Nr. 243 - Stadtgemeinschaft Tilsit eV - Ostpreußen

Der Mann im Apfelbaum
Von Siegfried Lenz
Einen seltsamen Baum, Herrschaften,
gab es bei uns in Suleyken;
wohl den seltsamsten Baum von der
Welt. Was sich auf seinen Zweiglein
schaukelte, es waren die Blüten des
Aberglaubens, und es waren – aber
ich will der Reihe nach erzählen.
Vierunddreißig Apfelbäume, so wird
berichtet, besaß der Adam Arbatzki,
keinen aber pflegte und bevorzugte
er mehr als den, welcher unmittelbar
neben seinem Häuschen stand. Es
war, betrachtete man alles aus der
Entfernung, ein sonderbares Verhältnis,
das dieser Adam Arbatzki mit
seinem Bäumchen hatte: nicht nur,
dass er ihm reichlich und vom besten
Dünger gab, dass er zur Zeit der
Nachtfröste ein Koksöfchen neben
ihm aufstellte – zuweilen, wie mehrmals
festgestellt wurde, pflegte er
sich sogar mit ihm zu unterhalten.
Plauderte schließlich so ungeniert mit
dem Bäumchen, bis seine Frau, ein
ganz junges Marjellchen namens
Sofja, einiges mitbekam und ihn darob
mit folgenden Worten zur Rede
stellte: „Ich habe, Adam, im letzten
Winter rechnen gelernt. Und ich habe
ausgerechnet, dass du bei Sonne
vier, bei Regen sieben Sätze mit mir
redest. Mit meinen Ohren aber, die
ich habe, um zu hören, habe ich es
erlauscht, dass du mit jenem Bäumchen,
das immer mehr in die Breite
geht und schon in alle Fenster hineinlugt,
mehr als zehn Sätze sprichst.
Demzufolge möchte ich bitten um
Aufklärung. Das ist ja wohl möglich.“
Adam Arbatzki, er lächelte mild und
müde, besann sich ein wenig und
sprach dann mit leiser Stimme: „Die
zehn Sätzchen, moia Zonka, die ich
sprech’ zu dem Baum, sprech’ ich
zu mir selbst. Denn dies Bäumchen
ist niemand anderes als meine Wenigkeit.
Ich habe es gepflanzt, damit
ich schlüpfen kann in es, wenn ich
tot bin. Und damit ich aufpassen
kann auf dich, Sofja. Du bist noch
jung, moia Zonka, und wer jung ist,
stellt sich womöglich ziemlich dreibastig
an. Somit möchte ich dich
schon heute ein bisschen warnen.
Das Bäumchen – und das heißt ich –
kann hineinlugen in alle Fenster und
sehen, was vor sich geht. Wenn zuviel
vor sich geht nach meinem Tode,
werd’ ich mich schon auf gewisse
Weise melden.“
Dies Gespräch fand statt an einem
Dienstag; an einem Mittwoch legte
sich Adam Arbatzki ins Bett, an einem
Donnerstag schickte er nach
dem Arzt, und da er sich an dem Arzt
nicht vergriff, sondern schluckte, was
dieser ihm verschrieb, starb er an einem
Sonntag zur Kaffeezeit. Eigentlich
war er auch alt genug dafür.
Na, die Sofja, das kribblige Marjellchen,
sorgte sich, dass ihr Adam
Arbatzki ein schönes Plätzchen fand,
mottete seine Jacken und Hosen ein
und verhielt sich ruhig. Wenigstens
einstweilen. Aber nach und nach ließ
sie die Trauer hinter sich – war ja
auch zu jung, um sich künftighin nur
zu grämen – und erging sich in dem,
worin das Leben, scheint’s, zur
Hauptsache besteht: nämlich in Geschäftigkeit.
Diese Geschäftigkeit
führte sie, was keinen wundern wird,
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