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Simon drückte sich unsicher im Eingang herum. »Ich kann auch
später noch mal wiederkommen. Wirklich. Das macht mir nichts
aus.«
»Das wäre vielleicht . . .«, setzte Jocelyn an, aber Clary war schon
aufgesprungen.
»Vergiss es, Simon, wir gehen«, sagte sie schnell, riss ihre Kuriertasche
vom Garderobehaken im Flur und warf sie sich über die
Schulter. Ihrer Mutter schenkte sie einen feindseligen Blick. »Bis
später, Mom.«
Jocelyn biss sich auf die Unterlippe. »Clary, lass uns noch mal darüber
reden.«
»Dafür haben wir im Urlaub ja mehr als genug Zeit«, konterte Clary
giftig und sah mit Genugtuung, wie ihre Mutter zusammenzuckte.
»Warte nicht auf mich«, fügte sie noch hinzu, dann packte sie Simon
am Arm und zerrte ihn förmlich in Richtung Tür.
Er sträubte sich und warf Clarys Mutter, die allein und verloren in
der Diele stand und die Hände verkrampft zusammenpresste, über
die Schulter einen halb entschuldigenden Blick zu. »Ciao, Mrs Fray«,
rief er. »Schönen Abend noch!«
»Ach, halt die Klappe, Simon . . .«, fauchte Clary und schlug die Tür
hinter sich zu, sodass die Antwort ihrer Mutter ungehört verhallte.
»Mann, du reißt mir ja den Arm ab«, protestierte Simon, als Clary ihn
hinter sich die Treppe hinunterzog. Ihre grünen Skechers dröhnten
mit jedem wütenden Schritt auf den Holzstufen. Sie schaute zurück
nach oben und rechnete fast damit, das Gesicht ihrer Mutter am Geländer
zu sehen, doch die Wohnungstür blieb verschlossen.
»Tut mir leid«, murmelte Clary und ließ Simons Handgelenk los.
Sie blieb kurz am Fuß der Treppe stehen, um ihre Tasche richtig
umzuhängen.
Wie die meisten Sandsteinbauten in Park Slope hatte Clarys Haus
früher einer reichen Familie gehört. Ein Abglanz seiner einstigen
Pracht ließ sich noch an dem geschwungenen Treppenlauf und dem
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