase in die
Neva. Kovalev hat sich inzwischen auf die panische Suche nach seiner Nase begeben,
die sich unerklärlicherweise zu einem Staatsrat gemausert hat. Beide begegnen sich, und
das gilt als eine der Höhepunkte dieser seltsamen Geschichte, in der Kazaner Kathedrale,
die sprechende Nase in Uniform, Kovalev sprachlos, "'Sie sind doch meine eigene Nase!'
Die Nase musterte den Major und runzelte die Brauen. 'Sie irren, sehr geehrter Herr. Ich
bin mir selbst genug. Außerdem kann es zwischen uns keinerlei engere Beziehungen
geben. Nach den Knöpfen Ihrer Vizeuniform zu urteilen, müssen Sie in einem anderen
Departement dienen.'" Der eigentliche Höhepunkt der Erzählung ist sicher der Moment, in
dem Kowaljow im Spiegel den Verlust seiner Nase bemerkt, "die Nase fehlte!".
Diese dreizehnte Eindeutschung des Goglschen Werkes bietet neben munteren
Illustrationen (Aquarell und Radierungen von Horst Hussel) einen umfangreichen
Kommentar über Entstehungs- und Wirkungsgeschichte der "Nase", außerdem bislang
nicht übersetzte Entwürfe und das Vorwort der Erstveröffentlichung. Die Aufmachung des
Buches ist seine Stärke; die angeblich groteske Satirik des Textes entpuppt sich als
Gefasel.

Erschüttert, aber nicht zu erschüttern
Lea Goldberg, "Briefe von einer imaginären Reise"
Die 24jährige Ruth nimmt 1934 Reißaus vor einer Liebe, die sie unglücklich macht; "dem
Mann, den sie mehr liebt als er sie", Immanuel, schreibt sie Briefe, die auf einer, wie
schnell klar wird, imaginären Reise entstehen. Die Reisestationen einer Fahrt, die in
Wirklichkeit nach Palästina führt, sind: Berlin, Köln, Brüssel, Brügge, Ostende, Paris und
Marseille; die kulturelle Bedeutung dieser Metropolen nutzt Lea Goldberg, die Autorin,
meisterhaft aus: die Protagonistin Ruth äußert sich blitzgescheit, mit einem Schuß
Melancholie, über Geschichte, Literatur, Musik, politische Verhältnisse des damals
erkrankenden Herzens Europas; immer behält sie vor Augen, worüber sie berichtet,
besonderes in Paris taucht sie noch einmal ein in die rauschende Kunst- und Künstlerwelt.
Allerdings: die nationalen Eitelkeiten, kurz vor Ausbruch der modernen Katastrophe 1933,
schwellen in grausamen Wechselspiel mit den Armeeindustrien Europas an; zunehmende
allgemeine Ablehnung, Befremdung, Verneinung, besonders ihrer jüdischen Herkunft
wegen, stoßen ihr entgegen, lassen sie ihre Wurzeln verlieren, nach Liebe suchen, nach
Heimat dürsten; Immanuel, der mit wenig Gegenliebe Geliebte, ist, kann ihr keine Hilfe
sein - Ruth schreibt, und sie lebt für ihr Schreiben. Fremdheit macht sich breit in ihr,
Fremdheit sich selbst, bisher Geglaubtem und Gelebtem gegenüber; das unvergleichlich
schöne Dasein im goldenen, wenn auch selbstverliebtem, 20er-Jahre-Berlin scheint
verloren, "ich gehe hier weg als Fremde, und es gibt nichts, wonach man sich
zurücksehnen könnte".
"Briefe einer imaginären Reise", ein literarisches Tandem über tiefste Gewißheit und
exentiellste Angst, liegt hier erstmals in einer deutschen Übersetzung vor.

Schnalzer beim Walzer
Günter Grass, "Letzte Tänze"
Grass` eigentlichstes Metier ist bekanntlich der Roman; deswegen und weil nicht alle
Gedichte seines neuesten Gedichtebandes "Letzte Tänze" geglückt sind, eignet sich
dieses Buch für Grassliebhaber und für jene, die auf Gedichte, die an die Brillanz der
1956er "Die Vorzüge der Windhühner" nicht anknüpfen, nicht verzichten wollen.
Dieses Buch kostet, für den Umfang, den es bietet, ein kleines Vermögen; dafür erhält
man neben Grasscher Dicht- Grassche Bildkunst - - ekstatisch tanzende, wild ineinander
verschlungene, sich erschöpfende, kopulierende Paare, die etwas komisch Halbtotes an
sich haben, Cicrcus spielen, mit dem Kopf unter Arm Purzelbäume schlagen; vielleicht
muß man das mögen, mich langweilte es. Nicht überzeugt hat mich die orangene
Einfärbung der "Liebesgedichte", das entspricht weißen Buchstaben in einem Gedicht
über Wolken.
In seinen "letzten Tänzen" hat Grass sich bemüht, sexuelle Kleinstbegebenheiten
prägnant zu verkürzen; auf eine einheitliche Form hat Grass wie in seinen anderen
Gedichtbänden verzichtet; ähnlich früheren Werken fällt die Wahl einiger Motive aus:
Tanz, Hund, Schwan, Schnee, Pilze. Vieles habe ich in diesem 96seitigen Werk nicht
verstanden, z. B. die "breitbeinige" Maria in "Lästerlich", einem Gedicht, welches auf
Grass' "katholische Herkunft" anspielt. Insgesamt bleibt zu hoffen, dass dies weder Grass'
letzte Tänze noch seine letzten Gedichte sind.

Mutig und ehrlich
Maarten`t Hart, "Gott fährt Fahrrad"
Maarten`t Hart ist ein ausgezeichneter Autor, und "Gott fährt Fahrrad" eines seiner
besten, vielleicht sein persönlichstes Buch. In ihm würdigt er seinen verstorbenen Vater.
In berührenden, nahezu zerfließenden Worten wird der Kindheit und Jugend Maartens
gedacht, immer in Hinblick auf die existenzielle Angst über den baldigen Verlust des
Vaters. Der Vater, "Grabmacher" von Maassluis, wird mal mürrisch, boshaft,
schonungslos, mal verständnisvoll, mal zärtlich und eigensinnig, mal verspielt und
wiederum wortkarg, klotzig, dumpf, in sich gekehrt, als "ein so humorvoller, fröhlicher Kerl,
der noch so verflixt jung aussieht, man würde ihn auf Ende Fünfzig schätzen", dargestellt.
Schon im ersten Kapitel wird klar, dass es sich hier nicht um einen besonders
"wunderlichen Vater", sondern um "die wunderliche Welt meines Vaters" dreht. Ihre
liebenswert düstere Atmosphäre beziehen die zwölf Kapitel des Romans aus der Fülle an
Todesantizipationen; allein der Beruf des Vaters gibt da viel her; Maarten, der als einziger
der Familie über das unabwendbare Ende des Vaters unterrichtet ist, stellt sich in immer
beklemmenderen Ausmaß die Frage, ob er diejenigen, die er so sehr liebt, einweihen soll
oder nicht, "tat ich wirklich gut daran, ihm nicht zu sagen, was ihn erwartete? Hatte man
kein Recht darauf zu wissen, was los war? Würde ich selbst es wissen wollen, wenn
meine Ende nahte?"; wieder und wieder machen sich Verzweiflung ("Solange ich es für
mich behalten mußte, war es nicht sein, sondern mein Tod"), Fragen nach Glaube und
Bestimmung ("Wenn er starb, gab es die einzige Person nicht mehr, die zwischen mir und
dem Tod stand"), das Bewußtsein eigener Ohnmacht breit. Doch ist dieser Roman kein
Klagelied; er hat zweifellos seine melodramatischen sowie fast melancholischen
Momente, aber das verwechsele man nicht mit Gefühlsduselei. Maarten schreibt ehrlich,
fern jeglichen Affekt; der virtuosen Beschreibung seiner niederländischen Heimat räumt er
viel Platz ein; die fruchtbare Beschäftigung des Protagonisten mit Musik (Bach, Mozart, R.
Strauss) und Literatur (Obe Postma, J. C. Bloem, Matthias Claudius, Annette von Droste-
Hülshoff, Dickens) ist Hart, wie in anderen seiner Bücher, exzellent gelungen.

Lichtbringer
André Heller, "Schattentaucher"
In André Hellers „Schattentaucher“ verfolgt man in blitzartigen, kurz fackelnden
Aufnahmen die Existenz des Komponisten („Klavierstimmer, eigentlich Komponist“)
Ferdinand Alt. Mit hoher Sensibilität ausgestattet, intelligent, interessiert, offenbart er 61
Momente seines mit Momenten gefüllten Lebens. Alt verliert sich auf hinreißende Weise
an die unverbindlichsten Begebenheiten; und dieses Zerrinnen ins verschwindend Zarte
verleiht ihm neue Schaffenskraft. Umgekehrt verlieren sich fast alle Figuren an Alt, das
Ganze ist, wenn man so will, ein fesselndes Voneinander-Zueinander Wiener Originale.
In der ersten Erzählung bietet ein Bekannter Alts verstorbenen Vaters „tausend Schilling
die Stunde, wenn sie manchmal zuhören.“ – „Wie kommen Sie denn darauf?“, fragt
Ferdinand, - „Weil es soweit ist.“ – „Wie weit?“ – „Soweit, dass ich einsam bin.“. Die
bedrohlich bis erfreulich scheinende Verwobenheit zwischen Traum und Gefühl gibt den
jeweils ein- bis zwei Seiten zählenden Erzählungen etwas märchenhaft Kafkaeskes; z. B.
in seinem 24. Bild berichtet Ferdinand über die Wiener Stallungen der Spanischen
Hofreitschule; der Anblick der Lipizzaner lässt ihn dort bis zum Morgengrauen ausharren,
lässt, nachdem „das Komponieren aufs Trostloseste misslang und die Ablenkungen ihn
nicht abzulenken vermochten“, ihn aufs Neue Schöpfer sein. Nicht nur da steht ein
prächtiges, umfeiertes Wien im Mittelpunkt, vergegenständlicht dessen Architektur,
Atmosphäre, Atem, besonders die legendären Cafehäuser haben es Alt („sein
Stammtisch im Café Stern“) angetan. Einige der fünf dutzend Schattentaucher Miniaturen
wurden mir schon beim ersten Lesen unvergesslich, und die übrigen sind nicht weniger
schön; Heiterkeit und Melancholie, Traurigkeit und Vergnügen, Charme und Rohheit,
Lebensfreude und Lebensabschied geben sich 61mal wie selbstverständlich das Wort.

Gekünstelt
Alexa Hennig von Lange, "Woher ich komme"
Zum einen nutzt Alexa Hennig von Lange in, ihrem inzwischen vierten Roman, „Woher ich
komme“, betont plastische Sätze („Meine Mutter sitzt vor dem Kuhstall, beißt auf der
Hornhaut ihres Daumens herum.“ – „Nach dem Essen mäht Papa unseren Rasen. Kräftig
muss er sich gegen die hellgrüne Nähmaschine stemmen, damit sich die verrostete
Trommel mit den scharfen Klingen über den unebenen Boden bewegt.“-„Wenn sie im Bett
lagen, mein Bruder schlief, ging ich raus auf die Veranda, riss mir manchmal einen Splitter
ein, das Holz war roh, der Himmel über dem Meer sehr hell.“.). Zum anderen hält von
Lange die Stimmung und das Ziel des Romans vage; das erreicht sie über ein Splitting
des Geschehens in vier Ebenen. Diese „Verebnung“ (Zeit- und Raumsprünge) entpuppt
sich allerdings als Kunstgriff. Langes Roman fehlt die Substanz, um in vier Sphären
wirken zu können. In „Woher ich komme“ versucht die 30jährige Ich-Erzählerin, sich über
ihre Vergangenheit klar zu werden; Vergangenheit, das war und ist in ihrem Fall Familie,
und da die Mutter („Es gibt kein festes Bild von meiner Mutter, das immer wieder aus der
Erinnerung auftaucht. Es sind eher Körperpartien, die ich sehr genau vor Augen habe.“)
und der um Jahre jüngere Bruder („Ich war süchtig danach, ihn anzufassen. ‚Komm her’.
Seine weiche, duftende Haut. Mein Bruder. Ich hätte ihn immer umarmen, immer fassen,
fangen mögen, um ihn am mich zu drücken. Genauso ging es meiner Mutter.“) bei einem
Unglück im Watt („…und plötzlich füllten sich die Priele…Mein Vater kam allein zurück.“)
ums Leben kamen, bleibt ihr nur ihr Vater; der allerdings „sieht müde aus…der Ehering
scheint viel zu eng“, er wirkt abgelebt, ratlos, im Stillstand, verstummt, weit weg, ein erster
Dialog über die Geschehnisse vor einem viertel Jahrhundert will nicht aufkommen. Die
gemeinsame Fahrt im Auto samt Ankunft im Ferienhaus ist geprägt von gegenseitiger
Hilflosigkeit; die Tochter, d. h. die Ich-Erzählerin, fühlt sehr viele Fragen in sich, sogleich
merkt sie, ihr Vater ist nicht mehr der Vater von damals; Ungewissheiten bestehen weiter.
Dieses mit-ihren-Fragen-alleine-bleiben bei parallelem Erinnerungsstrom bildet eines der
nostalgischen Momente im Roman. Andere Momente folgen folgenden Themen:
Schlachten von Schafen, die erste Schulstunde, Autogenes Training, Tschernobyl,
Pädophilie.
Ich war etwas verwirrt bei der Lektüre, denn in „Woher ich komme“ treffen schlichtes
Thema und schwer nachvollziehbare Aufmachung aufeinander. Unglücklich machte mich
auch das verzweifelte Fährten-Legen von Langes, z. B. „ sie hatte viele Sommersprossen,
im Gesicht und auf den Armen“. Von Langes Roman ist in autobiografischen Ton gefasst,
ja; mit seiner Autorin hat er nichts zu tun, nein. Zwar bietet die Lektüre Unterhaltsames,
aber nichts Nachhaltiges; nach dem Buch ist vor dem Buch.

Irre und besoffen
E. T. A. Hoffmann, "Prinzessin Brambilla"
Entfesselt, explosiv, eskapadenreich - Hoffmanns Erzählung steckt voll schriller Possen;
Kapitelüberschriften wie "Von der nützlichen Erfindung des Schlafs und des Traums",
"Freimaurerei eines Mädchens und neu erfundener Flugapparat" und "Wie jemand eines
Augenübels halber verkehrt sah, sein Land verlor und nicht spazieren ging" halten, was
sie versprechen. Den Rahmen bilden zum einen Schauspiel, Karneval, Lust, Putz und
Tand, Liebe, Verkennung, Traum, zum anderen zwei Liebespaare, die sich längst lieb
gewonnen, aber noch so manche Hoffmannsche Verwirrung durchzustehen haben, bevor
sie beglückt und in aller Ruhe aufatmen. Der mäßig talentierte Schauspieler Giglio,
selbstherrlich, mehr affektiert als liebenswürdig, und die kokette Giacinta, "das holde
hübsche Kind" werden erst am Ende dieser turbulenten Geschichte klug aus sich,
erkennen, dass sie nicht in die kuriose Prinzessin Brambilla ("aus dem fernen Äthiopien,
ein Wunder an Schönheit und dabei so reich an unermesslichen Schätzen, dass sie ohne
Beschwerde den ganzen Korso pflastern lassen könnte, mit den herrlichen Diamanten
und Brillanten") bzw. den Prinzen Cornelio, sondern ineinander verguckt sind. "Prinzessin
Brambilla", zu sehr Capriccio für ein Märchen, zu verstrickt, um bloße Romantik zu sein,
zu schwindelerregend, um „hier einen recht verständigen Verstand zu behalten“.

Rasend gut
Wolfgang Hohensee, "Getroffen. Ultrakurzgeschichten."
Für die Freunde minimalistischer Erzählkunst ist dieser Band ein Muss: Wolfgang
Hohensee lässt aufhorchen, knapp tausendmal auf 190 Seiten. Nie länger als 7 Zeilen,
verstehen es seine „Ultrakurzgeschichten“ den Leser über die Angelegenheiten Ehe,
Arbeitsleben, Aus- und Ansehen etc. neu nachdenken zu lassen; nein, das stimmt nicht,
Hohensees Einblicke sind teils derart gescheit, dass man sich das Nachdenken (teils)
ohne Bedenken schenken kann; dabei geht er nicht einmal betont nachdenklich und
großartig gehoben vor, denkbar einfach sind seine Bilder, Beispiel (Titel „Reinfall“): „Sie
heiratete, um ein Kind zu bekommen. Ihr Mann war arbeitsscheu und wurde Hausmann.
Als sie geschieden wurden, wollte die Tochter beim Vater bleiben.“. Also unerhört schlicht
die Szene, anspruchslos hintergründig die Aussage, Schicksale mikroskopisch verdichtet.
Schlau bis auf-den-Kopf-gefallen, tragisch bis unverbindlich, fröhlich bis unglücklich geht
es zu im diesem Buch, „Er fühlte sich zum Künstler berufen. Doch wurde er nur Lehrer.
Seinen Frust vermittelte er großzügig.“ (Titel: „Keine Kunst“). Hohensee hängt keiner
soziologischen oder politischen Schule (…kann man das schreiben?) an, man lese das
allererste Bonmot (Titel: „Motto“): „Die Ehe ist – genau wie der Sozialismus – eine schöne
Sache. Aber die Menschen sind leider nicht dafür geschaffen.“; wer wüßte hier zu sagen,
ob der Autor Sozialismus-freundlich / -unfreundlich, Ehe-feind / -Verfechter ist? Die
Sprache steigert sich stellenweise ins subtilere Höhen („Ohne ihn ging es nicht. Jedenfalls
nicht ganz so gut. Erst einmal.“; Titel: „Unersetzlich“), auch seine Verfremdungen gängiger
Redewendungen sind geglückt, viele der Texte eignen sich für größere Erzählungen, was
zum Beispiel liesse sich aus einem „Jahrelang verehrte er eine Frau, ohne es ihr zu
sagen. Als sie einen anderen heiratete, war er IHR gram, nicht sich“ (Titel: „Der
Schüchterne“) schreibend alles machen! Hohensees „Ultrakurzgeschichten“ halte ich für
einen literarischen Geheimtip.

Der kleine Kästner
Erich Kästner, „Als ich ein kleiner Junge war“
„Ich wollte erzählen, wie ein kleiner Junge vor einem halben Jahrhundert gelebt hat“, so
Erich Kästner über seine 1957 erschienene autobiografische Erzählung „Als ich ein kleiner
Junge war“. Kästners Kindheit heißt vor allem Dresden, „eine wunderbare Stadt“.
Detailreich geschildert wird der Familienweg in „die königlich-sächsische Haupt- und
Residenzstadt“, wobei Kästner sehr sorgsam recherchierte (er schrieb während der Arbeit
am Text zahllose Briefe, überhäuft mit Fragen zu Familie und Herkunft, an seinen Vater
Emil), bis auf den Vater seines Vaters seines Vaters; bei seiner Mutter deckt er
Verzweigungen bis ins 16. Jahrhundert hinein auf. Die Beschäftigung mit Dresden reicht
bis zum 13. Februar 1945, dem Tag (vor) der Bombennacht, die 35.000 Menschen ihr
Leben nahm. Kästners Kindheit heißt auch Familie und Herkunft. Seine „handwerkliche
Sorgfalt“, sein „turnerisches Talent“, „die echte und unbelehrbare Abneigung vorm Reisen“
(nicht ernst zu nehmen) seien den sächsischen Kästners veranlagt. Kästners Kindheit ist
eine strebsame, eine lehr- und lernreiche. Es bleibt, das ist bekannt, nicht bei der Freude
am Lernen (Kästner über sich: „Der beste Schüler und der bravste Sohn.“), die
Begeisterung fürs Lernen-Lehren kommt dazu, Kästners Freundschaft mit den beiden
Lehrern Franke und Schurig hat „es hinter den Ohren“: „Ich wollte Lehrer werden, nichts
anderes.“. Nichts anderes? „Ich kann nicht Lehrer werden!“ - „Gut, mein Junge! Studiere!“,
sagt die Mutter (Ida Kästner), Jahre später, kurz vor seiner Lehramtsprüfung; Kästner
promoviert mit 26 Jahren.
„Als ich ein kleiner Junger war“ ist ein charmantes, geistreiches, heiteres und ernstes, für
Groß und Klein fassbares Buch; Kästner schreibt wie die wenigsten deutschen Dichter:
perfekt –und humorvoll. Seine Kindheitserinnerungen eignen sich nicht nur für Dresdner
Stadtliebhaber, nicht allein für 1899 Geborene, sondern für alle, die in ihrer Familie ihre
Heimat und in ihrer Herkunft sich selbst sehen.

Unbekannt. Na und?
Helmut Kellerhoff, "Frauen, Flak und Fantasie"
Erstaunliches Buch. Helmut Kellerhoff erzählt die Geschichte seines alter Ego, Heinrich.
Angefangen bei der Kindheit im Ruhrgebiet, weiter zur Schul- und Studiumszeit im
süddeutschen Raum bis zur Niederlassung in Berlin; zeitlicher Rahmen: Mitte der 20er bis
Ende der 60er Jahre. Heinrichs grundlegender Konflikt besteht in der Frage nach Identität:
Bin ich Mediziner oder Künstler? Ein positives Ende nimmt diese Suche in Berlin.
Kellerhof besticht durch einen ununterbrochen belangvollen Erzählstil, der auch über
idiomatische Ausflüge ins Rheinische oder Bayerische charmant hinweghilft. Geschrieben
in schnörkelloser Sprache, sind viele Passagen gespickt, besser überspickt mit
ironisierenden Momenten, "und so gegen zwölf war samstags im Saal ganz schön was
los. Alle merkten, dass der liebe Gott zwei Geschlechter erfunden hatte, und wenn man
beim Tanzen mit entsprechendem Anfassen feststellte, dass die Körper doch sehr
unterschiedlich waren, dann fragte man sich montags wirklich, warum man deswegen zur
Beichte gehen sollte. Rein erkenntnis-theoretisch sozusagen. Aber Pastor Stracke würde
das einem schon erklären, nur wenn er im Beichtstuhl zu diesem Thema fragte, allein
oder mit anderen, dann merkte man eben, dass er wohl selten tanzen ging.". Heinrichs
"Reaktion" auf die Nachricht des ausbrechenden Zweiten Weltkrieges: "Heinrich
schwamm am 1. September 1939 im moorigen Waldsee und hörte im lautgestellten Radio
des Seecafés den Führer schreiend verkünden: AB 5 UHR WIRD
ZURÜCKGESCHOSSEN! Aha, die Polacken hatten also geschossen, um die
Verbesserung ihrer Lebensbedingungen zu verhindern. Typisch, dachte Heinrich und
zeigte dadurch Verständnis, weil er sich bei der Einschulung auch entschieden gegen die
Veränderung seiner Lebensgewohnheiten schreiend gewehrt hatte, und wenn er einen
Knallfrosch bei sich gehabt hätte, wäre der losgegangen und alle hätten sein Verhalten
respektiert.".
Leser, die nach "Bedeutendem" suchen, finden eine unwiderstehliche Darstellung Martin
Heideggers, oder die innige Auseinandersetzung mit dem Bamberger Reiter, der "als
kunsthistorische Konstante den Krieg überlebt hatte". "Frauen, Flak und Fantasie" - - ein
reiches, flüssiges, vom ersten W bis zum letzten Punkt ansehnliches Buch, der mir
wahrscheinlich beste unbekannte Roman, und eines, dessen Autor sich immerhin das Lob
Martin Walsers einfing. Kaufempfehlung.

Gut und wichtig
Gertrude Komar, "Das lyrische Werk"
Sie gilt, zusammen mit Nelly Sachs und Else Lasker-Schüler, als bedeutendste
deutschsprachige Lyrikerin der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts. Die Erschließung ihres
Werkes gipfelt mit den sämtlichen Gedichten in drei Bänden in einem nächsten
Höhepunkt. Damit hat der Wallenstein-Verlag sich nicht nur selbst, sondern vor allem
allen, d. h. den wenigen Kolmar-Liebhabern einen Gefallen getan. Vom den drei
einzelnen, nebeneinander gestellte Bänden strahlen uns schöne, zugleich furchtsame
Augen an, die in ihrer seltsamen Entrückheit "Frau Kafka" vermuten lassen; die starken
Augenbrauen multiplizieren den Ernst des Gesichtes; und das pechschwarze Haar
(pechschwarz - - ich schreibe das, ohne zu vergessen, dass Kolmar 1943 in Ausschwitz
umkommt) macht ihren Ernst finsterer und ihre Schönheit dämonischer. Was ihr Gesicht
verrät, verraten ihre Gedichte doppelt: mythische Begebenheiten, Auseinandersetzungen
mit Geschichte, Ausgrenzung, Toleranz, Traum und Schattenwelt, Liebe, Sünde,
Begehren, Verbot, Beziehungen zwischen Pflanzen, Tieren und Menschen usw. Diese
Fülle an lyrischem Schaffen wird hinterleuchtet von einem soliden Werkkommentar, der,
glücklicherweise, nicht akademisch verschroben, sondern leicht, flüssig, jedem zugänglich
und gerade dadurch tief daherkommt. Diese drei Bände sind keine kleine Kostbarkeit; und
sie werden sicher nicht viele Käufer finden; wer jedoch Kolmars Zeilen begegnet, wird
merken, es sind mehr als Zeilen, und es ist mehr ein Buch, was er sich hier zulegt.

Wo ein Urteil erlaubt ist
Michael Krüger, „Kurz vor dem Gewitter“
Michael Krüger hat mit „Kurz vor dem Gewitter“ einen sehr guten Gedichtband verfasst. In
„Schatten und Licht“, dem ersten Gedicht, fasst er die positive Feindschaft zwischen
Erkennendem und Erkanntem auf eine derart nahe liegende Weise in Worte, dass man
schnell, begierig, sorglos zu einem der nächsten Gedichte, zum Beispiel „Rede des
Reisenden“, blättert, in dem die charmante Unverbindlichkeit, die allen (Vorüber)reisenden
anhaftet, in leichte, jedem zugängliche Worte eingefangen ist. Hier im ersten von vier
Buchkapiteln dreht sich alles um Reisen, also Reisende, Hotels, Bahnhöfe, Ankommen,
Weiterkommen, Besuche und Abschiednehmen. Die einzigen Zeilen, über die ich mir auf
den insgesamt 111 Seiten nicht klar wurde, stehen auch hier; „Zwei rote Fische, ein
schwarzer“ heißen sie, und in ihnen geht Krüger etwas zu sehr ins Bildhafte, die zu vielen
Ideen, die einem zu diesem Gedicht kommen, stehen sich im Wege. Im zweiten Kapitel
Schönes (!), zugleich Solides und dezent Gewaltiges zu Nacht, Tod, Vergehen, im
„Englischen Garten“ wird in unaufdringlicher Dynamik dem Übergang von Sommer zu
Herbst nachempfunden, ähnliches in „Ende des Sommers“. Erleichternderweise spielt
Krüger in seinen Gedichten nicht den soziologischen Übervater, er beanstandet und
bemängelt keine gesellschaftlichen Zustände, nein, seine Gedichte sind berührende Ichund
nicht hohle Man-zeugnisse. In der „Umfrage“ stellt eine Zeitung dem Gedicht-Ich die
Frage, ob es seine Stadt liebe, und anstatt über Man-zustände brütend sitzen zu bleiben,
geht es los in den Park, achtet auf die Bücher, die auf den Tischen der Schlafenden
liegen, postiert sich auf einer Brücke, um deren Vibrieren bei der nächsten Zugdurchfahrt
abzuwarten; Stadtgefühle, Stadtmomente; und „unter der Obhut des Dunkels schlich ich
zurück in mein Zimmer, wo ein Urteil erlaubt ist.“. Das nächste Kapitel versammelt eine
Reihe persönlicher, meist gewidmeter Gedichte. Nachrufe, mal sehr persönlich, mal
weniger persönlich, stehen im vierten und letzten Kapitel. Die Anordnung der Kapitel
überzeugt, es geht sukzessive von Unternehmungen und Reisen über Jahreswechsel und
Heimkehr zu Dunkelheit und Mystik bis schließlich zum Gedenken an Geliebtes. Michael
Krüger lebt als Verleger, Herausgeber einer Literaturzeitschrift und Autor in München; bei
Suhrkamp erschien bereits der Gedichtband „Archive des Zweifels“; „Kurz vor dem
Gewitter“ ist eines der stillen Literatur-Großereignisse des Jahres 2003.

Jungs und ihre Fehler
Benjamin Lebert, "Der Vogel ist ein Rabe"
„Ich muss nach Berlin. Ich habe gar keine andere Wahl.“, sagt Henry zu Paul; beide
fahren los, vier Tage nach Silvester; für die zwei, die sich nie vorher begegneten, wird es
eine an Worten reiche Nacht, die nach ca. 8 Stunden überraschend ernst endet. 8
Stunden, in denen Henry wie berauscht, d. h. in einem Zug (s)eine Geschichte erzählt.
Henry „hatte zwei Freunde, Jens und Christine“; um dieses Paar und sich („nichts deutete
darauf hin, was wir für ein unheilvolles Gespann sein würden“) dreht sich seine sich
zuspitzende, novellistische Erzählung. Christine ist die erste Frau, in die Henry sich
verliebt; natürlich ist auch Jens-, und natürlich hat Christine auch andere Männer-, und
natürlich möchte Henry seine erste Liebe zur größten machen-, und so brechen aus
dieser Dreierbezeihung nach und nach gefährliche Abgründe herauf. Neben Liebe werden
dabei Sex, Magersucht, Fettsucht, Kosenamen, Durchfall und Schönheit bedeutend. Paul,
der Wahl-Berliner, mimt den Zuhörer; Henrys naiv hingebungsvolle Schilderung der
Liebes- und Freundschaftsereignisse aber rüttelt in ihm die Gedanken an Mandy wach;
Mandy ist zum einen Pauls erste Liebe („ihr Bild, das ich immer immer immer im Kopf
habe“), zum zweiten Grund seiner den Leser verstörenden Reserviertheit, drittens Anlass
zu einem beunruhigendem Buchschluss. Verblüffend: die schonungslose Beschreibung
Berlins durch Paul, von falschem Funkeln, Glitzern und Leuchten ist da die Rede, Berlin,
die Stadt, „wo es leuchtet“, wo „Goldstaub“ umherflirrt, an der nichts bunt außer ihrer
Werbung ist, und „sich jeder so verkauft, als hätte er ununterbrochen den besten Sex
seines Lebens“; ebenso erstaunlich, dass die beiden Protagonisten –nicht zu Freunden
werden. Vielleicht unterscheiden sich die beiden darin, dass der eine, Paul, seine große
Liebe, Mandy, schon „hinter sich hat“, während Henry alle Dinge nur über den Hintergrund
Liebe fass- und begreifbar werden. Dieser vermeintliche Kontrast wird stellenweise zu
offensichtlich gemacht, besonders in den fast hymnischen Reden Henrys über
Einsamkeit, Liebe, Schönheit, Menschen, Zeit. Damit wollte der Autor wohl klar stellen:
einer, der erzählt, ist einer, der –nicht träumt. Über den Titel des Buches bin ich mir erst
am Ende der Lektüre klar geworden; er ist, wie der Kauf dieses leider etwas konstruierten
Romans, eine gute Wahl.

Power-Lette!
Kathy Lette, "Zu gut für diese Welt"
Kathy Lettes überaus humorvoller Roman "Zu gut für diese Welt" unterhält bis zur
Unglaublichkeit. Mit sexisitsch sprühendem, politisch temporeichem, sehr makabren, teils
sarkastischen Witz werden die Abgründe der Beziehung zwischen (Ehe)Frau und (Ehe)
Mann beäugt. Kein Kapitel bleibt ohne dieses-Buch-ist-für-Leser-unter-18-Jahren-nichtgeeignet-Stelle.
Beispiel: "Ich habe den Eindruck, dass alle Frauen über neununddreißig
sich wider Erwarten in geistesgestörte Möchtegern-Barbiepuppen verwandeln und
verzweifelt nach einem Eleixier suchen, mit dem sie jene schreckliche, unheilbare
Frauenkrankheit bekämpfen können - das Alter"; "Wenn sie nicht gerade Sex haben oder
ein Kind gebären, tun die meisten Frauen so, als hätten sie keine Vagina"; "das große
Geheimnis besteht darin, dass verheiratete Frauen Sex verabscheuen.".
Das Problem, dem sich die Protagonistin Lizzie stellen muss, lautet: 39. Mit ihrem 39.
Geburtstag (...also dem drohenden 40.) beginnt das Buch, und exakt ein Jahr und ein
Happyend später endet es. In diesem Jahr wird sie betrogen, arbeitslos, von ihrem Mann
verlassen, erleidet einen Blitzschlag, zieht heftigst über Gott und das Böse im Mann her,
blamiert sich so krass, dass man das Buch weglegen möchte, und findet schließlich über
alle Turbulenzen zu sich, 40jährig, wieder "mit kleinen Titten", einer "Methode, wie man
jung bleiben kann", und der großen Liebe. "Englands beliebtestes Enfant terrible" legt hier
ein Buch vor, das sich eignet erstens für -alle- Frauen, zweitens besonders für Frauen, die
sich von Männern nur so viel sagen lassen wollen wie sie selbst sagen, und ganz
besonders für jene Frauen, die auch dann lachen können, wenn nicht sie, sondern eine
wundervolle Autorin das letzte Wort hat.

Mein Kind ist ein Gedicht
P. F. Thomese, "Schattenkind"
Dieses Buch hat zwei Themen: erstens ALLES (!), zweitens die literarische Verarbeitung
des Kindtodes. Was heißt ALLES? Thomese schreibt in höchst allegorischen Stil, er setzt,
ein letztes mal!, ALLES, was ihm kurz nach dem Tod seines Kindes, Isa Thomese,
widerfährt, zu ihr in Beziehung. Beispiel dafür sei Literatur: wir dürfen auf 110 Seiten
mitverfolgen, wie Thomese Schnittstellen zu Rilke, Heidegger, T. S. Eliot, Stefan George,
Goethes "Erlkönig", Flaubert, sogar Livius zieht, denn diese hätten sich alle mit Tod
auseinandergesetzt. Ja, daran kann kaum gezweifelt werden . . . Literatur ist ein ernste
Sache! . . . aber gibt es Autoren, die das nicht tun? Man fühlt sich dieses Thema beim
Lesen etwas aufgedrängelt, und gibt es nicht mindestens im Werk Goethes mehr heitere
als düstere Stellen?
Thomeses Sprachstil ist nicht einheitlich; er schwankt zwischen Telegramm und Epos;
einiges wirkt schnell hingeschrieben, anderes überdreht; manches hätte seinen Platz im
Poesiealbum, wieder anderes in einem Sachbuch verdient. Floskelhaft angeschnitten
werden folgenden Dinge: Hoffnung, Liebe, Katastrophe, Zukunft und Vergangenheit,
Unbewußtsein, Identität, Schicksal, Gottheit, Mensch, Leid-bewältigung, Beschränkung,
Begrenzung, Kontrolle. Viele Aufgaben, unter denen dieses Buch, nur 110 Seiten lang,
eindeutig zusammenbricht. Zu unbestimmt sind Thomeses Antworten auf seine Frage
"Mädchen, was soll nur aus der Welt werden, jetzt, wo du nicht mehr bist?".
Der guten Presse, die dieses Werkchen erhalten hat, kann ich mich nicht anschließen.
Die wenigen Pluspunkte sind: die nicht ungeschickte Unterteilung in kurze Kapitel (damit
wird allzugroße Poesie vermieden), der authentische Hintergrund, und die
Auseinandersetzung mit der Frage nach Grenzen von Sprache und Ausdruck ("das
sprachliche Problem, das Problem der Mitteilbarkeit").

Fast brillant
Robert Menasse, "Die Vertreibung aus der Hölle"
Viktor Abravanel, Historiker und Spezialist für Frühe Neuzeit, hält einen Vortrag über das
Thema „Wer war Baruch Spinozas Lehrer?“; am Abend vor seiner Abreise nach
Amsterdam nimmt er teil am fünfundzwanzigjährigen Maturajubiläum, er trifft Schul- und
Klassenkameraden von damals, seine große Jugendliebe Hildegund, und seine Lehrer;
diese spricht er auf ihre Nazivergangenheit an, es kommt zum Desaster, zu rüden
Beschimpfungen, Hassbekenntnissen, man trennt sich, übrig bleiben Hildegund und
Viktor. Nun setzt die Geschichte ein, das heißt zwei Geschichten; zum Einen verfolgt der
Leser Viktors Werdegang von 1955 bis zu jenem Maturafest; zum Anderen werden wir
(und das sehr detailliert und hintergründig) eingeweiht in das Leben des Rabbiners
Samuel Manasseh bin Israel, der, 1604, zur Hochzeit der Inquisition, in Portugal geboren,
zusammen mit seinen Eltern nach Amsterdam flüchten muss. Dem Autor Robert Menasse
gelingt diese von-weit-hergeholt-scheinende Verstrickung österreichischer 70er Jahre und
spanisch-niederländischen 17. Jahrhunderts (=vier europäische Jahrhunderte) verblüffend
gut; um es sehr einfach zu sagen: die eine Biografie liest sich wie die zweite, d. h. jene
Intoleranz, jene Religionsenge, jenes Glaubens-, Lebens- und Anpassungsdiktat des
Rabbi Manasseh ähnelt den Lebensumständen Viktors, der zusätzlich unter
Spießbürgerlichkeit, Konsumnarrheit und Maskenhaftigkeit der Menschen leidet. Weil der
junge Viktor durchweg seiner marxistischen Weltanschauung nachhängt, bleibt er als
literarische Figur etwas blass, er ist, wenn man so will, mehr Roman- als Lebenssinn, er
wirkt konstruiert, leicht erzwungen, ein Abbild seiner Ideologie. Die ständigen Kalauer
Viktors stehen, wie ich meine, stellvertretend für die grundsätzliche Sprachohnmacht des
Menschen; überhaupt entwickelt der Roman ein sehr interessantes Verhältnis dazu, was
Sprache leisten kann; zum Beispiel hat Menasse auf eine gewöhnliche Einteilung in
Kapitel verzichtet, statt dessen liest man unter „Inhalt“ „1. Kapitel: Amok“ – „2. Kapitel:
Koma“ – „3. Kapitel: Komma“ – „4. Kapitel: Makom“; keine Seitenzahlenangabe also, jeder
Leser mache sich seinen Reim auf Kapitelende und –anfang. Weitere Fragen, die die
„Vertreibung“ aufwirft: Warum werden die Menschen aus ihrer Geschichte nicht klüger?,
wer darf sich woran erinnern und was darf dieser anderen an Erinnern und Gedenken
abverlangen?, ist „Die Vertreibung aus der Hölle“ akut?, d. h. sind Krieg, Machthaberei,
Diktatur, Intoleranz, Unfreiheit, Verfolgung und Emigration von der Erde verschwunden?
Menasses Roman ist sehr gut geschrieben, die Spannung flacht auf keiner der 500 Seiten
ab, die aufwendige Gestaltung bleibt bis zum Schluss plausibel; geeignet ist er für
anspruchsvolle Leser; die Gestaltung des Covers mit dem Porträt des Rabbi Menasseh
nach dem Ölgemälde von Rembrandt war ein so nahe liegender wie guter Einfall.

Kuriositätenkabinett
Matthias Politycki, "Ratschlag zum Verzehr der Seidenraupe"
Mit "aller Zeit der Welt" richtet sich ein alter Chinese auf, um "Schleim, tief aus dem
Schlund" auszurotzen; paar Zeilen später schmückt asiatischen Boden eine "runde
Sache, gewaltig grün in seiner Art", zum Berühren verführend. So, nur viel rhythmischer
und eleganter, beginnt Matthias Polityckis Gedichtband "Ratschlag zum Verzehr der
Seidenraupe". Es folgen andere "Fernöstliche Konfusionen", später verheißungsvolle
Kapitel wie "Beim nächsten Bier wird alles anders" oder "Abträgliche Nebenwirkung von
Kioskbesuchen", in dem sich "Miss Schüttelkorb", eines der phantastischsten unter 66
phantastischen Gedichten, versteckt - - "Miss Schüttelkorb", irgendwo zwischen flottem
Naturgedicht, Besprechung eines Playboy-Covers, und dokumentierter Erektion, ein
raffiniertes, lieblich böses, zugleich leicht atmendes und sofort zugängliches Gedicht. Im
Titelgedicht erfahren wir, zu welchem Seidenraupensuppenkochzeitpunkt man mit
welchen Zahnstocher in welchen Teil der farbig unterschiedlich gearteten
Raupenanatomie steche. Politycki treibt seine Gedichte hart an die Grenzen des
Sinns/Unsinns, vielleicht bestes Beispiel "Drei Einwanderer im Okavango-Delta, einen
Khakihosenträger flussabwärts befördernd" - - sechs mal "Hmmm" plus fünf mal "nice
eat!" plus ein unerklärliches 51-Buchstabenwort tun hier jedem gewitzten Leser seine
Freude an. Er schreibt artistisch, doch verliert sich an keiner Stelle in den scheinbaren
Sprachwirrsal, seine Verfremdungen bestechen auch durch ihre Solidität; er ist
musikalisch, ohne posaunen und trompeten zu müssen; er schreibt Gedichte für Männer,
sanft und kräftig, melancholisch und beherzt, verrückt -und schlüssig, exotisch bis
vertraut.
Mit den Kantschen Grundsatzfragen "Was dürfen wir hoffen? Was sollen wir glauben?
Was können wir tun?", mit denen die Sammlung eröffnet wird, hat das Ganze viel zu tun,
nur unterlässt es Politycki, auf Kant -mit Kant zu antworten, Politycki ist heute, und diese
Gedichte werden auch in Jahrzehnten vergnügen, Lachen machen, aufwecken.

Zersaust
Jürgen Reimer, "Jahre eines Unbehausten"
Jürgen Reimers "Jahre eines Unbehausten": hier werden keine Konflikte, sondern Frustund
Depressionszustände geschildert. Der Anfang liest sich harmlos, "Ich hatte mich,
bevor ich damals in die Ferien reiste, auf ein Ziel hin entworfen: als ein anerkannter Autor
nach Hause zurückzukehren. Der Glaube an mich selbst ist in den letzten beiden Jahren
ein wenig verlorengegangen". Im nächsten Kapitel ist schon vom "Schicksal eines
Einzelgängers" die Rede; und, es äußert sich der dichtende Protagonist über DAS
Schreiben: "Ich habe seit Monaten nicht geschrieben, weil ich mich vor dem Schmerz
fürchte, welchen mir das Schreiben bereitet. Beim Schreiben reißt man verkrustete,
seelische Wunden aus dem eigenen Fundus erlebter Vergangenheit wieder auf. Die
schon fast vernarbte Wunde muß erneut zum Bluten gebracht werden", und, selber
Abschnitt!, "Depressionen beruhen auf einem Gefühl des Unerlöstseins - unerlöst von
dem Gefühl der Vergänglichkeit, der existentiellen Einsamkeit . . . unerlöst von dem
schleichenden Gefühl der Sinnlosigkeit allen Tuns. Der Grund: Gott kann nicht mehr
geglaubt werden"; ein paar Sätze später wird die diesen Roman unseelig prägende
Verknüpfung zwischen Schreiben und Depressionen vollzogen, "Ich muß gegen mein
mangelndes Selbstwertgefühl anschreiben". Mal abgesehen davon, dass in einem Roman
nicht seitenweise über DAS Schreiben fabuliert werden sollte, sind vermeintliche Analysen
über vermeintliche Depressionen nicht interessant; zweifellos gibt und gab es viele
Autoren, die eine depressive Stimmung -beschreiben-, doch ist es etwas anderes, dies
ständig mit "Depression" zu -bezeichnen- ("Heute: depressive Stimmung, die lähmt,
einschnürt, fast würgt. Himmel wirkt kälter, die Sonne unnahbar", "Mit einem Wort: Ich
wurde krank, depressiv, bekam erhebliche psychosomatishe Beschwerden",
"Depressionen haben ihre Ursache in unausgelebten Leidenschaften, hat mir mal ein
Psychologe gesagt. Ich bin von der Richtigkeit dieser These überzeugt", "Ich befinde mich
in einem seelischen Niemandsland. Apathie läßt meine Seele erlahmen").
Bei all diesem bunten Philosophieklatsch ("Lohnt es sich noch, wesentlich zu werden? Ist
es nicht besser, von sich weg zu leben?", "Ist es in meinem Falle nicht besser, wenn ich
nicht ich selbst sein will?"), unglaublichem Bildungsgepose ("Einmal sagte ich zu ihm: 'Ich
habe eine Doppelnatur: eine vitale und eine spirituelle. Obwohl Du kein gelernter
Psychologe bist, habe ich das Bedürfnis, dir das einmal zu sagen. Was mich angeht, so
stehen beide Naturen einander im Wege. Ich bejahe zum Beispiel den Geschlechtstrieb
und doch auch wieder nicht. Ich liebe zu essen und hasse es zugleich. Deshalb artete das
Essen früher bei mir zum Fressen aus. Ich schlief mit Frauen, begehrte sie, sehr sogar.
Mein Trieb war stark. Das Verlangen nach körperlicher Liebe wurde fast zur Sucht. Es gab
Jahre, in denen ich an nichts anderes dachte.'"), faust'scher Sehnsüchtelei ("Ich verachte
die grobe Lebenslust und sehne mich doch heimlich danach, an ihr teilhaben zu können",
"Gibt es etwas Unbedingtes, das nicht dem Kausalitätsprinzip unterliegt? Eine Frage, die
ich mir oft gestellt habe"), und luftleerer Suhrkampmentalität ("Wenn ich nur an den
kulturlosen Kulturbetrieb denke[...]Unsere Zeit glaubt sich selbst zu genügen. Sie ist ohne
transzendenten Bezug.") bleibt kein Platz für eine Erzählung, geschweige denn Handlung.
Der Protagonist vagabundiert, und er will uns das als innere, übermenschliche
Aufgewühltheit verkaufen. Der Buch endet, nach 50 Kapiteln, erbärmlich. Ich denke, dass
Literatur persönlich sein darf, aber das darf man einem Buch nicht ansehen; die Kunst
verliert alles, wenn man den Künstler sieht; "Jahre eines Unbehausten": ein ausufernder
Leidensbericht, mehr nicht.

Danke für dieses Buch
Claudia Rusch, "Meine freie deutsche Jugend"
Als Witze über Honecker zu Arrest führten, Ernst Thälmann "für DDR-Kinder so etwas wie
Robin Hood und Superman in Personalunion" war, als rot kandierte Weihnachtsäpfel
einem Kind seine volle Aufmerksamkeit abverlangten, als sich Stasi-Leute, Kakerlaken
ähnlich, zu ungeliebten Mitbewohnern machten, als es "keine Oliven, keinen Lachs,
keinen richtigen Käse" gab, Neil Young oder Bob Dylan im geteilten Deutschland vor
entzweiten Publikum auftraten, davon erzählt Claudia Ruschs bravouröses "Meine freie
deutsche Jugend". Dieses Buch bietet einerseits eine literarische Wiederbegegnung mit
Tschapka, Lada, Abba, Amiga, Vopo, Becherovka, Rias usw. Andererseits eine sehr
subtile, zuckerfreie Schilderung gesellschaftlicher Gegensätze innerhalb der DDR; wie
vertragen sich das Streben nach Freiheit bei gleichzeitig drohender Inhaftierung? Kann
Solidarität darin bestehen, dass einer dem anderen gleichgemacht wird? Ist der
Staatsbürger zuerst Bürger unter Bürgern oder Millionstel des Staates? Gewinnt man
Horizont, wenn man Ja oder Nein sagt?
"Meine freie deutsche Jugend", eine authentische, liebevolle, beneidenswert klare, lichte,
pointierte, intelligente, niemals kitschige, schlüssige Auseinandersetzung mit jenen
Zuständen, die Rusch bemerkenswert gute Szenen wie "Mauer mit Banane" oder "Die
Musik meines Vaters" schreiben ließen. Ein Buch, geeignet für alle, die nichts, ein wenig,
ein wenig mehr, viel und alles über DDR wissen.

ussian prime crime time
Polina Daschkowa, "Nummer 5 hat keine Chance"
Rußlands neue, junge Schriftstellergilde ist seit letztem Jahr in aller Munde. Auch Polina
Daschkowas "Nummer 5 hat keine Chance" wird der Euphorie keinen Abbruch tun. Ein
Moskau-krimi, der auf authentischen Hintergrund ruht, spielend 1997.
Wadik, der gerade "zwei Jahren gesessen hat", macht sich unmittelbar nach
Haftentlassung auf den Weg nach Moskau; er möchte seine "einzigartige Begabung",
einen übermenschlich feinen Sinn für sämtliche Speisen und Speise-zubereitungen zu
besitzen, zu Geld machen; sein "größter Wunsch: ein eigenes Restaurant". Auf der Fahrt
in die russische Hauptstadt, die für Wadik besonders geprägt ist von der Sehnsucht nach
schnellen Sex mit einer "jungen Blondine", lernt er Walera, einen "Hühnen", finster und
verschlossen, kennen. Walera, arbeitslos, und Wadik, mit wenig Aussicht auf Arbeit, eint
folgendes: "Beide glaubten, sie würden viel Geld haben, eine große Wohnung, teure
ausländische Wagen, schöne Mädchen". Tatsächlich stellt sich der monetäre Erfolg bald
ein. Zuvor wird allerdings Onkel Kostja aus dem Weg geräumt. Der Initiator dieser Tat
heißt Michlja, dritter und letzter im Bunde, "gebürtiger Moskauer, Sohn der Familie der
Intelligenzija, hatte das Theaterinstitut absolviert". "Bei Wadim" heißt das erste Lokal, in
günstiger Moskauer Innenstadtlage; schnell erwächst daraus eine Lokalkette; verkauft
wird vor allem Schaschlik, Schaschlik, der einen solchen Hochgenuß (Wadiks
sensationelle Gabe...) bereitet, daß die drei sich vor Kunden nicht retten können. Die
"rasante Geschäftsentwicklung" ebnet die Idee für einen zweiten, unvergleichlich
profitableren Verdienst: Glücksspiel. Die Masche ist stets dieselbe: Gästen, satt und
glücklich, mit herrlichstem Schweinefleisch gefüttert, wird nach dem Essen mitgeteilt, sie
hätten "schon jetzt einen Preis gewonnen", und sollten dem Verkünder der schönen
Nachricht bitte in eine der Spielhallen um die Ecke folgen, um ihren Videorecorder,
Fernseher oder Computer abzuholen. So glatt läuft es dann aber nicht, und auch Natalja,
die eigentliche Hauptdarstellerin dieser Erzählung, wird um ihr Geld geprellt. Natalja, 40
Jahre, soeben gekürt zu einer "der besten Lehrerinnen Rußlands", hat sich auf den
langen Weg in die Hauptstadt gemacht, um von ihrem Preisgeld (für die Kür) ihrer
gelähmten Tochter einen Rollstuhl zu kaufen.
Die Katastrophe wird wahr, sie spielt, gerät in einen Sog, verliert alles; "sie, die Lehrerin
Natalja, hatte noch nie in ihrem Leben gespielt. Seit ihrer Kindheit war sie der Meinung,
dass nur leichtsinnige und habgierige Menschen um Geld spielen und ihr so etwas nie
passieren könne". Scham, Widerwille, Existenzangst breiten sich aus in ihr, Unglaube,
"alles" sei "nur ein Albtraum". Nein, es ist wahr - aber das Schicksal schlägt noch einmal
in umgekehrter Richtung zu.
Polina Daschkowa, 1960 geboren, darf sich Rußlands berühmteste Krimiautorin nennen.
Mit "Nummer 5" hat sie eine, wenn man so will, zauberhafte Parabel auf das Gute und
Schlechte in der Welt verfasst, die mit bestem Gewissen empfohlen werden kann.

Rätsel gelöst
Susanne Schneider und Süddeutsche Zeitung, "Kann man im Handstand schlucken?"
Über 600 „Rätsel des Alltags“ hat Susanne Schneider in 13 Jahren Tätigkeit im SZ-
Magazin veröffentlicht. Über 100 dieser Rätsel sind nun, als eigenständige Publikation, im
Heyne-Verlag erhältlich. Schneiders Auswahl der Alltags-Kniffe fällt alles andere als
willkürlich aus, etymologische Fragestellungen wurden nicht berücksichtigt, auch populär
gewordene Rätsel wie „Warum ist der Himmel blau?“ nicht, vielmehr Fragen, auf die jeder
von uns Tag für Tag oder Woche für Woche –stößt, doch sich so vielleicht nie –stellte.
Schneiders verblüffende „top 3“: „Warum bewegt sich der Handlauf bei einer Rolltreppe
immer schneller als das Stufenband?“ – „Wie werden beim Mandarinenkompott die
dünnen Häutchen von jeder einzelnen Mandarinenscheibe entfernt?“ – „Wieso trägt man
die Armbanduhr links?“.
Das Buch teilt sich in zehn Rätselrubriken, zum Beispiel „Essen und Trinken“, „Der
menschliche Körper“, „Freizeit und Kultur“. Die Lösung zu einem Rätsel kommt immer
„von höchster Stelle“; im Kapitel „Essen und Trinken“ kommt mal der Geschäftsführer der
Bäcker-Innung München, mal der Inhaber des Instituts für Konserventechnologie, mal die
Pressesprecherin für Nestle-Erzeugnisse zu Wort. Ein kurzlebiges Buch, erhellend,
erklärend, erfrischend, eine unalltägliche Antworten-Sammlung zu alltäglichen
Problemchen.

Ein Leben in Wien
Arthur Schnitzler, "Therese"
Arthur Schnitzlers "Therese" ist eines der berührendsten und schönsten Bücher, die ich
bis heute gelesen habe. Ein beeindruckender, jedoch immer sanfter, schnörkelloser,
wunderschöner Erzählfluss, gepaart mit einem Gesellschaftspanorama des ausklingenden
(österreichischen) 19. Jahrhunderts, und der sehr charmanten, zugleich dekadenten
Atmosphäre Wiens. 1880, mit der 16jährigen Therese Fabiani beginnt, was 30 Jahre und
106 Erzählabschnitte später tragisch, fast melodramatisch endet. Zwar kommt Therese
aus gutbürgerlichem Haus, doch ist dieses von eigenem Untergang gezeichnet. Ihr Vater,
Oberstleutnant a. D., erleidet eine gesitige Verwirrung, stirbt nach Jahren armen
Dahindämmers; ihre Mutter, nach der Erkrankung des Vaters besorgt um den
gemeinsamen Lebensunterhalt, fängt an, dürftige Frauenromane zu schreiben, die in
Boulevardblättern gedruckt werden. Therese, die für sich keine Zukunft mehr sieht in
Salzburg, zieht ins große Wien und findet dort schnell Anstellung als Erzieherin in
privilegierten Familien, in denen kaum zu verhehlende Konflikte immer wieder dazu
führen, daß Therese kündigt bzw. gekündigt wird. In keiner Episode ihres Lebens kehrt
Ruhe oder Stabilität ein, entweder nimmt eine neue Liebschaft sie mit, oder ihr
"unwirscher" Sohn Franz ("ein rechtes Bauernkind") belästigt sie, oder sie kämpft mit ihrer
letzten Entlassung, hat sie doch wieder einmal die zu erziehenden Kinder zu lieb
gewonnen, oder Sorgen hindern sie daran, "zu einem richtigen Sichbesinnen zu
gelangen", wie es im Buch heißt; ihr Sehnen "nach Ruhe, nach Heimat, nach einer
eigenen Häuslichkeit" bleibt unerfüllt. Berührt an Schnitzlers "Chronik eines Frauenlebens"
haben mich: die seltsam schöne Teilnahmslosigkeit Thereses am Verfall (insbesondere
verwüstete Ehen, zerrüttete Familien) um ihr herum ("Sie war niemals im eigentlichen
Sinne gläubig gewesen. Als Kind und junges Mädchen hatte sie an allen
vorgeschriebenen Religionsübungen mit Beflissenheit, aber ohne tieferes Ergriffensein
teilgenommen", "Vor allem hütete sie sich, ihr Herz an die jungen Wesen zu hängen,
deren Erziehung ihr überantwortet war; eine Art von kühler Mütterlichkeit, die sie beinahe
nach Belieben ein paar Grade höher oder niederer stellen konnte, blieb die
Grundstimmung dieser Beziehungen", ) und ihre, wenn man so will, optimistischen
Anfälle, die ihren Tod mehr verdüstern als aufhellen.

Hier hilft nur Ironie
Lutz Seiler, "vierzig kilometer nacht"
Den rar gesäten Freunden gehobener Dichtkunst rate ich zu Lutz Seilers "vierzig kilometer
nacht". Brillanz, die an Unverstehbarkeit grenzt, schillernde Wortgefäße, die man vor
Glanz kaum fassen kann, Liebes und Böses, Aufwendiges und Schlichtes, Glückliches
und unglücklich Machendes: alles drin. Was z. B. würde ich darum geben, "Vertigo"
einmal von Seiler gelesen zu hören bekommen. Und wie gut würde sich "Wir lagen vor
Madagaskar und hatten" als Superkurzstück auf der Bühne schlagen? Und warum "aqua
vitae" nicht auswendig lernen! Und B. Brecht würde sich freuen über "Der Schrifthund"!
Und C. Morgenstern würde "Gelobtes Land", ein neunzeiliges Gedicht, das mit Begriffen
wie Patenbusch, Eisenpilz und geschweißter Elefant zu sich findet, einsaugen wollen! Und
T. Adorno würde aus seiner Suhrkamp-Ecke aufspringen, denn Seiler bringt den "beweis,
dass von beginn musik vorhanden war"!
Sehr kunstvolle Gedichte, die sich den meisten, d. h. den wenigen Lyrikliebhabern, für die
dieser Band sich eignet, nur bei lautem Lesen ent-dichten dürften; laut lesen: das
beherzige man besonders im "Hubertusweg", "umsolieber" und "Im Frühling".

Entdeckungsreisen quer durch den Kopf
René Sommer, "Eine Störung erreicht Westeuropa"
Bizarre Wortwelten blühen in René Sommers "Eine Störung erreicht Westeuropa";
Beispiele für die Bilderflut bietet nicht nur die erste Zeile des Titelgedichtes - - "schon bald
soll es/weiß gepolsterte kissenmonster geben/die ohne sonnenbrille & schminke/eine
fantasie für orgel/& toilettenspülung spielen/hennen/die dem wolf die tür
öffnen/&lackstiefel/welche ohne frau spazieren gehn". Das Gedicht wird zunehmend
kritisch gegenüber denjenigen, die "auf der schaukel aus glas schweben" und sich "fragen
woher eigentlich der wind kommt"; an dieser Stelle ist Sommer auf dem Sprung zur trögen
Gesellschaftskritik heutiger Tage heutiger Autoren, doch, und das macht diesen
Gedichtband zu einem guten, er -springt nicht-. Sommer bleibt in allen Gedichten kritisch,
doch er moralisiert nicht; er ist intelligent, jedoch nicht altklug, nicht aus Kreide, Duden
oder Elfenbein; "entdeckungsreisen quer durch den kopf", das möchte Sommer. In
seinem Kopf hat er u. a. Andy Warhol, Jim Morrison, Godot, einen ungenannten
Schuhputzer, Schubert, Goethe, Bach; Fragen zur "aktuellen lage des jazz" finden ihren
Antworter; Briefträger, die seit "5 Jahren schwarz arbeiten", können ihr Gewissen kühlen;
Leute, die beabsichtigen, "Fußgängerforscher" zu werden, werden auf die Berufsrisiken
aufmerksam gemacht.
Sommers "Ströung", verwegen, ein bißchen verkokst, vernagelt, verträumt, verschroben,
insgesamt aber konsequent, dingfest, erlebbar; ein Augen- und Leseschmaus.

Kulturpanorama als Krimi
Martin Walser, "Tod eines Kritikers"
Der Autor Hans Lach gerät in Verdacht, den überaus mächtigen Literaturkritiker Andre
Ehrl-König („In der ganzen Literaturgeschichte habe keiner soviel Macht ausgeübt wie er“)
ermordet zu haben, nachdem dieser Tage lang unauffindbar bleibt und einziges
Überbleibsel sein blutbefleckter Pullover ist. Ein Motiv ist schnell gefunden: Ehrl-König hat
wenige Stunden vor bezeichneter Mordnacht Lachs neuestes Buch „Mädchen ohne
Zehennägel“ vor laufender Kamera klein und lächerlich geredet, auf der Feier nach der
Sendung kommt es zu wüsten Drohungen, herben Pöbeleien Lachs gegenüber Ehrl-
König. Überzeugt von Lachs Unschuld ist nur der Ich-Erzähler, Michael Landolf. Dieser
setzt, so gut er es als einer an „Von Seuse zu Nietzsche“-Abhandlung Schreibender, „im
Fachkreis herumgeisternder“ Historiker versteht, alles in die Wege, die wahren, dass heißt
Lach entlastenden Umstände aufzudecken.
Besondere Aufmerksamkeit gilt den Hintergründen des (deutschen) Kulturbetriebes
(München gibt hier stellvertretend die Bühne ab), seiner Eitelkeit(en), der öffentlichen
Meinungsbildung, die nichts als die Meinung einiger Kritiker, schließlich die Unmündigkeit
eines zum selbstständigen Kritisieren unfähigen Publikums.
Martin Walser hat einen packenden Krimi verfasst, der mit Pointen und Knalleffekten
geradezu bepflastert ist. Der nicht auszuweichenden Übermacht des Andre Ehrl-König
stellt Walser einen Helden entgegen, der gegenüber der rhetorischen Virtuosität des
Kritikermeisters nicht unempfindlich bleibt, doch sich sein eigenes Urteil (oder seine
Sturheit?) bewahrt. Andre Ehrl-König, das literarische alter Ego Marcel Reich-Ranickis,
wird in Szene gesetzt als Kritiker, nicht als ein Mensch jüdischer Herkunft; anders gesagt:
Martin Walser ist der Verfasser von „Tod eines Kritikers“, nicht „Tod eines Juden“; von
Antisemitismus keine Spur; ab und zu ein Klischee, ja, doch damit lebt Literatur, muss
Literatur leben.

Ein großer Wurf
Robert Walser, "Mikrogramme"
526 Blätter, in feinster, kleinster, sorgsamster, geheim haltendster Weise überschrieben,
hinterlässt Robert Walser nach seinem Tod 1956. Seitdem gelten sie als die
rätselhaftesten Manuskripte deutschsprachiger Literatur. Rätselhaft, denn der Dichter
Walser verstummt 1933, nachdem er seine Bleistiftgebiete „fertig“ hat. Rätselhaft, weil die
Sütterlinbuchstaben von winziger Größe 1925 (ca. 6 mm) zur unglaublichen Größe von 1
mm kommen (1933). Rätselhaft, weil man solche Kleinstarbeit keinem Menschen zutraut,
auch keinem Schweizer.
Walsers Sprache zu benennen ist weder in wenigen noch in vielen Worten möglich, er
hat, einfach gesagt, geschrieben, was er geschrieben hat. Im zweiten Text des ersten
Bandes liest sich das so: „Ich schlafe so brav. Ich glaube, ich kann sagen, ich sei im
Schlaf das reine Schaf. Ich finde übrigens rührend schön, wie eine gewisse Judith vor
nicht gar so schrecklich langer Zeit auf den Einfall hat kommen müssen, zu erklären: er
kann brav küssen. Sie entnahm diese Gewissheit aus meinen bisherigen Büchern, deren
Inhalt sie in ihren stillen Stunden zu ihrem unfasslichen Vergnügen an die holde Seele zog
und sog.“ - - Walser typisch, d. h. banal und phantastisch, sprunghaft und hart an der
Szene, dichtend und Dichtung aufhebend, assoziativ und befremdend.
Mit der vollständigen Übersetzung aller erhaltenen Mikrogramme ist dem Suhrkamp-
Verlag ein großer Wurf gelungen; der „Räuber“ Roman und die „Felix“ Szenen zum
Beispiel lassen sich nicht wegdenken aus literarischem Sein; und die seltsamen
Spekulationen, wonach ein längst heilbedürftiger Walser seine letzten Texte verfasste,
sind widerlegt, Dürftiges findet man in ihnen nicht, Walsers Mikrogramme bilden
kilogrammweise Leselust.

Ich will geliebt werden
Heide-Ulrike Wendt, „Du hast mich betrogen“
„Offensichtlich gibt es nichts Komplizierteres als eine Partnerschaft“, weiß Heide-Ulrike
Wendt. In ihrem „Du hast mich betrogen“ wird diese menschlichste Kompliziertheit aus
Sicht der Frau, d. h. der Partnerin geschildert. Im Vordergrund stehen dabei Erlebtes zu
Treue und Untreue. Fast jede der Du-hast-mich-Betrogenen ist Treue ein unverzichtbares
Element in einer Partnerschaft, doch jede wurde betrogen, einige viele Jahre lang,
manche mit der besten Freundin. Diese Frauen dachten in ihrem Mann den Mann ihres
Lebens gefunden zu haben, sie zogen Kinder groß, schufen sich ein Zuhause, suchten,
dass Liebe Glück, Sicherheit, Geborgenheit, Schutz werde, und „sie glaubten an Liebe,
die Untiefen übersteht“ (Wendt). Allerdings ist keiner gelungen, verlorenes Vertrauen
wieder zu finden, die 21 Geschichten der 21 Frauen (zwischen 23 und 61 Jahre jung)
enden nicht happy. Grundmuster und Zusammenhänge sieht Wendt trotzdem nicht,
„dieses Buch ist keine soziologische Studie – es nimmt weder Vollständigkeit noch
Repräsentativität für sich in Anspruch. Aber es bietet einen Querschnitt.“.
Rey, 23, Studentin, fand „die große Liebe meines Lebens“ in Marc; doch alles wird
Tragödie, nach dem Fremdgehen Marcs mit seiner Ex liegt „ein ständiger Schatten über
unserer Beziehung“; beide trennen sich, Rey sucht „Trost bei einem anderen Mann, der
mich auffing. Wenn Marc durch die Welt vögelte, dann konnte ich das auch.“; nach fünf
Wochen finden beide wieder zusammen, nun ist mehr Misstrauen, Hinterfragen, Unglaube
da als Liebe; die Beziehung platzt ein zweites Mal, es gibt eine andere, „Du kennst sie
nicht.“; Rey: „Mein Herz ist so vernarbt, dass ich vielleicht nie wieder Nähe zulassen kann.
Ich will geliebt werden, aber die Liebe macht mich kaputt. Angst vor der Angst.“. Es lohnt
nicht, ein nächstes Beispiel zu geben; entgegen Wendts Ankündigung parallelisieren die
einzelnen Fälle deutlich miteinander; mal stellt sich der Mann geschickter an, seine
Affären zu tarnen, mal hält die Frau länger zu ihm, mal ist ein Mann gemeiner, vervögelter,
liebloser als der andere, mal die Frau konsequenter, kühler, kesser als eine andere.
Fragen, die dieses Buch neu stellt: Wo hört Sex auf, und wo fängt Liebe an? Braucht,
besser will Liebe Partnerschaft? Kann die Partnerin die Geliebte sein? Ist ein Leben ohne
Partner weniger wert? Ist Liebe Freiheit, oder braucht Liebe Freiheit? Ist „Trautes Heim,
Glück allein“ gleich „Trautes Heim, Mutter und Kind allein“?
Fazit: ein bisschen Schmunzeln, ein bisschen Langeweile beim Lesen; ein fast ernstes
Buch zu einem ständigen Thema.

Nichts als Grübeln
Wilfried Wruck, "Zur Ruhe kommst du, Adrian Brügge, nie"
Hätte Wilfried Wruck diese "Lebensbeschreibung" in eine Elegie gefasst, wäre eine gute
Elegie entstanden; aber wer schreibt noch Elegien? So ist’s ein mäßiger, romanhafter
Bericht geworden, unentschieden zwischen Autobiografie, Mein-Leben-am-Wendepunkt-
Literatur ("Stehe ich noch zu meiner Tätigkeit als Beamter?"), Nachruf und
Liebeserklärung an seinen Sohn Meinhard ("Aus einem zarten Wesen entwickelte sich ein
Kind, das ganz anders war als seine Altersgenossen. Geschlagen hat er sich nie. Seinen
Willen verstand er immer durchzusetzen, war ein gewaltloses Kind und dennoch
willensstark."), der 16jährig bei einem Skiausflug ums Leben kam, "die Fotografie unseres
Sohnes lässt mich nicht los". Besonders mit diesem Unglück, seinen Hintergründen und
Folgen ("Nach Meinhards Unfall geriet unser Familienleben durcheinander.") setzt sich der
Text auseinander, "wie es dem Jungen wohl ergangen ist, als er um sein Leben kämpfte,
nachdem die Urgewalt sich gegen ihn gerichtet hat?"; dabei gleitet der Autor immer wieder
in ein was-wäre-wenn ab ("Was wäre gewesen, wenn wir damals nicht nach München
umgezogen wären? Ich glaube, passiert wäre es doch. Kommt die Stunde und mit ihr das
Schicksal, lässt sich nichts aufhalten. Ernte folgt auf Saat. Unwiderruflich."). Immer wieder
leuchtet die Verbundenheit des Vaters auf, "Ich war stolz auf den Jungen. Und Meinhard
war auf seinen Vater stolz.". Berührend liest sich die Schilderung einer über den Alpen
aufgehenden Sonne, für die Vater und Sohn frühmorgens zwischen Stein und Gras
stakten. Nicht weniger rührend die beklemmenden Worte über das Ohnmachtsgefühl
nach Benachrichtigung über Meinhards Tod. Fragen nach dem Leben nach dem Tod und
der Angst vor dem Tod stehen also im Mittelpunkt. Da wundert es nicht, wenn der Autor
mitteilt, er habe Schriften über menschliche Wiedergeburt gelesen, und sei dabei
zunehmend skeptisch gegenüber der katholischen Kirche geworden, "Die Beschränkung
auf ein Einmalgeborensein weist auf das Dogma hin, das der Christusbotschaft nicht
gerecht wird. Ja, ihr widerspricht.". Diese Gedanken über DAS Verstehen und DAS
Glauben nehmen viel Raum im Roman ein, "Als Kind habe ich einmal versucht, den
Begriff von Ewigkeit zu verstehen. Schwindlig war mir dabei geworden, und ich hatte mich
an solche Denkvorgänge nicht mehr herangewagt, bei denen ich ins Bodenlose fiel. Zu
klein fühlte ich mich, dessen war ich mir sicher, Ewigkeit zu begreifen. Grübelte ich nicht
nach, war mir wesentlich wohler. Zwar funktioniert das Leben ohne Verstand nicht, doch
Grübeln ist für mich kein Weg, seelisch-geistige Erkenntnisse zu gewinnen. Mache ich
mich gedanklich frei, geschieht es, dass ich in einer verfahrenen Sache plötzlich weiß, wie
es weitergeht. Beim Sinnieren komme ich mir vor, als stiege ich in eine Grube. Daher
stammt wohl der Begriff vom Grübeln.". Um seiner neu erwachten Religiosität ganz zu
frönen, besucht er schließlich Israel, er spürt "ein Gefühl andachtsvoller Verbundenheit
mit jenem Land, durch das der Gottessohn gewandelt war. [...] In erster Linie zog es mich
dorthin, wo Jesus gewirkt hatte. Selbst wollte ich empfinden, was er gemeint hatte.". Zur
Ruhe kommt er dort nicht, "Immer wieder Soldaten und Panzer. Das deprimiert. [...]
Wohin das Auge reicht: Stacheldraht!".
"Zur Ruhe kommst Du, Adrian Bruegge, nie": an einigen Stellen aufbrausend poetisch, an
anderen Stellen meditativ glitzernd, im Ganzen halbherzig, temperamentlos, lauwarm,
nicht Fisch, nicht Fleisch; zweifellos ein sehr wichtiges Buch für den Autor, aber für den
Leser - - ?

Ein paar Lücken weniger?
Anna Zimmermann, "Berühmte Leute gesucht"
„Ein Buch, das eine große Lücke auf dem Büchermarkt füllen dürfte“, heißt es hier im
Vorwort. Und jedem, der sich mit abendländischer Kultur auseinandersetzt, wird dieses
Buch ein hübsches, schnell rauschendes Lesevergnügen bieten. 76 Porträts vorwiegend
europäischer Persönlichkeiten liegen auf je einer Seite verrätselt und verschlüsselt vor
uns.
Zu schwer macht es einem die Autorin Anna-Luise Zimmermann nicht, wer eine
mittelschwere Neigung zu Film, Literatur, Malerei, Musik, Politik gefasst hat, wird in
diesem Buch Rätsel und Rätselspaß finden, und -kein Kopfzerbrechen. Dabei verhält es
sich hier wie mit einem Band guter Aphorismen: eine Seite ist mehr als zwei; man lese,
besser man löse, vielleicht fünf, sechs Rätsel, und lege das Buch aufgeheitert wieder weg;
dann bleiben noch 70 Kopfnüsse.
Im Anhang steht nicht nur die Nennung der gesuchten Person, sondern auch deren
Konterfei und ein kurzer, erklärender Zusatz zu ihrem Wirken. Schwachpunkt des Buches:
„mit neuem Wissen“ über interessante Personen werde der Leser „belohnt“, steht auf der
Rückseite. Doch wo findet man Neues? Die Autorin selbst schreibt zu Friedrich von
Schiller, dass „mehr über ihn aufzulisten nicht nötig“ sei, „denn das Leben und Werk
dieses Großen der deutschen Literatur“ hätte „jeder unter uns in der Schule zu erlernen“
gehabt. Das Vorwort gibt an, die Autorin hätte ausschließlich Nachschlagearbeit geleistet,
„die verschiedenen Daten und Fakten (…) sind ein Vergleich vieler Lexika und
Spezialbücher“. In den Quellenangaben stehen neben zwei Gesamtdarstellungen sechs
Lexika. Man trage also Tatsachen dieses Buches, die von „Tatsachen“ eigener Lexika
abweichen, nach. Oder? Die meisten ihrer Geschichten hat Zimmermann in diversen
Zeitungen veröffentlicht, zu Recht und zum Glück wurden diese jetzt in einem Buch
versammelt. Fazit: Wissen einmal „anders herum“, Bedeutendes unterhaltsam.

Platt, ermüdend, unausstehlich
Nicole Riebling und Fabian Zonk, „Lexikon für Männer, Lexikon für Frauen“
„Die natürliche Überlegenheit des Mannes basiert nicht zuletzt auf der Tatsache, nicht die
Kinder gebären zu müssen“, eine von zahlreichen Plattitüden, nachzulesen im „Lexikon für
Männer, Lexikon für Frauen“. Die Autoren Nicole Riebling und Fabian Zonk taten sich
zusammen, um über die wichtigen Angelegenheiten der Frau und des Mannes zu
informieren. Leider sind nicht nur die Schlagworte unerfreulich temperamentlos gewählt,
auch die Sprache spricht nicht an. Im Männer-Lexikon erfahren wir über Rosa Luxemburg,
sie „war voll am Rumnerven, furchtbar. Die eigentliche Arbeit, wenn’s kompliziert wurde,
hat sie ihrem Gesprächspartner Karl Liebknecht überlassen.“. Das „ginge alles okay, wenn
sie einigermaßen gut ausgesehen hätte. Hat sie aber nicht.“. Nichts Brisantes („Pamela
Anderson – geile Tittenmaus“) also, nur wenig Kluges (Was ist der „der natürliche Zustand
der Frau“? – „Die Hausfrau“) und viel alltäglicher Sprachrotz („Also, mehr als sowieso
schon.“). Und leider hapert es bei aller missglückten Wortwahl an inhaltlicher Stringenz;
ein Beispiel: Die „weibliche Form der Kommunikation“ sei das „Lügen“; im selben
Abschnitt steht: „Wer einer Frau die Wahrheit sagt, ist erledigt.“. Heißt das nicht, dass
Mann und Ehemann ständig lügen? Denn sonst gäbe es keine Ehemänner, resp.
Ehepaare. Und leider haben in einem Männer-Lexikon Beiträge zu Harry Potter, Wolfgang
Petri und „Hol mir mal `ne Flasche Bier“ (!) nichts verloren. Und leider und so weiter.
Dieses Buch, gewollt ordinär, ist nicht lustig, nicht herb, nicht geeignet für Männer, nicht
geeignet für Frauen; die Bezeichnung Lexikon ist fehl am Platz, schließlich schlägt man
nach, um danach mehr zu wissen.