Untitled

ausgiebig geweint und sich dann mit den Händen das Gesicht
abgewischt. Und so hatte es sich auch fast zugetragen.
„Hallo“, sagte Polly.
„Hallo“, sagte der Junge. „Wie heißt du?“
„Polly“, erwiderte Polly. „Und du?“
„Digory“, antwortete der Junge.
„Ach herrje! Das ist aber ein komischer Name!“ rief
Polly.
„Also ich finde ihn längst nicht so komisch wie Polly“,
sagte Digory.
„Doch!“
„Nein, das stimmt nicht“, sagte Digory.
„Also wenigstens wasche ich mir das Gesicht“, sagte
Polly. „Und das hättest du auch nötig, vor allem,
wenn ...“ Doch mitten im Satz brach sie ab. Sie hatte sagen
wollen, „... wenn du geheult hast“, aber dann fand sie,
das wäre unhöflich.
„Na gut, dann hab' ich eben geheult“, erklärte Digory
mit lauter Stimme. Offensichtlich war er so unglücklich,
daß es ihm völlig egal war, ob irgendeiner erfuhr, daß er
geweint hatte. „Du würdest auch heulen“, fuhr er fort,
„wenn du dein ganzes Leben auf dem Land verbracht hättest,
mit deinem eigenen Pony und einem Bach unten im
Garten, und dann müßtest du hierherziehen in so ein
gräßliches Loch.“
„London ist kein gräßliches Loch!“ protestierte Polly
empört. Aber der Junge war so aufgebracht, daß er sie gar
nicht beachtete. Er fuhr fort:
„Und wenn dein Vater in Indien wäre - und du müßtest
bei einer Tante wohnen und bei einem Onkel, der nicht
ganz richtig ist im Kopf - und nur deshalb, weil sie deine
Mutter pflegen müssen - und wenn deine Mutter krank