Seltsames Loos des Menschen! Er lebt 70 Jahr und meint, etwas ...

Von den Gelehrten.
Als ich im Schlafe lag, da frass ein Schaf am Epheukranze
meines Hauptes, — frass und sprach dazu „Zarathustra ist kein
Gelehrter mehr.“
Sprach's und gieng stotzig davon und stolz. Ein Kind erzählte
mir's.
Gerne liege ich hier, wo die Kinder spielen, an der zerbrochnen
Mauer, unter Disteln und rothen Mohnblumen.
Ein Gelehrter bin ich den Kindern noch und auch den Disteln
und rothen Mohnblumen. Unschuldig sind sie, selbst noch in ihrer
Bosheit.
Aber den Schafen bin ich's nicht mehr: so will es mein Loos —
gesegnet sei es!
Denn diess ist die Wahrheit: ausgezogen bin ich aus dem Hause
der Gelehrten: und die Thür habe ich noch hinter mir zugeworfen.
Zu lange sass meine Seele hungrig an ihrem Tische; nicht,
gleich ihnen, bin ich auf das Erkennen abgerichtet wie auf das
Nüsseknacken.
Freiheit liebe ich und die Luft über frischer Erde; lieber noch
will ich auf Ochsenhäuten schlafen, als auf ihren Würden und
Achtbarkeiten.
Ich bin zu heiss und verbrannt von eigenen Gedanken: oft will
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es mir den Athem nehmen. Da muss ich in's Freie und weg aus
allen verstaubten Stuben.
Aber sie sitzen kühl in kühlem Schatten: sie wollen in Allem
nur Zuschauer sein und hüten sich dort zu sitzen, wo die Sonne
auf die Stufen brennt.
Gleich Solchen, die auf der Strasse stehn und die Leute angaffen,
welche vorübergehn: also warten sie auch und gaffen
Gedanken an, die Andre gedacht haben.
Greift man sie mit Händen, so stäuben sie um sich gleich
Mehlsäcken, und unfreiwillig: aber wer erriethe wohl, dass ihr
Staub vom Korne stammt und von der gelben Wonne der
Sommerfelder?
Geben sie sich weise, so fröstelt mich ihrer kleinen Sprüche
und Wahrheiten: ein Geruch ist oft an ihrer Weisheit, als ob sie
aus dem Sumpfe stamme: und wahrlich, ich hörte auch schon den
Frosch aus ihr quaken!
Geschickt sind sie, sie haben kluge Finger: was will meine
Einfalt bei ihrer Vielfalt! Alles Fädeln und Knüpfen und Weben
verstehn ihre Finger: also wirken sie die Strümpfe des Geistes!
Gute Uhrwerke sind sie: nur sorge man, sie richtig aufzuziehn!
Dann zeigen sie ohne Falsch die Stunde an und machen
einen bescheidnen Lärm dabei.
Gleich Mühlwerken arbeiten sie und Stampfen: man werfe
ihnen nur seine Fruchtkörner zu! — sie wissen schon, Korn klein