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zimmer um. Es wimmelte nur so von Zeugnissen der künstlerischen
Ader ihrer Mutter, angefangen bei den selbst genähten Samtkissen
auf dem dunkelroten Sofa bis hin zu Jocelyns sorgsam gerahmten
Bildern an den Wänden. Das Meiste waren Landschaften: die Straßen
von Manhattan im goldenen Sonnenlicht, winterliche Szenen
im Prospect Park, graue Teiche mit weißen Eisrändern, die an geklöppelte
Spitze erinnerten.
Auf dem Kaminsims stand ein gerahmtes Foto von Clarys Vater.
Kleine Lachfalten in den Augenwinkeln straften die ernste Miene
des blonden Manns in Soldatenkleidung Lügen. Er hatte im Ausland
gedient und war mehrfach geehrt worden; Jocelyn besaß noch ein
paar seiner Militärabzeichen. Doch auch die Medaillen hatten ihm
nicht geholfen, als Jonathan Clark mit seinem Wagen kurz vor Albany
gegen einen Baum gerast und gestorben war – noch ehe seine
Tochter zur Welt kam.
Jocelyn hatte nach seinem Tod wieder ihren Mädchennamen angenommen.
Sie sprach nie von Clarys Vater, hatte aber ein Holzkästchen
mit den Initialen J. C. neben ihrem Bett stehen, in dem sie
die Abzeichen aufbewahrte. Neben den Medaillen enthielt das Kästchen
noch zwei Fotos, einen Ehering und eine blonde Haarlocke.
Manchmal öffnete Jocelyn es, nahm die Locke heraus und streichelte
sie sanft mit den Fingern, ehe sie sie wieder hineinlegte und das
Kästchen verschloss.
Das Geräusch eines Schlüssels im Schloss der Eingangstür riss Clary
aus ihren Gedanken. Rasch warf sie sich auf die Couch und tat so,
als sei sie in eines der Taschenbücher aus dem Stapel vertieft, den
ihre Mutter auf dem Couchtisch deponiert hatte. Für Jocelyn war Lesen
eine heilige Tätigkeit; sie unterbrach Clary dabei normalerweise
nicht einmal, um mit ihr zu schimpfen.
Polternd flog die Tür auf. Luke schwankte herein, völlig überladen
mit etwas, das nach Pappkartons aussah. Als er den Stapel absetzte,
erkannte Clary, dass es sich um zusammengefaltete Umzugskisten
handelte. Luke richtete sich auf und grinste.