Melville - Dark Fantasy Roman

1984
„Ich weiß nicht, was ich noch mit dir machen soll, Melville!” Er ist wütend. Ich stehe in seinem
Büro, schweigend. Ich habe mittlerweile gelernt, dass es besser ist, in diesen Situationen nicht
zu widersprechen. Drei Jahre nun versucht er mich schon, so zu erziehen. Drei endlose Jahre.
„Das ist dein zweiter Tadel dieses Semester. Du machst deiner Familie Schande, Melville. In
vierter Generation geht die Familie Lancaster auf diese Eliteschule und du schaffst es, die Arbeit
und den Fleiß aller zu vernichten.” Er wurde heute wieder zu meinem Direktor bestellt. Das
letzte Mal ist gerade einmal zwei Monate her.
„Hast du etwas dazu zu sagen, Junge?” Er drückt grob mein Kinn nach oben, damit ich ihm in
die Augen blicken muss.
„Nein, Sir“, nuschle ich leise.
„Ich werde dir Anstand und Ordnung schon noch einbläuen, Melville. Es kann nicht sein, dass
du ein Mädchen deiner Klasse, auch noch von einer uns befreundeten Familie, fast
krankenhausreif prügelst.”
Ich sehe wieder zu Boden. Ich erinnere mich an ihre Schreie, aber auch an die verletzenden
Worte, die sie mir zuvor an den Kopf geworfen hatte.
„Hat deine Mama dir nicht beigebracht, wie man sich benimmt? Ach ja, stimmt, du hast ja gar
keine Mama. Wahrscheinlich hat dich eine Giraffe ausgetragen, so lang und tollpatschig, wie du
bist.“
Ihre Freundinnen standen um sie herum und haben mich ausgelacht. Ich hatte angefangen, zu
weinen, und wollte gehen, doch sie sind mir hinterhergerannt.
„Ooh, jetzt weint das Giraffen-Söhnchen ... na, na, na, Giraffenkind, na, na, na, Giraffenkind ...“
Mein erster Faustschlag traf sie mitten in das Gesicht, in ihre falsche Fratze. Ich spüre noch in
meinen Fingerknöcheln, wie ihre Nase unerwartet und mit einem knackenden Geräusch
nachgab. Und obwohl ich jetzt Angst vor meinem Vater habe, erfüllt mich die Erinnerung an ihr
hervorquellendes Blut mit Genugtuung. Ihr Schmerz ist jede Strafe wert.
„Was gibt es da frech zu grinsen, Melville? Ich werde schon dafür sorgen, dass du wieder auf
die richtige Bahn gelangst. Hol den Stock!“
Ich nicke nur und schlucke meine Wut und meine Angst herunter. Er setzt sich auf die
Ledercouch, auf seinen angestammten Platz, während ich mich herumdrehe und aus einem
Schrank in seinem Büro einen langen, dünnen Rohrstock hole. Meine Knöchel sind weiß vor
Anspannung, als sich meine Kinderhände um das Holz legen. Ich hasse dieses Instrument so
sehr ... so sehr.
„Du weißt, wo dein Platz ist!”, raunt er mir mit tiefer zorniger Stimme entgegen, als er mir den
Stock aus der Hand reißt und beginnt, sich die Ärmel hochzukrempeln.
Ja, ich weiß, wo mein Platz ist. Es ist fast schon zum wöchentlichen Ritual geworden. Langsam
streife ich meine Hose herunter und beuge mich der Gewalt meines Vaters. Es dauert ihm zu
lange.
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