Melville - Dark Fantasy Roman

Mit lachender, besonders kindlich klingender Stimme ruft sie dann laut in die Nacht
„Schaukeln! Schaukeln!“ Sie reißt sich von meiner Hand los und rennt auf den Eingang des
Spielplatzes zu. Auch ich renne plötzlich und folge ihr, angetrieben von dem Gedanken, dass
ein guter Vater sein Kind nicht allein vorgehen lässt.
Mit einem Satz springt sie in die Buddelkiste und hinterlässt tiefe Spuren im Sand. Sie bringt
mich damit zum Lachen und sie freut sich wohl darüber. Dann rennt sie zur großen Schaukel,
legt den Rucksack zur Seite, wirft sich förmlich auf die Sitzfläche und ruft:
„Anschubsen, Papa!“
Ich stelle mich hinter sie und lege meine Hände an ihren Rücken. Ich fange erst mit kleinen
Stößen an, doch sie will mehr.
„Höher! Höher!“
Ich folge ihrem Wunsch. Und bald schon schwingt sie soweit auf, dass sie sogar mich im
höchsten Punkt überragt. Ich lasse sie dann eine Weile hin und her pendeln, nur um ihr dann
wieder einen kräftigen Schwung mitzugeben. Sie jauchzt vergnügt und es lenkt mich von den
morgigen Plänen ab. Eine ganze Weile gebe ich mich diesem Spiel hin, bis sie dann plötzlich
mit den Füßen abbremst, zum Rucksack geht und die Wasserpistole hervorholt.
„Halt mal“, sagt sie und greift auch noch eine kleine Wasserflasche, die sie wohl vorsorglich im
Rucksack verstaut hat und öffnet sie. Ich schnipse den kleinen Stutzen auf und vorsichtig füllt
sie die Pistole bis oben hin. Dann schließt sie den Deckel wieder und streckt ihre Hand aus. Ich
gebe sie ihr, auch wenn ich weiß, was folgen wird. Doch genau das ist ja wohl das Ziel. Und
kaum hat sie sie, trifft mich der erste Spritzer im Gesicht.
„Wääh!“, rufe ich gespielt erschrocken und laufe vor ihr davon über den Spielplatz. Sie hinter mir
her und immer wieder fühle ich das Wasser auf mein Hemd treffen. Ich verstecke mich hinter
dem Klettergerüst oder den Wippen, doch sie ist wirklich verdammt schnell und wendig. Und
beide lachen wir in die dunkle Nacht hinein, als wäre es das Natürlichste der Welt. Als die
Wasserpistole leer ist und sie sie im Rennen zum Rucksack wirft, schreit sie:
„Ich krieg dich, Papa.“
Ich weiche ihr zwar immer wieder aus, doch im Sandkasten rutsche ich mit den glatten Sohlen
etwas weg und lande schließlich auf meinem Hintern. Lange habe ich schon nicht mehr so
herzlich gelacht, vor allem nicht über mich selbst. Sie rutscht zu mir in meine Arme und hält mich
schließlich fest.
„Ich hab dich lieb, Papa.“
„Ich dich auch, mein Kind.“
Doch bevor die Szene in vollkommene Sentimentalität abrutschen kann, zerrt sie an meinem
Arm und sagt:
„Komm, jetzt gehen wir wieder hoch und du machst meine Haare.“
„Und die Fingernägel“, merke ich an und sie lächelt mir zwinkernd zu.
Bis kurz vor zwei Uhr widme ich mich ganz ihrer Pflege. Durchkämme gewissenhaft minutenlang
ihr Haar. Muss mehre Anläufe nehmen, ihr Haar einigermaßen zu flechten, ich habe das zuvor
noch nie gemacht und es sieht eigentlich auch schlimmer aus als vorher, doch sie betrachtet
sich im Spiegel und findet es ganz toll. Mit rosafarbenem Nagellack aus ihrem Koffer färbe ich
hochkonzentriert ihre kleinen Nägel und erlaube es sogar, dass sie meinen rechten kleinen
Fingernagel bemalt.
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