Melville - Dark Fantasy Roman

„Wo kommst du eigentlich genau her?”, fragt Vanessa interessiert nach. Derweil beginne ich der
Fußgänger-Navigation meines Telefons zu folgen.
„Aus Leuven, das ist eine Stadt in der Nähe von Brüssel.”
„Ich war noch nie in Belgien, isses schön da?”, fragt Vanessa und einfach, weil ich es mir nicht
verkneifen kann, antworte ich, ohne den Blick zu ihnen zu wenden.
„Die berühmtesten Kinderschänder kommen aus Belgien. Und die Gesetze der EU, vielleicht
gibt es ja einen Zusammenhang.” Ich spüre, wie mir jemand in die Seite boxt.
„Das war nicht nett, Melville“, flüstert Andrew mir zu. Ich folge nur weiter meinem Weg. Das
nervige ‘Wir-lernen-uns-alle-kennen’-Gespräch ist dafür aber erfolgreich beendet.
Das ‘Blue Rose’ ist ein verrauchter und ungepflegter kleiner Raum im Souterrain eines
Mietshauses, in den höchstens auch nur zwanzig Personen passen. Aber wir brauchen keine
Bedenken haben, es sind leicht überschaubare fünf Gäste hier. Der Eintritt betrug nur einen
peinlichen Pfund pro Person und ich frage mich, wie man bei der augenscheinlichen Ausbeute
hiermit seine Rechnungen bezahlen können will. Mr Baulder gehört ja der Laden sicher nicht
einmal. Damit dürfte sein Einkommen unterhalb der Armutsgrenze liegen.
„Das muss dann wohl Mr Baulder sein“, sage ich und deute zur kleinen Bühne.
Im diesigen Dunst dringen, verstärkt durch billige Lautsprecher, seine schwülstigen Worte an
mein Ohr.
„Zart benetzter Lippenflieder, auf- und niederkriechend, davon schleppend, ewigwährend. Zieht
mich, zerreißt wie weichgeflochtenes Gewebeband. Die Vernunft über den Rücken schleudernd
bis es endlich auch dir gewahr wird; der Hauch des Vergessens mäandert an den Grenzen des
Verstandes. Hinfort zerrend, gejagt, gehetzt. Der Willkür des ganz Großen ausgesetzt, fühle die
Felle der Moral entdriften, zu einem fremden, alten Ort ...”
„Klingt ... interessant”, ist alles, was Andrew dazu zu sagen hat. Vanessa ist derweil zu dem
kleinen Ausschank gegangen und hat sich ein Bier geholt. Wir setzen uns an einen der freien
Tische und warten auf das Ende seines Auftrittes. Ich nutze die Zeit und schreibe einige
Anweisungen an meine Sekretärin und dem Leiter meiner Personalabteilung. Somit bekomme
ich nur nebenbei mit, was Mr Baulder noch so von sich lässt.
„Die Schädel wiegen sich im Rhythmus, wie Schilf des Konformisten. Wo kein Wille, da kein
Individuum. Wir reichen uns die Hände, taumeln gemeinsam, allein, in eine andere Welt hinein.
Die Mimik versteinert, wächsern die Leiber, folgen wir zum Geldes-Rauschen, einem Fluss, an
dem jeder Trinkende ertrinken muss!“
Dann verbeugt er sich endlich und verhaltenes Klatschen erfüllt den Raum. Ich packe mein
Telefon ein und stehe auf. Er läuft an uns vorbei und zündet sich eine Zigarette an.
„Mr Baulder?“, halte ich ihn auf. Jetzt ist es wieder meine Aufgabe, zu fragen.
„Wer will das wissen?“
Ich lächle ihm nur entgegen und betrachte ihn das erste Mal wirklich. Ein enganliegendes
schwarz-weiß gestreiftes Oberteil, schwarze Hosen und ein Haarschnitt, der ihm ständig seine
Stirnfransen in die Augen fallen lässt. Seine Geste, diese Haare wieder elegant mit einem
Schwung nach hinten zu werfen, geht mir bereits jetzt auf die Nerven.
„Keine Bange, Mr Baulder. Wir sind im Auftrag ihrer und unserer Gesellschaft hier. Gibt es einen
Ort, wo wir uns ungehört unterhalten können?“
Er mustert uns alle vier und wirkt nicht gerade begeistert.
„Schön, aber ich habe nur ein paar Minuten.”
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