Melville - Dark Fantasy Roman

„Du wirst einen guten Dienst für die Camarilla leisten. Ich vertraue auf dich, dass du uns nicht
enttäuschen wirst”, betont er eindringlich.
„Ich werde meinen Clan nicht enttäuschen, Sir. Ich danke Ihnen für diese Möglichkeit.”
Er brummt kurz zustimmend und wendet sich zum Gehen, fügt dann aber dennoch eine
Anmerkung an.
„Mach dich mit Allem vertraut, damit du deine Werkzeuge kennst. Morgen, zweiundzwanzig
Uhr.”
„Guten Abend noch, Sir“, wünsche ich ihm pflichtbewusst, dann verlässt er das Haus. So stehe
ich da, leicht verloren, die Akte schlaff in der Hand und weiß, ich werde über mich hinaus
wachsen müssen, um das hier zu können. Ich seufze einmal kurz leise auf, erinnere mich aber
sofort an die Kamera und fange an, sämtliche Schränke und Schubladen zu durchstöbern. Übe,
die Verschlüsse der Bandagen schnell zu öffnen und zu schließen, teste die Wasserhähne und
bemerke erst sehr spät den Abfluss, der in den Boden eingelassen ist. Eine Zeit lang stehe ich
über ihm und betrachte ihn schweigend. Ein Abfluss im Boden.
Worauf hast du dich da nur eingelassen, Melville?
Jetzt sitzt er da, auf dem Stuhl, gefesselt und die Augen verbunden. Sein Kopf an der hinteren
Lehne fixiert, zappelt er kläglich gegen die Bandagen an. Noch hat er mich nicht gesehen. Zwei
große Muskelprotze haben ihn hier angeliefert und hereingeschleppt. Ich musste ein
Übergabeprotokoll unterschreiben und dann waren sie auch schon fort.
Ich stehe schweigend einige Meter hinter ihm und betrachte ihn nachdenklich. Immer wieder ruft
er wütend in die hallende Leere dieses Raumes hinein. Er ist sich seiner Lage wohl mehr als
bewusst. Doch ich habe noch nicht den Mut gefasst und die richtige Eingebung gehabt, was ich
jetzt machen soll. Doch ich weiß, ich muss etwas tun. Ich muss!
Ich wende mich der Arbeitsplatte zu, auf der ich schon einige Werkzeuge bereitgestellt habe und
greife zaghaft nach einem Paar Klammern. Doch unsicher lasse ich sie wieder zurück auf den
Tisch sinken und greife lieber nach einem längeren Messer. Ich wiege es etwas in der Hand, es
ist ziemlich schwer.
Ich drehe mich herum und gehe langsam auf ihn zu. Mit der weißen Kunststoffschürze und den
Handschuhen, die ich trage, komme ich mir selber wie ein Metzger oder besser gesagt, wie ein
Schlachter vor. Ich gehe noch einmal seine persönlichen Daten durch. Name, Beruf,
Familienstand und Wohnadresse. Die Namen seiner Freunde und den Namen des möglichen
Anschlagsziels, ein Neonatus meines Clans. Ein Neonatus, der gerade so dem Status des
Kükens entstiegen ist. Und jetzt bin ich es, ein Küken, der sich für ihn die Hände schmutzig
macht.
Ich stelle mich vor mein geplantes Opfer.
„Mr Hayes, schön, dass Sie es zu mir geschafft haben.”
„Nehmen Sie mir die verdammte Augenbinde ab, damit ich Sie sehen kann!“, schreit er als
Antwort zurück. Doch ich denke nicht daran, das zu tun. Er soll mein Gesicht nicht kennen.
„Aber, Mr Hayes, beruhigen Sie sich doch etwas und genießen Sie die Zeit, die Sie noch
haben.“ Ich gehe mit der Klingenspitze nach vorne und lege sie an seine Wange, damit ihm klar
wird, was ich in der Hand habe. Auch wenn meine Hand erst leicht gezittert hat, sicher nur aus
psychischen Gründen, denn meine Muskeln erleiden keine Schwäche mehr, fasse ich mir doch
ein Herz und umgreife das Messerheft fest und drücke es in seine Haut. Nur ganz leicht
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