Melville - Dark Fantasy Roman

„Fahren Sie mit dem Fahrstuhl in das erste Untergeschoss, ein Pfleger wird Sie dann
weiterbegleiten.“
Ich sage kein Wort, sondern marschiere nur Richtung Fahrstuhl und hämmere auf den Knopf.
Ich gehe in diesem kleinen metallenen Käfig auf und ab, unfähig, Ruhe zu bewahren. Die Tür
öffnet sich und ich sehe einen Mann mit grünen Hosen und einem grünen Oberteil.
„Mr Lancaster?“, fragt er nur und ich nicke unwirsch.
„Hier entlang, bitte.“
Ich folge ihm, aber er geht mir deutlich zu langsam. Ich habe die Hände in meinen Taschen und
balle sie immer wieder zu Fäusten, um ihn nicht wütend anzuschreien, er solle schneller gehen.
Ich trete in den gefliesten großen Raum, die Metallschränke an der Wand mit den typischen
Griffen, hinter denen die Leichen des Krankhauses liegen. Ein Arzt steht etwas abseits und ich
sehe auch eine weitere Mitarbeiterin in der Ecke, die auf einem Stuhl sitzt und mich ansieht.
Auf einem Metalltisch, neben dem der Arzt steht, sehe ich einen Körper, verhüllt von einem
großen weißen Tuch. Deutlich erkenne ich die Silhouette seines eingefallen Leibes und meine
innere Anspannung steigt ins Unermessliche. Ich will nicht, dass die Leute anwesend sind,
während ich meinen Bruder ein letztes Mal sehe. Ich fühle, wie sich alles in mir zusammenzieht
und mein Blut sich in Bewegung setzt. Und mit mir ungeahnten Kräften wirke ich plötzlich auf
alle ein, ohne, dass sie auch nur eine Chance hätten, sich zu wehren. Fühle, wie die Macht aus
mir pulsiert und sich um den Verstand jedes Einzelnen wickelt und ihren Willen in die Knie
zwingt.
„Verlassen sie den Raum. Alle!“
Und einem König gegenüber gleich, verbeugen sie sich demütig und verlassen augenblicklich
das Zimmer. Ich schenke dieser neuerlichen Begabung keine Aufmerksamkeit, sondern trete nur
an den Seziertisch heran.
Ganz zögerlich greife ich nach dem Tuch und lege es zurück. Da sehe ich sein Gesicht, wie er
friedlich daliegt, als würde er schlafen. Seine Haare sind etwas zerwühlt und ich fahre durch sie,
um sie zu ordnen. Und kaum berührt ihn meine Hand, fallen die Tränen schwer herunter, färben
das Tuch und mein Hemd rot. Ein letztes Mal spreche ich seinen Namen laut aus, schluchzend
und fast widerwillig akzeptierend.
„Jonathan.“
Ich nehme ihn in den Arm, spüre seine unnatürliche Kälte und begreife langsam, dass er nicht
zurückkommen wird. Ich verfluche die Jahre, in denen ich ihn ausgeblendet habe und den
ganzen Zorn, den ich immer für ihn empfand.
Mein Bruder ist tot.
Keine offizielle Beerdigung, ich wusste nicht, wen ich einladen sollte und ich hätte tagsüber nicht
teilnehmen können. Ich sorge dafür, dass er zu den Familiengräbern, zu Mutter und Vater,
gebracht wird. So wie er es sicher gewünscht hätte. So stehe ich hier, der Nieselregen, der
schon seit gestern unnachgiebig weiter tropft, fällt auf meine Schultern. Nur dunkel erinnere ich
mich an diesen Friedhof, als Kind waren wir öfters hier. Ich sehe das Doppelgrab meiner Eltern
und auch mehrere Gräber anderer Verwandter. Die Lancasters haben hier einen festen Bereich
reserviert, damit sie alle zusammenliegen, eine vorgegaukelte Nähe, die zu Lebzeiten nicht
abwegiger hätte sein können. Jonathans Grab hebt sich deutlich ab, frisch angelegt und
Blumen, die ich bestellt habe, lehnen an dem Grabstein. ‚Ehemann, Bruder, Sohn‘ habe ich
eingravieren lassen, neben seinem Namen und den obligatorischen Daten. Ich stelle mich auf
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