Seltsames Loos des Menschen! Er lebt 70 Jahr und meint, etwas ...

gerathe.
Mancher wird nie süss, er fault im Sommer schon. Feigheit ist
es, die ihn an seinem Aste festhält.
Viel zu Viele leben und viel zu lange hängen sie an ihren
Ästen. Möchte ein Sturm kommen, der all diess Faule und Wurmfressne
vom Baume schüttelt!
Möchten Prediger kommen des schnellen Todes! Das
wären mir die rechten Stürme und Schüttler an Lebensbäumen!
Aber ich höre nur den langsamen Tod predigen und Geduld mit
allem „Irdischen“.
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Ach, ihr predigt Geduld mit dem Irdischen? Dieses Irdische ist
es, das zu viel Geduld mit euch hat, ihr Lästermäuler!
Wahrlich, zu früh starb jener Hebräer, den die Prediger des
langsamen Todes ehren: und Vielen ward es seitdem zum Verhängniss,
dass er zu früh starb.
Noch kannte er nur Thränen und die Schwermuth des Hebräers,
sammt dem Hasse der Guten und Gerechten, — der Hebräer
Jesus: da überfiel ihn die Sehnsucht zum Tode.
Wäre er doch in der Wüste geblieben und ferne von den Guten
und Gerechten! Vielleicht hätte er leben gelernt und die Erde lieben
gelernt — und das Lachen dazu!
Glaubt es mir, meine Brüder! Er starb zu früh; er selber hätte
seine Lehre widerrufen, wäre er bis zu meinem Alter gekommen!
Edel genug war er zum Widerrufen!
Aber ungereift war er noch. Unreif liebt der Jüngling und unreif
hasst er auch Mensch und Erde. Angebunden und schwer ist
ihm noch Gemüth und Geistesflügel.
Aber im Manne ist mehr Kind als im Jünglinge, und weniger
Schwermuth: besser versteht er sich auf Tod und Leben.
Frei zum Tode und frei im Tode, ein heiliger Nein-sager,
wenn es nicht Zeit mehr ist zum Ja: also versteht er sich auf Tod
und Leben.
Dass euer Sterben keine Lästerung sei auf Mensch und Erde,
meine Freunde: das erbitte ich mir von dem Honig eurer Seele.
In eurem Sterben soll noch euer Geist und eure Tugend glühn,
gleich einem Abendroth um die Erde: oder aber das Sterben ist
euch schlecht gerathen.
Also will ich selber sterben, dass ihr Freunde um meinetwillen
die Erde mehr liebt; und zur Erde will ich wieder werden, dass
ich in Der Ruhe habe, die mich gebar.
Wahrlich, ein Ziel hatte Zarathustra, er warf seinen Ball: nun
seid ihr Freunde meines Zieles Erbe, euch werfe ich den goldenen
Ball zu.
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