Katharina Hacker - KLG

nicht funktioniert, die Krähen, die sich abends in den Bäumen sammeln, oder die Nachrichten, die
krächzend aus dem Weltempfänger kommen.
Mit mal anekdotischen, mal aphoristischen Gedankensplittern, poetischen Notizen, realistischen
Beobachtungen und lyrischen Phantasien fängt Hacker in ihrer ersten Veröffentlichung „Tel Aviv.
Eine Stadterzählung“ (1997) die Atmosphäre des Lebens in einer bedrohten Stadt am Meer ein, die
flüchtige Schönheit und melancholische Trauer, und die Verlorenheit, Liebe, Hoffnungen ihrer
Menschen.
Da ist Sarah in ihrem Café, da ist Hannah, die sich einsam fühlt, nachdem sie und Jaron sich
getrennt haben, der Maler Wladimir, der nie malt. Es sind zerbrechliche Momente, die nur kurz
skizziert werden, alles kann sich jederzeit ändern. Die großen politischen Bedrohungen sind im
Hindergrund gegenwärtig, die eigenen Katastrophen und Freuden im Leben der Menschen müssen
sich vor ihnen behaupten. Der Wunsch nach einem ganz normalen Leben wehrt sich gegen die
Übermacht der schlechten Nachrichten, gegen den Horror der Bomben, der Toten und Verletzten.
„Es gibt hier keine dramatische Lösung, hier noch weniger als anderswo. Die Toten in den
Autobussen, die Verletzten; sie müssen nicht verschwiegen werden. Aber wir, wir leben. Und die
Katastrophen geschehen weiter. Schon sind wir nicht mehr müde. Immer ist schon der nächste
Morgen.“
Die scheinbar absichtslosen, leicht hingeworfenen Notizen sind das Ergebnis einer harten Arbeit an
sprachlicher Genauigkeit: „Will man von einer Stadt sprechen, so kann man ihr Sätze anprobieren.
Es gibt zappelige Städte, die immer schon woanders zu sein scheinen, während man doch den Satz
noch gar nicht beendet hat. Vielleicht auch Städte, die immer größer werden, während man spricht,
ausufern und mit einem Sprung vom Satz noch nie gehört haben. Ebenso indignierte Städte, denen
man es nicht recht machen kann. Und wenn es all diese nicht gibt, so muß man doch ausprobieren,
wie es wäre, wenn es sie gäbe, um vielleicht einen richtigen Satz zu finden. Von einem richtigen
Satz hängt alles ab. Das ist eine Überzeugung, der man unbedingt anhängen muß.“ Solche
Bemühung um poetische Dichte, die dem Prosatext einen geradezu lyrischen Charakter verleiht, tritt
noch stärker in den Vordergrund in Hackers zweitem Buch: „Morpheus oder der
Schnabelschuh“ (1998). Die hier versammelten sieben Texte nennen sich zwar „Erzählungen“, sind
aber eher statische, poetische Monologe, zu denen Hacker durch die Lektüre von Ovids
„Metamorphosen“ angeregt wurde. Was Hacker bei Ovid findet, sind traurige Geschichten, die
nicht bloß die Verwandlung von einem Zustand in einen anderen beschreiben, sondern die
Verwandlung von Menschen in ein Tier, eine Pflanze oder ein Ding, was zum Verlust der Sprache
führt, zum Verstummen und schließlich zum Tod.
Die antiken Gestalten werden in eine gegenwärtige Alltagswelt transportiert: Elpenor, der trunkene
Gefährte des Odysseus, sitzt als Penner am Straßenrand. Ariadne auf Naxos, Archetyp der
verlassenen Frau, wartend an einer Bushaltestelle, selbst verloren durch den Verlust der geliebten
Person. Sisyphos bewegt seinen unvermeidlichen Stein in einem französischen Hotelzimmer und
irritiert den Hotelier und den Concierge. Das Zwitterwesen Minotaurus steht tagsüber im Museum,
nachts irrt es durch verlassene Straßen. Und Mnemon, ein Merker, wie sie in der Antike vor dem
Aufkommen der Schriftkultur existierten, findet sich der Qual ausgesetzt, dauernd Dinge im Kopf
zu haben, Bilder und Wörter, die in seinem Gedächtnis aufmarschieren und nicht zu verdrängen
sind.
In den dichten Texten, widerständig und poetisch, sprechen Stimmen aus einer vergangenen antiken
Welt, ohne die die Stimmen der gegenwärtigen Menschen nicht zu denken wären. Archetypen, die
über die Zeiten hinweg für den verlorenen Penner und den antiken Helden gleichermaßen gelten
und eine verlassene Frau heute nicht beschreibbar machen ohne die Erinnerung an Ariadne.
2