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perntusche war leicht verwischt und das Haar klebte im verschwitzten
Nacken. Er witterte ihre Sterblichkeit, den süßlichen Geruch der
Verwesung. Bingo, schoss es ihm durch den Kopf.
Ein raffiniertes Lächeln umspielte ihre Lippen. Als sie einen
Schritt zur Seite machte, sah er, dass sie an einer Tür lehnte. »Lager
– Zutritt verboten« hatte jemand in Rot daraufgeschmiert. Sie
griff nach dem Türknauf hinter sich, drehte ihn und schlüpfte durch
die Tür. Sein Blick fiel auf Kistenstapel, Kabelgewirr. Ein ganz normaler
Lagerraum. Er sah sich kurz um – niemand schaute zu ihnen
herüber. Okay, wenn sie es gerne etwas intimer wollte, umso besser.
Dass ihm jemand folgte, als er den Raum betrat, fiel ihm gar nicht
auf.
»Nicht schlecht, die Musik, oder?«, sagte Simon.
Clary antwortete nicht. Sie tanzten oder taten zumindest so –
heftiges Hin- und Herschwanken mit gelegentlichen Hechtsprüngen
Richtung Boden, als gälte es, verlorene Kontaktlinsen aufzufischen.
Das Ganze zwischen einer Meute Teenagern in Metallkorsetts und
einem heftig fummelnden asiatischen Pärchen, dessen bunte Haarextensions
sich wie Ranken ineinander verschlungen hatten. Ein
junger Kerl mit Teddyrucksack und Lippen-Piercing, dessen Fallschirmspringerhose
im Luftzug der Windmaschine flatterte, verteilte
gratis Ecstasy auf Kräuterbasis. Clary achtete allerdings weniger
auf ihre unmittelbare Umgebung – ihre Augen folgten dem Blauhaarigen,
der vorhin den Türsteher bequatscht hatte. Er schlich durch
die Menge, als suche er etwas. Die Art und Weise, wie er sich bewegte,
erinnerte sie an irgendetwas . . .
»Ich«, fuhr Simon fort, »amüsiere mich jedenfalls wahnsinnig.«
Besonders glaubwürdig klang das nicht. Simon wirkte hier im
Club wie immer denkbar deplatziert, in seiner Jeans und dem alten
T-Shirt mit dem Made-in-Brooklyn-Schriftzug auf der Brust. Seine
frisch gewaschenen Haare schimmerten dunkelbraun statt grün
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