Melville - Dark Fantasy Roman

Benedicts Feierlaune
Alle paar Monate gibt es ganz besondere Nächte in Benedicts Terminkalender. Nächte, in
denen er seinen Status und den Erfolg seiner Firma zelebriert. Und er lässt mich ausgiebig an
seiner guten Stimmung teilhaben. Da er ja nun keinen Alkohol trinken kann, aber dennoch ein
wenig dem Rausch erlegen sein möchte, bin ich es, der stellvertretend ein wenig vom teuren
Whiskey kostet, damit er sich anschließend an mir laben kann. Er hat erst nach über einem Jahr
damit begonnen, von mir zu trinken, hat es lange hinausgezögert, um mir das Gefühl zu
nehmen, nur aufgrund seines Durstes sein Kind zu sein. Denn die Ventrue haben ja nun eine
ganz besondere Schwäche und ich begrüße diese, für mich intimen Momente mit ihm immer
sehr. Das erhebende Gefühl, wenn er seine Zähne in mich taucht, mich an sich drückt und voller
Gier meine Hingabe verlangt, ist jegliche Schwäche im Nachhinein wert. Und in diesen
besonderen Nächten, in denen er sein eigenes Dasein feiert, trinkt er von mir und auch mir
gewährt er Blut von sich. Ich kann mich nicht wehren und will es auch gar nicht. Zu köstlich, zu
belebenden ist sein Geschmack.
Es ist genau eine dieser Nächte, in denen Benedict unerwartet freizügig mit seinem Gut ist und
er sich immer wieder an meinen Reaktionen auf sein geschenktes Glück erfreut. Ein, für mich
berauschender und fataler Umstand.
Er findet mich kurz vor Sonnenaufgang. Ich sitze auf dem unteren Absatz der Kellertreppe.
Meine Hände blutig, mein Oberkörper und mein Gesicht zerkratzt. Er setzt sich zu mir und blickt
auf den Kellerboden, der mit meinem Blut befleckt ist. Ich höre ein unterschwelliges Atmen von
ihm und es muss ihn sicherlich Willenskraft kosten, so beherrscht neben mir sitzen zu können.
„Es wollte raus“, sage ich leise.
„Was wollte raus?“, seine Stimme klingt ungewöhnlich dünn.
„Das Monster in meinem Kopf, das Tier in mir will raus. Das Wesen, das du in mir
heranzüchtest, bis du es endlich freilassen kannst. Es will diese lächerliche Hülle abstreifen und
frei sein!“
Das würde ich ihm am liebsten antworten, stattdessen kommt nur ein:
„Ach, nichts …“ über meine Lippen.
„Versorge deine Wunden, kehre vorher nicht zurück!“, sagt er mit scharfem Ton. Ich stehe
bereits auf, schäme mich für mein selbstverletzendes Verhalten in Grund und Boden.
„Und, Melville … ich möchte, dass so etwas niemals wieder in meinem Haus passiert. Hast du
mich verstanden? Reiß dich zusammen! Ich ziehe keinen Irren groß!“ Er klingt wirklich wütend.
Tief lasse ich Kopf und Schultern hängen, spüre den eigentlichen Schmerz meiner Verletzungen
kaum. Ich hatte mich nicht unter Kontrolle, ein Zeichen von Schwäche. Ich habe ihn enttäuscht!
„Es wird nicht wieder vorkommen, Benedict. Das verspreche ich.“
Er nickt nicht einmal zur Antwort, sondern blickt nur stur geradeaus. Ich drehe mich um und
gehe die Treppen hinauf. Die Gäste sind bereits gegangen und ich gehe in das Bad, um
herauszufinden, ob es auch ohne einen Arzt gehen wird. Nicht ganz sicher beginne ich, mich zu
versorgen, und meine Gewebereste unter den Fingernägeln zu entfernen.
Um ihm keine Schande mit meinem Äußeren zu machen, meide ich fast zwei Monate den
Kontakt zu ihm. Ich bin ein Schatten meiner selbst; unfähig mich zu konzentrieren, denke ich nur
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