Seltsames Loos des Menschen! Er lebt 70 Jahr und meint, etwas ...

an Höfen? Und der Könige ganze Tugend, die ihnen übrig blieb,
— heisst sie heute nicht: Warten-können?“
Also sprach Zarathustra.
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Der Blutegel.
Und Zarathustra gieng nachdenklich weiter und tiefer, durch
Wälder und vorbei an moorigen Gründen; wie es aber Jedem
ergeht, der über schwere Dinge nachdenkt, so trat er unversehens
dabei auf einen Menschen. Und siehe, da sprützten ihm mit
Einem Male ein Weheschrei und zwei Flüche und zwanzig
schlimme Schimpfworte in's Gesicht: also dass er in seinem
Schrecken den Stock erhob und auch auf den Getretenen noch
zuschlug. Gleich darauf aber kam ihm die Besinnung; und sein
Herz lachte über die Thorheit, die er eben gethan hatte.
„Vergieb, sagte er zu dem Getretenen, der sich grimmig erhoben
und gesetzt hatte, vergieb und vernimm vor Allem erst
ein Gleichniss.
Wie ein Wanderer, der von fernen Dingen träumt, unversehens
auf einsamer Strasse einen schlafenden Hund anstösst,
einen Hund, der in der Sonne liegt:
— wie da Beide auffahren, sich anfahren, Todfeinden
gleich, diese zwei zu Tod Erschrockenen: also ergieng es uns.
Und doch! Und doch — wie wenig hat gefehlt, dass sie einander
liebkosten, dieser Hund und dieser Einsame! Sind sie doch
Beide— Einsame!“
— „Wer du auch sein magst, sagte immer noch grimmig der
Getretene, du trittst mir auch mit deinem Gleichniss zu nahe,
und nicht nur mit deinem Fusse!
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Siehe doch, bin ich denn ein Hund?“ — und dabei erhob
sich der Sitzende und zog seinen nackten Arm aus dem Sumpfe.
Zuerst nämlich hatte er ausgestreckt am Boden gelegen, verborgen
und unkenntlich gleich Solchen, die einem Sumpf-Wilde auflauern.
„Aber was treibst du doch!“ rief Zarathustra erschreckt, denn
er sahe, dass über den nackten Arm weg viel Blut floss, — was
ist dir zugestossen? Biss dich, du Unseliger, ein schlimmes
Thier?