Melville - Dark Fantasy Roman

„Tja, ich schätze, so hat jeder seine Interessen.“ Er zwinkert mir zu. Wie kann er nur so
entspannt sein? Seine Situation müsste ihn doch eher in Depressionen stürzen. Und obwohl ich
diese Frage stellen müsste, fragt er sie schließlich mich.
„Wie geht es dir, Melville? Du siehst ein bisschen fertig aus, zwar weniger runzlig als erwartet,
aber geht es dir gut?“
„Ja, Jonathan, mach dir um mich mal keine Sorgen.“ Das ‚mich‘ betone ich deutlich.
„Ach, ich habe aufgehört, mir über mich selbst Sorgen zu machen. Die Sache ist gelaufen.“ Und
wie zur Demonstration scheint ihn ein kleiner Krampf zu schütteln, er hält die Luft an und
schließt kurz angestrengt die Augen.
„Jonathan?“, frage ich alarmiert und beuge mich in seine Richtung.
„Schon gut, Mel, schon gut. Geht gleich wieder.“
‚Mel’, er war stets der Einzige, der mich so nennen konnte, ohne dass es mich stört. Da öffnet er
neugierig ein Auge und schielt in meine Richtung und fast kichernd sagt er:
„Mein kleiner Bruder will mir helfen ... du Weichei.“ Er zieht mich auf, wie früher auch.
„Ach was, ich will nur nicht, dass du auf den schönen Teppich kotzt.“
„Ohja, das würde diesen Palast ziemlich ruinieren ... aber jetzt mal ohne Spaß, kannst du mir
eine Schüssel aus der Küche holen? Ich schaffe es manchmal nicht rechtzeitig ins Bad ... tut mir
leid, dass du das jetzt so mitbekommst. Manchmal habe ich auch noch bessere Tage.“ Seine
Stimme wird dünner, er wirkt erschöpft, müde ... kein Wunder, bei der Uhrzeit, die ich ihm
zumute.
„Wenn ich früher hingefallen bin, hast du mir ja auch geholfen“, sage ich, stehe auf und suche
die Küche. Und während ich in den Schränken nach einem geeignetem Behälter suche, muss
ich darüber nachdenken, dass Jonathan es nicht verdient hat, so aus dem Leben zu scheiden.
Was kann es wohl kosten, ihn in einem Krankhaus zu versorgen und ihm adäquate
Schmerzmittel zu verabreichen?
Ich greife noch nach einem Küchenhandtuch, befeuchte es ein wenig und kehre schließlich
zurück. Da sitzt er, eingesunken, fast schon friedlich und hat die Augen geschlossen. Am
Atemgeräusch kann ich hören, dass er eingeschlafen ist. Sein Kopf ist nach vorne gebeugt und
seine Hände nicht mehr ganz so fest an sich gepresst. Ich betrachte ihn erst, stelle dann die
Schüssel neben ihm ab und drehe mich herum. Ich gehe auf den Flur und öffne die letzte
mögliche Tür, hinter der sich wohl sein Schlafzimmer befindet.
Entsetzt erkenne ich die Wäscheberge, die Bettwäsche, die sicher schon seit Monaten in
Gebrauch ist und diverse, mit Blut und Erbrochenem getränkte und eingetrocknete Tücher. Ich
senke kurz mein Haupt, es ist einfach eine Schande. Und nichts in mir wehrt sich gegen mein
Vorhaben, dem ein Ende zu setzen. Ich suche mir einige große Plastiktüten aus der Küche,
stopfe sowohl Tücher als auch Schmutzwäsche in sie. Durchwühle seine Schränke nach frischer
Bettwäsche und Laken. Die, die ich finden kann riecht zwar etwas gestockt, aber besser als die
Vorigen. Ich lüfte die abgezogene Deckenfüllung und beziehe derweil die Matratze und das
Kissen. Ich stelle mich dabei sicher etwas ungeschickt an, denn Übung habe ich nicht gerade.
Als ich endlich zufrieden bin, jedenfalls so zufrieden wie ich unter diesen Umständen sein kann,
kehre ich zurück in das Wohnzimmer. Er hat sich ein wenig bewegt, Speichel rinnt ihm aus dem
Mund, den ich sorgsam mit dem Küchenhandtuch wegtupfe. Dann greife ich unter ihn und hebe
ihn auf meine Arme. Er ist leicht, viel zu leicht.
„Was machst du da?“, fragt er leicht benommen.
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