Melville - Dark Fantasy Roman

Mit einem kräftigen Stoß werfe ich Alfred zur Seite. Er scheint irritiert und nicht zu verstehen. Er
sieht mich einfach nicht! Der Schläger fällt ohrenbetäubend laut zu Boden, ich werfe mich auf
ihn und nach seinem Ausdruck zu urteilen muss ich eine Tonne wiegen. Ich fixiere ihn so am
Boden und habe plötzlich einen Pflock in meiner Hand. Und eine rasche Bewegung später treibe
ich das Holz durch sein Herz, so wie er es damals Andrew antun ließ. Er erstarrt, mit offenen
Augen, angsterfüllt.
„Du hast ihn dazu gebracht, mich zu verlassen! Ich hasse dich! Ich hasse dich!“ Und mit diesen
Worten beginne ich, sein Gesicht zu zerkratzen. Unfähig sich zu wehren, reißen ihm die
Hautfetzen vom Gesicht. Ich fühle das kalte Gewebe unter meinen Fingernägeln, doch ich höre
nicht auf. Niemals! Und mit meinen ungnädigen Hieben beginnen die Blutspritzer, das Gras zu
bedecken. Laut klatschen die Tropfen auf, ich fühle die Raserei, doch bevor sie unkontrollierbar
wird, verschwindet die Szene wieder plötzlich.
Ich bin nur noch Gefühl, nichts weiter außer Hass, Wut und Zorn. Und diese grausame Welt, in
der ich versuche, durch mein Handeln ein neues Leben zu erschließen, lässt mir kaum Zeit,
mich zu beruhigen.
Da steht sie vor mir. Ich fühle noch das Blut an mir kleben und die innere Anspannung in mir
pulsieren, während ich ihre sanften Gesichtszüge erkenne und ihre liebliche Stimme sagt:
„Mein kleiner Melville, ich hab dich so vermisst ... komm, nimm deine Mama in die Arme.“
Und das ist der Moment, in dem ich breche, auf die Knie sinke und flehe
„Ich kann nicht ... nicht sie ... nicht sie!“ Tränen der Verzweiflung schießen mir in die Augen. Ich
spüre ihre warme Hand an meinem Rücken.
„Nicht traurig sein, mein Schatz. Es wird ja alles wieder gut.”
„Wenn du sie endlich los bist, kannst du frei sein. Endlich frei von all den Ängsten, die dich
plagen, die dich innerlich auffressen!“
Und kaum habe ich diese Worte mit meinem eigenen Mund zu mir gesprochen, hebt sich mein
Blick. Sie sieht mich erschrocken an und geht einige Schritte zurück.
„Was sagst du da, mein Schatz?“
Sie lässt ihre Arme langsam sinken und scheint zu begreifen, dass ich nicht mehr ihr kleiner
Junge bin. Der kleine Junge, der jahrelang geweint und gewartet hat. Auf sie. Doch sie kam nie
zurück.
Schwer hallen meine Schritte wider, als ich auf sie zugehe. Angst macht sich auf ihrem Gesicht
breit, sie dreht sich um und versucht, vor mir zu fliehen. Doch ganz wie in den Alpträumen
kommt sie kaum von der Stelle. Es kostet mich nur wenig Mühe, bei ihr zu sein, viel größer als
ich damals war, lege ich meine Arme um sie. Sie schreit. Nein, ich bin ganz und gar nicht mehr
ihr Junge!
Mit meiner linken blutverschmierten Hand umgreife ich ihre Taille, die andere tastet sich zu
ihrem Mund voran. Rot beschmutze ich ihr weißes Kleid und beflecke ihre Haut. Und auch wenn
sich der letzte Rest Gewissen in mir aufbäumt und fleht, ihr das nicht anzutun, legt sich meine
große Hand schwer auf ihren Mund und ihre Nase.
„Du bist nie zurückgekehrt ... jetzt brauche ich dich auch nicht mehr!“, zische ich in ihr Ohr und
merke, wie sie krampfhaft versucht, Luft zu holen. Ihr Rücken drückt sich eng an meinen
Brustkorb, ihre Arme schlagen um sich. Doch ich lasse ihr keine Chance. Ich fühle den Sog ihrer
Lungen in meiner Handfläche. Langsam beuge ich sie zu Boden, lausche ihrem erstickten
Flehen. Ich schließe meine Augen und lasse es geschehen. Eigenhändig töte ich meine Mutter,
ermorde sie dafür, dass sie mich im Stich ließ. Keine Tränen fließen mehr aus meinen Augen.
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