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Kronzeuge der tollen Zwanziger
GEORGE GROSZ: Ein kleines Ja und ein
großes Nein. Sein Leben, von ihm selbst erzählt.
Schöffling & Co. Verlag, Frankfurt am
Main 2009. 416 Seiten, 34,90 €.
Von ROLAND H. WIEGENSTEIN
Als 1955 das in den USA bereits 1946 veröffentlichte
Buch „Ein kleines Ja und ein großes
Nein“ von George Grosz in Deutschland erschien,
waren die Meinungen darüber, so habe
ich es in Erinnerung, geteilt. Da gab es Grosz’
fervente Bewunderer, die sich noch an die wüsten
Zeichnungen der Bände „Ecce Homo“,
seine haarigen Porträts der „Herrschenden
Klasse“, seine entschiedenen politischen Karikaturen
dessen erinnerten, was 1933 Wirklichkeit
werden sollte – und die nun enttäuscht
waren. Sie verübelten dem im Januar 1933
nach Amerika Ausgewanderten dies zweite
Leben als das eines „Illustrators“, der gern ein
anderer Rockwell, ein anderer Grant Wood
geworden wäre und der dies ganz ungescheut
auch so geschrieben hatte, für amerikanische
Leser die eigene politische Biografie verbergend
oder schön redend. Und es gab die anderen,
die seine Absagen an die Moderne begrüßten:
Es war ja noch „Adenauer-Zeit“.
Das ist lange her, die Neuauflage des
Buchs, über ein halbes Jahrhundert später nicht
mehr im großen Rowohlt Verlag, sondern
2009 im kleinen Schöffling Verlag – immerhin
in einer besonders schönen Ausgabe –, zeigt
einen Maler und Zeichner, dessen Weltruhm
etabliert ist, als der eines würdigen Nachfahren
von Daumier. Seine Bilder hängen in den großen
Museen der Welt, seine Zeichnungen und
Drucke gehören zum Schatz der Grafikkabinette.
Er selbst ist im Juli 1959 in einem Berliner
Treppenhaus tot zusammengebrochen,
wiedergekommen, um zu sterben. 1962 hat er
postum in der Berliner Akademie der Künste
eine große Retrospektive erhalten – sie hätte
ihn gefreut, auch wenn Grosz in New York ein
neues, ein anderes Leben hatte beginnen wollen
und das auch schaffte: nach Armut und Gelegenheitsarbeiten
in den großen Publikumszeitschriften,
nach einigen Stipendien, der
Gründung einer eigenen Kunstschule, war er
angekommen in der Neuen Welt, einschließlich
eines Hauses auf Long Island.
Er hatte Amerika sein erstes Leben, das des
rebellischen politischen Zeichners geopfert,
sich „angepasst“ und, wie es seiner Natur entsprach,
nicht ohne eine gründliche Abrechnung
mit sich selbst und seinen linken Aktivitäten
in Berlin (die ihn 1922 bis nach Leningrad,
ins sowjetische Paradies, das so paradiesisch
nicht war, führten). Das ist Geschichte
geworden und, heute gelesen, wirken
die Philippiken gegen Dada und seine Kritik an
engagierter Kunst, eher überholt. Er hat doch
so oft recht gehabt, wenn schon nicht in der
Beurteilung des eigenen Werks! Liest man ge-
George Grosz, Friedrichstraße, 1918. (Feder, Tusche, 48,9 x 32,4 cm).
Akademie der Künste, Kunstsammlung. © VG Bild-Kunst, Bonn 2010
nauer, so sieht man: Er hat die Zwanziger
Jahre, ihre Aufgeregtheiten nicht mehr an sich
herangelassen, die eigene Arbeit aber – mindestens
in ihrer künstlerischen Form – sehr
viel mehr geschont, als sich selbst als Person.
Geboren 1893 und aufgewachsen in der
hinterpommerschen Garnisonsstadt Stolp, in
einer bescheidenen, wenn schon nicht armen
Familie, vernarrt ins Zeichnen, Kunstschüler in
Dresden und Berlin, wo man ihm das „Handwerk“
beibrachte, als Provinzler heftig ange-
zogen vom wilden Treiben in der Hauptstadt
vor 1914 und später den „Roaring Twenties“,
die er genossen hat. Schließlich das neue Leben,
die Hinwendung zu Natur und zu einem
naturalistischen Stil, von dem er hoffte, er
werde ihn auch in Amerika bekannt und berühmt
werden lassen – ein Künstlerleben mit
Brüchen wie aus dem Bilderbuch.
Alles was daran biografisch ist, trägt bei
zu unserer Kenntnis der Geschichte, aber nicht
besonders viel: Das haben wir auch schon wo-
8 Die Berliner Literaturkritik