Alle machen mit. Die meisten wissen's nicht - Berliner Festspiele

erlebnistouristisches Ausflugsziel; Ski fahren kann man dort oben auch (also!).
Freilich verbrannten unlängst in der Gletscherbahn weitere 155 Menschen (oje).
Auch die Erinnerung an sie ist naturgemäss und pünktlich wieder zur Stelle (oje) in
diesem dritten Teil einer Trilogie, deren erster - «In den Alpen» - sich explizit mit ihr
befasste.
Sie nervt, die beste lebende Dramatikerin Österreichs mit dem Ehrentitel der
Nestbeschmutzerin, wenn sie unermüdlich den Zeigfinger auf die bekannten (aber
egal) Schandflecken des Vater- oder besser Mutterlandes richtet und in ihrer
wasserfallartigen Schmährede jegliche Wiedergutmachungsversuche einerseits,
anderseits sich selbst gleich auch noch verspottet. Absolut hinreissend nervt sie,
unter Mithilfe von Dichtern und Denkern und Werbeagenturen - wie üblich collagiert
und verballhornt ihr Text Zitate von hier und dort -; doch das kann jeder für sich
nachlesen auf den 160 absatzlos bedruckten Seiten. Was Nicolas Stemann aus dem
dramatischen Unding macht, muss man hingegen sehen.
Die Inszenierung des 1968 geborenen Regisseurs ist nicht nur blitzgescheit und
hochtheatralisch, sondern auch zum Totlachen. In lediglich zwei Stunden führt er
«Das Werk» komplett auf unter Berücksichtigung des Texts (ausgewählte Passagen,
die dafür mehrmals vorkommen), des ihm zugrunde liegenden trivialmythologischen
Materials (Ausschnitte aus dem Kitschfilm «Das Lied von Kaprun»), der Jelinek-
Rezeption («Schreiben Sie doch lieber mal was Persönliches! ») und der Widmung
an Einar Schleef. Letzteres; gegen Schluss, folgendermassen: In den Vitrinen, die
Karin Nottrodts Bühne links und rechts begrenzen (hinten die Staumauer, vorne ein
Planschbecken), taucht plötzlich das Heer der Arbeiter auf, reihenweise Männer in
staubig blauer Kluft, was sehr sowjetisch und realsozialistisch anmutet. Sie formieren
sich im Hintergrund zur Front und rücken unter anschwellendem Gemurmel
schrittweise vor. Unsere drei JelinekHeidis, jede unterstützt von einem Peter - den
Hochleistungsredner der Ouverture ergänzen Philipp Hochmair und Dietmar König -,
werden übertönt. Dabei wollten sie doch als Sprachrohr des Proletariats diesem ihre
Stimme leihen! Vergebliche Liebesmüh, die Proleten protestieren selber: im Schleef
schen Sprechchor gegen die Missachtung der «gesetzlichen Ruhezeiten der
Bundestheater». (Wer 1998 dabei war, vergisst den Kniefall nie, mit dem Schleef den
damaligen Burgtheaterdirektor Claus Peymann um Bewilligung von Überstunden bat
- worauf die «Sportstück»-Uraufführung ihren sechsstündigen Marathonlauf nahm.)
Der Arbeiter will, ohne sich um Ernst Jüngers dämonische Heroisierung zu kümmern,
Feierabend, auch wenn er schon tot ist und nun, einsam zurückgeblieben in der
Bergabgeschiedenheit vor der Flimmerkiste, plötzlich Martin Heidegger frappierend
ähnelt.
Leben im Stau
Zu Rudolf Melchiar unter dem Lampenschirm gesellt sich Libgart Schwarz, die vorher
als «Autorin» in Designerkleidern glorios über «den Stau» als Hauptproblem der
modernen Menschheit (Alltag und Ferien) schwadronierte und sich jetzt auf der
analytischen Couch schlafen legt. Gute Ruh, gute Ruh, die Augen zu, denn wo
Elfriede weilt, darf der Schubert Franzl nicht fehlen.
Für den unbeschreiblich inspirierten Rest zwischen Anfang und Ende müssen leider
Stichworte genügen: Melchiar als Alpöhi, der den Mädchen grantelnd die Discomusik
ausschaltet, als sie auf Waschmaschinen und Kühlschränken herumtollen, und ihnen