Klaus-Jörg Schönmetzler / Ausstellungseröffnung Klosterkirche ...

Einführung von Klaus-Jörg Schönmetzler, Kulturreferent des Landkreises
Rosenheim zur Ausstellungseröffnung von Alessia von Mallinckrodt, A-
frame, am 25. Januar 2008 im Kunstraum Klosterkirche Traunstein
Guten Abend, meine Damen und Herren,
Wenn man Alessia von Mallinckrodt nach ihren Bildern frägt, gerät die Antwort
ausweichend: Sie sei ja eigentlich Bildhauerin, genauer: im Fach Keramik,
Installations-Künstlerin, Zeichnerin, Graphikerin. Und ihre Gemälde seien
letztlich nur Versuchs-Anordnungen, ob und wie weit sich graphische Ideen in
das große Format der Leinwand übersetzen ließen. Hingegen „richtig“ malen,
also in Öl statt mit Acryl und Tusche oder Edding-Stiften? Nein - da sei der
ständige Gestank im Atelier nach Leinöl, Terpentin und Nitro und diversen
anderen Lösungsmitteln ihr vorerst zu sehr dawider, auch wenn es sie einerseits
durchaus reizen würde. Aber andererseits - das treiben, was die Leute „malen“
nennen, also figural und plastisch und vor allem farbig: das sei eher nicht ihr
Ding. Da sträube sich in ihr, der Graphikerin aus Leidenschaft, so ziemlich
alles... Nun, verehrte Damen und Herren, und trotzdem stehen wir hier inmitten
einer Ausstellung, die überwiegend aus großformatiger Malerei besteht, und
müssen irgendwie damit zurande kommen. Nein, wir müssen nicht. Wir dürfen
und können, gerade weil die Widerstände und Affinitäten, die Vermeidungen
und Näherungen, die Berührungsängste und die Obsessionen so unlösbar Teil
der Arbeit, so bedingend Anteil des bildnerischen Schaffens sind.
Wenn wir die Ausstellung im Kunstraum dieser alten Klosterkirche
durchwandern, drängt sich uns zuerst ein strenger Themenkodex auf. Alessia
von Mallinckrodt ist wahrhaft keine Künstlerin, die malt, wie es gerade kommt.
Sie selektiert nach einem Raster, durch das neunundneunzig Hundertstel von
unserer Dingen- und Erscheinungswelt erst einmal gnadenlos durchfallen. Doch
was dann bleibt, grenzt fast an Manie.
Da sind zuerst mal Treppen; aber das schiere Gegenteil von dem, was wir
„Freitreppen“ oder „Treppenhäuser“ nennen würden. Sondern komplizierte,
zugegitterte, verschachtelte Konstruktionen wie aus dem Berufsschul-Lehrbuch;
zudem Konstruktionen, die vom Nirgendwo ins Nirgendwo hinmünden, die, wie
uns der Titel „Earth - Heaven“ klar bedeutet, besten Falles Erde und Himmel als
theologische Abstrakta verbinden. Konstruktionen ohne praktische Funktion und
metaphysisch gleichfalls eher rohe Krücken (die bisweilen im Oeuvre
auftauchenden Fördertürme können wir in diesem Sinn getrost der Gattung
Treppe mit zurechnen).
Das zweite Genre sind Zäune: Maschendrähte, Käfige, Umfriedungen. Die
Muster des Vergitterten. Teil hölzern zugenagelt - was dann nahtlos an die
Treppen anschließt. Und teils Baustahl, aus Metall geflochtene Rautenmuster.
Aber immer Teile, die etwas umgrenzen, sperren, von der Umgebung trennen.
Ein Sonderfall aus beidem sind sodann die Kisten. Zugenagelte, rigide Kuben,
denen der Begriff „Verschlossenheit“ gewissermaßen als Adressaufkleber
anhängt (als ich mit Alessia von Mallinckrodt darüber redete, rutschte ihr - wohl

eher versehentlich - die Formulierung „diese mit Steinen gefüllte Kiste“ heraus.
Was ich dann durchaus interessant fand. Denn es könnte einerseits signalisieren,
dass es sich um eine reale, tatsächlich mit Steinen gefüllte Kiste handelt (zum
Beispiel die Transport-Box, in der sie ihre selbstgeformten Keramik-Steine
aufbewahrt). Doch andererseits: Welch ein Gewicht, welch imaginär monströser
Ballast hängt da eigentlich in diesen äußerlich so zarten, federleichten,
transparenten Bildern?
Die nächste Etappe unserer Chiffren-Serie sind die Linien. Alessia von
Mallinckrodt hat, wie Sie unschwer sehen können, ganze Schulhefte mit kleinen
Graphiken vollgezeichnet. Aber nicht irgendwelche Schulhefte, sondern solche
für die Grundschulklassen 1 bis 3 sowie Steno-Hefte. Das sind jene Hefte mit
Hilfslinien für die Ober- und Unterlängen, worin die Buchstaben gewissermaßen
hinter Gittern, zwischen Zäunen marschieren. Die Hefte, in denen man uns die
Handschrift erst mal für drei Jahre einsperrt, ehe man uns in die relative Freiheit
unserer schreibenden Identität entlässt (ach ja, in einem der großen Bilder finden
Sie zudem noch Notenzeilen, diese leider unverzichtbaren Gefängnisse des
freien Lebensatems der Musik). Und schließlich: die Schießscheiben nicht zu
vergessen. Diese konzentrischen Kreise, welche den Einschlag der Kugel
kartieren und in Relation zum Zentrum orientieren.
Das ist die eine Chiffren-Ebene. Konsequenter, strenger und stringenter könnte
man sie kam wählen.
Die andere, scheinbar entgegengesetzte Ebene sind die Pflanzen und Bäume.
Alessia von Mallinckrodt hat mir erzählt, sie hätte eine Weile auch als Gärtnerin
gearbeitet. Und das Vegetative, Wachsende, allein für unsere Sinne durch
Gewohnheit Unscheinbare bildnerisch sichtbar zu machen, ihm seine Bedeutung
zurückzugeben, sei ihr ein Herzensanliegen. Das mag gut so sein. Aber die
Silhouetten von Bäumen, Zweigen, Rispen, Blumen und Blättern erfüllen
natürlich auch ein graphisches Bedürfnis. Sie geben den Bildern - als Konturen,
Umrisszeichnungen, als Schattenrisse und deren weiße Negative - etwas
Scherenschnitthaftes; einen Hauch japanischer Ästhetik.
Und vor allem: Die Pflanzen stehen in unmittelbarer Wechselbeziehung zu den
Zäunen. Lattenzäune, Maschenzäune schließen Bäume ein. Aufblühende Zweige
wuchern vor den Fördertürmen und den Steinekisten. Blumen tanzen oder
fliegen selbstvergessen vor den Gittern der Schulheft-Linien („Falling angels“
nennt der Titel sie). Blumen an Stelle der Einschuss-Löcher geben den
Schießscheiben einen absurd schönen, entgegengesetzten Sinn. (Ich weiß nicht,
ob Sie sich noch an das berühmte Pressefoto aus den Zeiten des Vietnam-Kriegs
erinnern, auf dem eine Demonstrantin einem Soldaten eine Blume in den
Gewehrlauf steckt - beim Anblick dieser Schießscheiben fiel es mir wieder ein).
Aber die Blumen und die Zweige und die Sträucher bilden - anders herum -
zugleich auch selber wieder Zäune, Hecken, sperren ab, verbergen und
überwuchern, was da hinter ihnen liegt. Und ich denke, allmählich wird so
immer noch klarer, wie dicht und wie konsequent die Chiffrenfolgen hier
verwoben sind.

Das fünfte Element sind die Raster. Viele Bilder von Alessia von Mallinckrodt
sehen aus, als seien sie Collagen, als sei ein zweites oder drittes Bild rechteckig
in sie hineingeklebt. Das aber stimmt nicht. Nur eine einzige Arbeit hier in
diesem Raum ist tatsächlich collagiert. Bei allen andren sind die Rechtecke Teil
des malerischen Vorgangs. Manchmal in Gestalt von Übermalungen. Doch oft
genug als Fenster, die einen Blick in tiefere, ansonsten übertünchte
Bildschichten erlauben. Wenn Sie so wollen: Übermalungen als Zäune, die das
darunter liegende Bild absperren, die nur partiell den Blick auf den verdrängten
Untergrund freigeben.
Das sechste, draus unmittelbar sich ergebende Element sind die Farben. Wir
sagten zu Anfang, dass Alessia von Mallinckrodt die bunten, farbig
überschäumenden Bilder eigentlich nicht mag, ihnen zumindest misstraut. Das
aber hindert sie nicht, sehr viele ihrer eigenen Bilder erst einmal sehr farbig,
nahezu bunt anzulegen, um diese Buntheit dann unter der weißgrauen
Übermalung weitgehend wieder zum Verschwinden zubringen.
Weitgehend. Aber doch nicht ganz. Denn die verdrängte Farbe schimmert durch.
Sie äußert sich als Flirren zwischen den kalkigen Pinselstrichen. Sie drängt
durch die ausgesparten Segmente. Sie stemmt knallrote und tiefschwarze
Zaunpfähle in das Weiß der darüber gelegten Zaun- und Schneelandschaft. Und
manchmal blutet die vom Bild gelöschte Farbe wie aus Einschusslöchern
gellend rot hervor (es ist fast schon unheimlich, dass die fünf Bilder mit diesen
blutenden Einschusslöchern hier unmittelbar gegenüber den Schießscheiben mit
ihren Blumen-Einschlägen hängen). Und speziell die ominösen Truhen mit den
Steinen wurden von dem bunten Untergrund gleichsam durchtränkt und
aufgesogen. Nur ihre Konturen leisten dagegen graphisch weißen Widerstand).
Das siebente Element ist eben dieses Weiß. Die Unschuldsfarbe, die in manchen
anderen Kulturen eine Trauerfarbe ist. Über Alessia von Mallinckrodts Bildern
liegt es wie ein nässender Nebel, der in wagrechten Streifen zieht, durch den es
manchmal nieselnd regnerisch in senkrechten Tropfen durchrinnt. Immer wieder
verdüstert es sich zu tiefgrauen, fast schon bläulichen Gewitterwolken.
Besonders auffällig aber wird dieses Weiß, wo es auf scheinbar nacktem,
ungrundiertem Rohleinen steht. Wo mit dem weißen Edding-Stift allein die
graphische Struktur sich auf dem hanffarbenen Malgrund breitet. Wenn man
nämlich näher hinsieht, ist dies absolut nicht so. Das Rohleinen ist mit stark
verdünnter weißer Farbe sehr behutsam geschlämmt, also komplett übermalt.
Aber so fein, dass nur der Gestus der Pinselstriche diesen Vorgang sacht verrät
und der sonst allzu glatten Fläche zugleich Leben und Struktur verleiht. Und
manchmal, meine Damen und Herren, ganz besonders, wo sich weiße Zweige
vor dem weißen Grund abheben sollen, wechselt die Maltechnik selber zwischen
glänzenden und stumpfen Pigmentabmischungen, also zwischen zwei in sich
entgegengesetzten Arten Weiß. So viel dazu.
Der achte, letzte Themenkreis nämlich sind die Menschen. Sie kommen in
Alessia von Mallinckrodts Bildern bemerkenswert selten, und wenn, dann als
offenkundige Zitate ihrer selbst vor. Als Abbilder von alten Familienfotos aus

den dreißiger bis fünfziger Jahren (ich habe die Künstlerin dazu befragt: es sind
tatsächlich Schnappschüsse der eigenen Verwandtschaft). Abbilder mithin, die
jäh etwas Persönliches, Privates in die Gemälde tragen, um es dann auf der
Stelle wieder zurückzunehmen, es als historisch distanziert kenntlich zu machen.
Soweit, verehrte Besucher, der Bestand all dessen, was jeder, der ein bisschen
hinsieht, hier in dieser Ausstellung tatsächlich finden und in seiner Funktion
bewerten kann. Aber was machen wir daraus?
Ich habe diese Frage gestern Vormittag gerade so Alessia von Mallinckrodt
gestellt. Sie hat mir die Antwort darauf schlicht verweigert und sich auf’s
neutrale Feld des graphisch Experimentellen zurückgezogen. Was ich ihr, ganz
ehrlich gesagt, nicht glaubte, und ihr das auch sagte. Worauf sie mir zumindest
nicht widersprach.
Aber dann sagte und zeigte sie mir doch etwas Wunderbares, etwas viel
Erklärendes. Sie deutete hinauf zu diesem Kirchenfenster da oben, wo man
hinter dem Glas und den Rastern der Fenstergitter die Zweige eines kahlen
Baumes im Gegenlicht der Sonne tanzen sah. - So etwas, das möchte sie mit
ihren Bildern gerne zeigen. Etwas, das tagtäglich jeder sieht, das aber keinem
mehr auffällt. Dieses grenzenlose Licht mit der bewegten Silhouette des
Baumes. Diesen Moment von Weite und von Freiheit hinter der Wand, dem
Fenster und dem Raster der Gitter.
Nun, verehrte Damen und Herren, vielleicht sollten wir es tatsächlich dabei
belassen. Es ist viel genug. Und soll ja keinen unter Ihnen hindern, sich das
andere, was diese scheinbar kargen Bilder an Reichtum, auch an bitterem
Reichtum bieten, für sich selber aufzusuchen. Wobei es mir dann offen
gestanden völlig egal ist, welches dieser Bilder nun in Alessia von Mallinckrodts
zweiter künstlerischer Heimat in den USA und welches hier im Chiemgau
ersonnen wurde. Die Gitter vor unseren Augen und die Gitter vor unserem
Herzen und die mögliche Freiheit der Bäume und des Lichts dahinter sind sich
hier und dort nämlich verteufelt ähnlich.
Nur eins muss man vielleicht zum Schluss erklären: Warum diese Ausstellung
ausgerechnet „A-frame“ heißt. Da denkt man hierzulande allenfalls an die
gleichnamigen Skifahrer-Brillen. Aber gemeint ist ein Begriff der
amerikanischen Architektur. Nämlich ein Haus, dessen Satteldach links und
rechts bis zum Boden reicht, so dass sich der gesamte Wohnbereich, also das
Erdgeschoss sowie ein ungewöhnlich hoher erster Stock nach Art des
Großbuchstabens A vollständig in das Raster dieses Daches und des
Zwischenbodens zwängen. Was einerseits das auf den ersten Blick
verwirrendste, weil scheinbar aus der Reihe fallende Blatt dieser Ausstellung
mit einem schlichten großen A erklärt. Und andererseits die heimliche,
verborgene Bedeutung all der Bilder zumindest ein bisschen virulenter macht.
Mehr sag’ ich nicht dazu. Das war’s. Ich danke Ihnen.