Maddrax Band 1 - Bastei-Verlag

Endlich gelang es ihm, den Jet aus seiner Trudelbewegung zu reißen. Die Maschine
stabilisierte sich. Jetzt blieb der graue, dunstige Himmel, wo er hingehörte: oben. Und die
Schneelandschaft fiel ihnen entgegen.
Doch noch immer verloren sie rapide an Höhe. Zwölfhundert Fuß, warnte der Höhenmesser.
„Ich steig aus!“, brüllte Smythe. Matt bekam es kaum mit. Er versuchte die Triebwerke
hochzufahren, doch sie reagierten nicht.
Plötzlich ein Knall. Eisiger Wind fegte Matthew ins Gesicht und raubte ihm für Sekunden
den Atem. Smythe hatte das Kabinendach weggesprengt. Hinter ihm zischte es. Der
Commander zog den Kopf ein. Die Rettungsrakete schob den Sitz des Astrophysikers aus
dem Rumpf des Jets.
Matt drehte sich um und sah die Kuppel von Smythes Fallschirm hinter sich zurückbleiben.
Der Atem gefror ihm in Mundwinkeln und Nasenlöchern. Er überlegte nicht lange und
tastete ebenfalls nach dem Abzugshebel seines Schleudersitzes, betätigte ihn.
Nichts tat sich. Nichts. Die Rakete, deren Schubkraft seinen Sitz aus dem Jet katapultieren
sollte, zündete nicht.
Panik schoss Matt ins Blut. „Scheiße!“ Er brüllte seine Verzweiflung heraus. „Verdammte
Scheiße!“ Der Eiswind schien durch Nase und Mund bis in sein Hirn zu blasen. Er klemmte
die Steuersäule zwischen die Knie und packte den Knüppel mit beiden Händen. Er wollte
leben, verdammt!
Nur ein kleiner Teil seines Gehirns registrierte die fremdartige Formation der Landschaft.
Schneeriesen, schroffe Gletschermassen und tief eingeschnittene Eisschluchten huschten
unter ihm vorbei.
Ihm blieb keine Zeit, sich zu fragen, warum ihm das alles so unbekannt vorkam. Jede
Hirnzelle, jeder Nervenstrang, jede Faser seines Körpers konzentrierte sich darauf, aus
dem Absturz doch noch eine Notlandung zu machen.
Der leuchtende Balken des Höhenmessers sackte haltlos nach unten. Bizarre Eisklippen
stürzten dem Jet entgegen, dazwischen weite Schneefelder. Matt versuchte eines davon
anzusteuern.
Er riss seinen Blick von der gnadenlos heranrasenden Landschaft. Seine Augen fixierten
die Instrumente. Bei 0,42 Mach und neunzig Fuß Höhe fuhr Matt die Landeklappen herab
und klinkte den Bremsfallschirm aus.
Der mörderische Ruck raubte ihm fast die Besinnung. Wie von einer Titanenhand wurde
er nach vorn in die Gurte gepresst.
Der Jet sackte nach unten. Trudelte. Bohrte sich in das Schneefeld und pflügte es um.
Eine weiße Wolke stäubte um Matt herum auf. Schnee drang ihm in Augen, Nase und
Mund. Er keuchte und hustete.
Die linke Tragfläche fegte knirschend an einer Eisklippe entlang. Dann ein metallener
Schlag. Ein neuer Ruck ging durch den Jet. Die Konturen einer Tragfläche wirbelten