Sommer 2012 - Stadtgemeinschaft Tilsit eV - Landsmannschaft ...

Die Ringeltaube
Von Georg Hermanowski
Es war anders als im Jahre 1955.
Damals klingelte ausgerechnet in
dem Augenblick, als wir in Ferien fahren
wollten, das Telefon. Eine Münchener
Filmgesellschaft, die einen
niederländischen Stoff zur Verfilmung
angekauft, und erst als Regisseur
und Schauspieler sich bereits an der
holländischen Küste aalten, bemerkt
hatte, dass es zwischen dem Niederländischen
und dem Deutschen ganz
erhebliche Sprachunterschiede gibt,
fragte an, ob die Dialoge schnellstens
ins Deutsche übersetzt werden könnten.
Es war ein Angebot, das einer
Filmgesellschaft, selbst jener, die ihren
Film nur um knapp ein Jahr überlebte,
alle Ehre machte.
Was blieb mir anders übrig, als das
Taxi, das uns zur Bahn bringen sollte,
abzubestellen, die Ferien telegrafisch
um eine Woche aufzuschieben, die
Dialoge Hals über Kopf ins Deutsche
zu übertragen und den ersten Teil des
Drehbuchs innerhalb von acht Tagen
abzuliefern, damit die Ausfälle der Gesellschaft
nicht allzu groß und die unfreiwilligen,
aber gewiss nicht unwillkommenen
Ferien von Regisseur und
Schauspielern nicht allzu lang würden.
Um hernach keine Drehpause entstehen
zu lassen, sollte, so kamen
wir überein, der zweite Teil des Drehbuches
in drei Wochen nachgeliefert
werden, so dass wir zwischendurch
wenigstens vierzehn sorglose Ferientage
verbringen konnten, um so
sorgloser, da das in Aussicht gestellte
Honorar diese durchaus mitzufinanzieren
in der Lage war. – Man
nennt einen solchen Auftrag in der
Fachsprache eine „Ringeltaube“.
Zwanzig Jahre später war es anders.
Für 1975 waren – wie schon in den
vergangenen Jahren – keine Ferien
vorgesehen. Somit bedurfte es weder
eines Aufschubs noch einer Arbeitsunterbrechung.
Am 20. Juli, einem zwar historischen,
doch für diese Geschichte völlig unwichtigen
Datum, erhielt ich überraschend
den Auftrag, innerhalb von
einundzwanzig Tagen eine Feriengeschichte
abzuliefern, für die mir, sage
und schreibe, ein Honorar von einer
Mark und fünfzig für die Zeile angeboten
wurde, ohne dass die Zeilenzahl
von der Redaktion vorher festgelegt
worden war. Wer würde einen
solchen Auftrag ablehnen, selbst
wenn er im Begriff stände, Ferien zu
machen, es sei denn, er hieße Piontek
oder Lipinsky. Es genügte diesmal
ein Kärtchen: Auftrag angenommen,
Feriengeschichte folgt. – Allerdings
musste die Geschichte erst geschrieben
werden.
Zwar pflegt Günter Grass zu behaupten,
ein Autor könne nur über das
schreiben, was er wirklich kenne. Wie
will er also die Ferienparadiese der
Alt- und Neureichen schildern, wenn
er sie nie gesehen hat? Doch eine
Feriengeschichte bedarf nicht unbedingt
des aktuellen Bezugs. Von einem
Freund erhielt ich eine der handelsüblichen
Ansichtskarten, um die
zu verschicken alljährlich Millionen
Menschen sich den größten Strapazen
unterziehen. „Habe bei 35 Grad
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