Sommer 2012 - Stadtgemeinschaft Tilsit eV - Landsmannschaft ...

Das dreizehnte Ferkelchen
Von Arno Surminski
Es ist von einem Ferkel zu berichten,
ungefähr zehn Wochen alt. Geboren
im schönsten Frühling, vielleicht auch
ein bisschen früher. Trug keinen Namen,
das Ferkelchen, wird auch niemals
einen bekommen, auch kein
Denkmal oder sonst eine bleibende
Erinnerung. Darum muss aufgeschrieben
werden, was über das Ferkel zu
sagen ist. Und über die Oma Buttgereit,
die an einem Mittwochmorgen
anspannte und auf den Markt in die
Stadt fuhr. Ganz allein mit ihren siebzig
Jahren, begleitet nur von einem
heruntergekommenen Kater, den sie
dazu abgerichtet hatte, ihr die Füße zu
wärmen. Noch vor Sonnenaufgang
saß sie auf dem Kutschbock, schlug
eine Pferdedecke um die Beine, band
das Kopftuch fester, fuchtelte heftig
mit der Peitsche, konnte sogar knallen,
die Oma. So ging es den Sommerweg
entlang hinaus aus
Kalischken, dem Sonnchen entgegen.
Nun aber das Ferkel. Zwei Würfe hatte
die Oma mitgenommen, dreizehn
Ferkel an der Zahl. Quiekende, grunzende
Tierchen hinten in der Kutz auf
dem Wagen. Glichen eines dem anderen,
und als die Oma am Morgen
mit den rasselnden Milchwagen um
die Wette fuhr, wusste noch niemand,
welches Ferkelchen der Held
dieses Markttages werden sollte.
Oma Buttgereit sang nicht und pfiff
nicht, sie saß steif auf dem Kutschbock,
einen Korb mit Eiern zu ihrer
Rechten und ein Fässchen Butter
neben der Ferkelkutz, schön zugedeckt,
damit die aufgehende Sonne
nicht gleich über die Butter herfiel.
So fuhr sie auf den Marktplatz, auf
dem schon ein geordnetes Durcheinander
herrschte, als die Oma ankam.
Der Kater trabte gleich los in Richtung
Fischweiber, Hähne krähten,
wie Hähne so krähen, Ziegen meckerten,
und Schweine grunzten. Na,
und erst die Menschen! Markttag, da
kommt jeder ein Stück aus sich heraus.
Gibt seinem Inneren einen Stoß
mit dem Forkenstiel, macht ein bisschen
Spektakel für die einsame Seele.
Ein paar Jungs schwänzten die Schule,
um sich ein Dittchen zu verdienen.
Sie halfen der Oma beim Ausspannen,
führten die Pferde in den Stall
des Kruges, hoben die Ferkelkutz
vom Wagen, und wenn die Oma mal
aufs Örtchen musste, sprangen sie
ein, um die Tiere auf dem Marktplatz
zu hüten.
Den Vormittag können wir überschlagen.
Das war ein Markttag wie
immer. Wir brauchen uns nicht bei
der stechenden Sonne aufzuhalten,
die wie gewöhnlich über die Dächer
der kleinen Stadt kletterte und alle
Kraft einsetzte, die Butter der Oma
Buttgereit zu verzehren. Auch nicht
bei den Fliegen, die sich zwischen
Kuhdreck, Pferdeäpfeln und in der
Ferkelkutz wohlfühlten. Wir können
auch die ersten Betrunkenen vergessen,
die gegen zehn Uhr aus dem
Krug kamen und zickzack über den
Markt liefen. Nicht ärgern wollen wir
uns über die Pferdehändler, die zu
dritt die Ferkelkutz umstanden und
die Oma fragten, ob die niedlichen
Tiere auch wiehern könnten. Bis
zwölf Uhr mittags machen wir Pause
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