Melville - Dark Fantasy Roman

Die dritte Nacht
„Das ist etwas Bleibendes, Melville. Kein Heilungsprozess, den du in Gang setzen kannst, kann
diese Narben wieder entfernen.“ Gregori klingt richtig besorgt, so mahnend wie seine Stimme
ist.
„Ich will mich nie wieder umentscheiden. Eine Schande, dass ich überhaupt für immer als
Wechsler gebrandmarkt sein werde. Es soll auch mir beweisen, dass es endgültig ist. Ich will
es.” Wir stehen vor einem mit Teppichen und hängenden Tüchern ausgekleideten Areal. Elina
hat mir dieses Angebot am frühen Abend erklärt und ich habe nicht lange überlegt. Eine
Ritualnarbe, ewig bleiben und zeichnend, geformt durch die Hände meiner Priesterin. Ich bin
bereit.
Ich stehe, mit freiem Oberkörper und barfuß auf einem der Teppiche, andere neben mir lassen
sich bereits bleibende Erinnerungen an dieses denkwürdige Festival zeichnen. Ich sehe, wie ihr
rohes Fleisch offen gelegt und mit speziellen Werkzeugen und Wässern bearbeitet wird. Priester
um mich herum, die verschiedene Gebete sprechen. In Sprachen, die ich nicht kenne und sicher
auch nie kennen werde.
Elina tritt hinter mich, sagt kein Wort. Ich richte meinen Kopf Richtung Firmament und betrachte
die Sterne, die unser Fest begleiten. Dann fühle ich die Verdunstungskälte und rieche den nach
ätherischen Ölen riechenden Alkohol, den sie auf meinen Rücken tupft. Ich lasse die Arme
gerade herabhängen, um das Ergebnis nicht zu verfälschen. Dann spüre ich den ersten heißen
Schnitt zwischen meinen Schulterblättern, höre ihre flüsternden, eindringlichen Worte und fühle,
wie mein Blut meinen Rücken entlang läuft. Ich atme nicht und lasse keine Regung zu, eine
Willenskraftprobe. Das Mal an sich ist schon ein Beweis für meine Loyalität. Sie lässt sich Zeit,
die Klinge tanzt, das Duftwasser fließt immer wieder in meine Wunden. Höllische Schmerzen,
denn das Sabbat Symbol der Diözese brennt sich jetzt für immer in mein Fleisch.
Nachdem sie das Ritualmesser beiseitelegt, weiht sie meine Zeichnung, bewegt sich in mein
Blickfeld und beugt meinen Kopf zu sich herunter, um Stirn an Stirn und mit geschlossenen
Augen meine Prägung zu vollenden. Es ist vollbracht. Ich trage nun ein Zeichen meiner
Zugehörigkeit offen an mir. Und ich denke, dass nicht einmal Gregori in der Lage wäre, es zu
entfernen. Ich bin stolz.
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