Melville - Dark Fantasy Roman

Einsamkeit ist nicht nur ein Wort
Ich bin zurück in meinem eigentlichen Arbeitsumfeld, lasse mich von meinem Vertreter auf den
neuesten Stand bringen und studiere Nacht um Nacht Tabellen und Dokumente. Und vor allem
beziffere ich seit langem mein genaues Vermögen, sowohl in Firmeneigentum als auch in
beweglichen Geldern. Ich eruiere meine zukünftige Möglichkeit, mich in einer anderen Domäne
erfolgreich niederlassen zu können. Doch bin ich mir selbst noch nicht darüber im Klaren, wohin
genau ich gehen könnte. Sollte ich zurück nach Bristol ziehen? Oder doch eher nach
Manchester oder Birmingham? Ich bin mir nicht sicher. Diese Optionen würden jedenfalls keinen
Gesamtverkauf meiner Firma erfordern, aber gleichzeitig reizen mich diese Orte nicht wirklich.
Ich bin, ehrlich gesagt, etwas ratlos und mit der steigenden Anzahl an Nächten, die ich damit
verbringe, meine weitere Entwicklung abzuschätzen, bin ich weniger darauf Bedacht, auch
wirklich diesen Schritt zu wagen.
Und mit dieser neuentdeckten Routine, direkt nach dem Erwachen mein Haus zu verlassen,
mich mit Arbeit abzulenken, um dann in den letzten Minuten erst wieder zuhause einzukehren,
fühle ich mich im erheblichen Maße an meine Kükenphase erinnert. Daran, wie es war, jeden
Abend von Benedict in das Clanshaus gebracht und abgeholt zu werden, meinen
Verpflichtungen nachzugehen und keinen Raum für Müßiggang oder abwegige Gedanken zu
haben. Ich habe das Gefühl, das Richtige zu tun, doch rede ich nach bereits zwei Nächten mit
so gut wie niemandem mehr. Meine einzigen wirklichen Gespräche entstehen beim
Informationsaustausch mit meiner Sekretärin, meinem Fahrer oder James. Und diese
Gespräche sind alle geprägt von unpersönlichen Themen, Unterwürfigkeit und gehorsamem
Schweigen, solange ich keine Nachfragen habe.
In der Nacht vom vierundzwanzigsten auf den fünfundzwanzigsten Dezember passiert dann
wohl das Unvermeidliche. Heute Nacht wollte ich eigentlich den Feiertag in meinem
Bürokomplex nutzen, um einmal die Räumlichkeit zu begehen und mich selbst über das aktuelle
Arbeitsumfeld meiner Arbeitnehmer zu informieren.
Doch kaum öffne ich die Augen in der Dunkelheit, spüre ich die Lethargie in meinen Knochen.
Ich bin nicht im Stande, mich zu erheben und mich den Plänen gemäß auf den Weg zu
begeben. Ich bleibe einfach liegen, starre an die dunkle Zimmerdecke und bewege mich nicht.
Ich atme nicht und verursache keine Geräusche mit meinen seidenen Laken. Es ist so still, dass
es sich fast unnatürlich anhört, friedlicher als mir in diesem Moment lieb ist. Ich habe James für
heute Nacht private Freizeit gegönnt, das Haus ist leer und nach den letzten Wochen fällt es
besonders auf. Ich bin froh, dass keine spitzfindigen Kommentare oder anschuldigende Blicke
mehr auf mich warten, aber dennoch fehlt etwas. Ich weiß nur nicht, was.
Meine rechte Hand wandert ganz langsam zu der freien Fläche neben mir, zu der Seite, die
Andrew mehrere Nächte bevorzugte. Auch ohne ihn liege ich jetzt eher links, es ist wohl mehr
unterbewusst, aber die Leere neben mir fühlt sich jetzt kalt und abstoßend an, so dass ich auf
meiner Seite verbleibe. Dann verharre ich wieder und fühle nur in diese Abwesenheit hinein. Ja,
etwas fehlt.
Ich achte nicht auf die Uhr, wann ich mich dann schließlich erhebe, gehe langsam, fast schon
schlürfend in das Bad und schalte das Licht ein. Ich sehe nicht in den Spiegel, will mein Antlitz
nicht sehen. Ich bleibe vor dem Waschbecken stehen und stütze mich auf ihm mit beiden
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