Seltsames Loos des Menschen! Er lebt 70 Jahr und meint, etwas ...

Zu wem wollte ich, wenn nicht zu dir? Bleib, setze dich!
Blicke mich aber nicht an! Ehre also — meine Hässlichkeit!
Sie verfolgen mich: nun bist du meine letzte Zuflucht.
Nicht mit ihrem Hasse, nicht mit ihren Häschern: — oh
solcher Verfolgung würde ich spotten und stolz und froh sein!
War nicht aller Erfolg bisher bei den Gut-Verfolgten? Und
wer gut verfolgt, lernt leicht folgen: — ist er doch einmal
— hinterher! Aber ihr Mitleid ist's —
— ihr Mitleid ist's, vor dem ich flüchte und dir zuflüchte.
Oh Zarathustra, schütze mich, du meine letzte Zuflucht, du
Einziger, der mich errieth:
— du erriethest, wie Dem zu Muthe ist, welcher ihn
tödtete. Bleib! Und willst du gehn, du Ungeduldiger: geh nicht
den Weg, den ich kam. Der Weg ist schlecht.
Zürnst du mir, dass ich zu lange schon rede-rade-breche? Dass
ich schon dir rathe? Aber wisse, ich bin's, der hässlichste Mensch,
— der auch die grössten schwersten Füsse hat. Wo ich
gieng, ist der Weg schlecht. Ich trete alle Wege todt und zu
Schanden.
Dass du aber an mir vorübergiengst, schweigend; dass du erröthetest,
ich sah es wohl: daran erkannte ich dich als Zarathustra.
Jedweder Andere hätte mir sein Almosen zugeworfen, sein
Mitleiden, mit Blick und Rede. Aber dazu — bin ich nicht Bettler
genug, das erriethest du —
— dazu bin ich zu reich, reich an Grossem, an Furcht,
barem, am Hässlichsten, am Unaussprechlichsten! Deine Scham,
oh Zarathustra, ehrte mich!
Mit Noth kam ich heraus aus dem Gedräng der Mitleidigen,
Page Break id='ZaIV' KGW='VI-1.326' KSA='4.330'
— dass ich den Einzigen fände, der heute lehrt „Mitleiden ist
zudringlich“ — dich, oh Zarathustra!
— sei es eines Gottes, sei es der Menschen Mitleiden: Mitleiden
geht gegen die Scham. Und nicht-helfen-wollen kann vornehmer
sein als jene Tugend, die zuspringt.
Das aber heisst heute Tugend selber bei allen kleinen Leuten,
das Mitleiden: — die haben keine Ehrfurcht vor grossem
Unglück, vor grosser Hässlichkeit, vor grossem Missrathen.
Über diese Alle blicke ich hinweg, wie ein Hund über die
Rücken wimmelnder Schafheerden wegblickt. Es sind kleine
wohlwollige wohlwillige graue Leute.
Wie ein Reiher verachtend über flache Teiche wegblickt, mit
zurückgelegtem Kopfe: so blicke ich über das Gewimmel grauer
kleiner Wellen und Willen und Seelen weg.
Zu lange hat man ihnen Recht gegeben, diesen kleinen Leuten:
so gab man ihnen endlich auch die Macht — nun lehren
sie: „gut ist nur, was kleine Leute gut heissen.“
Und „Wahrheit“ heisst heute, was der Prediger sprach, der
selber aus ihnen herkam, jener wunderliche Heilige und Fürsprecher