Simone Keil: Guy Lacroix: Auf der Jagd nach dem Rosenkranzmörder (Clockwork Cologne)

Das Buch
Europa hat sich noch immer nicht von dem Quantenmagischen GAU
erholt, der die Welt 40 Jahre zuvor erschüttert hat. Die quantenmagische
Strahlung verseucht den halben Kontinent. Die Dampfmagische Gesellschaft
hat einen Schutzschirm über Cöln errichtet, doch dieser Schutz
hat seinen Preis. Die Dampfmagier nutzen die Furcht vor der Strahlung
aus, um die Bürger zu kontrollieren.
Die Quantenmagier sind in den Untergrund geflüchtet und haben unter
den Gassen Cölns eine Welt geschaffen, die ihren eigenen Regeln
folgt. Aber auch in der Oberstadt nehmen Korruption und Verbrechen
erschreckende Ausmaße an. Die Dezernate des Kaiserlichen Kriminalamtes
sind unterbesetzt, die Beamten überlastet. Viele haben sich korrumpieren
lassen oder resigniert.
Nicht so Kommissär Lacroix. Für ihn sind Recht und Gesetz nicht
nur leere Floskeln. Er steht mit beiden Beinen fest auf dem geschwärzten
Boden Cölns und kämpft für Gerechtigkeit. Bis ein schwerer Schicksalsschlag
auch seine Welt ins Wanken bringt.
Die Autorin
Simone Keil lebt und arbeitet in Hessen. Seit den ersten Leseversuchen
hat sie ihr Herz an Märchen und phantastische Geschichten verloren.
Zum Schreiben fand sie relativ spät, kann es aber seit dem nicht mehr
lassen. www.simonekeil.com

Simone Keil
Guy Lacroix:
Auf der Jagd nach dem
Rosenkranzmörder
Clockwork Cologne

Originalausgabe Januar 2014
Copyright © 2014 Simone Keil, Oberaula
email@simonekeil.com
www.simonekeil.com
Covergestaltung Jacqueline Spieweg, www.jspieweg.de,
unter Verwendung folgender Bilder:
dark times © Andrey Kiselev - Fotolia.com, vintage clocks black
background frame © pixel_dreams - Fotolia.com, Steampunk
style ad board © Masek - Fotolia.com
All rights reserved.
ISBN-10: 1495264203
ISBN-13: 978-1495264207

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Fuchs hatte gute Arbeit geleistet. Ohne seinen unermüdlichen
Einsatz hätten sie den Wechselbalg, wie die
Presse den Verbrecher getauft hatte, nicht in dieser
kurzen Zeit dingfest machen können. Guy Lacroix
schüttelte die Hand des frischgebackenen Kommissärs.
»Gute Arbeit, Fuchs. Ich gratuliere zur Beförderung.«
»Danke, Herr Kommissär.« Fuchs deutete eine
Verbeugung an. »Ich durfte vom Besten lernen, der
Ruhm gebührt also Ihnen.«
Lacroix winkte ab. »Am Ende zählen nur Erfolge.
Und ich hatte meine Stücke vom Ruhm.« Er klopfte
sich auf den leichten Bauchansatz. »Wahrscheinlich zu
viele davon. Nun verschwinden Sie schon, Ihr Dienst
ist beendet und Sie wollen sicher noch feiern. Also,
Abmarsch, das ist ein Befehl. Wir sehen uns morgen
zur Einsatzbesprechung am Frachthafen.«
Fuchs schlug die Hacken zusammen und stürzte
den Rest seines Champagners herunter. Er reichte
Fräulein Schiermann das leere Glas, nahm ihr Gesicht
1

zwischen seine Hände und drückte ihr einen Kuss auf
die Stirn, bevor er lachend zum Ausgang eilte.
Die Sekretärin errötete. »Frecher Lümmel«, murmelte
sie und räumte summend die leeren Gläser zusammen.
Guy sah Fuchs nach und schüttelte leicht den
Kopf. Ungestüme Jugend. Aber Fuchs war ein fähiger
Polizist, in fünf, sechs Jahren konnte er
Hauptkommissär sein.
»So, dann wären nur noch wir beide übrig. Die alte
Garde, sozusagen.«
Lacroix drehte sich um. Er hatte gar nicht bemerkt,
dass Molter noch anwesend war. »Alte Garde
und bald altes Eisen«, antwortete er und schenkte
Molter den Rest aus der Flasche ein. Dann legte er
ihm die Hand auf die Schulter. »Machen Sie sich
nichts draus, beim nächsten Mal sind Sie an der Reihe.«
Molter nippte an seinem Glas und nickte langsam.
»Ja, sicher.« Dann ging er ans Fenster und sah in den
Hof hinaus.
Lacroix betrachtete den gebeugten Rücken des Assistenten.
Er wusste, dass es für Molter kein nächstes
Mal geben würde, und Molter wusste es auch. Der
Mann war zuverlässig, immer bereit Überstunden zu
machen, wenn es nötig war. Aber ihm fehlte der Biss,
Intuition, der richtige Riecher, das, was einem Polizeibeamten
im Blut liegen musste. Deshalb war er
immer noch Assistent und würde es für den Rest seiner
Dienstjahre auch bleiben.
Guy sah auf seine Taschenuhr. Wenn er zu spät
nach Hause käme, würde Hedwig ihn teeren und federn.
Er hatte versprochen, pünktlich zu sein.
Er nahm seinen Mantel vom Haken und setzte den
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Hut auf. »Es wird Zeit für mich, Molter. Wir sehen
uns morgen.« Ohne eine Antwort abzuwarten, verließ
er den Raum.
Molter starrte noch einige Minuten aus dem Fenster,
dann stellte er das halbvolle Glas ab und ging in
das Büro der Assistenten, setzte sich an seinen
Schreibtisch, entzündete die Lampe und nahm eine
der Akten von dem Stapel. »Guter Molter«, murmelte
er. »Machst Überstunden, kümmerst dich um die Ablage
der Herren Kommissäre. Braver Molter.«
Als Fräulein Schiermann die Lichter löschte und
ihm beschwingt einen guten Abend wünschte, hob er
nicht einmal den Kopf. Er hatte viel zu tun. Und er
hatte Zeit, niemand wartete auf ihn. Niemand wartete
auf den guten, alten Molter. »Dummer alter Mann«,
sagte er und nahm den nächsten Ordner vom Stapel.
Guy Lacroix ging die wenigen Blocks zu Fuß nach
Hause. Der Abend war lau. Er atmete tief ein. Kaum
Ruß in der Luft und es roch nur schwach nach Rauch.
Fast wie früher. Er erinnerte sich an die Tage, als die
Welt noch in Ordnung gewesen war, noch kein
Schutzschild die Stadt vor der Strahlung schützen
musste. Das war lange her, die Zeiten hatten sich geändert,
die Menschen hatten sich mit ihrem Schicksal
arrangiert. Was man nicht ändern konnte, musste man
akzeptieren.
Frau Lehmann winkte ihm zu. »Einen guten
Abend, Herr Hauptkommissär«, rief sie fröhlich.
Lacroix griff an die Krempe seines Hutes und
nickte der Blumenfrau zu. »Einen besonders schönen
Abend!«
»Ich hab in der Zeitung gelesen, dass Sie das
Monster gefasst haben. Endlich können wir wieder
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uhig schlafen.«
Ruhig. Wenn Frau Lehmann wüsste, was sich in
den Armenvierteln abspielte, keine fünf Kilometer
von ihrem Blumenstand entfernt, hinter hohen Zäunen
und vergitterten Toren, sie würde kein Auge
mehr zumachen. Vor Angst und vor Scham. Aber das
waren Informationen, die die Zeitungen nicht druckten.
Nicht drucken durften. Die Dampfmagische Gesellschaft
beschützte die Bürger der Stadt vor schlechten
Meldungen.
»Sie können schlafen wie ein Baby«, sagte er. Es
gab keinen Grund eine alte Frau zu beunruhigen, das
Leben war schwer genug. »Ich brauche Ihren schönsten
Strauß, Frau Lehmann, für die schönste Frau.«
»Gibt es einen besonderen Anlass, Herr
Hauptkommissär?«
»Oh ja, den gibt es. Jeden Tag.«
Frau Lehmann lachte auf. »Frau Lacroix hat großes
Glück«, sagte sie. »Mein Frieder ist nun schon vor
fast zwanzig Jahren gegangen.« Sie schüttelte den
Kopf und fasste zwei Sträuße roter Rosen zusammen.
»Aber er hat nicht leiden müssen, das haben mir die
Ärzte versichert. Er hat nicht leiden müssen.« Sie
nickte immer wieder, als wollte sie sich ihre Aussage
bestätigen.
Lacroix biss die Zähne zusammen. Friedrich Lehmann
war im staatlichen Hospiz gestorben. Er hatte
sich buchstäblich die Seele aus dem Leib gehustet.
Guy hatte einige der Strahlenkranken sterben sehen
und er wusste, wozu die Einrichtungen wirklich da
waren. Ärzte gab es kaum, die armen Schweine in den
völlig überbelegten Schlafsälen wurden am Leben gehalten,
solange es möglich war, um möglichst viele
Blausteine zu sammeln. Angehörige hatten keinen
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Zutritt, um die »Ruhe der Sterbenden« nicht zu stören.
Alles hatte sich verändert nach dem großen GAU,
auch die Menschen. Schlimme Ereignisse brachten
immer das Beste im Menschen zum Vorschein – und
das Schlechteste.
Guy nahm den Strauß entgegen und drückte Frau
Lehmann einige Scheine in die Hand.
»Nicht doch, Herr Hauptkommissär!«, rief sie entrüstet.
Doch er hatte sich bereits abgewandt und seinen
Weg fortgesetzt.
Wenige Minuten später öffnete Fräulein Weber ihm
die Haustür. Sie nahm ihm Hut und Mantel ab und
lief in die Küche, um eine Vase zu holen.
»Du bist pünktlich!« Hedwig kam aus dem Wohnzimmer,
sie war bereits für den Abend angekleidet.
Guy sah sie stumm an. Perlen schimmerten in ihrem
roten Haar. Ihre Augen leuchteten aufgeregt, die kleinen
Fältchen vom Lächeln vertieft, der weiße Hals
von einem schlichten Collier betont.
Sie betaste ihre Frisur und sah an sich herunter.
»Ist etwas nicht in Ordnung?«
Guy legte die Blumen auf die Kommode, nahm
seine Frau in die Arme und küsste sie. »Ich bin der
glücklichste Mann auf der Erde«, sagte er dann. »Was
findest du nur an mir?«
»Du bist dumm«, antwortete sie. »Wie kann jemand,
der so klug ist, gleichzeitig so dumm sein?«
Guy drückte seine Nase in ihr Haar und atmete
den Duft nach frischen Limonen ein. »Ich bin eben
vielseitig. Ist das der Grund, warum du mich liebst?«
»Natürlich«, sagte sie. »Und weil du im Smoking so
eine fantastische Figur abgibst. Also los«, sie deutete
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auf die Wanduhr, »zieh dich um, sonst verpassen wir
die Ouvertüre.«
Guy verzog das Gesicht, als sie sich aus seinen
Armen wand und ihn unbarmherzig zur Treppe
schob. »Fügen Sie sich in Ihr Schicksal, Herr Kommissär.
Jeder bekommt, was er verdient.«
»Du bist grausam«, sagte er lachend und stapfte die
Treppe hinauf.
Nachdem der letzte Ton verklungen war, herrschte
vollkommene Stille im Cölner Opernhaus. Die Primadonna
hatte die Augen geschlossen. Guy hielt den
Atem an und Hedwig drückte seine Hand so fest, dass
es weh tat. Dann brandete Applaus auf. Guy blieb auf
seinem Stuhl sitzen, beobachtete die Menschen, die
begeistert von ihren Sitzen sprangen, und spürte den
Tönen nach, die trotz des Lärms noch immer in ihm
nachklangen. Dann erhob er sich ebenfalls und fiel in
die frenetischen Beifallrufe ein.
Hedwig strahlte ihn an. Sie war glücklich. Und
Guy war froh, dass er endlich ihrem Drängen nachgegeben
und eine Vorstellung mit ihr zusammen besucht
hatte. Die Musik, aber vor allem Edda Felices
Stimme, hatten eine Seite in ihm berührt, die er viel
zu tief in sich verschlossen hatte.
Der Vorhang fiel zum wiederholten Male. Die
Primadonna stand immer noch an ihrem Platz und
neigte nur gelegentlich den Kopf, als perlten der Applaus,
die Jubelrufe, die allgemeine Verzückung von
ihr ab wie ein Frühlingsschauer von frischen Trieben.
Sie schwankte ein wenig. Zwei Männer tauchten von
der Bühnenseite auf, überreichten ihr ein riesiges
Bouquet. Sie hakten sie ein und führten sie von der
Bühne, obwohl das Publikum noch immer tobte.
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»Vollkommen«, sagte Hedwig, als sie im Foyer standen
und Guy ihr in den Mantel half. »Professor
Küpperbusch hat die vollkommene Stimme geschaffen.
Es ist zu traurig.«
»Traurig?« Guy drückte Hedwigs Hand, führte sie
die Eingangsstufen hinab. »Traurig ist nur, dass du
mich erst heute mitgenommen hast und ich viel zu
viele Vorstellungen verpasst habe.«
»Du Lügner!« Hedwig gab ihm einen Klaps auf
den Arm. »Wie viele Male habe ich dich schon gebeten,
mich zu begleiten? Hundert? Tausend?«
»Unendlich viele Male! Wie kannst du es nur mit
einem solchen Banausen aushalten?«
Eine Mietkutsche näherte sich und Guy hob den
Arm. Hedwig nahm sein Gesicht zwischen ihre Hände
und sah ihm tief in die Augen. »Ich liebe dich, du
Banause.«
Guy beugte sich zu ihr hinunter, berührte sacht ihre
Lippen mit seinen. Das Hupen des Chauffeurs ließ
sie auseinanderfahren. »Möchtest du noch etwas essen?«
Hedwig schüttelte den Kopf. »Lass uns nach Hause
fahren.«
Sie stiegen in die Mietkutsche und Guy nannte
dem Chauffeur ihre Adresse. Mit einem lauten Knall
stieß das Automobil eine Dampfwolke aus und setzte
sich in Bewegung.
»Ich werde mich nie an diese stinkenden Gefährte
gewöhnen«, sagte Hedwig. »Ich liebte das gemächliche
Traben der Pferde, ihren Geruch, das Geräusch
der Hufe auf dem Asphalt.«
»Bei dieser Witterung mögen auch Pferdekutschen
noch fahren können, aber wenn der Rußausstoß der
Dampfkraftwerke wieder stärker wird …«
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»Ich weiß.« Mit einem Seufzen lehnte sie den Kopf
an seine Schulter und Guy legte den Arm um ihre
Schultern.
»Was meintest du vorhin damit, dass es traurig sei?
Die Primadonna war fantastisch, ihre Stimme ist die
Krönung von Professor Küpperbuschs Schaffensperiode.«
»Hast du nicht gesehen, wie sie schwankte? Den
Schmerz in ihren Augen? Ihre Karriere neigt sich dem
Ende zu. Bald werden die Apparaturen an ihren
Stimmbändern Rost ansetzen, die Organe versagen.
Sie steht schon länger auf der Bühne als alle anderen
Primadonnen vor ihr.«
Guy sah aus dem Fenster. Noch waren die Straßen
voller Leben, aber bald schon würden sie sich leeren.
Die DMG hatte eine Ausgangssperre ab 23.00 Uhr
angeordnet. Tiefdruck war angekündigt worden.
»Ich erinnere mich«, sagte er. »Ich habe seinerzeit
einen Artikel darüber gelesen. Die letzte Primadonna
brach auf der Bühne zusammen. Nachdem sie den
letzten Ton gesungen hatte, hörte ihr Herz auf zu
schlagen. Einfach so. Du hast recht, es ist traurig.«
Die Mietkutsche stoppe vor ihrem Haus. Guy bezahlte
den Fahrer und sie gingen hinein. Die Haushälterin
half ihnen aus den Mänteln und fragte nach
ihren Wünschen.
»Wir sind wunschlos glücklich«, sagte Guy. »Sie
können zu Bett gehen, Fräulein Weber.«
Als sich die Tür zum Dienstbotenbereich geschlossen
hatte, nahm er Hedwig auf die Arme und
trug sie nach oben ins Schlafzimmer.
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Guy stand mit verschränkten Armen am Fenster und
sah auf die Straße. Die Sonne war gerade aufgegangen
und ließ die geschwärzten Fassaden der Backsteinhäuser
noch düsterer erscheinen. In diesem Teil der Stadt
hielt sich der Verfall in Grenzen, kaum Unrat in den
Gassen, nur wenige Bettler, die in den Hauseingängen
kauerten, schmutzige Tücher um die Gesichter geschlungen.
Doch auch diese hatten sich heute verkrochen.
Keine Menschenseele war unterwegs. Selbst die
Chauffeure schienen ihre Mietkutschen an diesem
Tag in den Unterständen zu lassen. Eine gute Entscheidung.
Es herrschte Tiefdruck und der Wind trieb den
Ruß der Dampfkraftwerke durch die Gassen. Die
schwarzen Wolken ließen schon an guten Tagen das
Atmen zur Qual werden. An Tagen wie diesem grenzte
es an Selbstmord, den Schutz des Hauses ohne
Rußmaske zu verlassen. Doch Atemschutzgeräte waren
knapp und teuer, in den kaiserlichen Warenhäusern
schwer zu bekommen. Auf dem Schwarzmarkt
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erzielten die Hehler mit veralteten Geräten Höchstpreise,
die nicht einmal schlichte Staubkörner filtern
konnten, geschweige denn den schweren schwarzen
Ruß, der die Stadt unter sich begrub wie böser
Schnee.
In Guy Lacroix' Besitz befanden sich natürlich eine
Rußmaske und eine Schutzbrille, ebenso ein
sechsschüssiger Revolver. Die Standardausrüstung der
Kommissäre des Kaiserlichen Kriminalamtes. Er war
so gut ausgerüstet, wie es in diesen Zeiten möglich
war. Er hatte nicht die Wahl, in seinem Haus zu bleiben,
er hatte seine Pflicht zu erfüllen, die heute darin
bestand, im Hafenviertel einen Ambrosia-Händler
festzunehmen.
Er ließ die Trommel seiner Dienstwaffe rotieren
und steckte sie in das Schulterholster. Dann zog er
seinen schwarzen Gehrock darüber, richtete ihn und
überprüfte den Sitz in dem großen Spiegel.
Hedwig seufzte im Schlaf und er beugte sich über
sie, betrachtete ihr Gesicht, die ein wenig zu große
Nase, den Schwung ihrer vollen Lippen. Sie war noch
so schön wie an dem Tag, als er sie das erste Mal gesehen
hatte. Er konnte sich nicht sattsehen an ihrem
zarten Hals, dem kleinen Leberfleck hinter dem rechten
Ohr, ihrem Haar, das ihren Kopf umspülte wie
rotes Schilfgras. Er küsste sie sacht auf die Stirn und
sie öffnete die Augen.
»Wo gehst du hin?« Sie zog ihn an sich, rieb ihre
Wange an seinem stoppeligen Kinn. »Schon wieder
ein Einsatz?«
Ihre Stimme klang besorgt und Guy schüttelte den
Kopf. »Nur eine Übung. Während der Ausgangssperre
können wir das Hafengelände nutzen.«
Hedwig schob ihre Hand zwischen den Knöpfen
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seines Hemdes hindurch und streichelte seine Brust.
»Du könntest dich krank melden«, flüsterte sie. »Tag
und Nacht stehst du auf Abruf bereit, du hast einen
freien Tag verdient.«
Sie nickte resigniert, als er ihr Handgelenk packte
und einen Kuss in die Handfläche hauchte.
»Es wird nicht lange dauern«, sagte er. »Versprochen.
Dann gehöre ich wieder ganz dir.«
»Du gehörst mir«, sagte sie und legte die Hand auf
ihr Herz. »Hier drinnen halte ich dich gefangen. Für
immer.«
»Für immer.«
Neben der Tür hing seine Schutzkleidung an einem
Haken. Er griff seine Gasmaske und bemerkte
nicht, dass er die Schutzbrille auf dem Nachttisch
vergaß.
Guy nahm den Weg durch die U-Bahntunnel. Einer
der Eingänge lag nur wenige Schritte von seinem
Haus entfernt und das unterirdische Schienensystem
würde ihn direkt zum Hafen führen. Viele der Tunnel
waren baufällig und die Bahn fuhr bereits seit zehn
Jahren nicht mehr.
Das Betreten der unterirdischen Anlage war unter
Strafe verboten. Und tatsächlich hielten sich die meisten
Bürger fern von den düsteren Tunneln, wenn
auch nicht aus Furcht vor Strafe – der Arm des Gesetzes
war viel zu kurz, um in die Tunnel zu reichen,
die wenigen Beamten erstickten in Arbeit. Die Furcht,
die die Bürger von den Tunneln fern hielt, wohnte
tiefer. Tief unter dem Tunnelsystem, das sich unter
der Cölner Innenstadt zu einem feinmaschigen unübersichtlichen
Netz verästelte.
Guy drehte die Kurbel der Taschenlampe, bis der
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Akku vollständig aufgeladen war und folgte dem
Lichtkegel. Die meisten Fliesen waren von den Wänden
gefallen, die Feuchtigkeit durchdrang die Mauern.
Bald würde auch dieser Teil der Tunnel nicht mehr
begehbar sein. Unter den Kachelhaufen raschelte es.
Der Geruch nach Mäusedreck war durchdringend.
Hinter der nächsten Gabelung stand eine U-Bahn, die
Türen geöffnet, als wartete sie nur darauf, dass die
Passagiere endlich einstiegen und sie losfahren konnte.
Gespenstisch glitt das Licht der Taschenlampe
über die blinden Scheiben. Gänsehaut kroch über
Guys Arme, er fühlte sich beobachtet, hielt inne und
lauschte in die Dunkelheit außerhalb seines bescheidenen
Lichtkegels. Ein Klappern, Guy zuckte zusammen
und atmete auf, als eine Ratte über die verrosteten
Schienen huschte.
»Dummkopf«, flüsterte er und schüttelte den
Kopf. Die Tunnel beunruhigten ihn immer wieder,
obwohl es nichts Gefährlicheres als Ratten und Mäuse
und hin und wieder einen herrenlosen Hund hier
unten zu finden gab. Die DMG hatte diesen Teil des
Tunnelsystems systematisch abgesucht und für sicher
befunden. Es gab keine Eingänge zur Unterwelt.
Nicht hier.
Tageslicht erhellte die Düsternis. Guy stieg die
Treppe hinauf. Er setzte die Rußmaske auf und tastete
nach seiner Schutzbrille. Verdammt! Ein Blick auf
seine Taschenuhr zeigte ihm, dass es zu spät war, um
umzukehren und die Brille zu holen. Er würde ohne
sie gehen müssen.
Die Einsatzbesprechung fand in einem leer stehenden
Lagerhaus statt. Inspektor Voigt sah auf seine Taschenuhr,
als Guy eintrat und räusperte sich. »Nun, da
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alle anwesend sind, wird Kommissär Lacroix Sie mit
den Details vertraut machen.«
Guy nahm den Platz seines Chefs ein. Anwesend
waren (außer Kriminalinspektor Voigt) Kommissär
Fuchs und zwei Kriminalassistenten-Anwärter.
Frischlinge, noch nicht trocken hinter den Ohren.
Guy seufzte unhörbar, als er ihre jungen Gesichter
betrachtete. Er würde froh sein können, wenn sie
nicht über ihre eigenen Füße stolperten. Die Beamten
des KKA waren völlig überlastet, so dass man dankbar
sein musste, wenigstens Frischlinge zugeteilt zu
bekommen. Der Einsatz würde durchgeführt werden
und die zur Verfügung stehenden Beamten würden
ausreichen müssen.
»Meine Herren.« Er nickte den Kollegen zu. »Wir
haben Informationen erhalten, dass heute um genau
9.00 Uhr die Übergabe stattfinden wird. Es handelt
sich um Ambrosia im Wert von über tausend
Cölnmark. Zielobjekte sind ein Straßenhändler und
sein Zulieferer, sowie der Fahrer des Automobils.
Reine Routine also und selbst mit unseren knappen
personellen Möglichkeiten spielend zu bewältigen.«
Inspektor Voigt zog die Mundwinkel nach unten.
Für diesen unangemessenen Hinweis würde Guy eine
Rüge kassieren, aber das war es ihm wert.
»Kommissär Fuchs?« Der Angesprochene erhob
sich. »Sie beziehen Stellung an der westlichen Ausfahrt
und kümmern sich um den Wagen des Lieferanten.
Unsere beiden Anwärter sichern das östliche
Tor.« Nervös fingerte der Kleinere an seiner Waffe
herum. Hoffentlich schoss er sich damit keinen Zeh
ab. »Und ich«, fuhr Guy fort, »werde den Händler
übernehmen. Ich beziehe Stellung hinter den Containern.
Der Mann wird auf dem freien Gelände zwi-
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schen den Anlegeplätzen und den Lagerhallen leicht
zu überwältigen sein. Der Einsatz wird keine fünfzehn
Minuten dauern. Und das sollte er auch nicht,
denn meine Frau wartet mit dem Frühstück auf
mich.« Höfliches Gelächter. »Noch Fragen? Gut.« Er
sah auf seine Taschenuhr. »Es ist genau 8.40 Uhr.
Nehmen wir unsere Plätze ein.«
»Danke, Kommissär.« Inspektor Voigt klemmte
sich seine Aktentasche unter den Arm und zog den
Hut auf. »Ich erwarte dann Ihren Bericht.«
»Selbstverständlich, Inspektor. Gleich Montag früh
haben Sie ihn auf dem Schreibtisch.« Guy sah seinem
Vorgesetzten nach, als er zum Ausgang eilte, wo sein
Dienstwagen mit laufendem Motor wartete. Er hatte
das dringende Bedürfnis auszuspucken, besann sich
aber, als er sich der Blicke der jungen Anwärter bewusst
wurde. »Also, meine Herren, verlieren wir keine
Zeit.«
Die Burschen eilten auf den ihnen zugewiesenen
Platz. Guy schüttelte Kommissär Fuchs' Hand und
sah ihm nach, wie er sich beeilte, den westlichen Ausgang
zu erreichen.
Um 8.45 Uhr spannte Guy Lacroix den Hahn seines
Revolvers und bezog Stellung hinter den Containern.
Der Händler erschien pünktlich um kurz vor
neun. Guys Pulsschlag erhöhte sich und doch war er
ganz ruhig. Er drückte sich mit dem Rücken an den
Containern entlang, der Ruß brannte in seinen Augen
und trieb ihm die Tränen hinein.
Der Händler lief auf die Kräne zu, wo soeben ein
schwarzes Automobil zum Stehen kam. Das Gefährt
dampfte und kleine Explosionen spuckten graue
Wolken in die von Rußpartikeln geschwärzte Luft.
Die Übergabe ging eilig vonstatten. Der Wagen fuhr
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davon, noch bevor sich die Tür des Fonds geschlossen
hatte. Um ihn würde sich Kommissär Fuchs
kümmern. Ein zuverlässiger Mann.
Guy hob die Waffe. Der Händler passierte sein
Versteck, blickt sich um, stockte kurz und lief eilig
weiter. Guy sah im Augenwinkel eine Bewegung,
schnellte herum und legte an. Eine Kugel streifte seinen
Oberarm und zog eine schmerzende Furche
durch sein Fleisch. Er riss den Revolver herum, folgte
der Bewegung mit seinem Körper. Der Schrei einer
Frau durchdrang seine Konzentration nur gedämpft.
Guy drückte ab, einmal, zweimal, der Händler stürzte
getroffen zu Boden.
Wieder wandte Guy sich der Gestalt hinter seinem
Rücken zu und sah, wie sie ebenfalls zu Boden sank.
Irgendetwas, an der Art wie sie Arme in die Höhe
riss, kam ihm vertraut vor. Vertraut und einzigartig.
Hedwig Lacroix starb um 9.15 Uhr am 40. Jahrestag
des großen GAUs. Nicht an den Folgen der magischen
Verstrahlung, sie befand sich nur zur falschen
Zeit am falschen Ort.
Es war eine 8mm Kugel aus Kommissär Lacroix'
Dienstwaffe, die an einem Stahlträger abprallte, abrupt
die Richtung änderte, die Frontalplatte ihres
Schädels durchdrang, eine Arterie zerfetzte, das
Großhirn zerschnitt wie Butter und im Kleinhirn stecken
blieb. Hedwig spürte keinen Schmerz. Zuerst
verlor sie die Fähigkeit zu sehen, dann das Gehör.
Sie hörte nicht das Brechen ihres Schädelknochens,
als sie auf das Metallgeländer prallte, sah nicht
das Entsetzen in Guys Gesicht, als er sie erkannte,
spürte nicht seine Hände, die ihren Körper an sich
rissen, seine Lippen, die sich auf ihre pressten.
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Es war still und dunkel, als Hedwig Lacroix für
immer die Augen schloss. Die Schutzbrille ihres
Mannes hielt sie fest umklammert.
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3
Immer wieder ließ er die Trommel des Revolvers rotieren,
einschnappen, rotieren, aufschnappen. Betrachtete
die verbliebenen Kugeln, die beiden leeren
Fächer. Guy lehnte mit dem Rücken am Schlafzimmerschrank,
die schweren Vorhänge hielten das Licht
fern. Die Umrisse der Möbel waren nur zu erahnen.
Die Kommode mit der Waschschüssel, der Stuhl, auf
dem sein Gehrock lag, die beiden Nachttischchen.
Das Bett.
Ein Klopfen drang ich sein Bewusstsein. Es dauerte
einige Sekunden, bis er begriff, dass es sein Hinterkopf
war, der gegen den Schrank schlug und das Geräusch
verursachte.
Er hörte ihre Stimme, sah ihr Gesicht, ihr Lächeln,
das sich im Halbschlaf auf ihre Lippen schlich, als er
sie zum Abschied küsste. Und dann sah er sie stürzen,
die Arme wie zu einem Winken über den Kopf erhoben.
Immer noch klebte Blut an den Manschetten
seines Hemdes, seiner Weste, seinen Händen.
Ein weiteres Klopfen. Diesmal an der Schlafzim-
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mertür. Fräulein Weber steckte den Kopf herein.
»Herr Kommissär?« Als sie keine Antwort bekam, trat
sie ein. »Bitte, Herr Kommissär, Sie müssen etwas
essen und sich umkleiden. In einer Stunde beginnt die
Trauerfeier.«
Kommissär Lacroix erhob sich, schob die Haushälterin
wortlos aus dem Zimmer und verriegelte die
Tür, lehnte sich mit dem Rücken dagegen und lauschte
Fräulein Webers Schritten, die langsam die Treppe
hinabstieg. Gedämpfte Stimmen von unten. Noch
immer schnappte die Trommel des Revolvers klackend
auf und zu. Rotierte. Schnappte.
Dann entzündete er die Petroleumlampe und starrte
in den Spiegel. Seine Augen lagen in tiefen Höhlen,
das Haar war zerzaust, die Lippen zu einem schmalen
Strich zusammengepresst. Aber alles, was Guy sah,
war Hedwigs Gesicht. Und wieder fiel sie und wieder
presste er ihren leblosen Körper an sich. Er hob den
Arm, steckte sich den kalten Lauf in den Mund und
betätigte den Abzug. Nur ein Klicken.
Guy atmete aus, legte den Revolver in den mit
Samt ausgeschlagenen Kasten und schloss den Deckel.
Er wusch sich mit kaltem Wasser, zog sich ein
frisches weißes Hemd an, putzte seine schwarzen
Schuhe, nahm eine Weste aus dem Schrank, betrachtete
sie einen Moment und hängte sie zurück auf den
Bügel. Dann nahm er die blutige Weste vom Bett und
zog sie an. Gewissenhaft schloss er die Knöpfe. Als
Fräulein Weber noch einmal an der Tür klopfte und
ihn mit ängstlicher Stimme darauf hinwies, dass es
höchste Zeit sei, setzte er gerade den Zylinder auf
und streifte seine Lederhandschuhe über.
»Ich bin soweit«, sagte er und Fräulein Weber stieß
erleichtert den Atem aus.
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Bevor er mit ihr in die Eingangshalle ging, verstaute
er den Pistolenkoffer im obersten Regal des Kleiderschrankes
und würde ihn von Stunde an nicht
wieder hervorholen. Nie wieder würde Kommissär
Lacroix eine Schusswaffe anrühren. Niemals wieder.
Die Worte des Priesters drangen als monotones Rauschen
in Guys Bewusstsein. Die Stimme klang blechern,
mechanisch verstärkt durch das integrierte
Mikrofon seiner Rußmaske. Die Lautsprecher knarzten,
gefolgt von einem schrillen Pfeifen. Schwarze
Flocken fielen vom Himmel und wirbelten zwischen
den wenigen Anwesenden umher. Fräulein Webers
Schultern zuckten unkontrolliert. Sie weinte in ihre
Schutzmaske. In der Hand hielt sie ein verschmutztes
Taschentuch, mit dem sie über die Brillengläser
wischte, die sofort wieder zugeschneit wurden.
Hedwigs Sarg hing an Ketten über dem Loch. Das
Grabmal, der Eingang zu den unterirdischen Krematorien.
Aber für die Bürger Cölns war es nur das
»Loch«. Bizarr. Das alles war zu bizarr, um ein Traum
zu sein. Guy würde nicht aufwachen, Hedwigs Kopf
in seiner Armbeuge, ihren Atem auf seiner Haut. Er
würde schlafen und schlafen, bis an sein Ende.
Guys Vater war noch in Erde beigesetzt worden,
an der Seite seiner Frau. Mit einem Grabstein am
Kopfende und Platz für Blumen und stilles Gedenken.
Nachdem Paragraph 14 des Strahlenschutzprogramms
in Kraft getreten war, rückten die Maschinen
an. Zerpflügten die Beete mit ihren Ketten, rissen die
Steine von den Grabstätten, nahmen den Toten ihre
Namen, den Hinterbliebenen den Ort, an dem sie ihnen
nahe sein konnten.
Eine Notwendigkeit, hatte es die DMG genannt.
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Bürgermeister Bauer hatte die Hände gerungen und
mit betretener Stimme verkündet, dass die Exhumierung
der Leichen ein notwendiges Übel sei, eine unvermeidliche
Schutzmaßnahme. Die Jungfer hatte sogar
geschluchzt, bevor sie ihm mit kaum hörbarer
Stimme zustimmte. Und die Schafe haben nicht einmal
mehr geblökt. Zu groß war die Furcht vor der
Strahlenkrankheit und die Unsicherheit über das tatsächliche
Ausmaß der Bedrohung.
Guy wusste, was die DMG wirklich damit bezweckte,
er hatte die Akten gesehen, bevor sie mit
Sicherheitsstufe Blau gekennzeichnet und weggeschafft
wurden. Er ballte die Fäuste, die Nägel gruben
sich tief in seine Handflächen, aber er spürte es
nicht. Der Schmerz, der in ihm loderte, überdeckte
alles andere. Die Stimme des Pfaffen, das Knirschen
der Zahnräder, als die Apparatur sich in Bewegung
setzte und der Sarg langsam in die Tiefe pendelte.
Hedwig würde brennen und Guy brannte mit ihr.
20

4
Ich habe es geschafft. Es war lächerlich einfach und fast bin ich
ein wenig enttäuscht, dass meine Kenntnisse ausreichten, der
Materia ihre Geheimnisse zu entlocken. Sollte nicht mehr dahinter
stecken? Komplexere Vorgänge, unbekannte Zusammensetzungen?
Aber es handelt sich nur um eine Verbindung
aus den Grundstoffen des Lebens mit Ætherblau, die sich rasend
schnell zu etwas ganz neuem entwickelt hat. Und sie entwickelt
sich immer weiter. Während ich diesen Satz schreibe,
verändert sie ihre Form abermals, und bevor die Tinte getrocknet
ist, hat sie eine andere Gestalt angenommen.
Sie belauert jede meiner Bewegungen, wehrt sich aber weder
gegen die Untersuchungen, noch dagegen, dass ich Proben entnehme.
Sie regeneriert sich. Sobald ich ein Stück entnommen
habe, entsteht neues. Sie ersetzt nicht nur das Fehlende, sie
scheint sich zu verbessern. Ich bin mir sicher, dass sie lernt. Sie
ist intelligent.
Was könnte ich entstehen lassen, wenn es gelänge, die
Materia mit menschlichem Leben zu verbinden … Krankheiten
gehörten bald der Vergangenheit an. Die Menschheit würde
zu einer ganz neuen, widerstandfähigeren Spezies werden, die in
21

der Lage wäre, sich auf alle erdenklichen Gegebenheiten einzustellen.
Selbst die verstrahlten Gebiete könnten wieder bevölkert
werden. Und natürlich der Mond. Die Ætherraumfahrt machte
einen in hundert Jahren nicht zu erreichenden Entwicklungssprung,
in wenigen Jahrzehnten könnten wir das gesamte Weltall
bevölkert haben.
Ich bin aufgeregt wie ein Schuljunge und schäme mich dessen
nicht. Magister Pötts wäre unglaublich stolz auf mich, wenn er
mich jetzt sehen könnte. Aber wer weiß, vielleicht kann er das
bald tatsächlich wieder.
Ich beginne mit Versuchen an Tieren. Felix, mein treuer
Kater, wird der erste sein.
Ich habe die Quintessenz der Materia extrahiert und zusammen
mit einer Lösung aus Wasser, Sodium, Chlor, Proteinen,
Glukose, acidum lacticum und urea auf 37 Grad erhitzt.
Es ist soweit. Meine Hände zittern. Das ist ein denkwürdiger
Tag.
Absolon Quast legte die Feder in die Schale und verschloss
das Tintenfass. Versonnen kraulte er den
Kopf des Katers, der sich auf seinem Schoß zusammengerollt
hatte und leise schnurrte. In seinem Kopf
kreisten die Gedanken wie Strudel, spülten Worte,
Formeln und Thesen durch seinen Geist. Er ging jeden
Schritt noch einmal durch, suchte nach Fehlern,
nach möglichen Abweichungen, unvorhersehbaren
Entwicklungen, spontanen Mutationen, kam aber
immer wieder zu dem gleichen Schluss. Es war möglich.
Aber es schien so einfach, dass er seinen Berechnungen
nicht traute. Sein ganzes Leben hatte er nach
dem Allheilmittel – dem Panacea – gesucht, genau wie
sein Meister und alle Alchemisten davor. Konnte es
ihm auf so lächerlich einfache Weise in den Schoß
gefallen sein? Nach einer Weile schüttelte er den
22

Kopf und setzte den Kater auf den Boden, stand auf
und schnitt eine Rinderleber in kleine Stückchen. Der
alte Kater humpelte hinter seinem Herrn her, strich
um seine Beine und maunzte.
»Ja, mein Bester.« Absolons Stimme klang belegt.
Er steckte einige Stücke der rohen Leber in den Mund
und kaute gedankenverloren, dann wischte er sich
über die Augen, bevor er die restliche Leber in die
Futterschale gab. »Es wird dir nichts geschehen«, sagte
er. »Ich verspreche es. Du wirst sehen, es wird dir
besser gehen. Dein Bein wird heilen, deine Augen
werden klar.« Wie um seine Worte zu bestätigen, nickte
er immer wieder. »Es wird dir gut gehen.«
Der Kater leckte die Schale sauber und Absolon
nahm ihn auf den Arm. Er trat vor den Flüssigkeitsbehälter
und küsste seinen alten Freund auf den Hinterkopf.
Dann warf er ihn in die Nährlösung und verschloss
den Deckel. Der Kater kämpfte. Er strampelte
und versuchte sich an der Glaswand festzukrallen,
rutschte aber immer wieder ab. Schließlich ließen seine
Kräfte nach und er sank auf den Grund; seinen
Blick hilfesuchend auf Absolon gerichtet, bis zuletzt.
»Es wird alles gut«, sagte Absolon noch einmal.
Dann goss er sich eine Tasse Tee ein und tat einen
kräftigen Schuss Weinbrand hinzu, setzte sich in seinen
Ohrensessel und wartete.
Er hatte das Richtige getan. Man durfte der Wissenschaft
keine Zügel anlegen, sie musste frei und
ungehindert laufen können. Sie musste sich entwickeln,
sonst starb sie, wurde unnütz und verstaubte
wie ungelesene Bücher in den Regalen der Stadtbibliothek.
Eine Stunde verging. Felix rührte sich nicht und
der Zweifel begann an Absolon zu fressen wie ein
23

Krebsgeschwür. Die Wanduhr tickte unnatürlich laut.
Die Zeit arbeitete gegen ihn. Je länger es dauerte, desto
unwahrscheinlicher wurde die Aussicht auf einen
Erfolg.
Der Tee war längst kalt geworden und die Flasche
Weinbrand zur Hälfte geleert, als Absolon die Augen
zufielen.
Absolon schreckte auf und hob schützend die Hände
vors Gesicht, dann besann er sich, wischte den Schlaf
aus den Augenwinkeln und sah zu dem Behälter.
Lange starrte er den Glasbehälter mit der Nährlösung
an. Er hatte keine Hoffnung mehr gehabt, seinen Kater
gesund und lebend vorzufinden, nach so langer
Zeit, doch was er vorfand war nichts, gar nichts. Felix
hatte sich komplett aufgelöst.
Absolon rieb sich über die Stirn und ging auf und
ab, Formeln und Zutaten vor sich hinmurmelnd – auf
der Suche nach einem Fehler, nach irgendetwas, das
ihm entgangen sein mochte. Aber er konnte keine
Lücken entdecken, alles passte zusammen wie exakt
aufeinander abgestimmte Zahnräder.
»Du bist zu ungeduldig.« Magister Pötts hustete.
»Das warst du schon immer, Absolon.« Die letzten
Worte waren nur noch ein heiseres, schleimbelegtes
Röcheln.
»Ihr seid wach?« Absolon nahm die Lampe von
seinem Schreibtisch und ging zu seinem Meister. Seine
Hand zitterte, als er den schweren Vorhang zur
Seite zog und in die Nische trat. Er drückte ein Taschentuch
auf Mund und Nase und unterdrückte ein
Würgen.
Magister Pötts‘ Haut war von grünen
Marmorierungen überzogen, Blasen hatten sich an
24

Hals und Armen gebildet und die Zunge hing wie eine
fette Made zwischen seinen Lippen hervor. Aber
das Schlimmste war der Gestank, der wie ein riesiger
Blutegel an dem dürren Körper klebte.
»Ich kann deine Gedanken hören«, sagte Magister
Pötts und lachte röchelnd. Seine Zunge wippte dabei,
als führte sie ein Eigenleben. »Es geht zu Ende.«
»Nein! So etwas dürft Ihr nicht sagen.« Absolon
stellte die Lampe auf den kleinen Tisch und ergriff
nach kurzem Zögern die Hand des Magisters. Kalt
und schwammig lag sie in seiner. Eine Blase in der
Handfläche des alten Mannes platzte auf und zähe
Flüssigkeit ergoss sich über Absolons Finger. Er unterdrückte
den Wunsch, die Hand des Magisters von
sich zu werfen wie ein ekliges Reptil, legte sie stattdessen
sachte ab und wischte sich die Finger an seiner
Kutte sauber.
Er kontrollierte die Schläuche, die Blut und Sauerstoff
durch den Körper pumpten. Die Maschinen arbeiteten
einwandfrei und doch verfiel er immer
schneller. Der Verwesungsvorgang schritt unaufhaltsam
voran.
»Ja«, sagte er dann. »Es geht zu Ende. Ich kann
nichts mehr für Euch tun. Ich habe versagt.«
»Du musst lernen, geduldiger zu sein. Wissenschaft
braucht Zeit, um zu reifen.« Wieder das röchelnde
Husten. Gelber Schleim troff aus einem Mundwinkel.
»Zeit«, sagte Absolon leise, »ist das Einzige, das
uns nicht zur Verfügung steht. Es schien alles so klar,
so einfach. Alles fügte sich ineinander und doch muss
ich etwas Entscheidendes übersehen haben. Die
Materia hätte sich mit Felix verbinden, ihn heilen, erstarken,
zu etwas Neuem und Besserem formen müssen.
Stattdessen hat sie seinen Körper vollständig auf-
25

gelöst. Das ist mir unbegreiflich.« Er begann vor dem
Bett auf und ab zu gehen, leise vor sich hinmurmelnd.
Selbst den Gestank nahm er nicht mehr wahr.
»Vielleicht war eine Katze nicht das richtige Versuchsobjekt.
Tierkörper sind unseren einfach nicht
ähnlich genug. Du solltest es an Menschen testen.«
Absolon blieb stehen und verschränkte die Arme
vor der Brust. »Menschen?«, fragte er. Er hatte selbst
schon mit dem Gedanken gespielt, ihn aber immer
wieder beiseitegeschoben. Menschen. Er nickte. »Ihr
habt recht, Meister. Schlaft jetzt und spart Eure Kräfte.«
Er schloss den Vorhang, warf sich den Mantel
über und zog die Kapuze tief ins Gesicht. Bevor er
aus dem Laboratorium eilte, nahm er den Behälter mit
der wirkungslosen Lösung vom Feuer und goss den
Inhalt in den Abfluss. Menschen. Es war der einzige
Weg. Der richtige Weg.
Die Janusklause war bereits zu dieser frühen Stunde
voller Menschen. Aber an diesem ewig dunklen Ort
spielte die Tageszeit keine Rolle. Viele der Menschen,
die tief unter Cölns Straßen lebten, hatten lange schon
kein Tageslicht mehr gesehen – einige noch nie.
Absolon suchte sich einen freien Tisch in einer Nische,
etwas abseits des Trubels, und beobachtete die
Gäste. Zwielichtige Gestalten, denen die Dummheit
aus den Augen schien, die nichts als die Befriedigung
ihrer Gelüste im Sinn hatten. Blausüchtige, Trinker,
Spieler, Hurenstecher – allesamt eitriger Auswurf, der
schlimmer stank als Magister Pötts‘ verwesender
Körper.
Ein Mädchen kam an seinen Tisch und er bestellte
einen Krug Bier. Sie musste neu hier sein, er kannte
26

sie nicht. Er sah ihr nach, als sie sich auf dem Weg
zur Theke mit wiegenden Hüften zwischen den Betrunkenen
hindurch schlängelte. Festes weißes
Fleisch, schlanke Fesseln, knospende Brüste, das Gesicht
noch nicht vom Alkohol gezeichnet oder von
der Syphilis entstellt. Wie alt mochte sie sein? Elf,
zwölf Jahre? Absolon leckte über seine Lippen. Als
sie das Bier vor ihn auf den Tisch stellte, packte er ihr
Handgelenk. Er konnte die Ekelwellen spüren, die ihr
bei der Berührung seiner knotigen Finger durch den
Körper schossen, doch sie versuchte nicht, sich aus
dem Griff zu lösen.
»Wann findet die nächste Auktion statt?«, fragte er.
Sie schüttelte den Kopf und sah sich ängstlich um.
Absolon ließ eine Münze über den Tisch rollen und
steckte sie wieder in die Tasche. Er ließ ihre Hand los
und schlug die Kapuze zurück. Das Mädchen atmete
flach. »Ich kenne Euch«, sagte sie. »Ihr seid Magister
Pötts‘ Schüler.« Ihre Blicke glitten über die Narben in
seinem Gesicht. Unbefangen musterte sie das grobmaschige
rote Netz, das die rechte Seite vollkommen
bedeckte.
Absolon schüttelte den Kopf. »Der bin ich, doch
du kennst mich nicht.« Seine Stimme wurde zu einem
rauen Flüstern. »Und du solltest es dir auch nicht
wünschen.« Er hielt ihr die Münze hin und sie
schnappte sie ihm aus der Hand, berührte dabei seine
Finger. Wieder das unwillkürliche Zittern ihres Körpers.
Daran war Absolon gewöhnt und es kümmerte
ihn nicht. Nicht mehr. »Also«, sagte er. »Die Auktion.
Wann findet sie statt?«
»Übermorgen«, flüsterte sie und wandte sich um.
Wieder griff er ihr Handgelenk und zog sie zu sich
heran bis er ihren Atem auf der Wange spüren konn-
27

te. Mit der anderen Hand griff er unter den Rock und
berührte das zarte Fleisch ihrer Schenkel, ließ die Finger
langsam nach oben gleiten, beobachtete, wie ihr
Gesicht sich vor Ekel und Furcht verzerrte. Dann
stieß er sie von sich und machte eine abwehrende
Handbewegung. »Geh«, sagte er.
Sie flüchtete ins Gewimmel der betrunkenen, lauten,
schmutzigen Gestalten, ohne sich noch einmal
umzusehen. Absolon hob die Hand an seine Nase
und schloss die Augen – sog ihren Duft ein und bewahrte
ihn in dem kleinen schwarzen Kästchen in
einem weit abgelegenen Raum seines Geistes auf.
Er leerte seinen Krug und machte sich auf den
Heimweg.
Zwei Tage. Es war unwahrscheinlich, dass er Magister
Pötts‘ Körperfunktionen noch zwei Tage aufrechterhalten
konnte. Er würde das Gehirn seines
Meisters isolieren müssen.
***
Feuer, Erde, Wasser, Luft. Und das fluoreszierende
Blau, das alles zu etwas Vollkommenen einte.
Auseinandergestoben, verflüchtigt, verloren und gefunden.
Weggeschwemmt und zerrissen, aufgelöst,
verdampft und herabgeregnet. Kreisläufe, die so einfach
und einzig sind, und so besonders wie die Made,
die irgendwann ihre schimmernden Flügel ausbreitet;
wie ein Ahornblatt im Herbstwind; ein Tropfen, der
sich mit anderen eint, zu fließen und zu strömen beginnt,
um im unendlichen Meer zu enden und wieder
aufzusteigen.
Doch was treibt die Tropfen dem Meer entgegen,
was bringt die Made dazu, sich zu verpuppen? Warum
28

klammert das Blatt sich nicht an seinem Ast fest und
lässt sich stattdessen willig vom Baum reißen, wissend,
dass dies das Ende bedeutet?
Hunger. Hunger nach Vollkommenheit, nach Wissen,
nach Wandlung. Nach Leben.
Und die zerstobenen, verwässerten Moleküle regten
sich im Abwasserkanal, erinnerten sich ihrer
Form, ihrer Zusammenhänge, suchten und fanden
sich. Entstanden neu, anders, gleich und einzig.
Felix erwachte in einem kalten stinkenden Rinnsal.
Verfaulte Essensreste und Fäkalien schwammen um
ihn herum. Er schüttelte sich das Fell aus, watete an
den trockenen Rand und begann sich zu putzen. Pedantisch
leckte er jeden Winkel seines Körpers sauber.
Als er seine Genitalien säuberte, spürte er ein
Ziehen in den Hoden, das durch seinen gesamten
Körper schoss wie ein elektrischer Schlag. Wie lange
war es her, dass er so etwas gespürt hatte? Er hielt
inne und schnupperte an seinem Fell. Er roch anders.
Es war nicht der Gestank des Abflusses, den er so
intensiv wahrnahm, da war noch etwas Anderes, Frisches,
Starkes. Etwas, das ihn die Krallen ausfahren
und ein tiefes Knurren ausstoßen ließ. Noch niemals
hatte er eine solche Kraft in sich wahrgenommen.
Aus der Dunkelheit schälten sich die Umrisse von
Körpern. Sie näherten sich vorsichtig, mit aufgeregt
wedelnden Schwänzen. Katzen und auch einige Kater
strichen um Felix‘ Körper, rieben sich an seinem
Hals, boten ihm den Hintern dar. Er beschnupperte
jeden einzelnen von ihnen, lernte sie kennen und zu
unterscheiden, teilte jedem einen Rang zu. Dann zog
er los, sein Gefolge im Schlepptau, ohne zu wissen,
wohin er wollte, was er tun wollte. Aber das war nicht
29

wichtig, er wusste, dass er alles erreichen konnte –
was das war, würde er zu gegebener Zeit schon herausfinden.
30

5
Guy lehnte mit dem Rücken an einer Mauer, keuchte,
riss sich die Krawatte vom Hals, die Rußmaske vom
Gesicht, beugte sich vor und stützte sich mit den
Händen auf den Knien ab. Die dicke Luft brannte in
seinen Lungen, er versuchte seine Atmung unter
Kontrolle zu bekommen.
Als der Sarg im Boden verschwunden war und die
Eisentüren mit einem Scheppern zuschlugen, hatte
Guy sich umgedreht und war gegangen. Er hatte die
Blicke in seinem Rücken gespürt, gehört, wie Fräulein
Weber seinen Namen rief. Keinen Moment länger
hätte er diesen Ort ertragen können. Die Sinnlosigkeit
der Beisetzung, die keine Beisetzung war. Sie würden
ihre Leiche öffnen, in ihr herumwühlen wie Stadtstreicher
in Mülltonnen. Auf der Suche nach Blausteinen,
dem Grundstoff für das, was die Welt anzutreiben
schien. Ambrosia. Dieses verdammte Teufelszeug.
Guy wischte sich über die Augen und sah sich
um. Der Turm des Doms ragte über den Häuserdächern
auf. Er musste über eine Stunde ziellos durch
31

die Straßen gelaufen sein. Der Schmerz hatte ihn gefangen
genommen, alles andere ausgeblendet, ihm
den Hals zugeschnürt. Er brauchte etwas zu trinken.
Etwas Starkes, etwas, das ihm half, den Schmerz zu
bändigen, der in ihm tobte.
Auf der anderen Straßenseite flackerten Laternen
über dem Eingang eines der bekannten »Etablissements«.
Ein Hurenhaus, Treffpunkt für zwielichtiges
Volk und angesehene Bürger. Guy lachte bitter. Gab
es einen Unterschied? Vielleicht hatte es den einmal
gegeben, aber das war lange her.
Er steckte seine Schutzmaske in die Manteltasche
und ging über die Straße, wich einem Automobil aus
und öffnete die Eingangstür. Süße, warme Luft schlug
ihm ins Gesicht. Und der Geruch nach hochprozentigen
Träumen.
Ein donnernder Knall, kurz darauf ein zweiter.
Guy schreckte herum. Über den Dächern der gegenüber
liegenden Häuser stieg eine Rauchwolke auf. Jemand
schrie. Guy setzte sich in Bewegung, rannte
über die Straße und bog in die nächste Gasse ein.
Glassplitter und Backsteine bedeckten die Pflastersteine,
in einer Häuserfront klaffte ein riesiges Loch.
Alles war voller Qualm, der die schwere Luft noch
schwerer machte.
Männer rannten auf die Unglücksstelle zu. Ein
kleines Mädchen lief weinend zwischen ihnen umher.
Aus einer Stirnwunde rann Blut. Eine Frau schrie, riss
das Kind an sich, verschwand im Qualm. Eine Trillerpfeife
schrillte. In der Ferne heulten Sirenen. Einige
Männer bildeten eine Kette. Wassereimer wurden
durchgereicht, in die Hausöffnung geschüttet. Es roch
nach Feuer, aber keine Flammen waren zu sehen.
Durcheinanderrennen, Schreien, Weinen.
32

Nur ein Mann ging unbeteiligt durch das aufgeregte
Treiben. Er richtete seinen Hut, schlang den Schal
fester um den Hals, hielt sich dicht an den Häuserwänden.
Guy griff nach seiner Schutzmaske und wurde zu
Seite gestoßen. Er prallte gegen einen herabgestürzten
Balken, stolperte, fing sich ab und sah, wie der Mann
um die Ecke bog.
Verfluchtes Anarchistenpack! Guy nahm die Verfolgung
auf. Als der Mann die Unglücksstelle hinter
sich gelassen hatte, beschleunigte er seine Schritte.
Gelegentlich sah er über die Schulter, aber Guy hielt
sich im Schatten und drückte sich in die Hauseingänge,
wenn der Verdächtige stehen blieb, oder den Kopf
wandte. Er bog in eine Gasse ein. Guy legte einen
kurzen Spurt ein. Vor der Abzweigung blieb er stehen,
lauschte, zählte tonlos bis fünf, erst dann bog er
ebenfalls in die Gasse ein.
Düster erhoben sich die Häuser zu beiden Seiten,
im Rinnstein häufte sich Unrat, es roch durchdringend
nach Urin. Kein Mensch war zu sehen. Langsam
ging Guy weiter. Vor einer schmutzigen Schaufensterscheibe
blieb er stehen. Über der Ladentür hing
kein Schild, das einen Hinweis auf die Art der Waren
gab, die hier angeboten wurden. Guy legte die Hände
ans Gesicht, drückte die Nase an der Scheibe platt
und versuchte etwas von den Auslagen zu erkennen.
Ein Bunsenbrenner, ein offener Koffer, in dem Reagenzgläser
auf abgegriffenem Samt lagen, eine billig
aussehende Wasserpfeife.
Die Türglocke klingelte und Guy griff geistesgegenwärtig
in die Innentasche seines Mantels, steckte
seine Pfeife in den Mund und kramte in den Taschen
nach Streichhölzern.
33

Der Mann steckte ein in alte Zeitungen gewickeltes
Päckchen ein und kam direkt auf Guy zu. »Feuer?«,
fragte er und riss ein Streichholz an, ohne Guys Antwort
abzuwarten. Um seine Augen bildeten sich
Lachfältchen, er musterte den Kommissär aus wachen,
blauen Augen. Guy saugte die Flamme in den
Tabak und blies eine Rauchwolke aus. Er nickte dem
Rücken des Fremden zu, der sich bereits umgedreht
hatte und langsam in die Richtung ging, aus der sie
eben gekommen waren.
Guy paffte noch einen Kringel in die Luft und
ging dem Mann nach. Also ein Spaßvogel. Na, mal
sehen, wer am Ende lachen würde.
Diesmal hielt er weiteren Abstand, verließ sich auf
sein gutes Gehör und seine Intuition. Nach einer ganzen
Stunde ziellosem Umherschlenderns blieb der
Verdächtige vor einem Mietshaus stehen, lehnte sich
an die Hauswand und zündete sich eine Zigarette an.
Guy wartete hinter dem Schutz eines ausgebrannten
Automobils. Er hatte Zeit. Viel Zeit.
Eine gute halbe Stunde und drei Glimmstängel
später schlüpfte der Mann in einen Hauseingang. Wenige
Sekunden danach flackerte hinter einem Fenster
im ersten Stock ein Gaslicht auf. Touché!
Die Haustür war verschlossen, neben den Klingeln
waren keine Namensschilder angebracht. Im Untergeschoss
des Mietshauses befand sich eine Wäscherei.
»Fräulein Loni bügelt mit Dampf«, stand auf einem
selbstgezimmerten Holzschild über dem Fenster. Guy
klopfte gegen die Scheibe.
Eine junge Frau öffnete und lehnte sich mit verschränkten
Armen auf das Fensterbrett. »Wir ham
schon zu«, sagte sie. »Kutt morge fröh widder.«
Guy setzte ein Lächeln auf. »Deswegen bin ich
34

nicht hier, obwohl ich in Zukunft sicher meine Wäsche
in Ihre zarten Hände legen werde. Fräulein Loni,
nehme ich an?« Die Angesprochene kicherte und
strich sich eine verschwitzte Strähne aus der Stirn.
»Ich möchte meinen Bruder besuchen«, fuhr Guy
fort. »Er wohnt im ersten Stock.«
»Ach, der Havener«, sagte sie. »Ene feine Häär.
Trägt nur gestärkte Hemden und das sogar Wochentags!«
»Genau, das ist er. Wären Sie wohl so freundlich,
mir die Tür zu öffnen? Wir haben uns seit einem halben
Jahr nicht mehr gesehen und ich möchte ihn
überraschen.«
Fräulein Loni schloss das Fenster, einen Augenblick
später erschien sie in der Haustür. »Bitte, dä
Häär«, sagte sie und knickste unbeholfen. »Dann
künnt ehr im glich sage, dat sing Hembde fäädig sin.«
Guy ergriff die Hand der jungen Frau und deutete
einen Handkuss an, was sie in lautes Lachen ausbrechen
ließ. Er blinzelte ihr noch zu und stieg die Treppe
hinauf.
Nach zweimaligem Klopfen hörte er in der Wohnung
eine Tür zuschlagen und jemand bellte ein
knappes »Ja?«
Guy räusperte sich. »Fräulein Loni schickt mich
mit den Hemden.«
»Sagen Sie ihr, dass ich sie morgen abhole.«
»Fräulein Loni lässt ausrichten, dass sie morgen
geschlossen hat – ein Todesfall in der Familie -, deswegen
soll ich dem Herrn die Hemden persönlich
bringen.«
Ein Moment Stille, dann drehte sich der Schlüssel
im Schloss. Als der Mann erkannte, wer vor seiner
Tür stand, hatte Guy sich bereits Zugang zur Woh-
35

nung verschafft.
Havener starrte ihn verblüfft an. Gemütlich zog
Guy seine Pfeife heraus und steckte sie in den Mund.
»Sie hätten nicht zufällig Feuer?«
Die Augen des Verdächtigen blitzten, er kniff die
Lippen zusammen und sah Guy eine Weile lang an.
»Also«, sagte er dann. »Was wollen Sie von mir?«
Guys Pfeife qualmte, er steckte die Streichhölzer in
seine Tasche zurück. »Antworten. Ich will Antworten.«
Erst jetzt sah er sich in der Wohnung um. Ein
kleiner Tisch, auf dem ein voller Aschenbecher und
mehrere benutzte Gläser standen, ein abgenutzter
Sessel. Ein leeres Bücherregal. »Nett haben Sie er hier,
Herr Havener. Verraten Sie mir doch bitte, was einen
feinen Herrn, der selbst wochentags nur gestärkte
Hemden trägt, in eine solche Absteige treibt?«
»Es wäre besser, wenn Sie jetzt gehen Herr …«
»Lacroix. Wie unhöflich von mir. Guy Lacroix,
Kommissär im Dienste des Kaiserlichen Kriminalamtes.«
Guy zeigte seine Dienstmarke, auf die Havener
nicht einen Blick verschwendete.
»Herr Kommissär, ich habe mich keines Verbrechens
schuldig gemacht, Sie belästigen einen unbescholtenen
Bürger.« Er wies auf die Tür. »Gehen Sie.
Bitte.«
Blitzschnell drehte Guy Haveners Arm auf den
Rücken und drückte den Mann an die Wand. »Sie haben
ein Wohnhaus in die Luft gejagt, Sie verdammter
Anarchist, und dafür werden Sie büßen.«
Zu Guys Verwunderung lachte Havener. »Anarchist?
Sie haben keine Ahnung, Lacroix. Sie haben
keine Ahnung, mit wem Sie sich anlegen.«
»Ich kenne dich. Dich und deinesgleichen. Und ich
habe noch jeden von euch kleingekriegt.« Ein geziel-
36

ter Schlag in die Nieren. »Warum lachst du nicht
mehr?« Ein zweiter folgte und Havener sackte keuchend
zu Boden.
Guy nahm die Handschellen vom Gürtel, zerrte
den Mann zum Bett und kettete ihn ans Kopfende.
»Du musst nicht reden, wenn du nicht willst«, sagte
er. »Ich kriege dich, so oder so.« Er wandte sich zu
der offenen Tür, die in eine kleine Küche führte. Bevor
er sie betrat, drehte er sich noch einmal um. »Geh
nicht weg, hörst du?«
»Ich habe Freunde.« Havener hustete und hielt
sich die Seite. »Die werden Sie zur Rechenschaft ziehen,
Kommissär. Ich bin sicher, dass Sie nicht scharf
auf eine Dienstaufsichtsbeschwerde sind. Aber Sie
können jetzt einfach gehen, dann vergesse ich den
Vorfall.«
»Ich gehe«, sagte Guy, »sobald ich mit meiner Arbeit
fertig bin.«
Auf dem Herd stand eine Pfanne mit Rühreiresten,
auf dem Tisch ein schmutziger Teller und eine halbleere
Milchflasche. Ansonsten war der Raum so kahl
wie das andere Zimmer. Guy klopfte die Bodendielen
ab, eine davon schien locker zu sein. Er zog sein Messer,
hob sie an und griff in den Hohlraum, tastete und
fühlte einen Beutel. Er zog ihn heraus und breitete
den Inhalt des Beutels auf dem Tisch aus. Dabei biss
er die Zähne so fest aufeinander, dass seine Kieferknochen
knirschten.
Durchsichtige Phiolen, von deren Inhalt ein
Leuchten ausging. ætherblaues Leuchten. Ambrosia.
Er trat in den Türrahmen und starrte Havener an,
der auf dem Bett lag und aufhörte, an den Handschellen
zu zerren, als er Guy bemerkte. Aber Guy sah
nicht den Mann, nicht das Bett, nicht das Zimmer. Er
37

sah Hedwig.
Hedwigs nackten Körper auf einem kalten Stahltisch.
Geschlossene Augen, bleiche Haut. Männer mit
Skalpellen in den Händen. Blitzende Klingen, die die
Hautschichten durchdrangen, das Fleisch. Hedwig. Er
ballte die Fäuste. Knochensägen, Knirschen und
dröhnendes Brechen. Blut. Überall Blut.
Ein Schrei. Ein Wimmern. Guy sah seine Faust auf
Haveners Nase hämmern, hörte Knochen brechen.
Er starrte auf seine blutigen Knöchel. Öffnete die
Faust, schloss sie wieder. Und schlug erneut zu. Seine
Fäuste hämmerten auf die Wangen, die Schultern, die
Brust. Der Mann zog die Beine an, versuchte sich zu
schützen.
Verdammter Drogenhändler! Ein Schlag in die
Rippen. Ein Treffer ins Zwerchfell. Der Kiefer. Guy
konnte nicht aufhören, den Körper mit Schlägen zu
traktieren. Er wollte nicht aufhören. Er wollte sehen,
wie das Stück Dreck litt. Litt wie die armen Schweine,
denen er das Teufelszeug andrehte, die ihre Töchter
verkauften, ihre Frauen auf den Strich schickten für
ein paar Stunden Linderung ihrer Schmerzen, die danach
umso gewaltiger zurückkehrten.
Der Mann hatte aufgehört sich zu bewegen. Guy
starrte auf den Körper auf dem Bett, das blutverschmierte
Laken. Seine Augen waren zugequollen, die
Lippen aufgeplatzt und angeschwollen, das ganze Gesicht
ein Gebilde aus Blau und Rot. Blutrot.
Guy nahm das Handgelenk des Bewusstlosen,
fühlte den Puls. Gut. Dann nahm er ihm die Handschellen
ab, steckte sie in die Tasche, klaubte die
Phiolen mit dem Teufelszeug vom Küchentisch.
»Hedwig«, flüsterte er. »Ich hätte dich ihnen nicht
überlassen dürfen. Es tut mir leid. Es tut mir so leid«
38

Er ging aus der Wohnung, ohne sich noch einmal
umzudrehen.
Draußen atmete er tief ein und aus. Hustete. Jetzt
brauchte er wirklich etwas zu trinken.
Guy richtete seine Kleider und zündete die Pfeife an.
Ohne Eile ging er die Straße entlang. Einige wenige
Gaslaternen beleuchteten die Wege nur spärlich.
Als er an die Abzweigung gelangte, die ihn zurück
zu der Wirtschaft führen würde, stoppte er und wandte
sich in eine andere Richtung. Wenn er sich schon
am Tag von Hedwigs Beerdigung betrank, dann stilvoll.
Er hatte sich den Salon schon lange einmal ansehen
wollen, aber Inspektor Voigt hatte seine Beamten
angewiesen, die Inhaberin nicht zu behelligen. Natalja
Nikolajewna Poljakow. Eine Russin, über deren Vergangenheit
Guy nur herausgefunden hatte, dass sie im
Waisenhaus aufgewachsen war. Bevor sie dort abgegeben
worden war, schien sie nicht existiert zu haben.
Das war nicht ungewöhnlich in diesen Zeiten, viele
Menschen wurden nicht registriert, führten ein Schattendasein
abseits der bürgerlichen und gesetzestreuen
Gesellschaft. Aber warum war Inspektor Voigt daran
gelegen, Natalja Poljakow unbehelligt gewähren zu
lassen? Wahrscheinlich schmierte sie ihn. Welche anderen
Geschäfte sie darüber hinaus abwickelte, interessierte
Guy schon lange. Warum also nicht das
Notwendige mit dem Nützlichen verbinden? Und es
war notwendig, dass er sich betrank, bis seine Gedanken
aufhörten zu kreisen und zu vibrieren und in seinem
Schädel zu lärmen wie aufziehbares Kinderspielzeug.
39

Das Haupttor war verschlossen. Guy läutete. Der
Wachmann gähnte, kratzte sich im Schritt und musterte
den Störenfried eingehend. »Verschwinde«, sagte
er dann und drehte sich um.
»Kommissär Lacroix«, rief Guy ihm nach und hielt
seine Dienstmarke hoch.
Der Wachmann betrachtete die Marke, sah Guy
an. »Einen Moment, Kommissär.« Dann ging er in
sein Häuschen zurück. Guy konnte durch das beleuchtete
Fenster sehen, wie er den Hörer eines Telefonapparates
abnahm, die Kurbel drehte und kurze
Zeit später etwas in die Sprechmuschel sagte, wartete,
nickte.
Guy steckte die Marke ein und richtete seine Krawatte.
Der Wachmann öffnete das Tor und führte
Guy zum Haupteingang. Die schlanke Silhouette eine
Frau zeichnete sich vor dem hellen Hintergrund ab.
Er wurde also bereits erwartet. Das schien ein interessanter
Abend zu werden.
»Willkommen im Salon, Kommissär Lacroix.« Sie
reichte ihm die Hand und er hauchte einen Kuss darauf.
»Ich bin Natalja Nikolajewna. Was verschafft
mir die Ehre Ihres Besuches?« Ihre Stimme klang wie
eine Mischung aus Fingernägeln, die sich in den Rücken
krallen, und sanftem Streicheln. Sie musterte ihn
aus klaren blauen Augen, ihre Lippen umspielte ein
amüsiertes Lächeln.
»Zerstreuung«, antwortete Guy. »Ich bin auf der
Suche nach einem guten schottischen Whiskey in angenehmer
Gesellschaft.«
»Beides werden Sie hier finden.« Sie trat zur Seite
und bat ihn mit einer Geste herein.
Ein Mädchen in schwarzer Uniform und blendend
weißer Spitzenschürze nahm ihm Mantel und Hut ab.
40

Guy zog seine Weste straff und wurde sich des Blutes
bewusst, das auf der Vorderseite getrocknet war.
Hedwigs Blut. An seinen Manschetten klebte das frische
Blut von Havener. Natalja Nikolajewna verlor
kein Wort über seine ramponierte Kleidung, beachtete
sie nicht einmal. Sie führte ihn einen langen Gang
entlang. An den Wänden flackerten Kerzen in Wandhaltern
und tauchten die dunkelroten Samttapeten
und die dicken Teppiche, die ihre Schritte dämpften,
in warmes Licht. Es war still im Haus. Ungewöhnlich
still für ein gut frequentiertes Etablissement dieser
Art. Erst als ein Türsteher eine massive Flügeltür für
sie öffnete, drangen Musik und Stimmen zu ihnen
durch.
Sie durchquerten einen kleinen Rauchsalon. Auch
hier schwere Tapeten, diesmal in einem satten Moosgrün,
auf denen schwarzer Efeu rankte, Parkettfußboden,
Läufer mit orientalischen Mustern.
Einige der Anwesenden waren Guy bekannt. Er
nickte Professor Küpperbusch zu, der am Kaminsims
lehnte, ein Glas und eine Zigarre in der Hand. Noch
vor wenigen Tagen hatte er mit Hedwig über ihn gesprochen.
Über ihn und seine Primadonnen. Vor wenigen
Tagen? Guy schien es, als wären Jahre vergangen
seit er Hedwigs Lachen gehört, ihre Hände gehalten
hatte.
Es folgte ein weiterer, ähnlich gestalteter Raum, in
dem einige der »Damen« Tee tranken und Rommee
spielten, als hätten sie sich zum wöchentlichen Kaffeekränzchen
verabredet. In einem Ohrensessel saß
ein Mann mit übereinander geschlagenen Beinen, die
Hände akkurat auf den Armlehnen platziert. Sein
Blick klebte an den Spielerinnen, ließ sich keine ihrer
Bewegungen entgehen.
41

Natalja lächelte, als sie Guys erstaunten Blick sah.
»Es gibt viele Vorlieben, Schwächen. Fetische.« Sie
berührte seinen Arm und zog ihn mit sich in einen
spärlich beleuchteten Gang. Tiefviolette Tapeten, von
irgendwoher drang gedämpfte Musik. Wieder ein Türsteher,
der Flügeltüren für sie öffnete. Hinter ihnen
lag ein runder Raum, ganz in Purpur gehalten. Frauen
und einige junge Männer saßen oder lagen auf den im
Raum verteilten Sofas und Sesseln.
Natalja machte eine einladende Geste. »Fühlen Sie
sich als mein Gast, Kommissär. Der Salon bietet für
jeden Geschmack das Passende, wie Sie sehen können.«
Sie winkte eine junge schlanke Rothaarige heran,
Sommersprossen auf der Nase, das Haar zu einem
filigranen Gebilde aufgetürmt, aus dem sich einige
Strähnen gelöst hatten, die ihr keck ins Gesicht fielen.
Natalja folgte Guys Blick, der über die üppigen Kurven
einer Brünetten strich. »Ah, Sie haben einen anderen
Geschmack, Kommissär. Ophelia!«
»Nein!« Er berührte Nataljas Arm und schüttelte
den Kopf. »Das ist ausgesprochen freundlich und verlockend,
aber ich würde zuerst gerne etwas trinken.«
»Natürlich, wie Sie wünschen.« Abermals durchschritten
sie dunkle Gänge, Räume, in denen getanzt
und gespielt wurde. Der Salon war ein weitläufiges
Haus aus einer schier unendlichen Zahl von Gängen,
Türen und Zimmern, eins prachtvoller als das andere.
Und immer wieder erkannte Guy Persönlichkeiten
aus Wirtschaft, Ämtern und Politik und selbst hohe
Beamte des KKA, die den Kopf wandten und unbeteiligt
taten, sobald sie ihn sahen.
Endlich erreichten sie einen weitläufigen Raum, in
hellem Gelb und Orange gehalten, mit kleinen Tischen
und Nischen, in denen Männer oder Paare
42

tranken und lachten. Guy wählte einen Platz an der
Theke aus, strich mit der Hand über das blankpolierte
dunkle Holz des Tresens und sah sich selbst in dem
großen Spiegel an, der dahinter angebracht war, und
ihm Einblick in nahezu jeden Winkel bot.
Natalja winkte den Schankkellner heran. »Herr
Lacroix ist mein persönlicher Gast, erfüll ihm jeden
Wunsch, Jakob. Jeden. Er soll sich wohlfühlen bei
seinem ersten Besuch.« Sie legte Guy die Hand auf die
Schulter. »Und bei jedem weiteren. Leider muss ich
mich jetzt von Ihnen verabschieden.«
Guy hauchte einen Kuss auf ihre Hand. »Vielen
Dank für Ihre nette Gesellschaft, Natalja. Was für ein
wunderschöner Name!«, fügte er hinzu, als sie sich
bereits abwenden wollte. »Russisch? Aus welchem
Teil des Russischen Reichs stammen Sie?«
Sie musterte ihn lächelnd. »Herr Lacroix, legen Sie
den Kommissär für ein paar Stunden beiseite, entspannen
Sie sich und lassen Sie einer Frau ein paar
Geheimnisse.« Sie blinzelte ihm zu und verschwand
durch eine der hinteren Türen.
Er lachte auf. Glitschig wie eine Kröte, aber schön
wie eine russische Prinzessin. »Bringen Sie mir einen
Whiskey, Jakob. Und geizen Sie nicht damit.«
Der Barmann schenkte ihm zwei Finger hoch ein
und Guy leerte das erste Glas in einem Zug.
43

6
Das Automobil des Fürstbischofs wartete vor dem
Eingang des Salons. Natalja blieb auf der Treppe stehen
und sah zum Himmel. Irgendwo dort oben mussten
die Sterne sein. Der Mond. Wie gerne würde sie in
ein Luftschiff steigen und zum Mond fliegen. Weg
aus der vollkommenen Dunkelheit, die durch keinen
Funken durchbrochen wurde.
Das war der Preis, den sie für ihre Sicherheit zu
zahlen hatten. Die Dampfmagier hatten ganze Arbeit
geleistet, der Schutzschild hielt die Strahlung ab - aber
auch das Sternenlicht, das Gesicht des Mondes, wachsend
und schwindend wie die Gezeiten, denen er befehligte.
Natalja lächelte. All das kannte sie nur aus Erzählungen
der Alten, aus Büchern und von Bildern. Aber
wenn sie die Augen schloss und in die Dunkelheit
lauschte, dann war es ihr, als könnte sie die Schönheit
der Nacht mit eigenen Augen sehen.
Das Hupen des Chauffeurs riss sie aus ihren Gedanken.
Sie stieg in den Wagen. Der Fahrer ließ die
44

Trennscheibe hinunter und suchte ihren Blick durch
den Rückspiegel.
»Du bist pünktlich«, sagte sie.
»Ist Rosa heute im Salon?«
»Natürlich. Das ist sie doch immer.«
»Gut. Zur Oper?«
»Nein, zuerst zum Stift.«
Er startete den Wagen und brachte sie zum Eingang
des St. Benediktus-Stifts.
»Lass den Motor laufen.« Natalja stieg aus und
ging zu dem hohen Tor. Der große Hof war menschenleer,
die Fenster erleuchtet. Hier und da bewegten
sich menschliche Konturen hinter den Vorhängen.
Bald würden die Lichter verlöschen, es war
Schlafenszeit.
Natalja ergriff die kalten Eisenstangen und legte
die Stirn daran. War es falsch, immer wieder hier her
zu kommen, sie aus der Ferne zu beobachten? Zu
sehen, wie sie mit ihren Freundinnen lachte, den
Nonnen zum Unterricht folgte; ihr so nah zu sein und
zu wissen, dass sie Annuschka niemals würde in den
Arm nehmen können?
Nein, sagte sie sich. Es war besser so. Hier bekam
sie eine Chance. Eine Chance, die Natalja niemals gehabt
hatte.
»Gute Nacht, Annuschka.«
Sie atmete tief durch und stieg wieder in den Wagen.
»Los«, sagte sie.
Der Chauffeur drehte sich um und deutete mit
dem Kinn auf das Gebäude des Internats. »Was tust
du nur immer hier?«
Blitzschnell umfasste sie seinen Hals, zog gleichzeitig
ihre Waffe und drückte sie in seine Wange.
»Weißt du, welche Tugend ich an Menschen am meis-
45

ten zu schätzen weiß?« Er gab einen Grunzlaut von
sich, als sie den Griff um seinen Hals verstärkte. »Die
Fähigkeit zu schweigen. Verstanden?«
»Ja«, keuchte er und sie gab ihn frei, lehnte sich
entspannt in den Sitz zurück und warf einen letzten
Blick auf die Fenster, die nach und nach dunkel wurden.
»Bring mich zur Oper.«
Ohne ein weiteres Wort chauffierte er sie ans Ziel
und stoppte vor dem Hintereingang. »Eine Stunde«,
sagte sie und er nickte.
Sie ging direkt zu den Garderoben und öffnete die
Tür der Primadonna, ohne anzuklopfen. Edda saß
vor dem großen Spiegel, die Augen geschlossen, den
Mund zu einem dünnen Strich zusammengepresst.
Auf ihrer Stirn glänzten Schweißperlen. Mariechen,
ihre Garderobiere, nahm ihr die gepuderte Perücke ab
und stülpte sie über den Perückenkopf. Natalja griff
eine Bürste vom Frisiertisch, schickte das Mädchen
mit einem Kopfnicken aus dem Raum und begann
Eddas Haar mit langen gleichmäßigen Strichen zu
bürsten.
»Es ist schlimmer geworden«, sagte sie nach einer
Weile. »Du hast Schmerzen.«
Die Primadonna nahm Nataljas Hand und legte sie
an ihre Wange. »Nur eine kleine Schwäche. Sie wird
gleich vorbei sein.«
Ihre Haut fühlte sich kalt an. Natalja fröstelte. Wie
lange noch? Einen Monat? Ein Jahr vielleicht? Ihre
Hand begann zu zittern und sie zog sie zurück. Sie lief
durch den Raum, nahm einen der kleinen Porzellanelefanten
in die Hand, betrachtete die Fotos, die in
kostbaren Rahmen die Wände bedeckten, als sähe sie
die Garderobe zum ersten Mal. Edda in extravaganten
Kostümen, mit strahlendem Lächeln, geröteten Wan-
46

gen. Edda als Königin der Nacht, Edda als Lucia di
Lammermoor. Edda. Natalja schluckte trocken. Edda
hustete.
Sie goss ein Glas voll Wasser und hielt es an Eddas
Lippen. Ein kleiner Schluck, der Versuch eines Lächelns.
Augen voller Schmerz. Dunkler, als Natalja sie
je gesehen hatte. Dunkel wie die Nacht unter dem
Schutzschirm. Sie kniete nieder und legte ihren Kopf
in Eddas Schoß, die Primadonna streichelte über ihr
Haar und gemeinsam schwiegen sie.
Die Uhr auf der Kommode schlug zur vollen
Stunde. Natalja hob den Kopf. Noch zwanzig Minuten,
dann musste sie fort. Der Fürstbischof wartete
nicht gerne. Edda hatte den Kragen des Kleides geöffnet
und die Hand an den Hals gelegt. Sie atmete
schwer. Natalja nahm die kühle Hand in ihre und betrachtete
Eddas Tätowierungen. Zahlen und Zeichen,
die sich um den Kehlkopf wanden wie eine Python,
die ihre Beute umschlingt.
»Du könntest es entfernen lassen«, sagte sie. »Du
könntest ihn bitten …«
Edda hob abwehrend die Hand und stand auf. Sie
begann sich aus dem schweren Kostüm zu schälen.
»Du weißt, dass dies keine Option ist. Es ist unmöglich.«
»Hat er dir das gesagt? Der Professor? Er lügt! Er
will sein Spielzeug nicht kaputt machen. Sein Meisterstück.«
Sie nahm eins der Bilder von der Wand und
hielt es vor Eddas Gesicht. »Sieh doch nur, was er aus
dir gemacht hat. Die Primadonna.« Sie lachte verächtlich.
»Eine Puppe, ein Ding, das für sein Publikum
singt, wie es dem Herrn Professor gefällt.« Nataljas
Lippen zitterten. Sie schleuderte das Bild auf den Boden
und wandte sich ab.
47

Edda klaubte das Foto aus den Scherben und legte
die Hand auf Nataljas zuckende Schultern. »Bitte, lass
es gut sein. Wir haben das schon so oft besprochen.
Du verstehst einfach nicht.«
Natalja drehte sich langsam um, sah in Eddas Augen,
die in tiefen Höhlen lagen. »Du stirbst«, sagte sie.
»Was gäbe es sonst noch zu verstehen?«
Edda strich mit den Fingern über das Foto. »Das«,
flüsterte sie, »bin ich. Und das«, sie berührte die Tätowierungen
an ihrem Hals, »ist ein Teil von mir.
Wenn er mir meine Stimme nähme, wäre ich nicht
mehr ich. Und das wäre schlimmer als sterben.«
Natalja wischte die Hand der Primadonna von ihrer
Schulter wie ein klebriges Insekt und wandte sich
zur Tür. »Ich schicke Mariechen herein, damit sie dir
hilft.« Sie drückte die Klinke hinunter.
»Natalja!«
Sie sah über die Schulter. Ein Blick, drei endlose
Sekunden lang, und Natalja nickte. »Morgen nach der
Vorstellung.«
Der Chauffeur holte sie pünktlich am Hintereingang
ab. Seine Wangen waren gerötet und er grinste selig.
Auf Rosa war Verlass. Natalja ignorierte seine Blicke
und sah aus dem Fenster. Edda. Warum lehnte sie
jede Hilfe ab, wollte nicht einmal darüber nachdenken,
ob es eine Möglichkeit gab, sie zu retten? Wie
konnte sie nur so stur sein? So blind?
Sie blinzelte eine Träne weg und straffte den Rücken.
Für den Besuch beim Fürstbischof benötigte sie
all ihre Aufmerksamkeit. Sie konnte sich keine
Schwäche leisten. Nicht jetzt.
Keine Viertelstunde später betrat sie Fürstbischof
Clemens Pauls Büro und wartete an der Tür, bis er ihr
48

endlich Aufmerksamkeit schenkte. Er erhob sich
stöhnend von seinem Stuhl, drückte den Rücken
durch und den beachtlichen Bauch heraus, und kam
um den Schreibtisch herum, um ihr die Hand zum
Kuss zu reichen. Er roch nach Puder und einer Mischung
aus altem Schweiß und Rosenwasser.
»Setz dich«, sagte er und sie nahm auf einem der
rotgepolsterten Stühle Platz, die Hände auf den Knien
gefaltet. »Was gibt es Neues?«
»Baron von Schenk hat den Weg in den Salon gefunden.
Er findet Gefallen an Veronique.«
Fürstbischof Clemens Paul lachte und winkte seinen
Sekretär heran, der ihm Rotwein nachgoss. Dessen
Miene war unbeteiligt, sein Blick arrogant wie
immer. »Solch außergewöhnliche Vorlieben hätte ich
dem Baron gar nicht zugetraut.« Der Fürstbischof
tupfte sich die Lippen mit einem weißen Spitzentaschentuch
ab.
»Und ich hatte Besuch von einem Kommissär des
KKA«, fuhr Natalja fort. »Guy Lacroix.«
Der Fürstbischof hob die Augenbrauen. »Was
wollte er?«
»Trinken. Eine Frau. Nichts Besonderes. Aber ich
dachte, Ihr hättet den Leiter des KKA …«
Er brachte sie mit einer Geste zum Schweigen, faltete
die Hände und legte die Zeigefinger an die Lippen.
Dann nickte er. »Gut. Ich denke, das ist nicht
von Belang, aber ich behalte ihn im Blick. Was ist mit
dem Leitenden Dampfmagischen Direktor? Hast du
in Erfahrung bringen können, wie seine Pläne für die
Durchsetzung der Einschränkungen zum Magiegebrauch
aussehen? Paragraph 12/16 ist bereits seit
zwei Wochen in Kraft und ich konnte noch keine
Bemühungen seinerseits ausmachen, den Paragraphen
49

auch in der Praxis umzusetzen.«
»Er hält den Paragraphen für zu extrem. Nicht
praxistauglich, nannte er ihn.«
»Das hatte ich erwartet. Sturer Bock. Hieronymus!«
»Exzellenz?«
»Kontaktieren Sie unseren Vertrauten in der
DMG. Ich muss sichergehen, dass man Direktor
Sandvoss noch trauen kann.«
Der Sekretär ging aus dem Zimmer. Clemens Paul
trommelte mit den Fingern auf den Schreibtisch und
starrte in die Flamme des Gaslichts, das den Arbeitsplatz
erhellte. Natalja wartete schweigend, bis er ihr
den Blick wieder zuwandte.
»So«, sagte er und setzte ein Lächeln auf, das Natalja
nur zu gut kannte. »Wenden wir uns erfreulicheren
Dingen zu. In der nächsten Woche erwarte ich
den Inquisitor. Zu seinen Ehren wird ein kleiner, aber
sehr exklusiver Empfang stattfinden, den Lord St.
Maur an Bord seines Luftschiffes ausrichten wird.«
Natalja nickte. »Kennt Ihr die Vorlieben des Inquisitors?«
»Ich hörte, er hätte eine Schwäche für Jünglinge
und Fesselspiele.« Clemens Paul zog verächtlich die
Mundwinkel nach unten. »Such etwas Passendes aus.
Mit Einzelheiten möchte ich nicht belästigt werden.«
Er nippte an seinem Wein, tupfte die Lippen, schüttelte
den Kopf, als wolle er sich von einem schlechten
Gedanken befreien. Dann lächelte er. »Meine Vorlieben
sind dir ja bekannt. Samstag, nach der abendlichen
Messe. Ich möchte, dass es perfekt ist, verstehst
du? Keine Zwischenfälle!«
»Natürlich. Ich habe ein Mädchen, blond, mit großen
braunen Augen …«
50

»Keine Einzelheiten! Überrasch mich.« Er erhob
sich, das Gespräch war beendet.
Natalja verließ das fürstbischöfliche Arbeitszimmer.
Sie lehnte sich von außen an die Tür und atmete
tief ein und aus. Was für ein Tag. Die Begegnungen
mit dem Fürstbischof strengten sie an. Man musste
beständig auf der Hut sein. Ein falsches Wort konnte
seinen Unwillen heraufbeschwören und das wollte sie
nicht riskieren. Unwillkürlich griff sie nach ihrer Pistole
und streichelte über den kühlen Perlmuttgriff.
Noch nicht.
51

7
Eine Fliege krabbelte an der Stuckdecke entlang und
blieb im Nasenloch eines kleinen dicken Engels sitzen.
Unfähig, sich zu bewegen, starrte Guy an die Decke.
Er tastete neben sich. Die Betthälfte war leer,
strahlte aber noch Körperwärme aus. In seinem
Schädel tanzten Elefanten. Das Gebilde in seinem
Mund war viel zu groß für eine Zunge. Er stöhnte.
Langsam verdichte sich das Rauschen in seinem
Schädel zu Bildern. Natalja Poljakow, der Salon,
Whiskey. Ein ganzes Meer voller Whiskey. Er war
betrunken gewesen. Sein Kopf erinnerte ihn
schmerzhaft daran, wie betrunken er tatsächlich gewesen
war. Vorsichtig setzte er sich hin, an das Kopfende
des riesigen Bettes gelehnt.
Seine Kleider lagen ordentlich gefaltet auf einem
Stuhl. Er griff nach seiner Weste und zog die Taschenuhr
heraus. Verdammt! Mit einem Satz stand er
auf wackligen Beinen. Er musste ins Revier.
»Na Tiger, wie wäre es mit einem Frühstück?« Eine
üppige Brünette lehnte im Türrahmen. Ihr Mor-
52

genmantel klaffte aufreizend auseinander und gab den
Blick auf ihre Brüste frei. »Du musst Hunger haben
nach der anstrengenden Nacht. Oder möchtest du vor
dem Essen einen Nachschlag?« Sie lächelte und öffnete
den Morgenmantel noch weiter.
Guy zog sich schweigend an. Er kramte in seinem
Gedächtnis, konnte sich aber nicht an den Namen der
Hure erinnern. Sie hatte ihn die Treppe hinauf geschleppt,
in dieses Zimmer. Mit geschickten Händen
hatte sie ihn entkleidet und aufs Bett gezogen. Danach
war alles schwarz.
Vor dem großen Facettenspiegel band er seine
Krawatte und strich über die Weste. Der Blutfleck
war verschwunden, auch die Manschetten seines
Hemdes waren makellos weiß. Die Kleider waren gereinigt
und gebügelt worden.
Die namenlose Hure legte ihre Hand auf seine
Schulter. »Wie hast du geschlafen?«, fragte sie und
küsste ihn auf den Hals. Er warf ihr einen kalten Blick
im Spiegel zu und sie fasste ihren Morgenrock zusammen.
»Du bist nicht sehr gesprächig, was?«
Er warf sich den Mantel über und tastete nach seiner
Börse, die sich noch an ihrem Platz befand. Dann
ging er, ohne die Frau noch eines Blickes zu würdigen.
»Wenn du wieder einmal im Salon bist«, rief sie
ihm nach, »dann frag nach Milla!«
Guy ging die Treppe hinunter. Es roch nach kaltem
Rauch. Eine Bedienstete wischte die Tische sauber.
Als sie ihn bemerkte, ließ sie den Lappen in einen
Eimer klatschen und trocknete sich die Hände an ihrer
Schürze. »Guten Morgen, Herr Kommissär. Wünschen
Sie ein Frühstück?«
Er schüttelte den Kopf, durchquerte den Gast-
53

aum, Spielzimmer, Rauchsalons und Korridore und
gelangte endlich in den Gang, der nach draußen führte.
Ein livrierter Diener hielt ihm die Tür auf. »Ich
hoffe, Sie hatten eine angenehme Nacht«, sagte er.
»Beehren Sie uns bald wieder, Herr Kommissär!«
Der Wachmann öffnete das Tor, bevor Guy dort
angelangt war, zog seine Mütze vom Kopf und deutete
eine Verbeugung an. »Ich wünsche einen guten
Tag, Herr Kommissär!«
Auf der Straße winkte Guy eine der stinkenden
Mietkutschen heran und nannte dem Fahrer die Adresse
des Reviers. Und es hätte ihn nicht gewundert,
wenn auch der ihn mit Namen angesprochen hätte.
54

8
Die Vorbereitungen sind abgeschlossen. Ich habe das Becken
mit flüssigem Æther gefüllt, der als Katalysator dient. Die Teslatransformatoren
sind auf die Frequenz der Hirnwellen eingestellt
und arbeiten einwandfrei.
Ich hätte gerne zuerst ein Versuchsgehirn isoliert, doch dazu
bleibt keine Zeit. Wenn der Transport gelingt, werde ich Magister
Pötts wieder vollständig herstellen können, sobald die
Materia ihr letztes Geheimnis preisgegeben hat. Und das wird
sie. In Trismegistos Namen, das wird sie!
Absolon trat ans Bett seines Meisters und sah ihn lange
an. Oder das, was von ihm übrig war. Magister
Pötts‘ Körper war nur noch eine gallertartige Masse
und doch beugte sich Absolon vor und gab ihm einen
Kuss auf Stirn. Er spürte ein warmes Gefühl in seinem
Magen. Er liebte diesen Mann mehr als irgendetwas
anderes auf der Welt – soweit er zu einem Gefühl
wie Liebe fähig war. Magister Pötts hatte ihn zu
sich genommen, hatte sich um ihn gekümmert, ihn in
die Geheimnisse seines Standes eingewiesen.
55

Absolon betastete unwillkürlich seine vernarbte,
taube Gesichtshälfte. Magister Pötts war ein strenger
Lehrmeister gewesen – streng, aber gerecht. Fehlverhalten
wurde hart bestraft. Kinder brauchten eine harte
Hand, die ihnen den rechten Weg wies. Und nun
war es an Absolon zu beweisen, dass Magister Pötts‘
Vertrauen in seine Fähigkeiten gerechtfertigt war, dass
er seine Zeit nicht an seinen Schüler verschwendet
hatte.
»Es wird gelingen«, sagte er und machte sich daran,
den Schädel aufzusägen.
Magister Pötts stöhnte leise, bewegte sich aber
nicht. Absolon hob die Schädeldecke ab, löste die
Hirnhaut mit einem scharfen Messer und durchtrennte
die Rückenmarksverbindung. Dann entnahm er das
Gehirn, das schon eine leicht gräuliche Färbung angenommen
hatte. Es war wirklich höchste Zeit gewesen!
Noch ein Tag und das unersetzliche Wissen seines
Meisters wäre für immer verloren gegangen. Er
ließ das Gehirn vorsichtig in den flüssigen Aether
gleiten. Die Nervenzellen reagierten sofort auf die
Stromstöße. Magister Pötts lebte!
Absolon verschloss das Ætherbecken und strich
fast zärtlich über den Silberdeckel. Dann faltete er die
stinkenden Laken über Magister Pötts Überresten zusammen
und verbrannte alles im Ofen. Um die Knochen
würde er sich später kümmern.
Es juckte ihn in den Fingern, weitere Versuche an
der Materia zu unternehmen, doch er zwang sich, zu
warten. Geduld, hörte er die Stimme seines Meisters
und fast spürte er dessen Handfläche auf seinen Hinterkopf
klatschen.
»Morgen«, flüsterte er. »Morgen wird es gelingen.«
Er goss sich einen Cognac ein und machte es sich
56

in seinem Sessel bequem. Mit geschlossenen Augen
tastete er nach dem Kästchen, das er tief in seinem
Geist verwahrt hatte, und öffnete den Deckel. Im
Laufe der Jahre hatte er einen wahren Schatz an Erinnerungen
gehortet. Er holte den Geruch des Mädchens
hervor und erfreute sich eine Weile an ihm. So
frisch und neu war er noch, kaum abgenutzt. Dann
grub er tiefer in der kleinen Truhe und fand Feuer,
süßen Schmerz und etwas, das so alt und verblasst
war, dass er es kaum noch greifen konnte. Zärtlichkeit.
Er spürte ihre Hände auf seinem Körper, ihre
Lippen auf seinen Wangen, roch ihren unvergleichlichen
Duft nach warmem Apfelkuchen und Buchenrauch.
Und dann flüsterte sie seinen Namen.
Ein Zittern schüttelte Absolons Körper und er
schleuderte die Erinnerung zurück in den Kasten und
schlug den Deckel zu, bevor er den feuchten Geruch
der Steintreppe wahrnehmen konnte, auf der sie den
Korb abgelegt hatte, in dem er fror und aus Leibeskräften
schrie, bis ihn jemand in die Dunkelheit trug.
Am nächsten Tag überprüfte Absolon seine Berechnungen
und veränderte die Zusammensetzung der
Nährlösung geringfügig. Er gab noch einen Teil flüssigen
Aether hinzu. Nun fehlten nur noch die Materia
und das Versuchsobjekt.
Magister Pötts war wohlauf und gutgestimmt. Die
Großhirnrinde schimmerte rosig, als Absolon über
das Aetherbecken streichelte. »Ich bin bald zurück«,
sagte er. »Und dann wird uns der entscheidende
Schritt gelingen.«
»Wähle mit Bedacht, Absolon, lass nicht die Ungeduld
über dein Handeln bestimmen.«
Absolon zuckte zusammen. Magister Pötts‘ Stim-
57

me schien direkt in seinem Kopf zu sprechen. »Natürlich,
Meister«, antwortete er. »Ich werde Euch das
beste Menschenmaterial bringen, das für Geld zu bekommen
ist.«
Er warf sich den Mantel über die Schultern und
überprüfte seine Börse, in der sich mehr als genug
Geld befand, um drei Kinder zu kaufen. Aber er benötigte
nur eins.
Mit gesenktem Kopf durchquerte er den überfüllten
Schankraum. Niemand rempelte die gedrungene Gestalt
an, unwillkürlich wichen die Betrunkenen zur
Seite, sobald er ihnen nahe kam. Absolon lächelte in
sich hinein. Diese Aura, die die Menschen sich abwenden
und den Blick senken ließ, sobald sie seine
Nähe spürten, hatte ihn als Kind angeekelt. Er hatte
sie gehasst und er hatte sich selbst gehasst, doch Magister
Pötts hatte ihn gelehrt, seine Besonderheit als
das anzunehmen, was sie war: Ein Geschenk, das die
meisten Menschen nicht verstanden. Ihre ekelerfüllten
Gesichter hatten ihn mehr geschmerzt, als die
Steine, die sie nach ihm warfen, doch jetzt wusste er
das Geschenk zu schätzen. Es gewährte ihm Freiheiten,
die nicht mit Gold aufzuwiegen waren, nicht mit
Freundschaft, oder dem, was man Liebe nannte. Es
machte ihn einzigartig.
Der Türsteher öffnete ihm den schweren Vorhang,
der die hinteren Bereiche abtrennte, und ließ ihn ohne
die obligatorische Leibesvisitation passieren.
Absolon hatte kaum einen Blick für die Absurditäten
übrig, die in den Zimmern hinter weit geöffneten
Türen auf Kundschaft warteten, den Besuchern ihre
nackten Körper präsentierend. Freaks, allesamt,
schlechte Launen der Natur, die aus einem einzigen
58

Grund noch am Leben waren: Es gab genügend Menschen,
die noch abartiger waren als diese bedauernswerten
Kreaturen, an denen sie ihre widerlichen Gelüste
befriedigten. Und sie zahlten gut dafür.
Einige Türen waren geschlossen und gedämpfte
Laute waren dahinter zu hören, Stöhnen, Schreien,
knirschende Zahnräder, knallende Peitschenhiebe.
Absolon hustete und spuckte einen Schleimklumpen
auf den Teppich. Ein Mädchen lachte und Absolon
sah auf, in ihr Gesicht, das von einer Fülle
kastanienfarbener Locken umrahmt wurde. Er musterte
ihren Körper. Ein schlanker weißer Hals, volle
straffe Brüste, ein perfekt gewölbter Bauch. Ihr Torso
war in ein Gestell gespannt, das offensichtlich mit
Hilfe der daran angebrachten Kurbeln in Höhe und
Neigung verstellt werden konnte, ganz wie es den
Kunden beliebte. Ihre Arme mussten unglaublich
weich sein, die Haut ihrer Schenkel warm und zart -
hätte sie denn Arme oder Beine besessen. Aber da
war nur dieser Torso, ein Stück Fleisch, das atmete
und lebte, obwohl es besser gewesen wäre, man hätte
ihm den Hals umgedreht, sofort nachdem es aus dem
Schoß einer anderen Missgeburt oder einer billigen
Hure gepresst worden war.
Ein Betrunkener stolperte aus dem gegenüberliegenden
Zimmer und Absolon hastete weiter. An
Spielzimmern vorbei, in denen schon manch einer
nicht nur seinen gesamten Besitz, sondern auch seine
Frau, seine Tochter oder seine Seele verloren hatte.
Blausteine waren ein begehrter Einsatz, aber selbst
Körperteile oder Organe wechselten von Zeit zu Zeit
den Besitzer.
59

Die Versteigerungen fanden in einem abgeschiedenen
Raum hinter der »Küche« statt, in der kein Essen,
aber gepanschte Drogen zubereitet wurden. Ein gutes
Dutzend Kaufwillige hatten sich bereits eingefunden.
Absolon nickte einem Quantenmagier zu, der die
Lippen zu einem frostigen Lächeln verzog. Eingebildetes
Pack! »Magister Van Rijn, wie schön Euch zu
sehen«, sagte Absolon und streckte ihm die Hand hin,
die der Mann kurz ergriff und sofort wieder losließ.
Mit kindischer Freude registrierte Absolon das Frösteln,
das den Magister dabei überlief. »Ich bin überrascht,
Euch hier anzutreffen.«
»Nun«, antwortete Van Rijn gedehnt, »mich hingegen
überrascht Eure Anwesenheit nicht«, er zog arrogant
die buschigen Augenbrauen nach oben, »Magister
Quast.«
Absolon trat näher an ihn heran. »Ich hörte einst
von einem Mann, der an seiner Arroganz erstickte,
mein lieber Van Rijn«, flüsterte er.
»Manche Art zu sterben ist erstrebenswerter, als
ein Leben, das zu nichts weiter taugt, als kostbaren
Sauerstoff zu verschwenden.«
Absolon machte eine wegwerfende Geste. »Könnten
wir den Teil mit den Beleidigungen heute überspringen
oder zumindest abkürzen? Es langweilt mich
und ich bin müde.«
Van Rijn lachte. »Nun gut. Aber beim nächsten
Mal wirst du nicht darum herum kommen, mir meinen
Sieg zu gönnen, Absolon. Also sag, warum bist
du hier? Willst du kaufen oder nur zusehen?«
»Kaufen.« Er betastete seine Tasche, in der sich die
Börse befand. »Magister Pötts Körper hat versagt.«
»Er ist tot?«
»Nein, nur sein Körper hat versagt.«
60

»Dann willst du ihm einen neuen besorgen?« Van
Rijn runzelte die Stirn. »Du weißt, dass selbst die
klügsten Köpfe unserer Kunst an diesem Vorhaben
kläglich gescheitert sind. Und du kennst die Ergebnisse
dieser Versuche.«
Absolon schüttelte den Kopf. »Ich habe Magister
Pötts‘ Gehirn isoliert, es besteht kein Grund zur Eile.«
»Ah! Und es ist gelungen? Wie wunderbar! Welche
Methode hast du angewandt? Du musst mir unbedingt
mehr darüber erzählen.«
»Du hättest derjenige sein können, den Magister
Pötts ins Vertrauen zog, Theodorus, aber du hast es ja
vorgezogen, das Fach zu wechseln, also denke ich
nicht, dass es in seinem Sinn wäre, wenn ich dich jetzt
in die Methode einweihe.« Absolon zog sein Messer
aus der Tasche und begann seine Fingernägel zu säubern.
»Wenn du allerdings bereit wärst, im Gegenzug
etwas für mich zu tun, könnte ich darüber nachdenken.«
Van Rijn verschränkte die Arme vor der Brust.
»Was?«
»Lass uns später darüber reden«, Absolon deutete
nach vorne, »das Spektakel beginnt.«
Der Vorhang hob sich und ein Kleinwüchsiger in
einer schwarzen Nonnentracht betrat die Bühne.
»Verehrte Gäste«, sagte er. »Es ist mir ein vorzügliches
Vergnügen, an diesem wundersamen Abend vor
euch zu stehen und in eure schweinebackigen Gesichter
zu sehen.« Jemand grunzte und der Zwerg kratzte
sich das stoppelige Kinn. »Ich hoffe, eure Börsen sind
so fett wie eure Wänste.«
»Zeig mal, was unter deiner Kutte steckt!«, rief jemand
aus dem Publikum.
61

Der Zwerg faltete die Hände vor dem Bauch. »Ich
darf doch bitten!« Er räusperte sich und spuckte auf
den Boden. »Äh … Also: Ihr feisten Freunde des frischen
Fleisches, der allseits beliebte Auktionator wird
in Kürze bereit sein. Bis es soweit ist, werde ich euch
mit einigen feinsinnigen Versen beglücken.«
»Verpiss dich, Schwester Camillo!«
Ein Glas traf den Zwerg am Kopf und er torkelte
rückwärts. Er wischte sich das Blut von der Stirn und
richtete seine Haube. »Banausen!« Er duckte sich und
das nächste Glas knallte gegen die Bretterwand hinter
ihm.
Magister Van Rijn lachte und Absolon schüttelte
den Kopf. »Was an diesem widerwärtigen Schauspiel
belustigt dich? Die Missgeburt, die sich selbst erniedrigt
und es nicht einmal bemerkt? Das ist ekelhaft.«
»Ich habe einen roten Cölner gewettet, dass Camillo
die ersten fünf Minuten seines Auftritts überlebt.
Die Quoten standen 5:1, dass ihn heute jemand tötet,
bevor er den ersten Satz zu Ende gesprochen hat.«
Mittlerweile waren ein Stuhl und zwei weitere Gläser
auf die Bühne geflogen und etwas, das aussah wie ein
Gebiss. Camillo wehrte alle Geschosse ab und versuchte
dabei möglichst würdevoll auszusehen. Magister
Van Rijn wischte sich eine Lachträne aus dem Augenwinkel
und sah Absolon an. »Du solltest wirklich
etwas lockerer werden, das ist doch ein Heidenspaß!«
Spaß. Absolon war nicht belustigt. Der Zwerg
wich langsam zurück, die Hände schützend vors Gesicht
gehoben, und Absolon sah sich selbst, in einer
engen Gasse, die Knie aufgeschürft, die Nase blutend,
und eine Horde Kinder, die Worte nach ihm warfen,
die härter und schmerzvoller waren, als die Steine, die
auf seinen Körper prasselten. Friss Dreck, Absolon!
62

Na, wie schmeckt dir das? Er spürte den Unrat zwischen
seinen Zähnen knirschen und den Geschmack
von Urin und Kot, den beißenden Schmerz der Demütigung.
Camillo rappelte sich auf und wischte sich Rotz
und Blut von der Nase. Trotzig hob er den Kopf und
schrie über das Lachen und die Beschimpfungen hinweg:
»Ein Mädchen stand am Waldesrand,
in ihrer Hand trug sie ein Häschen …«
Das Getöse im Saal übertönte seine Worte. Ein
bärtiger Hüne riss eine der Bänke aus ihrer Verankerung
und schleuderte sie auf die Bühne. Eine der
Lampen ging zu Bruch und die Nonnentracht des
Zwergs fing Feuer. Er hüpfte und schlug auf die
Flammen ein. Die Zuschauer grölten. Absolon erhob
sich von seinem Platz und zog ein kleines Fläschchen
aus der Manteltasche, warf es auf den Zwerg und traf
ihn an der Brust. Es gab eine ohrenbetäubende Explosion.
Einige der Anwesenden warfen sich auf den
Boden, die Bühne war in eine Rauchwolke gehüllt.
Als der Rauch sich verzogen hatte, war Camillo verschwunden,
nur seine Schuhe blieben zurück, aus denen
grünlicher Qualm waberte.
»Verdammt!« Van Rijn wischte sich einen Finger
von der Schulter und sah Absolon vorwurfsvoll an.
»Bist du verrückt geworden? Du hast mich um meine
nächsten Wettgewinne gebracht! Wer weiß, wer zukünftig
vor den Versteigerungen auftreten wird?«
»Die Aufführung hat mich gelangweilt«, antwortete
Absolon und setzte sich wieder hin. »Meine Zeit ist zu
kostbar, um sie mit solch einem Schmierentheater zu
verschwenden.«
»Aber musstest du Camillo denn gleich …« Van
63

Rijn verstummte.
Die Zuschauer hatten ihre Plätze eingenommen
und es war still geworden. Ein blaues Leuchten erhellte
die Bühne. Absolon reckte den Hals, um besser
sehen zu können. Jemand hatte die Schuhe des
Zwergs fortgeräumt und die Scherben beseitigt. Fluoreszierender,
blendend weißer Qualm waberte über
die Bühne.
»Meine Güte«, murmelte Absolon. »Ich weiß nicht,
wie viel Schmierentheater ich heute noch ertragen
kann.«
Der Hüne, der die Bank auf Camillo geschleudert
hatte, drehte sich zu ihm um und zischte ungehalten.
Van Rijn legte die Hand auf Absolons Arm, schüttelte
den Kopf und deutete nach vorne. Der Rauch wurde
stärker, dichter und das blaue Leuchten begann blitzartig
zu zucken und ein monotones Summen schwoll
an. Die blauen Blitze bildeten eine Kugel, die über der
Bühne schwebte. Absolon lächelte in sich hinein. Für
eine zweitklassige Theatervorstellung war das gar
nicht übel. Er bemühte sich, die Teslaspulen zu entdecken,
aber sie mussten gut versteckt sein. Auch der
Ursprung des Summens war nicht auszumachen. Die
Blitze zuckten schneller und schneller, bildeten einen
abgeschlossenen Raum, ein Donnerschlag und inmitten
der Kugel manifestierten sich die Umrisse einer
Gestalt. Die Blitze zuckten durch den Körper, als wäre
er durchlässig wie Dampf. Spiegel? Gebannt beobachtete
Absolon, wie die Gestalt sich verfestigte, die
Blitze an ihr abprallten und zurückgeschleudert wurden.
Sie hob die Arme und beendete das Schauspiel.
In der Bühnenmitte stand nun ein kleiner
schmächtiger Mann in einem schäbigen grauen Anzug,
die Arme verschränkt, den Kopf gesenkt. Sein
64

langes Haar hing ihm strähnig in die Stirn. Niemand
regte sich, niemand applaudierte, und als er zu sprechen
anfing, lief ein kalter Schauder Absolons Nacken
hinab. Die Stimme des Auktionators war kaum mehr
als ein heiseres Flüstern und sie schien wie das Summen
von überallher zu hallen und sich in Absolons
Ohren zu schlängeln wie giftiger Nebel.
»Ich kenne euch«, sagte er. »Jeden einzelnen.« Jetzt
hob er den Kopf und Absolon sog die Luft durch die
Zähne ein. Blaues Leuchten drang aus den Augen des
schmächtigen Mannes, als er seinen Blick über die
Zuschauer wandern ließ. »Weißes Fleisch«, hörte
Absolon ihn in seinem Kopf. »Beste Qualität, kaum
gebraucht.«
Zwei Helfer schoben einen großen Kasten auf die
Bühne. Im Publikum reckten sich Köpfe, wurde unruhig
auf den Stühlen hin und her gerutscht. Der
Raum war angefüllt von gespannter Erwartung, dem
Gestank von schwitzenden Körpern und widerlicher
Erregung, die auch auf Absolon überschwappte, obwohl
er damit kämpfte, das Theater nicht an sich heran
zu lassen. Das war nicht echt, nur ein Schauspiel.
Leicht zu erklären, wenn man das Prinzip von Ursache
und Wirkung kannte.
Aber warum leuchteten die Augen des Auktionators
wie reinstes Ætherblau? War er verstrahlt?
Absolon schüttelte den Kopf. Das war einfach unmöglich,
noch niemand hatte jemals solche Symptome
gezeigt.
»Zarteste Haut«, fuhr der Auktionator fort.
»Weich, duftend. Willige Schenkel.« Er lachte ein
freudloses Lachen. Noch leiser und heiserer: »Ich
kann eure Gier spüren, euer Verlangen. Und da haben
wir das erste lächerliche Gebot: Hundert Cölntaler.«
65

Absolon sah sich um. Er hatte nicht bemerkt, dass
jemand geboten hatte.
»Geiz ist kein guter Begleiter«, sagte der Auktionator.
»Und eine Beleidigung für diese ausgesuchte Ware.
Haar, so weich wie feinste japanische Seide … Ah,
ich höre 250.«
Wieder hatte niemand etwas gesagt oder ein Zeichen
gegeben. Der kalte blaue Blick schweifte unablässig
über die Zuschauer, stoppte, wanderte weiter.
Als er Absolon streifte, spürte er ein eisiges Messer
seine Stirn zerschneiden und zuckte zurück, doch die
Kälte kroch durch seine Nervenbahnen, leckte an den
Synapsen. Er spürte, wie die Scharniere der kleinen
Kiste vereisten, wie das Schloss erzitterte. Nein! Er
presste die Hände auf seine Schläfen, hielt mit aller
Kraft den Deckel geschlossen. Der Auktionator lachte,
doch jetzt war es ein amüsiertes, (überraschtes?)
Lachen.
»Seht her«, sagte er. »Seht und lockert die Börsen.«
Blaues Leuchten erhellte die Kiste auf der Bühne,
gebündelt und hell. Ein Helfer nahm den Holzdeckel
ab und zog ein Kind an seinen Armen heraus. Der
Auktionator stand plötzlich neben der Kiste und ließ
seine Hände durch die langen Haare des Kindes gleiten,
drückte seine Nase hinein und schloss einen
Moment die Augen. »Frühling«, flüsterte er. »Hinter
den Bergen geht die Sonne auf. Es duftet nach Narzissen.
Schmetterlinge flattern über frisches Grün.«
Seine Hand strich an dem schmächtigen Körper entlang,
über die knochigen Hüften, die zitternden
Schenkel. »Ich höre 300. 350, 500.«
Absolon schluckte und klemmte die Hände unter
die Achseln. Er atmete schwer. Fast konnte er den
Frühling riechen. Und er wünschte sich nichts sehnli-
66

cher. Er betastete seine Börse und die Kälte kehrte
zurück.
»600, 700, 750!« Die Stimme des Auktionators
schwoll an. »850, wie wunderbar!«
Absolon presste den Kiefer so fest zusammen,
dass es schmerzte. Niemand sollte diesen Duft besitzen.
Diese Haut, das Haar, das bläulich schimmerte,
als bestünde es aus Ambrosia. Und sicher war es
ebenso berauschend.
»1000! Oh ja! Das ist wahre Kennerschaft. Verkauft,
für eintausend Cölntaler.«
Den Rest der Versteigerung nahm Absolon nur als
nebliges Gebilde aus blauem Rauschen und Gerüchen
wahr. Aus Kälte und Gier und der Stimme in seinem
Kopf, die sich in seinen Geist fraß, jeden Winkel erkundete,
berührte, leckte, ihn vögelte wie eine billige
Hure, ohne, dass er etwas dagegen tun konnte.
Absolon fand sich in dem düsteren, stinkenden Gang
vor der Janusklause wieder. Frierend, schwitzend, die
Finger um das schmale Handgelenk eines Kindes gekrallt.
Wie war er hierhergekommen? Das letzte, an
das er sich erinnerte, war ein grellblauer Blitz, der in
seinen Schädel schlug und alles in Brand setzte. Kaltes,
blaues Feuer, das wie an einer Lunte entlang
durch seine Synapsen raste und unter der Großhirnrinde
explodierte.
»Absolon, warte!« Van Rijn blieb schwer atmend
neben ihm stehen. Seine Wangen waren gerötet und
in seinen Augen glänzte die gleiche widerliche Geilheit,
die in Absolons Lenden riss und zerrte und die
er kaum bändigen konnte. Dieser verdammte Auktionator!
Wie hatte er das geschafft? Magie? Diese
Stimme. Sie klang in Absolons Ohren nach, als be-
67

stünde die Verbindung noch immer. Das Kind zuckte,
als sich sein Griff unwillkürlich verstärkte.
Er schüttelte den Kopf und rieb sich über die Augen.
»Was? Was hast du gesagt?«
»Du wolltest mir Magister Pötts‘ Gehirn zeigen,
hast du das vergessen?«
»Ich besuche dich morgen in deinem Laboratorium,
Theodorus, dann werde ich dir sagen, was du für
mich tun kannst. Falls du es kannst, wirst du es zu
sehen bekommen.«
Van Rijn runzelte die Stirn und betrachtete das
Kind mit unverhohlener Begierde. »Nun, heute
scheinst du anderweitig beschäftigt zu sein. Also gut,
ich sehe dich morgen.« Er drehte sich um und betrat
wieder die Janusklause.
Das Kind gab einen erstickten Laut von sich und
Absolon lockerte den Griff. Erst jetzt sah er sich seine
überteuerte Errungenschaft genauer an. Bleiche
Wangen, ein glasiger Blick, der unter fettigen Haaren
ins Leere starrte. Eintausend Cölntaler für dieses magere
Stück Fleisch. Er spuckte aus und machte sich
auf den Heimweg. Mager oder nicht, für seine Zwecke
war es genau das Richtige.
***
Felix strich an den Wänden der Höhle entlang. Die
Unruhe wurde stärker und stärker und trieb ihn voran.
Er musste seine Kraft nutzen, sonst würde er explodieren.
In seinen Barthaaren klebte Blut und auch
sein Fell war von dunkelroten Spritzern übersät, die
zu schwarzen Knoten trockneten. Er blieb stehen und
knurrte. Zwei Katzen näherten sich ihm mit zwischen
die Beine geklemmten Schwänzen und begannen sein
68

Fell sauber zu lecken. Gedämpfte Geräusche drangen
in die abgelegene Höhle. Menschen. Er hatte sich von
der Menschensiedlung fern gehalten, war immer auf
der Hut gewesen, keinem von ihnen zu begegnen.
Er erinnerte sich an seinen Menschen. Er hatte
ihm Futter gegeben, doch er hatte schlecht gerochen.
Krank und böse. Nie wieder hatte er einem von ihnen
begegnen wollen. Er hatte keinen Grund dazu. Und
doch zog es ihn mit einem Mal zu ihren schmutzigen
Häusern hin. Was hatte er schon zu fürchten? Er war
stärker als sie. Klüger. Und er trug die Kraft in sich.
Niemand konnte ihm etwas anhaben, sie waren viel
zu einfältig und schwach, sie würden ihn nicht einmal
als das erkennen, was er war. Aufregung und Vorfreude
machte sich breit. Ja, er freute sich darauf, ihre
Siedlungen zu durchstreifen, in ihre Häuser einzudringen.
Warum? Weil er es konnte. Er stieß die Katzen
beiseite und machte sich auf den Weg.
69

9
Es war zum Ersticken warm in dem kleinen Zimmer.
Martha hätte nur zu gerne das Fenster geöffnet, aber
heute war wieder einer der Tage, an denen die Wolke
aus Qualm und Ruß so dicht über den Häusern hing,
dass kaum Tageslicht bis zum Grund der Straßen gelangte.
Das war eine Nebenwirkung des Schutzschirms,
den die Dampfmagische Gesellschaft seit
dem britannischen Unglück über der Stadt aufrecht
erhielt. Der Luftaustausch funktionierte unter dem
Schirm nicht besonders gut. Martha blickte sehnsüchtig
zum Fenster. Nur ein paar Minuten, ein wenig
Luft schöpfen. Aber ihre Erfahrung ließ sie von diesem
Impuls Abstand nehmen. Statt der erwarteten
frischen Luft würde sie nur Gestank und Schmutz
hereinlassen.
Sie blickte zur Uhr über der Tür. Die Stunde bis zu
ihrem Dienstschluss würde sie schon noch überstehen.
Martha seufzte und lehnte sich in dem knarzenden
Bürostuhl zurück, streckte die Beine lang aus.
Das war keine damenhafte Haltung, aber es war ja
70

niemand außer ihr im Zimmer, der sie deswegen hätte
rügen können. Sie starrte auf die abgestoßenen Spitzen
ihrer bequemen Knöpfstiefel. Die Sohle schien
sich zu lösen, sie musste unbedingt bald zum Schuster
damit.
Die Minuten dehnten sich endlos. Heute war ein
ruhiger Tag, das lag am Wetter. Die Menschen blieben
lieber in ihren Wohnungen. Noch vierzig Minuten.
Der Dienst am «Vertrauenstelephon«, für den jeder
Sicherheitsbeamte der DMG einmal im Monat
eingeteilt wurde, war Martha verhasst. Sie hatte vor
zwei Jahren sogar einmal ihren Vorgesetzten gebeten,
sie davon zu befreien - natürlich ohne Erfolg. Das
gehörte nun mal zu den lästigen, aber notwendigen
Aufgaben, die erledigt werden mussten. Überall in der
Stadt standen die kleinen, leuchtend roten Zellen mit
einem Telefonapparat, der ohne Umweg über das
Amt direkt mit dem Sicherheitsdienst der DMG verbunden
war. Wer eine dieser Zellen betrat und den
Hörer abnahm, der landete …
Das Telefon klingelte, und Martha zuckte heftig
zusammen. Sie griff nach dem Hörer und legte ihn
ans Ohr. «Vertrauenstelephon«, sagte sie, «Ihre Sorgen
sind unsere Sorgen. Sie sprechen mit Martha
Kühn. Was kann ich für Sie tun?«
Sie lauschte abwesend der quakenden Stimme am
anderen Ende, die ihr in einem endlosen, monotonen
Sermon etwas über den Ärger mit einer frechen
Hauswirtin und den dreckigen, lauten Nachbarn erzählte.
Sie gab zustimmende, besänftigende Brummlaute
von sich, krakelte die Schreibtischunterlage weiter
voll und klopfte dann mit ihrem Bleistift mit zunehmender
Gereiztheit auf die Tischplatte. Als der
71

Anrufer endlich zu dem Punkt kam, wo er sich über
den verkommenen Mieter über seiner eigenen Wohnung
beschwerte, der ständig betrunken nach Hause
kam und seine Frau prügelte, und der seit einiger Zeit
verdächtigen nächtlichen Besuch erhielt, unterbrach
sie den Redestrom mit einigen gezielten, knappen
Fragen, notierte Namen, Zeiten und Adresse und erklärte
dann, man werde sich um alles kümmern.
Sie legte auf und versah die Notizen mit den passenden
Chiffren, damit die Beamten, die sich um die
Sache kümmern würden, eine erste Einschätzung bekamen.
Querulant, Beobachtung der Dringlichkeitsstufe
II (kein akuter Handlungsbedarf, aber eine
Überprüfung wäre angebracht), mögliche Verbindung
zu Anarchisten und/oder Schwarzmarkaktivitäten.
Sie legte das ausgefüllte Formular in den Ausgangskorb
und blickte wieder zur Uhr. Noch fünf
Minuten. Ihr Dienst an der Denunziationsleitung war
gleich beendet. Auf dem Heimweg würde sie noch
schnell Milch und ein paar Eier einkaufen, und dann
wartete ein stiller, friedlicher Abend am Kamin auf
sie, mit einem schönen Buch und keinem Geräusch
als der tickenden Uhr auf dem Kaminsims.
Martha stützte den Kopf in die Hände und stieß
einen kleinen Jammerlaut aus. Der kleine Moment der
Schwäche ging vorbei, sie erhob sich und überprüfte
im Spiegel den Sitz ihrer Frisur, steckte zwei Nadeln
fest, die sich gelöst hatten und musterte flüchtig ihr
Gesicht. Ordentlich. Mehr als das würde es auch nie
sein. «Bierkutschers Tochter, Gesicht wie'n Gaul« hatten
die Nachbarskinder ihr früher nachgerufen. Als
junges Mädchen war sie darüber so unglücklich gewesen,
dass sie am liebsten gar nicht mehr aus dem Haus
gegangen wäre. Inzwischen war sie alt genug, um nur
72

noch stille Resignation darüber zu empfinden, wie sie
aussah. Es gab eben Schönheiten, denen das Leben
zulächelte, und dann gab es solche wie sie - brave,
fleißige, unauffällige «späte Mädchen«.
Wenn sie nicht damals das unverschämte Glück
gehabt hätte, bei einer der jährlich stattfindenden Prüfungen
der Dampfmagischen Gesellschaft als magisch
talentiert beurteilt zu werden und dadurch diese wunderbare
und erfüllende Aufgabe erhalten zu haben -
was hätte sie dann vom Leben erwarten können? So
aber ging sie jeden Morgen mit frischem Elan an ihren
Schreibtisch, wurde in regelmäßigen Abständen
einem der Kriminalfälle zugeteilt, bei dem die Anwesenheit
eines Beamten der DMG als notwendig erachtet
wurde, und hatte ein ausgefülltes und interessantes
Leben - so, wie sie es sich immer gewünscht hatte.
Die Uhr schlug die volle Stunde. Martha setzte mit
routinierten Handbewegungen ihren Hut auf und
schlüpfte in den Mantel, zog ihren Schirm aus dem
Ständer neben der Tür und legte zum Schluss die
Atemmaske um, ehe sie in den Korridor trat und die
Tür abschloss. Rührei, ein Glas kaltes Bier und der
wunderbar kitschige Liebesroman, den sie gestern
angefangen hatte, warteten auf sie. Was für ein schönes
Leben sie doch hatte.
73

10
Die Besprechung hatte bereits begonnen, als Guy in
das Büro seines Chefs trat. Inspektor Voigt warf ihm
einen säuerlichen Blick zu, fuhr aber unbeirrt fort.
Offensichtlich war er am Ende seiner allwöchentlichen
Montagsrede angelangt, denn er griff nach einem
Aktenstapel auf seinem Schreibtisch, blätterte die
Dokumente durch und ordnete sie zu einigen kleineren
Stapeln. Zwischendurch nippte er immer wieder
an seinem Kaffee, der in einer Porzellantasse dampfte
und einen verlockenden Duft verbreitete. Ein Königreich
für ein schwarzes starkes Gebräu, dachte Guy
und begrüßte seine Kollegen mit einem Kopfnicken.
Fuchs, Haberland, Friedrichs. Hinter den Kommissären
stand Molter, in der für ihn typischen, leicht
vorgebeugten Haltung, die ihn unterwürfig erscheinen
ließ und kleiner, als er tatsächlich war. Neben ihm ein
junger Asiate, den Guy noch nie gesehen hatte. Ein
neuer Anwärter? Er trug einen dunklen Anzug, der
das Monatsgehalt eines Kommissärs gekostet haben
musste. Blankpolierte schwarze Schuhe. Eine Haut,
74

weich und zart wie die eines Kindes. Wahrscheinlich
doch kein Anwärter, aber was hatte er in ihrer Besprechung
zu suchen?
Inspektor Voigt räusperte sich und lenkte Guys
Aufmerksamkeit von dem Schlitzauge ab. »Fuchs!«
Der Angesprochene trat vor den Schreibtisch und
nahm eine Akte entgegen. »Raubüberfall auf einen
Juwelier in der Glockengasse. Gehen Sie diskret vor.«
Haberland bekam einen Einbruch in einer Villa,
Friedrichs Taschendiebstähle, die alle in dem gleichen
Lokal begangen worden waren und auf eine organisierte
Gruppe schließen ließen. Als Guy vortrat, erhob
sich Voigt und klatschte in die Hände. »An die
Arbeit, meine Herren, das Kaiserliche Kriminalamt
bezahlt Sie nicht fürs Herumstehen.«
Guy zuckte mit den Schultern und wandte sich mit
den anderen zur Tür.
»Sie nicht, Lacroix.« Inspektor Voigt gab Molter
und dem Asiaten ein Zeichen und die beiden traten
ebenfalls vor. »Das sind Ihre Assistenten. Molter kennen
Sie natürlich, und das ist Kriminalassistent Haruki
Kimura, soeben aus Düsseldorp ins schöne Cöln versetzt.«
Assistenten? Und gleich zwei davon? Guy
schnaubte. »Inspektor, ich brauche wirklich niemanden
…«
»Lacroix! Hören Sie auf zu diskutieren. Ich erwarte,
dass Sie Kimura mit allen Details unserer Arbeitsweise
vertraut machen. Haben wir uns verstanden?«
»Natürlich, Inspektor.«
»Gut, dann kommen wir zu Ihrem Fall. Vor genau
…«, Voigt klappte seine Taschenuhr auf, »fünfunddreißig
Minuten hat eine junge Frau einen Todesfall
gemeldet.« Er kramte in einer Akte. »Streifenbe-
75

amte haben die Wohnung bereits abgeriegelt. Das
wenige, das wir bis jetzt wissen, finden Sie hier.«
Guy nahm die dünne Akte entgegen, reichte sie an
Molter weiter und sah Inspektor Voigt fragend an.
»Warum stellen Sie für einen gewöhnlichen Mord
gleich drei Beamte ab?«
»Kommissär Lacroix«, Voigt stützte sich mit beiden
Händen auf den Schreibtisch, »machen Sie Ihre
Arbeit und lassen Sie mich meine machen. Abmarsch!«
Guy verließ das Büro mit seinen beiden Assistenten
im Schlepptau. Das versprach interessant zu werden.
Für einen einfachen Mord würde Voigt nicht so
ein Aufgebot ins Rennen schicken. Er spürte dieses
Kribbeln unter der Haut, die Spannung vor einem
ungewöhnlichen Fall. Das war ihm mehr als recht.
Alles, was ihn vom Grübeln abhielt, war willkommen.
Kimura hatte im Fond Platz genommen, Molter fuhr
den Wagen und Guy warf einen Blick in die Akte.
Hämergasse 12. Guy stockte, blätterte um und suchte
den Namen der Frau, die den Todesfall gemeldet hatte.
Apollonia Mattes, Wäschereibesitzerin. Apollonia –
Fräulein Loni. Das konnte kein Zufall sein. Er rieb
sich die pochenden Schläfen und schloss einen Moment
die Augen, öffnete sie aber schnell wieder, als
sein Magen zu rebellieren begann. Molter steuerte das
Automobil bedächtig, stoppte in der Straße, in der die
Sprengladung hochgegangen war und wartete, bis die
Feuerwehr ihren Löschwagen zur Seite gefahren hatte.
Die Unglücksstelle war abgesperrt, ein Streifenpolizist
bewachte den Eingang. Ein unauffälliger
schwarzer Wagen parkte direkt davor. »Der Sicher-
76

heitsdienst«, knurrte Guy. Er wandte sich Molter zu.
»Was hat die DMG mit der Explosion zu schaffen?
Und warum wurde das KKA nicht hinzugezogen?«
»Magische Sprengladung?« Molter zuckte die
Schultern.
»Bei dem kleinsten Verdacht auf Magieeinflüsse ist
die Dampfmagische Gesellschaft zu informieren. Die
Beamten des KKA haben ihre Ermittlungen einzustellen,
bis die Spezialisten der DMG ihre Arbeit beendet
und den Fall zur weiteren Untersuchung freigegeben
haben. Paragraph 12b der Dienstvorschriften.«
Guy legte den Arm über die Rücklehne und starrte
Kimura aus zusammengekniffenen Augen an. »Vielen
Dank für die Belehrung, Assistent Kimura. Kennen
Sie vielleicht auch ein nettes Gedicht, das Sie zum
Besten geben möchten? Oder ein hübsches Lied? Nur
zu, ich bin ganz Ohr.«
Kimura zuckte die Schultern und sah demonstrativ
aus dem Fenster. Molter legte den Gang ein und das
Automobil ruckte nach vorne, begleitet von einem
ohrenbetäubenden Knall. »Kommissär Lacroix«, sagte
er und würgte den zweiten Gang rein, was eine weitere
Fehlzündung zu Folge hatte, »lassen Sie doch den
Jungen, er ist neu und kennt sich noch nicht aus.
Düsseldorper«, fügte er mit einem Zwinkern hinzu.
Guy winkte ab und wandte sich wieder der Akte
zu. In wenigen Minuten erreichten sie den Tatort und
Fräulein Loni würde ihn erkennen. Verdammt noch
mal! Havener hatte gelebt, als er ihn verlassen hatte.
Der Puls war stabil gewesen, er konnte doch unmöglich
an den Folgen der Schläge gestorben sein.
Molter parkte direkt vor der Haustür. Auf der gegenüberliegenden
Straßenseite standen einige Schaulustige.
Kinder spielten im Staub mit Murmeln. Die
77

Gegend war nicht die schlechteste, aber auch hier
kam man der Polizei lieber nicht zu nahe, wenn es
sich vermeiden ließ.
Lacroix zeigte seine Dienstmarke, der wachhabende
Polizist grüßte und trat zur Seite. Die Tür zur Wäscherei
war nur angelehnt und man hörte Fräulein
Lonis aufgelöstes Schluchzen. Lacroix gab Molter ein
Zeichen. Ȇbernehmen Sie die Befragung der Zeugin.
Ich sehe mir den Tatort an. Kommen Sie, Kimura.«
Vor Haveners Wohnungstür stand ein weiterer Polizist,
der sofort salutierte, als er Lacroix erkannte. »So
was habe ich noch nicht gesehen, Herr
Hauptkommissär«, sagte er und öffnete die Tür. »Im
meinem ganzen Leben nicht.«
Guy blieb im Türrahmen stehen. Die Wohnung
war düster, irgendjemand hatte die Vorhänge zugezogen.
Im Zimmer sah alles genauso aus, wie Guy es in
Erinnerung hatte. Der kleine Tisch mit Aschenbecher
und Gläsern, der Sessel, das leere Bücherregal. Die
Tür zur Küche stand offen. Kein Anzeichen, dass jemand
hier gewesen war, nachdem Guy die Wohnung
verlassen hatte. Es roch ein wenig salzig und nach …
Er schloss die Augen. Tang? Wie ein Morgen am
Meer. »Kimura? Lassen Sie etwas Licht herein. Aber
passen Sie auf, wo Sie hintreten.«
Der Assistent zog die Vorhänge auf. Staubkörner
tanzten in dem Lichtstreifen. Guy ging zum Bett, die
Hände tief in den Manteltaschen vergraben.
Havener lag auf der Seite, als schliefe er, die Beine
angezogen, die Arme an die Brust gepresst, den Mund
leicht geöffnet. Das Gesicht war zu einem dunkelblauen
Ballon angeschwollen. Guy stieß den Atem
aus. Die Augen waren verbrannt. Als hätte jemand
eine Zigarre darauf ausgedrückt.
78

Er trat näher an das Bett heran. Unter seinen Sohlen
knisterte etwas und er zog das Bein zurück, bückte
sich und hob die zerknüllten Seiten einer Tageszeitung
auf. Das Päckchen, das Havener in dem Laden
abgeholt hatte!
»Kimura, sehen Sie mal unter dem Bett nach, ob
Sie irgendetwas finden.«
Der Assistent ging auf die Knie. »Nichts, Herr
Kommissär, nur Staub.«
Guy betrachtete die Brandwunden aus der Nähe.
Keine Zigarre, dafür waren die Wunden zu sauber.
Regelrecht akkurat und gleichförmig wie von einem
Stempel. Guy schüttelte den Kopf. Welches kranke
Hirn konnte sich so etwas ausdenken?
Er sah sich in der Wohnung um. Die Regale waren
leer, in der Küche standen immer noch die angetrockneten
Rühreireste und im Schrank eine Grundausstattung
an Geschirr. Im Mantel des Toten steckten
eine halbleere Packung Zigaretten und Streichhölzer.
Keine Papiere, keine persönlichen Dinge. Nichts.
Lacroix setzte sich in den Sessel und sah die Leiche
an. Irgendetwas war ihm an dem Tag, als er das
erste Mal in der Wohnung gewesen war, merkwürdig
erschienen. Er war zu aufgebracht gewesen, um es
bewusst zu registrieren. Aber da war etwas. Er verschränkte
die Arme und schloss die Augen.
Er hörte wieder Haveners Nase brechen, spürte
das Blut auf seinen Knöcheln, fühlte die Wut in sich
aufsteigen wie Gewitterwolken. Nein. Er musste ruhig
bleiben. Konzentriere dich, Lacroix. »Die Küchentür«,
flüsterte er. »Sie stand offen.«
»Herr Kommissär?«
Mit einer Handbewegung brachte er den Assistenten
zum Schweigen. Die Küchentür war offen gewe-
79

sen, aber bevor er eingetreten war, hatte er eine Tür
zuschlagen gehört. Es musste also noch ein Zimmer
geben.
Er stand auf und klopfte die Wände ab. An einer
Stelle klang die Wand dumpf und hohl. »Schieben Sie
das Regal zur Seite«, befahl er.
Kimura stemmte sich dagegen, aber das Regal
blieb an seinem Platz. »Es muss festgeschraubt sein«,
sagte er und tastete die Bretter ab. Es klickte, und das
Regal schwang in den Raum, samt Rückwand und
Tapete.
Kimura ging in die Knie. »Herr Kommissär,
schnell!«
Guy starrte in das Innere der kleinen Kammer, die
hinter dem Regal zum Vorschein gekommen war. In
die Ecke gedrückt, die Arme um die dünnen Beine
geschlungen, in den Händen eine kleine Stoffpuppe,
saß ein Kind – ein etwa zehnjähriger Junge. Guy
fluchte. »Kimura, rufen Sie einen Arzt!«
Guy hockte vor der dunklen Kammer. Der Junge bewegte
sich nicht, starrte ins Leere, die Finger um die
Puppe geklammert, als hielte er sich daran fest.
Kimura kam zurück und ging neben Lacroix in die
Knie. »Hilfe ist unterwegs«, sagte er leise.
Molter kam herein und blieb unschlüssig vor dem
Bett stehen. »Haben Sie etwas aus der Frau herausbringen
können?«, fragte Guy ungeduldig.
»Wir haben einen Verdächtigen. Die Wäschereibesitzerin
hat gestern Abend einen Mann hereingelassen,
der behauptete, der Bruder des Toten zu sein.
Laut ihrer Beschreibung ein feiner Herr mit guten
Manieren. Groß, kräftig, dunkler Mantel und Hut.
Backenbart. Er hat ihr gleich Angst eingejagt, sagt
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sie.«
Guy fuhr sich mit den Fingern durch den Bart.
Wie schnell sich die Eindrücke von Zeugen doch änderten,
wenn eine Gewalttat im Spiel war. Gestern
Abend wäre sie mit ihm ausgegangen, ohne auch nur
eine Sekunde zu zögern. Er bemerkte, dass Molter ihn
anstarrte und starrte zurück, bis sein Assistent den
Blick senkte.
»Wir bestellen Fräulein Loni heute Nachmittag
aufs Revier und lassen eine Zeichnung des Verdächtigen
anfertigen.«
»Fräulein Loni? Sie kennen die Wäschereibesitzerin?«
»Molter. Ich habe Augen im Kopf und benutze sie
auch. Der Name stand auf dem Schild über dem
Fenster.«
Molter nickte ergeben und sackte noch ein wenig
mehr in sich zusammen.
Kimura hatte sich im Schneidersitz vor der Kammer
niedergelassen und redete leise auf das Kind ein.
Guy ließ seine Blicke über die Leiche wandern. Irgendjemand
war hier gewesen, nachdem er gestern
gegangen war, und hatte Havener den Rest gegeben.
Aber wie? Genügten die Verbrennungen, um jemanden
zu töten? Er beugte sich über den Toten, lockerte
den Kragen.
»Sehen Sie«, sagte er. »Er wurde erdrosselt.«
Molter pustete den Atem aus. »Wer würde so etwas
… Gottloses Pack!«
»Ein Rosenkranz?« Kimura klang amüsiert.
»Mit einem Ave Maria direkt zur Hölle«, bemerkte
Guy trocken und Molter wandte sich angewidert ab.
Der Streifenpolizist schlug geräuschvoll die Hacken
zusammen und salutierte, dann trat eine Frau
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ein. Guy fuhr herum. »Ich darf doch bitten? Das ist
ein Tatort, Sie haben hier nichts zu suchen!«
»Sie sind bestimmt Kommissär Lacroix.« Die Frau
kam unbeeindruckt auf ihn zu und streckte ihm die
Hand entgegen. »Kühn«, sagte sie und lächelte, den
Toten auf dem Bett würdigte sie mit keinem Blick.
Guy ignorierte die ihm entgegengestreckte Hand und
Frau Kühn zog ihre Kostümjacke glatt und drückte
ihre überdimensionale Handtasche an die Brust. »Sie
können sich und mir das Leben schwer machen, Herr
Kommissär«, fuhr sie fort, »aber besser wäre es, Sie
finden sich mit meiner Anwesenheit ab und kooperieren.«
Mit zusammengekniffenen Augen musterte Guy
die Frau. Das Haar streng frisiert, ein etwas zu breiter
Mund in einem breiten, nichtssagenden Gesicht. Abgetretene,
aber blankgeputzte Schuhe. Eine graue
Maus in einem grauen Kostüm. Am Kragen trug sie
das goldene Abzeichen, das die Beamten der DMG
kennzeichnete. Guy biss die Zähne so fest zusammen,
dass es schmerzte. Wie, zum Teufel, hatte die DMG
so schnell von dem Mord erfahren?
Frau Kühn ließ seine Musterung über sich ergehen
und stellte ihre Tasche auf dem Boden ab. Das Lächeln
gefror auf ihren Lippen, als Guy weiter schwieg.
Sie wandte sich an Kimura. »Begleiten Sie den Herrn
Kommissär nach draußen, bei der Besichtigung des
Tatorts wäre ich gerne ungestört.«
Guy ballte die Fäuste in den Manteltaschen. Kimura
machte mit einer entschuldigenden Handbewegung
einen Schritt auf ihn zu. Guy warf ihm einen vernichtenden
Blick zu und stürmte hinaus. Seine Assistenten
folgten ihm.
Er machte sich mit einigen deftigen Flüchen Luft,
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dann schickte er Molter zurück in Haveners Wohnung,
um sich um das Kind zu kümmern. »Und lassen
Sie sich von der DMG-Hexe nicht abwimmeln! Kimura,
ich möchte, dass Sie alle Ladenbesitzer in der
näheren Umgebung befragen. Die Zeitung neben
Haveners Bett sah aus, als wäre darin etwas eingewickelt
gewesen, möglicherweise hat er vor kurzem etwas
gekauft und ich möchte wissen, was das war.«
Kimura lief die Treppe hinab und Guy folgte ihm
gemächlich. Er wollte selbst noch einmal mit Fräulein
Loni reden, aber ohne Zeugen. Die Tür zur Wäscherei
stand immer noch offen und er trat ein, ohne anzuklopfen.
Fräulein Loni wuchtete gerade einen Korb voll
Wäsche auf einen Tisch und prüfte mit dem Finger
die Temperatur des Bügeleisens. Erst als Guy sich
räusperte, blickte sie auf. Ihre Augen weiteten sich, sie
machte ein Schritt rückwärts und schlug die Hände
vor den Mund.
»Nur die Ruhe, Fräulein Loni«, sagte Guy beschwichtigend
und hielt seine Dienstmarke hoch,
»mein Assistent hat Sie ja bereits befragt und ich will
auch nicht weiter stören. Nur damit keine Missverständnisse
aufkommen: Ich habe Herrn Havener gestern
dienstlich aufgesucht.«
Guy ging auf Fräulein Loni zu. Sie sah sich ängstlich
um, als suchte sie einen Fluchtweg. »Hören Sie«,
fuhr er fort. »Wir wollen doch meine Kollegen nicht
mit Spuren verwirren, die in die falsche Richtung führen
könnten. Verstehen Sie?«
Langsam schüttelte sie den Kopf. »Se welle, dat ich
lüje«, sagte sie nach einer Weile.
»Aber nein!« Guy begann seine Pfeife zu stopfen
und sah sich im Zimmer um. »Einen schönen Wasch-
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salon haben Sie hier, Fräulein Loni. Es ist sicher nicht
leicht, ein Geschäft zu führen, so ohne männliche
Hilfe. Behördengänge müssen erledigt werden, Genehmigungen
beantragt … Und wir wissen ja alle, wie
stur und träge die Beamten sein können und wie
leicht man mit den Behörden Ärger bekommen
kann.«
Loni schluckte hörbar und faltete die Hände, dann
nickte sie. »Ich han der Här Kummessär hück zom
eeschte Mol jesinn.«
»Ich wusste, dass Sie eine kluge Frau sind.« Guy
nahm Lonis Hand und hauchte einen Kuss darauf.
Heute kicherte sie nicht.
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ÜBER CLOCKWORK COLOGNE
Clockwork Cologne vereint Steampunk und Krimi,
Magie und Technik, persönliche Schicksale und Verbrechen.
Geplant als Fortsetzungsreihe werden Verschwörungen
aufzudecken, mysteriöse Fälle zu lösen,
neblige Spuren zu verfolgen sein. Die Protagonisten
kämpfen mit der Strahlenbelastung, dem ganz alltäglichen
Wahnsinn und nicht selten mit ihren eigenen
Dämonen.
Guy Lacroix: Auf der Jagd nach dem Rosenkranzmörder
ist der erste Teil der Reihe um Kommissär Lacroix.
Cöln, Freie Reichsstadt, im Jahre des Herrn 1898
Europa hat sich noch immer nicht von dem Quantenmagischen
GAU erholt, der die Welt 40 Jahre zuvor
erschüttert und die Britischen Inseln unbewohnbar
gemacht hat.
Victoria, Königin des Vereinigten Königreichs von
Großbritannien und Neu-Großbritannien, Kaiserin
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von Indien, hat ihr Volk nach dem Unglück in die
Übersee-Kolonien umgesiedelt. Die neue Hauptstadt
des Empires ist New London.
Das Empire trauert seiner verlorenen Größe nach
und will mit allen Mitteln seine Vormachtstellung in
Europa und der Welt zurückerobern. Deshalb ist im
Auftrag der Queen ein hoher britischer Adliger nach
Europa zurückgegangen – Linus Evelyn St. Maur,
designierter Herzog von Somerset und Kalifornien,
soll dafür sorgen, dass die politische und wirtschaftliche
Lage der europäischen Reiche ins Wanken
kommt.
Die quantenmagische Strahlung verseucht den
halben Kontinent. Die Dampfmagische Gesellschaft
hat einen Schutzschirm über Cöln errichtet, doch dieser
Schutz hat seinen Preis. Die Dampfmagier nutzen
die Furcht vor der quantenmagischen Strahlung aus,
um die Bürger zu kontrollieren und ihre Machtposition
zu festigen.
Die Quantenmagier sind in den Untergrund geflüchtet
und haben unter den Gassen Cölns eine Welt
geschaffen, die ihren eigenen Regeln folgt. Aber auch
in der Oberstadt nehmen Korruption und Verbrechen
erschreckende Ausmaße an.
Cöln ist das Zentrum des europäischen Festlands.
Direkt am rheinischen Binnenmeer gelegen und mit
einem der größten Häfen der Welt ausgestattet, ist
Cöln der Umschlagplatz von legalen und illegalen Gütern
aus der ganzen Welt.
Zu den illegalen Gütern gehört Ambrosia, auch Engelsblau
genannt: eine tückische, auf quantenmagischem
Weg hergestellte Droge, die Blausüchtige so
todsicher umbringt wie eine Pistolenkugel. Vor dieser
Droge verblassen Opium und Kokain, Heroin und
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Alkohol zu Kinderbelustigungen. Gleichzeitig ist
Ambrosia aber auch das einzige Linderungsmittel für
die Folgen der Strahlenkrankheit.
Guy Lacroix, Kommissär im Dienste des Kaiserlichen
Kriminalamtes.
Aufgewachsen in einem der übelsten Viertel Cölns,
lernt er schon früh seine Fäuste zu gebrauchen. Nur
die Starken überleben, wo man sich den Schlafplatz
mit Ratten teilt, wo eine warme Mahlzeit Luxus,
Freundschaft unbezahlbar ist. Er wäre einer der hoffnungslosen
Fälle gewesen, ein Junge, dessen Weg
vorbestimmt und unabwendbar ist – ein Weg, der ihn
vom kleinen Gauner, zum Verbrecher geführt hätte,
vielleicht sogar zum Mörder, und der auf dem Schafott
geendet hätte oder in einer nach Unrat stinkenden,
dunklen Gasse, mit einem Messer im Rücken.
Aber Guy wird aufgegriffen, bevor er seine Seele
an den blauen Teufel verkauft, bevor der letzte Hoffnungsfunken
erloschen, das Gute in ihm verdorrt ist.
Er wird in ein Erziehungscamp der Dampfmagischen
Gesellschaft gesteckt. Und auch dort wäre ihm kein
besserer Weg vergönnt gewesen, wenn nicht ein Aufseher,
unter all der Wut, dem Hass und der Gewalt, in
die sich der Junge geflüchtet hat, den wahren Guy
erkannt hätte: Einen klugen Jungen, den die Umstände
zu dem gemacht haben, was er ist, der mit allen
Mitteln ums blanke Überleben kämpft. Einen Jungen,
der trotz aller Brutalität einen tiefverankerten Gerechtigkeitssinn
hat. Der Aufseher lehrt Guy seine Wut zu
bändigen, Probleme nicht mit den Fäusten zu lösen,
er lehrt ihn lesen und schreiben und was es bedeutet,
Teil der Gesellschaft zu sein.
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Und Guy lernt schnell, denn eines will er auf keinen
Fall: Zurück in das stinkende Elend, in dem er
aufgewachsen ist. Er macht seinen Schulabschluss
und bewirbt sich bei der Polizei, besteht die Aufnahmeprüfung
und stellt all seine Kraft in den Dienst des
Gesetzes.
Er klettert er schnell auf der Karriereleiter nach
oben und heiratet Hedwig Meise, seine große Liebe.
Leider bleibt die Ehe kinderlos.
Mehr Informationen zu den Protagonisten, der Welt
und den Hintergründen finden Sie auf der Website
zur Serie: www.clockworkcologne.de
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