Kleine (Buch-) - Die Berliner Literaturkritik

Kehlmanns literarischer Hochseiltanz
DANIEL KEHLMANN: Ruhm. Ein Ro -
man in neun Geschichten. Rowohlt Verlag,
Ham burg 2009. 203 Seiten, geb., 18,90 €.
Von ROLAND H. WIEGENSTEIN
Scheherazade richtet es immer so ein, dass
die Geschichten, die sie dem Sultan erzählen
muss, beim Schlafengehen nicht zu
Ende sind, er muss am nächsten Abend
weiterhören, tausend und eine Nacht
lang. Bis zum guten Ende. Daniel
Kehlmann erzählt seinen „Roman in
neun Geschichten“ so, dass man
weiterlesen muss, will man nicht düpiert
werden. Was hat es, fragen wir
uns gleich in der ersten Geschichte,
überhaupt mit diesem Telefon tech -
niker namens Ebling auf sich, der einen
falschen Mobilfunk-Anschluss bekommt,
über den er ständig für einen
„Ralf“ gehalten wird, bis er schließlich
entnervt so tut, als sei er dieser wirklich.
Er verabredet sich, aber es wird
nichts daraus. Er findet nur heraus,
„dass er alles sagen konnte, so lange er
keine Fragen stellte, die Leute aber sofort
Verdacht schöpften, wenn er etwas
wissen wollte“. Der geneigte
Leser schöpft Ver dacht, Ebling tritt ab.
Wenn jemand mit einem Roman,
und sei es sein sechster, einen Welt -
erfolg hat, stürzen sich Leser und
Kritiker auf den nächsten. Kehlmann
ist Hype. Er weiß das und spielt sogar
mit seinem Ruhm. Denn anders ist
wohl die Wahl des Titels für dieses
neue Buch nicht erklärlich, er lautet:
„Ruhm“. Andy Warhol, der jedem
Men schen seine fünfzehn Minuten
Ruhm versprach, lässt grüßen.
Wir lesen also weiter und werden
gleich in der zweiten Geschichte bekannt
gemacht mit dem erfolgreichen Autor
Leo Richter und dessen Freundin Elisabeth,
die für „Ärzte ohne Grenzen“ arbeitet. Er will
einen „Roman ohne Haupt figur“ schreiben,
sie will nicht, dass sie darin vorkommt. Beide
begeben sich „in Gefahr“, klappern auf seiner
Lesetour obskure lateinamerikanische Länder
ab, obwohl er doch eigentlich gar nichts erleben
will: „Eigentlich interessiert mich das alles
nicht. Ich schreibe nur. Ich erfinde.
Eigentlich will ich gar nichts sehen.“
Daniel Kehlmann ist nicht Leo Richter.
Aber er hat die Geschichte geschrieben, die
als die Richters folgt: „Rosalie geht sterben“
handelt von einer alten Frau mit Bauch spei -
cheldrüsenkrebs, die ihr Leben in einem
Schwei zer Freitod-Institut beenden will.
Rich ter will ihre letzten Tage schildern, bis
hin zum tödlichen Schluck aus dem Becher.
Doch Rosalie spuckt Richter, der auf ihrem
Frühjahr 2009
Tod besteht, weil anders seine Geschichte
nicht aufgeht, in die Suppe. Es könnte sein,
dass sie überlebt (wir erfahren es nicht).
Auch Ralf Tanner, Eblings Ralf, kippt aus
der Bahn. Die fehl geleitete Mobilfunk-Num -
mer (alle Geschichten haben mit Mobil te le fo -
nen zu tun) ist schuld. Aus einem bekannten
Filmschauspieler wird wieder ein Nobody,
Daniel Kehlmann
der das ebenso akzeptiert wie Maria Rubin -
stein, die statt Leo Richter zu einer Jour na lis -
ten reise nach Zentralasien reist und dort verschwindet,
als Magd bei Bauern.
„Eine falsche Regung, und man fand nicht
mehr zurück, und schon war das alte Dasein
dahin und man fand nicht mehr zurück.“
Solcher Weisheit kann nur eine Geschichte
vom berühmten Miguel Auristos Blanco aus
Rio folgen, der fatal an Paulo Coelho und
des sen Lebensweisheiten erinnert. Blanco
schreibt an eine Äbtissin, dass alle seine Le -
bens beratung Schund sei: Es gebe gar keinen
Gott. Und er greift zum Revolver. Wird er abdrücken?
Es gibt noch einiges aufzuklären, die
Sache mit der vertauschten Mobilfunk-Num -
mer zum Beispiel, da tritt ein Internet-Freak
auf, der nur im Slang der Blogger redet und
sein Chef, der an einer Doppelbeziehung
(Frau und Kinder hier, Geliebte dort) scheitert
– so gut ist das Mobiltelefon auch wieder
nicht. Und mit der letzten Geschichte schließt
sich der Kreis: Richter und Elisabeth begeben
sich an deren afrikanischem Einsatzort wieder
in Gefahr und Richter hat wieder mit
Elisabeths (wie Rosalies) Weigerung zu tun,
Figur in einer Geschichte zu werden. Am
Ende klingelt das Telefon. Keiner
nimmt ab. „Wie merkwürdig, dass man
jetzt fast jeden Menschen überall erreichen
kann, ohne zu wissen, wo er ist.“
Fast jeden!
Kehlmann versteht sich hervorragend
auf den Wechsel von Tonarten
und Erzähl klimata. Mal begnügt er
sich mit genauen Beschreibungen seiner
Figuren, mal gibt er sich als
Psychologe, mal schreibt er eine
Parodie, mal appelliert er an die
Bildung seiner Leser und spielt gleich
zweimal auf den Un ter welts schiffer
Charon an (einen Auto knacker mit
wohlfeilen Weisheiten), mal wird er
mitleidlos ironisch, mal macht er
sprachliche Kunst stücke, mal ist er gemein,
mal empfindsam. Er behandelt
seinen Leo Richter ausnehmend mies,
aber er lässt ihn am Leben. Er lässt
(wahrscheinlich) alle weiterleben, vernichtet
bloß Existenzen, je durchschnittlicher
sie erfunden sind, desto
gemeiner. Kleine Leute kriegen halt
nur fünf Minuten Ruhm.
Die neun Geschichten sind Virtu -
osen-Etuden, bodenlos und verlockend
leichtsinnig, man will schließlich hinter
ihr Geheimnis kommen, alles noch
einmal lesen, weil man denkt: Da muss
noch etwas sein. Da ist aber nichts, außer
einer schlackenlosen Prosa – nur
bei den Liebesszenen schwitzt er
manch mal ein bisschen – und außer einer
stupenden Intelligenz, die Figuren als
Sche renschnitte so behänd zu schnippeln
weiß, dass man den Fingern kaum folgen
kann. Ob das etwas mit Theologie zu tun hat
(einer negativen, versteht sich), wie ein Re -
zen sent meinte, mag dahingestellt bleiben.
Weil ja alles dahingestellt bleibt. Wörtlich so:
Er stellt seine neun Geschichten hin.
Punktum. Sollen doch die Leser Me taphern
erkennen, schwankende Identitäten untersuchen,
Allegorien finden, Tiefsinn schür fen.
Er ist nicht Blanco, nicht Richter, vielmehr
ein Seiltänzer der Literatur, der allenfalls beinah
vom Hochseil abstürzt. Manch mal sehnt
man sich nach Gauß und Hum boldt aus seiner
berühmten „Vermes sung der Welt“, weil
Mathematik und Kos mos reeller sind als
Mobiltelefone. Es dürfte Kehlmann kaum
sche ren. Er ist schon weiter. So etwas nennt
man im Jargon: Postmoderne. �
11