Juli 2013 - ORTSZEIT

Horst Höfer über Bergbau,
Werte und Familienglück
– ein Proträt
„Ich bin eben so“
„Ich bin der Horst“, sagt er und stößt seine Porzellantasse gegen meine.
Es klirrt. Heißer Kaffee schwappt über den mit Blumen verzierten Rand
und tropft auf meinen Notizblock. „Wenn ich in Fahrt bin, dann dutze
ich jeden. Sogar den Weihbischof von Münster. Da kenn ich nix. Ich hab
kein’ Respekt vor Karriere. Bei mir zählen die Menschen mit ihren Eigenschaften“,
sagt der Mann mit den grau-weißen Haaren, während ich
die Kaffeepfütze von dem welligen Papier wische. Er grinst. Seine blauen
Augen strahlen mich an. Die goldenen Knöpfe an seiner Steigerjacke
glänzen im Licht der Deckenlampe.
Ich frage mich, wie viele Menschen schon vor mir in sein Gesicht geblickt
haben. Auf die Lachfältchen. Auf den Mund, der so viele Geschichten
zu erzählen hat. Von Grubenpferden, Begegnungen mit
Politik und Prominenz und von den unzähligen Ausstellungsstücken
in seinem privaten Bergbaumuseum „Fröhliche Morgensonne“
in Unna-Stockum. „In 25 Jahren hatten wir 40.000 Besucher“, erzählt
er begeistert weiter, noch bevor ich die Frage ausgesprochen
habe. Auch mir soll Horst Höfer eine Geschichte erzählen. Eine besondere.
Seine Geschichte.
Und das tut er: Horst Höfer wurde 1932 geboren. In der Zeit des Nationalsozialismus.
Als ältester von drei Geschwistern wuchs er auf
in Zeiten des Krieges. Dreimal wurde die Familie, die damals in Witten
lebte, komplett ausgebombt. Der Vater fiel im Krieg. „Irgendwer
musste uns ja versorgen. Also habe ich mich 1946, mit 14 Jahren, selber
aus der Schule entlassen, um in der Landwirtschaft zu arbeiten“,
erzählt Horst Höfer und rückt seine Brille zurecht. Was er wohl gemacht
hätte, wenn die Zeiten andere gewesen wären, frage ich ihn.
Für kurze Zeit wird es still in dem kleinen Raum für Besucher, der mit
alten Bergbau-Fotos dekoriert ist. „Ach, weisse: Mein Herz war voller
Zukunftspläne – aber mein Kopf voller Verantwortung“, antwortet er.
Ein Jahr später, 1947, beginnt Horst Höfer mit der Ausbildung auf der
Zeche Caroline in Holzwickede und damit seine Bergbau-Karriere. Das
erste halbe Jahr über- und dann untertage. Seinen ersten Arbeitstag
zwischen Kohle und Staub, in der drückenden Wärme des Flöz, wird er
nie vergessen: „Ich ging zum Steiger und sagte: ‚Glück auf! Ich soll mich
bei dir melden’. ‚Kommst du vom Dorf?’ Ich sagte ja. ‚Dann ab mit dir in
den Pferdestall’. Und so wurde ich Pferdejunge untertage.“
1951 schließt die Zeche Caroline und Horst Höfer wechselt auf Königsborn
III/IV in Bönen. „Auf Zeche“ durchläuft er nahezu alle beruflichen
Stationen: Er absolviert die Hauer-Prüfung und macht
drei Jahre lang untertage Kohlen los. 1960 wird er Schießhauer und
schult später um zum Elektriker. Als er 50 Jahre alt wird und die letz-
te Lore die Zeche Königsborn III/IV verlässt, hat er 35 Berufsjahre
voll. „Das war ein sehr hartes aber erfüllendes Berufsleben“, resümiert
Horst Höfer und legt seine gefalteten Hände zufrieden vor
sich auf den Holztisch. Auch privat fand er sein Glück, heiratet
1959 seine Frau Doris. „Das ist das beste Stück in meiner Sammlung.“
Heute ist er zweifacher Vater und siebenfacher Großvater.
Welche Spuren die Zeit „aufm Pütt“ hinterlassen haben, will ich
wissen. Horst Höfer zieht die weißen Augenbrauen bedeutungsvoll
hoch. „Die Werte der Zeche haben mich geprägt. Werte, die
so wahrscheinlich nur in unserem Beruf existierten“, sagt er und
macht eine Pause. Was für Werte, frage ich. Ich nutze seine Nachdenklichkeit
und traue mich zum ersten Mal, den Stift aus der
Hand zu legen. Ich nehme einen Schluck Kaffee, der schon längst
kalt geworden ist. „Kameradschaft und Solidarität“, schießt es
aus ihm heraus und ich greife schnell wieder zu meinem Stift.
Schließlich will ich nichts von dieser Geschichte verpassen, die
Horst Höfer außer mir wohl nur wenigen Leuten erzählt. „Wir sind
halt ’n besonderer Schlach Mensch. Das merke ich immer, wenn
mich ältere Menschen besuchen, die früher selber Kumpel waren.
Sie kommen in mein Museum, um Geschichten ausm Bergbau
zu hören. Keine Geschichten über den Bergbau. Und wenn
wir dann noch gemeinsam singen, das geht unheimlich tief. Da
greife ich richtig in die Seele ein.“ Wieder wird es still in dem holzvertäfelten
Besucherzimmer. „Aber nie so tief, dass hinterher
nicht wieder gelacht werden kann“, sagt Horst Höfer und lächelt
mich an.
Er öffnet die oberen Knöpfe seiner Steigerjacke und zieht ein
kleines Buch aus der Innentasche. „Guck mal“, sagt er und hält mir
das braune Heft entgegen. „Das is’ unser Befahrungsbuch. Da trägt
sich jeder ein, der uns besucht.“ Ich beginne zu blättern. Fotos und
Danksagungen von jungen und alten Menschen, von Vereinen,
Schulklassen – und von Prominenten kommen zum Vorschein.
„Das is’ vom Bernd. Das war ja unser Nachbarsjunge. Wir kennen
uns gut. Die Kinder haben zusammen gespielt. Früher haben wir
auch zusammen so’n bisschen Karneval-Klamauk gemacht“, sagt
Horst Höfer und zeigt stolz auf einen Eintrag von Bernd Stelter. „Na
los, du auch.“ Der Mann, der mich zwei Stunden lang tief in sein Leben
hat blicken lassen, streckt mir erwartungsvoll einen Stift entgegen.
Ich schreibe ein paar Sätze und schiebe es ihm zu. Horst
Höfer liest und lächelt. Dann klappt er es zusammen und sagt: „Das
kommt ins Archiv. Du weißt ja: Erinnerungen sammeln – Das ist
mein Ding. Ich bin eben so. Da kannste auch dreimal unter de Dusche
gehen. Das geht immer noch nich wech.“