Seltsames Loos des Menschen! Er lebt 70 Jahr und meint, etwas ...

Ist denn mein Erleben von Gestern? Das ist lange her, dass
ich die Gründe meiner Meinungen erlebte.
Müsste ich nicht ein Fass sein von Gedächtniss, wenn ich auch
meine Gründe bei mir haben wollte?
Schon zuviel ist mir's, meine Meinungen selber zu behalten;
und mancher Vogel fliegt davon.
Und mitunter finde ich auch ein zugeflogenes Thier in meinem
Taubenschlage, das mir fremd ist, und das zittert, wenn ich
meine Hand darauf lege.
Doch was sagte dir einst Zarathustra? Dass die Dichter zuviel
lügen? — Aber auch Zarathustra ist ein Dichter.
Glaubst du nun, dass er hier die Wahrheit redete? Warum
glaubst du das?“
Der Jünger antwortete „ich glaube an Zarathustra.“ Aber
Zarathustra schüttelte den Kopf und lächelte.
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Der Glaube macht mich nicht selig, sagte er, zumal nicht der
Glaube an mich.
Aber gesetzt, dass Jemand allen Ernstes sagte, die Dichter lügen
zuviel: so hat er Recht, — wir lügen zuviel.
Wir wissen auch zu wenig und sind schlechte Lerner: so müssen
wir schon lügen.
Und wer von uns Dichtern hätte nicht seinen Wein verfälscht?
Manch giftiger Mischmasch geschah in unsern Kellern,
manches Unbeschreibliche ward da gethan.
Und weil wir wenig wissen, so gefallen uns von Herzen die
geistig Armen, sonderlich wenn es junge Weibchen sind!
Und selbst nach den Dingen sind wir noch begehrlich, die sich
die alten Weibchen Abends erzählen. Das heissen wir selber an
uns das Ewig-Weibliche.
Und als ob es einen besondren geheimen Zugang zum Wissen
gäbe, der sich Denen verschütte, welche Etwas lernen: so
glauben wir an das Volk und sein „Weisheit.“
Das aber glauben alle Dichter: dass wer im Grase oder an einsamen
Gehängen liegend die Ohren spitze, Etwas von den Dingen
erfahre, die zwischen Himmel und Erde sind.
Und kommen ihnen zärtliche Regungen, so meinen die Dichter
immer, die Natur selber sei in sie verliebt:
Und sie schleiche zu ihrem Ohre, Heimliches hinein zu sagen
und verliebte Schmeichelreden: dessen brüsten und blähen sie sich
vor allen Sterblichen!
Ach, es giebt so viel Dinge zwischen Himmel und Erden, von
denen sich nur die Dichter Etwas haben träumen lassen!
Und zumal über dem Himmel: denn alle Götter sind
Dichter-Gleichniss, Dichter-Erschleichniss!
Wahrlich, immer zieht es uns hinan — nämlich zum Reich der
Wolken: auf diese setzen wir unsre bunten Bälge und heissen sie
dann Götter und Übermenschen: —