Fortsetzung folgt - Der Fels

Oben: Dr. Anicic, Bischofsvikar und
Caritasdirektor in Zagreb, ist zuständig
für die Hilfe in ganz Bosnien.
Unten: Kirche in Bosnien - geplündert,
zerstört, abgebrannt. Aber solange
das Kreuz noch steht, gibt es
Hoffnung.
Grad. Er hat die Menschen verabschiedet,
hat heimlich das letzte Kind
getauft, die letzte Messe gelesen.
Dann war er allein. Und jetzt? „Fragen
Sie nicht“, sagt er leise, „ich kann
mich sonst nicht gegen die Tränen
wehren“.
Unterwegs nach Glamoc, dem kleinen
Ort in den bosnischen Bergen, den
Pfarrer Visitacki täglich neu zu erreichen
sucht. Sein Pfarrhaus dort ist
zerstört. Zwei Zimmer in einem kalten,
rohbauähnlichen Haus sind nun
das Büro des Pfarrers. Jeweils drei
Glasscheiben, von Tesafilm übereinander
gehalten und von Nägeln im
Rahmen fixiert, bilden ein Fenster.
Fensterkitt? Es gibt wichtigere Dinge,
die die Flüchtlinge aus 45 Gemeinden
hier vermissen. Schuhe zum Beispiel
oder die Hoffnung, das Gefühl,
doch irgendwann irgendwo zuhause
zu sein. „Darf ich Ihre Kapelle sehen?“
frage ich. Pfarrer Visitacki steht
auf, macht einen Schritt ins Nachbarzimmer.
Ein Altar mit einer Decke, ein
hölzerner Tabernakel mit dem ewigen
Licht, einige Stühle, die irgendwo
übriggeblieben waren. Ein paar Heiligenfiguren
hinter einem Vorhang,
gerettet aus Mrkonjik Grad, und zwei
Bilder an der Wand. Jakobus und
Philipus, die Patrone seiner verbrannten
Kirche, und Nikola Tavelic,
Schutzpatron der Filialgemeinde. Zu
ihr waren die Gläubigen nach ihrer
ersten Vertreibung und der Rückeroberung
zurückgekehrt. Aber das Dayton-
Abkommen hat sie erneut heimatlos
gemacht, hin-und hergetrieben. Und
ihr Pfarrer, fünfmal, sechsmal umgezogen
und noch immer nicht daheim,
kniet vor dem Tabernakel seiner Notkapelle,
legt den Kopf auf den Altar,
als hoffe er, Christus werde seine
Hand noch einmal auf ihn legen.
Besuch bei einem Ehepaar, das zu
seiner Gemeinde in Banja Luka zählte.
Eine winzige Küche, die auch Eßzimmer
und Wohnzimmer ist. Eine
alte Frau steht auf, zieht ihre Schuhe
an und geht. Sie ist verwirrt, erzählt
später Frau Urbawac, der Schock habe
sie seltsam werden lassen. In Banja
Luka war die Besucherin Lehrerin,
ihre Tochter Professorin. Nun haben
sie kein zuhause mehr, keine Arbeit,
keinen Ofen im Winter. Der Verstand
der beiden Frauen weigert sich, dies
neue, andere Leben zu akzeptieren.
Doch ihre Geschichte ist hier eine
ganz alltägliche - alltäglich wie die
meiner Gastgeberin, die mich mit
Kaffee stärkt. Früher einmal, vor dem
Krieg der Serben gegen Moslems und
Kroaten, ging es ihr gut. Ihr Mann
zählte zu den wenigen Kroaten, die
es im ehemaligen Jugoslawien zu etwas
gebracht hatten. Er war Fabrikdirektor,
hatte mehr als tausend Angestellte,
ein schönes Haus am Hügel,
einen Swimmingpool im Garten. Nun
haben sie ihr nacktes Leben und in
dem schäbigen Badezimmer stehen
Kanister in der Wanne, mit denen
Wasser von der Zapfstelle geholt wird.
Vier Jahre Unterschied im Leben einer
ganz normalen Familie in Bosnien
... .
Wann es sich änderte? Vielleicht an
jenem 18.Oktober 1992, dem Tag des
heiligen Lukas, ein Sonntag. Aber im
Gegensatz zu sonst sind nur knapp
zwei Dutzend Gläubige in der heiligen
Messe, denn es wird geschossen
in der Stadt. Frau Urbawac sieht plötzlich
Feuer. Mitten in die Messe hinein
ruft sie voller Entsetzen: „Hochwürden,
die Moscheen brennen“ und
die Gläubigen rücken näher zum Al-
DER FELS 7-8/1997 225