Sommer 2011 - Stadtgemeinschaft Tilsit eV - Ostpreußen

einen der Findlingssteine gesetzt, die
mit ihrer dunklen, in Jahrmillionen
glatt gescheuerten Oberfläche einen
seltsamen Kontrast zu dem weißen
Sandstrand abgaben. Ihre langen
Haare hatte sie zum Trocknen über
die Schultern hängen lassen. Ihre
Haut hatte inzwischen den bronzenen
Goldton bekommen, den Sonne
und Salzluft hervorzaubern.
Der junge Mann, der am Strand entlang
schlenderte, wandte sich um,
kam zurück und sprach sie an.
Es dauerte nicht lange, da sah man
die beiden überall zusammen, am
Strand, beim Schwimmen, in den
Dünen, am Abend auf dem Pfad an
der Steilküste, der zu der kleinen Birke
führte. Werner studierte in Königsberg
und hatte sich als Feriengast
in Groß Kuhren eingemietet. Er
hatte jene sorglose Unbekümmertheit,
die sich rasch Sympathien erwirbt.
Er war anders, ganz anders als
die Freunde, mit denen Elisabeth in
dem kleinen masurischen Dorf zur
Schule gegangen war.
„Bernsteinhexchen“ nannte Werner
das Mädchen, das ihn von der ersten
Stunde an bezaubert hatte. Manchmal
legte er seinen Arm um Elisabeths
Schulter. Aber er küsste sie nicht.
Zwei Wochen gingen ins Land. Zwei
unvergessliche Wochen. Der Spätsommer
war so schön mit blauem
Himmel und strahlender Sonne und
nächtlichem Sternenlicht.
Wie oft hatten sie zu Füßen der kleinen
Birke gesessen, am Abend, wenn
die Dämmerung über Meer und Land
fiel. Sie hatten sich aneinander gelehnt
wie zwei, die Schutz suchen vor etwas,
von dem sie noch nichts wissen.
Mit dem Instinkt einer jungen Frau
hatte Elisabeth gespürt, dass etwas
Neues, Fremdes, Böses auf sie zukam,
als Werner auf dem Pfad auftauchte,
den sie so oft zusammen
gegangen waren. Er schien spröde,
schweigsam, wie es sonst nicht seine
Art war. Seine Stimme war rau. Der
Vater habe ihm geschrieben, er müsse
nach Hause. Morgen schon. Elisabeth
strich ihm zart über die Schulter.
Ja, da sei noch etwas, sagte er. Zu
Hause, warte ein Mädchen auf ihn,
mit dem er so gut wie verlobt sei.
„Ich hatte das alles vergessen“, sagte
er. „Ich habe an nichts anderes mehr
denken können als an dich.“
Er nahm sie in die Arme und küsste
sie – zum ersten und zum letzten Mal.
In der Nacht war der erste Herbststurm
gekommen. Die See brüllte
und warf ihre Wogen auf den Strand.
Ein Toben und Bersten erfüllte die
Luft. Der Sturm zerrte an der Steilküste,
als wolle er sie dem Nichts in
den Rachen schleudern. Immer wieder
lösten sich Erdschollen vom Abhang
und donnerten in die Tiefe.
Elisabeth schlug den Kragen ihres
Wettermantels hoch, als sie am
nächsten Morgen den Pfad entlang
tastete, der zu der Birke führte. Abgerissene
Äste und Wasserlachen
versperrten den Weg.
Ob die kleine Birke das Unwetter
überstanden hatte, ob sie noch lebte?
Ja, sie lebte noch. Sie hatte ein
paar dürre Zweige verloren. Aber ihre
Blätter, die an den Abenden zuvor
wie flüssiges Silber geleuchtet hatten,
schienen nun aus purem Gold im
Licht der Morgensonne.
aus „Ich weiß ein Land“
Ein Ostpreußenbuch
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