Alle machen mit. Die meisten wissen's nicht - Berliner Festspiele
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erlebnistouristisches Ausflugsziel; Ski fahren kann man dort oben auch (also!).<br />
Freilich verbrannten unlängst in der Gletscherbahn weitere 155 Menschen (oje).<br />
Auch die Erinnerung an sie ist naturgemäss und pünktlich wieder zur Stelle (oje) in<br />
diesem dritten Teil einer Trilogie, deren erster - «In den Alpen» - sich explizit <strong>mit</strong> ihr<br />
befasste.<br />
Sie nervt, die beste lebende Dramatikerin Österreichs <strong>mit</strong> dem Ehrentitel der<br />
Nestbeschmutzerin, wenn sie unermüdlich den Zeigfinger auf die bekannten (aber<br />
egal) Schandflecken des Vater- oder besser Mutterlandes richtet und in ihrer<br />
wasserfallartigen Schmährede jegliche Wiedergutmachungsversuche einerseits,<br />
anderseits sich selbst gleich auch noch verspottet. Absolut hinreissend nervt sie,<br />
unter Mithilfe von Dichtern und Denkern und Werbeagenturen - wie üblich collagiert<br />
und verballhornt ihr Text Zitate von hier und dort -; doch das kann jeder für sich<br />
nachlesen auf den 160 absatzlos bedruckten Seiten. Was Nicolas Stemann aus dem<br />
dramatischen Unding macht, muss man hingegen sehen.<br />
<strong>Die</strong> Inszenierung des 1968 geborenen Regisseurs ist <strong>nicht</strong> nur blitzgescheit und<br />
hochtheatralisch, sondern auch zum Totlachen. In lediglich zwei Stunden führt er<br />
«Das Werk» komplett auf unter Berücksichtigung des Texts (ausgewählte Passagen,<br />
die dafür mehrmals vorkommen), des ihm zugrunde liegenden trivialmythologischen<br />
Materials (Ausschnitte aus dem Kitschfilm «Das Lied von Kaprun»), der Jelinek-<br />
Rezeption («Schreiben Sie doch lieber mal was Persönliches! ») und der Widmung<br />
an Einar Schleef. Letzteres; gegen Schluss, folgendermassen: In den Vitrinen, die<br />
Karin Nottrodts Bühne links und rechts begrenzen (hinten die Staumauer, vorne ein<br />
Planschbecken), taucht plötzlich das Heer der Arbeiter auf, reihenweise Männer in<br />
staubig blauer Kluft, was sehr sowjetisch und realsozialistisch anmutet. Sie formieren<br />
sich im Hintergrund zur Front und rücken unter anschwellendem Gemurmel<br />
schrittweise vor. Unsere drei JelinekHeidis, jede unterstützt von einem Peter - den<br />
Hochleistungsredner der Ouverture ergänzen Philipp Hochmair und <strong>Die</strong>tmar König -,<br />
werden übertönt. Dabei wollten sie doch als Sprachrohr des Proletariats diesem ihre<br />
Stimme leihen! Vergebliche Liebesmüh, die Proleten protestieren selber: im Schleef<br />
schen Sprechchor gegen die Missachtung der «gesetzlichen Ruhezeiten der<br />
Bundestheater». (Wer 1998 dabei war, vergisst den Kniefall nie, <strong>mit</strong> dem Schleef den<br />
damaligen Burgtheaterdirektor Claus Peymann um Bewilligung von Überstunden bat<br />
- worauf die «Sportstück»-Uraufführung ihren sechsstündigen Marathonlauf nahm.)<br />
Der Arbeiter will, ohne sich um Ernst Jüngers dämonische Heroisierung zu kümmern,<br />
Feierabend, auch wenn er schon tot ist und nun, einsam zurückgeblieben in der<br />
Bergabgeschiedenheit vor der Flimmerkiste, plötzlich Martin Heidegger frappierend<br />
ähnelt.<br />
Leben im Stau<br />
Zu Rudolf Melchiar unter dem Lampenschirm gesellt sich Libgart Schwarz, die vorher<br />
als «Autorin» in Designerkleidern glorios über «den Stau» als Hauptproblem der<br />
modernen Menschheit (Alltag und Ferien) schwadronierte und sich jetzt auf der<br />
analytischen Couch schlafen legt. Gute Ruh, gute Ruh, die Augen zu, denn wo<br />
Elfriede weilt, darf der Schubert Franzl <strong>nicht</strong> fehlen.<br />
Für den unbeschreiblich inspirierten Rest zwischen Anfang und Ende müssen leider<br />
Stichworte genügen: Melchiar als Alpöhi, der den Mädchen grantelnd die Discomusik<br />
ausschaltet, als sie auf Waschmaschinen und Kühlschränken herumtollen, und ihnen